Poemas a um Poeta Olavo Bilac
SINFONIA
A música de Amadeus
Ondula estendida no varal.
Aguarda por esse poeta que escorre da calha
E desliza pela poesia que inunda a sala
Onde uma sombra de luvas brancas
Me apanha nos braços.
Melíflua e lúdica, tu me aguardas, nua,
Estirada na cama sobre um lençol de estrelas
Que ilumina a noite de cobre dos teus cabelos
E o aço da tesoura que tu usas
Para cortar em tiras esses versos
Servidos à sombra que me pôs junto a ti,
Que me cobre com a sinfonia de Amadeus
Recolhida do varal por um par de luvas brancas
Usadas para me afagar o peito
E fazer vibrar cada nota do meu corpo
Enquanto a sombra governanta
Se transmuta em uma vela
Que Ilumina nosso amor.
Antônio Gonçalves
As mãos do poeta e o perfume das flores
As mãos do poeta, como ferramentas habilidosas,
Deslizam suaves nas palavras, criando melodias sutis,
Elas colhem versos como pétalas em manhãs de primavera,
E tecem fragrâncias de sonhos em cada linha sincera.
No papel, o poeta traça seu amor pelas flores,
Transcreve o perfume que transpira da alma.
Com suas mãos, ele cultiva jardins de emoção,
E os versos florescem com pura devoção.
Cada toque, um carinho, um beijo de tinta e papel,
As mãos do poeta contam histórias como ninguém mais,
Elas transformam o aroma das flores em poesia,
E assim, a beleza da vida ganha sua mais bela prosa.
O que mais estimula a alma do poeta?
O amor…
A dor…
A dor de amor…
A dor do amor vivido…
A dor do amor não vivido…
VOZ DO POETA
Perdão, Senhor meu Deus! Busco-te embalde
Na natureza inteira! O dia, a noite,
O tempo, as estações mudos sucedem-se,
Mas eu sinto-te o sopro dentro dalma!
Da consciência ao fundo te contemplo!
E movo-me por ti, por ti respiro,
Ouço-te a voz que o cérebro me anima,
E em ti me alegro, e canto, e penso!
Da natureza inteira que aviventas
Todos os elos a teu ser se prendem,
Tudo parte de ti e a ti se volta;
Presente em toda a parte, e em parte alguma,
Íntima fibra, espírito infinito,
Moves potente a criação inteira!
Dás a vida e a morte, o olvido e a glória!
Se não posso adorar-te face a face,
Oh! basta-me sentir-te sempre, e sempre!
Eu creio em ti! eu sofro, e o sofrimento
Como ligeira nuvem se esvaece
Quando murmuro teu sagrado nome!
Eu creio em ti! e vejo além dos mundos,
Minha essência imortal brilhante e livre,
Longe dos erros, perto da verdade,
Branca dessa brancura imaculada
Que os gênios inspirados nesta vida
Em vão tentaram descobrir no mármore!
Poeta!
Poeta! Sofre nos versos perversos
Suspira aos teus amores sentidos
Nas tuas lágrimas, teus beijos idos
E, sempre, nas sensações imersos
De um coração emocional... fluidos
Sentimentos e, os martírios diversos
Purifica n’alma os sonhos dispersos
Que emana dos enganos... sofridos
É grande o teu pensamento, sonora
A tua imaginação, tens poética afora
Indiferente as ilusões dos caminhos
Poeta! Traz contido toda a tua graça
Tua pureza, tua superação, tua raça
Pois, até a rosa, tem teus espinhos!
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
09/10/2023, 21”24” – Araguari, MG
Qualquer pessoa pode ser poeta... Basta que, se deixe levar pelo encanto poético da vida.
Que saiba absorver do universo toda graça e harmonia;
Não é necessário que escreva,
Mas, que veja em tudo magia...
Que se permita obter alegria em cada acontecimento.
Para ser poeta, apenas requer que se viva em função de uma fantasia,
Essa, que é dormir e acordar todos os dias, com um sorriso, num gesto de amor e poesia.
Sociedade Poética
Feliz de ti, oh homem desejado!
