Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠Me disseram que o poeta é paz...
Não se engane, no poeta a guerra também se faz...
Me disseram que o poeta não chora...
Não se engane, o poeta também deixa as lágrimas escorrerem pelo rosto...
lavarem a alma... devolverem-lhe a
calma.
Me disseram que o poeta é só amor...
Não se engane, há momentos em que o poeta é só dor.
Me disseram que obstáculos não são pedras no caminho do poeta...
São... nem tudo na vida do poeta rosas perfumadas são
O poeta é um ser como todos os outros...
Talvez o que o diferencie é saber ser um fingidor...
Finge amor, quando há dor.
Finge paz, quando há guerra.
Finge calma, quando por dentro tudo queima sua alma.
O poeta baila na vida... olha a linha do horizonte...
E pra tudo encontra ou finge uma saída encontrar.

poeta errante



como ventania desajeitada

alma pela estrada

ilusão encantada…

vivo eu a velhice

no silêncio, meninice

sem crendice...

apenas vivendo

pouco querendo

ou tendo...

afinal, a vida

de uma orquídea, adiante

bela e breve,

a cada instante...

diversa, em verso

assim vou, vibrante

[…] disperso

eterno poeta errante...



© Luciano Spagnol - poeta do cerrado

30/07/2020 – Triângulo Mineiro

A cultura acaba quando o caos toma conta de uma sociedade sem sentimentos.


Poeta Pernambucano Fernando Matos

João, o poeta


Belíssimas e encantadoras
são as poesias do poeta João,
que no momento está numa prisão.
O que nenhum de seus admiradores sabia
é que, de dia, o João faz poesia
e, à noite, esse João é um ladrão.

⁠A inspiração de compor me invade.
A adrenalina me completa
e eu me transformo
num poeta que beira a insanidade.
O sentimento intenso de liberdade
me faz cantar até a saudade
e mostrar pra ela o quanto estou vivo...
Não sei se isso é alucinação.
Também não espero uma opinião.
Sou apenas um poeta
em êxtase criativo.

⁠Tem dias que é difícil escrever
Não existem palavras,
Somem no labirinto da mente,
O poeta fica perdido dentro si
Sem conseguir se encontrar.

⁠Sou psicólogo porque sou poeta.
Sou poeta porque sou psicólogo.
Quem não consegue ler ou tentar entender um poema, não conhece a alma humana

⁠Felicidade, profeta!
Sempre esteve em mim
Mas sempre fui poeta
Atrás d’outro Enfim!
Que coisa mais tardia
Chegar querendo cálculo
Da minha alegria
Se vivo ali no palco.
Choro, rio, jogo-me e sou
Nem plena e nem desatenta
Nem mesmo o que restou
Nem oito ou oitenta.
Entre as análises das dores
E das lições também dos risos…
Nunca deserto, nem flores.
Entre batimentos e juízos.
Nem tristeza e nem euforia,
Ainda que muito as seja,
Sou mesmo é a carniçaria
Aberta na bandeja.
E quando eu alcançar tudo
O que me dói nos rins,
Diga a eles que inda acudo
Meus saberes, nãos e sins.
Quando tudo fizer sentido,
Quando toda resposta houver,
Diga a eles que meu eu perdido
Inda lerá o que nem se é.
Fico mesmo é nesse papel
Branco, decalcado,
Nessa arte tão cruel
De tentar
Significado.
Fico mesmo é na importância
De fugir da infelicidade
Porque mais do que ser feliz
Ser poeta
É ser verdade.

⁠"Poeta que desenha sua forma de pensar, mas escreve frases quando sente vontade de chorar.
E nesse intervalo de tempo vem uma poesia que as vezes te traz alegria."

Poeta Solitário

⁠Título: Poeta e o Mundo.

Papel, tinta, verdades e mentiras,
Sentimentos, ilusões, criações sem intenções.
Doces palavras, amarguras divididas,
Poeta do mundo, mundo do poeta.

Verdades e falácias,
Amores que vivem pra quem?
De palavras e rimas, dedico a mim,
Não há você, essa é minha forma de viver.

⁠Título: Caldeirão.

