Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠Poeta é a sensibilidade acima do vulgar.
Poeta é o operário, o artífice da palavra.
E com ela compõe a ourivesaria de um verso.

⁠Poeta é ser ambicioso, insatisfeito,
procurando no jogo das palavras,
no imprevisto do texto, atingir a perfeição inalcançável.

⁠Falso poeta que fala de amor sem saber amar.
Falso pintor que mancha tela sem saber pintar.
Busco inspiração nos filmes clichê, pois sobre meus próprios amores não quero escrever.

⁠PATRÍCIA POETA (acróstico)

Rio, 25/07/2009.

Pela manhã o sol no campo escorre,
A relva orvalhada reluz cor de ouro,
Todas as árvores se curvam à brisa;
Rendo-me observando este tesouro,
Isto mareja os olhos e a lágrima corre...
Cada pássaro retinindo festeja a vida,
Inda as vozes das águas ouço ao fundo:
A cachoeira que canta e encanta,

Pondo pra bailar as gotas que levanta.
O vate observa este tão belo mundo
E tem seu olhar voltado nesta meta;
Traz ao peito pra suave te dizer:
A poesia tu és e eu simples poeta...


SEDNAN MOURA

⁠Poema dói !

Estou sofrendo com a dor de ser poeta!
Nem sei se quero inspiração...
Ela vem do tudo... do nada...passado...pedrada!
E minha alma sempre está descoberta!
A “pena” que escreve nunca tem dó !
Sei o que sinto
Mas não quero esquecer...nem escrever!!!

Carlos Kau Romano20029002

⁠A arte de ser poeta

O poeta brinca com palavras,
com ilusão,
com fantasia,
com tempo,
com tristeza,
com alegria,
com saudade.

Poeta não tem idade.
O poeta sente.
O poeta é gente.
Gente sente.
Gente é arte.
O poeta é poesia.
Poesia é texto,
poesia é o poeta,
poesia é arte,
o poeta é arte.

⁠Geração vai geração vem
Escreveu o poeta
Uns se dedicam ao tempo
Outros ao espaço
Outros as pessoas
Mas e aquele dia
Que so os olhos falam
As mão não respondem
As palavras não existem mais
A vida teima em ficar
Mesmo você não querendo
Quando seus medos aparecem
Suas lembranças são mais tristes que felizes
Seu coração é amargura
O que seus olhos buscaram
O que sua mão tocara
A vida é infinita
Mas não a nossa
Geração vai geração vem
E o que dizer de cada dia
De cada sim
De cada não
De cada passo
De cada toque
Pensar sobre ontem é inútil
E sobre amanhã?
Ele vira?
Geração vai geração vem
E aterra permanece para o sempre
Que nesses dias de temor
De frio
De solidão
De dor
De amores
Minha mente me refresque com os bons dias

⁠Eu nunca seria poeta
Eu seria alcoólatra
Não quero saber de versos
Nem sentimentos
Beberia até sem sentir
Só para sentir o amargar
De uma vida não vivida.

⁠O poeta é aquele que invade os corações assim como as lindas canções que como o dia vem iluminar.

16/09/2023

⁠SINFONIA



A música de Amadeus
Ondula estendida no varal.
Aguarda por esse poeta que escorre da calha
E desliza pela poesia que inunda a sala
Onde uma sombra de luvas brancas
Me apanha nos braços.

Melíflua e lúdica, tu me aguardas, nua,
Estirada na cama sobre um lençol de estrelas
Que ilumina a noite de cobre dos teus cabelos
E o aço da tesoura que tu usas
Para cortar em tiras esses versos
Servidos à sombra que me pôs junto a ti,
Que me cobre com a sinfonia de Amadeus
Recolhida do varal por um par de luvas brancas
Usadas para me afagar o peito
E fazer vibrar cada nota do meu corpo
Enquanto a sombra governanta
Se transmuta em uma vela
Que Ilumina nosso amor.



