Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠Sou poeta

Sou uma poeta que admira
escreve de forma bonita,
e descreve de forma compreensiva e muito bem entendida,

Uso palavras lindas e difíceis, mas
Confesso que se olhar bem e saber interpretar, saberá oq tenho a falar
na minha bela poesia

Na minha poesia escrevo
oque penso
e oque eu sinto
e oque não consigo dizer
por falas minhas

Mas sou uma poeta cheia de
poesia que guarda pra si
as suas belas escritas.

⁠Vida coração que bate.

Não quero ser poeta na vida que pulsa e se esvai, não quero ser poeta da vida que se acaba, se for pra poetizar quero falar da vida que renasce, no futuro que se descortina novo, a cada amanhecer.

A vida é feita como espaço perfeito, como feito de coração que não se acaba, independente dos tropeços a vida avança e é pra frente que se anda e nada volta a trás.

Vai sim, sem tempero na nítida linha do trampo do tempo que vai.

Tempo passado, sem retorno pra partida querendo você ou não, sempre e com ida seguindo a trajetória sem volta;

Tal turbilhão como água com oxigênio a vida segue seu curso, com destino e direção certa para o final de cada um.

Tudo e muito fácil se aceitarmos com resiliência os desafios do deserto que precisamos transpor, sem discutir aceitando como guerreiro escudeiro na direção.

Amo vocês sem destino tão gelo em superfícies ferro sem direção

Viver como desfiladeiro como gelo derretidos em correnteza, tal flecheiros acertando corações.

Águas que desagua sem pretensão, sabendo que no além tem um Deus, definindo os caminhos certeiros como águas na correnteza tão rios a caminho do mar.

⁠ MEUS VERSOS

Poeta Brithowisckys

Onde estão os meus ditosos versos?
Por que de mim se atreve a esconder-se?
Nas entrelinhas da enfadonha métrica,
Eu ouso descumprir as regras impostas.

Abusando da minha intimidade, posso falar,
não sou unanimidade, nem quero ser
sou apenas um espúrio projeto de poeta
sentindo a vida e o esplendor do viver

Mas isto posto, jamais me incomodam,
Mas incomoda outros doutos versáteis seres
Que se intitulam infalíveis deuses dos versos
Que usam linguagem que diferem das minhas

Sei... não sou unanimidade, nem pretendo ser
Muita gente pensa diferente, só que eu respeito
Mas, escrevendo versos fora de rima
Toco na ferida em tom deveras respeitoso;

Escrevo e reescrevo meus versos simples
Simples e frágeis como o pistilo de uma flor
Onde a abelha sedenta senta e alimenta
Antes que a tempestade a atormente.

⁠EMILIANO PERNETA

Emiliano Perneta, foi nosso simbolista,
Maior poeta paranaense do seu tempo.
Inflamado defensor ativo da República.
Lutou por liberdade nos seus versos e prosas.
Introduziu vários movimentos literários
Advogado, promotor de justiça, jornalista
Nomeado como professor de português.
Orgulho para todos nós, os paranaenses!

Publicou seus poemas em livros e revistas.
E presidiu o Centro de Letras do Paraná.
Representa um grande ícone da literatura.
No Paraná imprimiu e perpetuou suas obras.
Eleito como nosso Príncipe dos Poetas.
Terminou seus dias na Pensão Otoo Krohne.
Aqui no Paraná, é nome de praças e ruas.

Madalena Ferrante Pizzatto - 2014

⁠Graça
Ah, que suave graça seria, ter a leveza de uma alma poeta.
Mirar o mundo por uma janela secreta, e ver tudo em prosa e poesia.

A vida, enfim, se revelaria, em liberdade completa.

⁠recado

hoje olhei para o nada
e me senti poeta
escrevi tanto sobre ti
que só escrevi sobre amor
(como de costume)
mas não se acostume
que não sou de ferro
que só me ferro no amor
(como de costume)
mas já vai se acostumando
que vou seguir te amando
te escrevendo poemas
meus lemas de amor
meus lemas dramáticos
meus mais queridos recados.

⁠Não sou poeta

Escrevo
só o que sinto
e devaneio.

Se é o suficiente?
Não sei.
Não sei

Sei apenas
que a poesia
nada me
cobra.

Não, não sou poeta.

Eliete Carvalho

⁠Se sou poeta, a culpa é dos poetas que li e que se tornaram minha inspiração.
São eles os culpados pelos meus versos poéticos, aqueles que me ensinaram, de Drummond Vinicius a Lispector, passando por Coralina e Cecília.
De Pessoa a Bandeira, todos são uma escola de poesia para mim, sem esquecer Patativa e Suassuna e o meu admirável Mário Quintana.
Conceição Maria de Jesus Alice Ruiz.
Ah, Castro Alves e Manuel de Barros, para fechar a conta. Afinal, são tantos poetas e eu sou apenas a sombra desses grandes nomes aprendendo com eles a fazer poesia...