Que ao ser amado por uma poeta, tu nunca morrerá
Pois em seus versos ela o eternizará
Falarão de ti e por toda vida serás lembrado
O amor a consome em total insanidade
Ainda que sangre seu coração, e seja quebrado
Tu jamais morrerás afogado
Pois sem ti, ela não respira de verdade
Quem faz poesia doa fôlego de vida
Ergue uma alma flagelada
Aquece corações e alivia a carga pesada
Converte trevas em paisagem florida
Sociedade Poética invencível, que sabe amar
Inspirações ardem como labaredas
Perscrutam as entrelinhas do mundo, na certeza
Que uma centelha de luz encontrará.
Lucélia Santos
Pedigree no olhar
Longe do meu amor
sou poeta morto.
É louco de dizer
Mas as vezes a poesia morre!
E a vida precisa de um norte...
É um piscar da vida.
Um corte na sorte
As estrelas se apagam.
e as nuvens não chove.
Será que pode dar tempo
e deixar o poeta morrer?
sem enlouquecer-se ainda resta...
E bebe o necta que sua boca empresta.
Ela é uma Cinderela
Tem pedigree no olhar
As vezes não quero acreditar
Ela vem no meu sonho e brilha...
E como uma faísca de fogo
A ressuscitar minha alma de moço louco...
Eu não gosto desse jogo de morrer
Para pode viver e renascer.
Eu prefiro arte do milagre
Ele só vem se a alma merecer...
Conto as mil estações se for preciso...
Engano o coração se for o risco...
Deixo inflamar suas raízes por dentro...
Esse meu juramento contar as estrelas do tempo.
Até que você volte a enganar a morte que fere...
Vou plantar o jardim se acaso você queira chegar e ficar pra sempre...
Outrora o poeta☔ foi o verso
perdido no eco
Hoje és, a poeira das estrelas lucilantes, no qual o Mestre um dia, envolveu seu o olhar e o mesmo olhar se dirigiu ao apóstolo João, quando questionou ao Mestre:
"Senhor, que é Deus?"
Ernesto Saveiro - In Memoriam
(18/02/1948 - 18/06/1989)
Poeta
O que são?
Onde vivem?
O que comem?
Do que vivem?
Poetas,
Na melancolia,
Encontram dor
E amor.
Mas como posso ser um?
Se ainda não aprendi a amar,
Isso significa que não sou poeta?
Mas vivo na melancolia,
E disso tiro minha inspiração...
Será esse o meu destino?
Não me enquadrar em nada?
Será possível não saber amar?
Gostaria de saber...
Pediram-me uma poesia autoral sobre mãe. Digo a vocês que não sou poeta; seria muita, mas muita pretensão de minha parte, abraçar e/ou adotar esta condição artística-filosófica.
Mas se fosse para eu associar poesia à mãe, diria que:
Mãe é sinônimo de amor que é sinônimo de poesia que é sinônimo de mãe; fim.
POETA A VERSAR
Nos muitos versos dum Poeta a versar
Se vê o acaso sob o seu olhar. Floresce
Sentimentos a pulsar, sedução a cantar
E íntima sensação do que lhe acontece
Muitas vezes são lágrimas que padece
E outras, sorrisos que lhe vem abraçar
Todos trançados em prosas, em prece
Rezadas da alma do peito a sussurrar
Um desejo que vai além, perenemente
Que faz deste pormenor ser diferente
Tão somente, o teu ar, cheio de sabor
Ah! o Poeta a versar: magia e fantasia
Vive e sorve ilusões, suspira nostalgia
E sente o sagrado deste poético ardor.
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
26 março, 2023, 18'07" – Araguari, MG
Poeta conversando com poeta
Nesse mundo tão bonito
Quero te cumprimentar
Deixar o meu boa noite
Pra sua noite alegrar
Eu quero te desejar
Uma noite carinhosa
Apreciando o céu estrelar
Nessa noite tão charmosa
Quero deixar também
Um abraço apertado
Pra quando a saudade bater
Você se lembrar dele
Eu quero te dizer
O quanto te aprecio
Pelo seu jeito expressivo
De falar sempre comigo
Quero terminar
Falando lindamente
O quanto eu te amo
Meu poeta diferente
O poeta
Seus versos carregam as dores do mundo,
a vida, a morte, a paixão, a saudade.
Sua alma é feita de sonhos profundos,
da poesia é a mais fiel amante.
Do amor e da dor, ele tira inspiração,
das flores, das estrelas, da natureza bruta.
Cria mundos imaginários, sem noção,
formando rimas, poesias, em sua conduta.
Ao encantar seus leitores, ele se renova,
renasce em cada verso, em cada estrofe.