Antônio Gonçalves

As mãos do poeta e o perfume das flores

⁠As mãos do poeta, como ferramentas habilidosas,
Deslizam suaves nas palavras, criando melodias sutis,
Elas colhem versos como pétalas em manhãs de primavera,
E tecem fragrâncias de sonhos em cada linha sincera.
No papel, o poeta traça seu amor pelas flores,
Transcreve o perfume que transpira da alma.
Com suas mãos, ele cultiva jardins de emoção,
E os versos florescem com pura devoção.
Cada toque, um carinho, um beijo de tinta e papel,
As mãos do poeta contam histórias como ninguém mais,
Elas transformam o aroma das flores em poesia,
E assim, a beleza da vida ganha sua mais bela prosa.

⁠
O que mais estimula a alma do poeta?

O amor…
A dor…
A dor de amor…
A dor do amor vivido…
A dor do amor não vivido…

⁠VOZ DO POETA
Perdão, Senhor meu Deus! Busco-te embalde
Na natureza inteira! O dia, a noite,
O tempo, as estações mudos sucedem-se,
Mas eu sinto-te o sopro dentro dalma!
Da consciência ao fundo te contemplo!
E movo-me por ti, por ti respiro,
Ouço-te a voz que o cérebro me anima,
E em ti me alegro, e canto, e penso!
Da natureza inteira que aviventas
Todos os elos a teu ser se prendem,
Tudo parte de ti e a ti se volta;
Presente em toda a parte, e em parte alguma,
Íntima fibra, espírito infinito,
Moves potente a criação inteira!
Dás a vida e a morte, o olvido e a glória!
Se não posso adorar-te face a face,
Oh! basta-me sentir-te sempre, e sempre!
Eu creio em ti! eu sofro, e o sofrimento
Como ligeira nuvem se esvaece
Quando murmuro teu sagrado nome!
Eu creio em ti! e vejo além dos mundos,
Minha essência imortal brilhante e livre,
Longe dos erros, perto da verdade,
Branca dessa brancura imaculada
Que os gênios inspirados nesta vida
Em vão tentaram descobrir no mármore!

⁠Qualquer pessoa pode ser poeta... Basta que, se deixe levar pelo encanto poético da vida.
Que saiba absorver do universo toda graça e harmonia;
Não é necessário que escreva,
Mas, que veja em tudo magia...
Que se permita obter alegria em cada acontecimento.
Para ser poeta, apenas requer que se viva em função de uma fantasia,
Essa, que é dormir e acordar todos os dias, com um sorriso, num gesto de amor e poesia.

⁠Sociedade Poética


Feliz de ti, oh homem desejado!
Que ao ser amado por uma poeta, tu nunca morrerá
Pois em seus versos ela o eternizará
Falarão de ti e por toda vida serás lembrado

O amor a consome em total insanidade
Ainda que sangre seu coração, e seja quebrado
Tu jamais morrerás afogado
Pois sem ti, ela não respira de verdade

Quem faz poesia doa fôlego de vida
Ergue uma alma flagelada
Aquece corações e alivia a carga pesada
Converte trevas em paisagem florida

Sociedade Poética invencível, que sabe amar
Inspirações ardem como labaredas
Perscrutam as entrelinhas do mundo, na certeza
Que uma centelha de luz encontrará.




Lucélia Santos

⁠ESPELHO FRAGMENTADO
De João Batista do Lago


Poeta!? Poeta!? Poeta!?
Tu estás aí, poeta?
Urgentemente preciso de ti, poeta.
Tu estás por aí?
Tu estás por aqui?
Preciso que me escutes…
Preciso que me retorne, para mim, poeta.


“Quem são vocês!? Quem são vocês!?
Não, eu não tenho esses rostos;
esses rostos que estou vendo não são meus!
Essas caras tão distorcidas estão…
E essas vozes, de quem são?
― Minhas, não! Não são vozes minhas.”


Quem sou eu!? Que lugar é este!?