Caldeirão, loucura e paixão,
mexe, mexe, mexe…
e o poeta se remexe.

Viver, se apaixonar e viver,
desiludir, brincar e perder,
criança sem idade de crescer.

Caldeirão, lucidez e desilusão,
mexe, mexe, mexe…
e um novo personagem aparece.

⁠Eterna Aflição

De quem herdei o dom, de ser poeta?
Herdei dos meus caminhos arredios
Todo poema que da humanidade resta
Fragmentado em profundos versos vazios…

Herdei dos meus antepassados os arrepios!
Herdei das gerações dos deuses da guerra
Toda derrota e desgraça da face da Terra,
As ameaças obscuras e os cruéis calafrios…

Ó arte sublime do sentimento de amor,
Se és poesia, por que herdaste a dor,
Dissimulada no meu sereno sorriso??!!

Herdei da minha infância uma esperança!
Herdei do meu mundinho de criança
Um semblante de paz de um paraíso!!

⁠Eu sou nordestino, sou poeta de coração,
Parei no nordeste para criar uma composição.
Olhei o nordeste, parei no sertão,
Criei meu argumento e fui criar o pão,
O pão para alimentar aquela geração
Do nordeste que criou a comunicação.
A gente lá trabalhando no solo duro,
E os trabalhadores comendo o pão.
Sou poeta do sertão,
Quem vai mudar a minha opinião?
Locutor

⁠Queira eu falar ao ouvido do mundo,
Poeta rouco, que sabe pouco dessa função.
Mas, agindo com bravura, fingindo loucura,
Alcança, sem rima, a erudição.

Poeta nasce por acaso,
Entre um suspiro e outro do caos...

O absurdo me atrai; diante do abismo,
Acelero o passo. O rito sacrossanto
Repete o mantra da má sorte,
Que suplanta qualquer dúvida da esperança,
Que pergunta ao homem sobre a eternidade

⁠⁠
"Me chamam poeta.
Agradeço, mas poeta não sou.
Poeta se prende em prosas, rimas,
métricas, redondilhas...
Eu sou livre, irresponsável, solta!
Uso as palavras conforme sinto; e vou {...}"
Haredita Angel
30.03.18

⁠Poema - O Compromisso

Não sou o melhor poeta
Mas essa não é minha meta
Mais do que isso
Tenho compromisso
Com minha gente
Linha de frente
Contra o sistema
Com música ou com poema
Estamos firmes
Não é filme
Não sou ator
Sou autor
Rimo a verdade
Dentro da realidade.

Não quero fama
Quero grana
Com trampo
Não passando pano
Para mentira
Uso a poesia
Como instrumento
Para expressar o pensamento
Rimo o amor
Rimo a dor
Faço homenagem
Mando mensagem
As vezes críticas
Para a política.

⁠ Não sou o melhor poeta
Mas essa não é minha meta
Mais do que isso
Tenho compromisso
Com minha gente
Linha de frente
Contra o sistema.

...⁠✍️

"O poeta sonha de olhos abertos,
seu coração
é quem faz a conclusão,
e as imagens descem do céu,
e assim ele percebeu,
que, Deus é o Criador de todas as coisas..."
***

⁠POETA NILO DEYSON

Quero acordar do sonho e encontrar
Minha pequena, meu amor, meu
Universo que me acompanha
Desde a fundação da consciência

Eu não quero acordar sem ela;
Deixe-me dormir e sonhar que
É normal um amor profundo e
Proibido, mas verdadeiro puro

⁠DESCULPE-ME O POETA

Prefiro a vida do romance que machuca,
à ficção da poesia que conforta.
Prefiro o romantismo e suas marcas profundas,
às farsas e seus afagos poéticos.
Prefiro a verdade poética do romântico,
à ilusão romântica do poeta.

Prefiro o segundo do romance sem tempo,
à eternidade da poesia sem fim.
Prefiro o cinza do romance imperfeito,
à cor da poesia sem defeito.
Prefiro a triste lembrança do romance,
à feliz imaginação da poesia.

Prefiro o calor de um abraço mudo,
à palavras em folhas frias!

Claudio A Broliani