Seus olhos brilham com o sol ou com a chuva, sua alma inspirada pela arte nunca sofre.
E assim, o poeta segue sua jornada,
no labirinto da vida sempre em busca
de palavras que possam ser combinadas,
em versos perfeitos, de beleza e luta.
Que seu legado seja eterno, imortal,
pois sua alma viva habita em cada verso.
O poeta é a voz do povo, o som vital,
que ecoa pelos séculos em universo.
Imerso em sonhos,o poeta cria o mundo,
Que existe em sua mente,real de fato,
A esquizofrenia espiritual lhe dá o dom,
De pensar outras vidas, de viver o sonho
A alma, por vezes, é presa de um tormento,
Que só a liberdade poética pode superar,
E é na fantasia que encontra o alento,
Para enfrentar o mundo sem medo de falhar.
E, assim, o poeta traz à tona o insondável,
Traduzindo em versos as emoções puras,
Transformando em arte o inefável,
Numa alquimia que lhe é tão segura,
Criando um mundo novo e inimaginável,
Que só ele pode a tornar real o imponderável.
Minha meta...
Quem vive de ilusão é mágico,
Mas como eu sou poeta,
Eu vivo em função do amor
E conquistar você é minha meta.
(Autor: Edvan Pereira) "O Poeta"
#SOU #POETA
Já contei todas as vaidades que senti...
Que devorou parte de mim enquanto vivo...
E no instante em que escrevo esse poema...
Ilustro um sonho...
Quero contar-lhe a beleza que não vês...
A lua no céu, esplendorosa...
As fadas que escondidas brincam...
Nas gotas dos orvalhos...
Que vales a desilusão dos homens?
Diante do tempo que desarvora?
Diante do canto dos querubins...
Enquanto o céu chora?
E por isso sou poeta...
Poeta que respira o suave sono...
A paz, o último bem, último e puro...
Murmurando ao vento o desalento...
Tênue neblina vaga na rua...
Em companhia à minha alma calada...
Diante dos anseios que tive...
Quantas, quantas vidas passadas...
Anos após anos, vem e vão...
Tal qual flor aberta e fresca junto a pedra...
Que agora jaz no chão...
Que pede o poeta de seu amante coração?
Apagar algumas lembranças?
Criar outra ilusão?
A minha alma, talvez, não é tão pura,
Como era pura nos primeiros dias...
Sob o clarão da silente lua...
Nas alta horas, vaga nas rua...
Na triste estância do abandono...
Na esperança em luz no futuro...
Pouso meus olhos fundos...
Vi correr os meus dias...
Vida que fatiguei...
Em toda parte busquei...
Cântaros de alegria, cálices de fel...
Muitos provei...
Noite adormecida...
Nessas horas lânguidas...
Possa novo ardor florescer...
E da crisálida...
Nova alma resplandecer...
Então sim, essa alma de poeta...
Cantará a ventura, o amor e a paz!
Sandro Paschoal Nogueira
DICA DO EDITOR, QUE POR ACASO TAMBÉM É POETA.
A idade me ensinou verdades duras, verdades que não são fáceis de atingir os imaturos, que, no afã de se auto afirmar como artista, sobretudo como poeta, acham que escrever muitos livros ou ganhar concursos pode fazer sua obra se tornar grande e imortal.
Penso, hoje, que todos nós temos apenas um livro para ser escrito. Não será a quantidade produzida nem o reconhecimento contemporâneo que farar alguém imortal nessa seara.
Escrever poesia, com intuito de se tornar grande, rico, famoso, importante, por ter publicado tantos livros. Ah, meus caros irmãos, não é isso que busca um poeta consciente da sua humilde contribuição nesse campo. Apenas o tempo, através da história será capaz de julgar uma obra, quanto à sua importância Temos tantos exemplos para quem se interessa em estudar o tema.
O clássico, mesmo póstumo, muitas vezes só descoberto décadas depois da morte do seu autor, pode emergir para respirar entre os importais neste campo árido que é inserir a arte na alma humana para sempre.
Temos apenas um livro para escrever, então não gastemos nosso preciso temos em falar bobagens que não acrescenta nada ao que já foi dito pelos mestres; estudar e se recolher, pode ser a grande saída para quem sofre este mal, o mal de querer ser mais importante do que é. Quem sabe assim podemos encontrar nossa própria voz, lá no fundo da alma, onde até agora não tivemos coragem de entrar.
Evan do Carmo 18\02\2021