“Não, eu não lembro de ti…
Até onde sei eu daqui nunca parti;
sempre estive aqui;
não encontro razões para voltar.
Voltar!?
Eu não consigo lembrar…
Tudo está muito fragmentado…
Meus pensamentos estão todos quebrados...”


[…]


Éramos apenas um
antes dos espelhos partidos,
antes do espelho fragmentado.


[…]


Poeta, tu és um artista…
Tu és um criador.
Tu és um demiurgo, poeta.


― Demiurgo, eu!
Onde estão meus conteúdos,
As minhas formas, onde estão?
Estou preso nesta masmorra,
nesta cela onde soçobram
memórias de sombra e confusão.


Teus conteúdos, poeta,
tuas formas, poeta,
todas dentro de ti: a Poesia.
Teus espelhos podem estar fragmentados,
mas tua arte ainda pulsa:
tu podes criar o belo
mesmo dentro da caverna,
mesmo na escuridão.


“Quem sabe!… Quem sabe!…
É preciso juntar todos os fragmentos,
juntar cada caco do espelho,
criar um novo Adão…
― Mas, e se eu me perder?”


― Não há de ti perderes;
te encontras sentado sobre a pedra
em qualquer lugar do universo;
te encontras no verso,
te encontras no poema,
te encontras na Poesia.
“Encontre-se na desordem,
esquece tua secular Verdade:
a verdade está além da linearidade.
Tu, Poeta, és o mestre do Caos.”

⁠O poeta con[vida],
Vem comigo, pintar o céu
com cores transparente de instantes
vem contempl[ar] as aquarelas
Tu olharás pela janelas
Verás o mundo
com outros olhos.
§

⁠Não tenho a pretensão de ser poeta, apenas o atrevimento de transformar em palavras, o que sai da minha alma.
Se isso é ser poeta.
Então eu sou!

⁠Henry Keys: Poeta Sonhador

No silêncio das palavras,
Nas entrelinhas do papel,
Sou Henry Keys, o escritor,
Um poeta a sonhar com o céu.

Minhas linhas tecem histórias,
Fragmentos de minha alma em cada verso,
Versos que cantam os amores e as glórias,
Revelando segredos imersos.

Nas asas da imaginação, eu voo,
Transcendo as fronteiras da realidade,
Crio universos onde o sonho é rei,
E a poesia é minha eternidade.

Com tinta e pena em mãos,
Desenho quadros de pura emoção,
Pintando com cores da melancolia,
A esperança em cada coração.

Sou o viajante solitário,
Que navega mares de sentimentos,
Na busca incessante pela verdade,
Entre os segredos e os pensamentos.

Minhas palavras são pontes,
Que unem almas em sinfonia,
Construo castelos de letras,
Em cada estrofe, uma magia.

Henry Keys, a pluma que dança,
Com letras que sorriem e choram,
Percorrendo caminhos do ser,
Em cada verso, um novo horizonte se aflora.

Sou poeta das palavras silenciadas,
Ecoando no eco do tempo,
Percorrendo a eternidade,
Em meu universo vasto e intenso.

Que minhas rimas toquem o coração,
Dos que se perdem na escuridão,
Que a luz da poesia os guie,
Revelando a beleza da própria canção.

Assim, sou Henry Keys, o escritor,
Nas páginas em branco, deixo meu legado,
Palavras que ecoam além da vida,
Em cada verso, meu amor declarado.

⁠ESTRANHO NÃO É O POETA

O poeta chega, o poeta pensa
O poeta chora e repensa
Afinal o poeta seria ele se não sofresse?
O poeta seria ele se não chorasse?


Às vezes os poetas não podem ver,
mas não é proposital,
para o poeta não ver é fundamental.
O poeta, ele fica feliz em crer.


O poeta consegue traduzir os olhares,
o poeta consegue levar ao papel ódio, amor e motivação,
Mas às vezes não...
Mas quando consegue, escreve aos montes.

O poeta é um ser estranho,
ou estranho é ser um poeta?
Não, não é estranho ser poeta, é um ganho,
é uma dádiva do planeta.