⁠O JARDINEIRO DO INVISÍVEL
Ninguém se torna poeta — o poeta é aquele a quem o silêncio escolheu como altar.
Não foi chamado por glória, mas ferido pelo mistério. Carrega no peito uma fenda invisível,
onde o mundo sussurra com voz de vento e de ausência.
Dentro dele dorme um vulcão que não ruge, mas ora — e cada brasa calada acende sentidos nas margens do indizível.
Não traz o fogo para incendiar — traz uma bússola trêmula, feita de dor decantada, contemplação e entrega.
Ser poeta não é declarar-se ao mundo — é desaparecer aos poucos em palavras que brotaram do exílio da alma,
como se cada verso fosse uma oração plantada no deserto.
Ao fim, o poeta é o jardineiro do invisível — aquele que sangra em silêncio, todos os dias,
para que outros vislumbrem, mesmo que por um instante, o caminho no turbulento escuro.

⁠Alma do poeta

Ah, poesia que absorve meu tempo
com generosidade
minha alma engrandece
meu coração lateja felicidade
em todo lugar uma caneta
um pensamento
um rascunho
faz parte de nossas vidas
um caminhar de simplicidade
para entender nossa existência
extrair da essência
o que Deus nos concedeu
com muito amor
libertar-se do profano
apegar-se à missão
em deixar um mundo
mais belo
onde vidas se transformam
e o homem
torna-se mais humanizado
@zeni.poeta

⁠O Poema e o Poeta
Por: Gilvan Olliveira

Estou tentando me convencer de que sou poeta.

Mas a luta é árdua, pois o meu EU sempre busca a porta aberta.

A arte, em si, requer do artista um sinal de alerta.

Para escrever o que sente, a mente há de ser desperta.

Na escrita da arte, sempre há a palavra certa.

Na dança da caneta,

O pensar se manifesta.

Toma forma e faz sentido, mesmo sendo bem modesta.

Diante dos desafios, a escrita é o que nos resta.

Para nascer um poema, tem que nascer um poeta.

A grande dúvida é: ser sem arte, ser quem sou ou ser poeta?

Escusa

⁠Eurico Alves, poeta baiano,
Salpicado de orvalho, leite cru e tenro cocô de cabrito,
Sinto muito, mas não posso ir a Feira de Sant'Ana.

Sou poeta da cidade.
Meus pulmões viraram máquinas inumanas e aprenderam a respirar O gás carbônico das salas de cinema.
Como o pão que o diabo amassou.
Bebo leite de lata.
Falo com A., que é ladrão.
Aperto a mão de B., que é assassino.
Há anos que não vejo romper o sol, que não lavo os olhos nas cores das madrugadas.

Eurico Alves, poeta baiano,
Não sou mais digno de respirar o ar puro dos currais da roça.

⁠Sabia que sou o poeta de palavras curtas?
Aquele que aparece de forma curta a cada folha de nova murta
Sou a escondida de tantos deveres
Escrevo apenas em poucos prazeres
Confesso que de nada sei bem falar
Mas que quando faço me esforço a tentar
Vejo por ai poemas de tanta poesia
De pautas ardentes em tal harmonia
E cá estou eu com uma obra prima em minha mão
Analisando seus olhos com tanta afeição
Olhos brilhantes como o vasto espaço
Negros sublimes mas quanto entrelaço

⁠
O Poeta Não É o Espelho, É a Ponte

Nem tudo que diz o poeta
sai do fundo da sua alma.
Às vezes, é a dor de um outro
que sua sensibilidade acalma.

Ele lê no olhar calado,
no gesto que ninguém viu,
o sentimento que grita mudo
e que no peito do outro explodiu.

Não é preciso ter vivido,
nem ter chorado aquela dor.
O poeta sente por dentro
o que pulsa no redor.

Às vezes, escreve um poema,
às vezes, vira canção.
E quem ouve logo pensa:
"esse verso é solidão..."

Mas engana-se quem julga
que é dele a emoção.
O poeta é tradutor da alma,
não precisa explicação.

É dom que poucos carregam:
dar forma ao que é invisível.
Ser a voz de quem se cala,
e fazer sentir o impossível.

Então, se um poema te toca,
ou uma música te faz chorar,
não pense no autor com pena —
agradeça por ele te revelar.

⁠Ser poeta é
traduzir em palavras
o que se sente,
se ouve,
se vê
ou se imagina,
na busca de um mundo
real ou fictício
que comova,
toque
ou envolva o leitor,
ou não.

EST MODUS IN REBUS

Na antiga Roma, o poeta e filósofo Horácio formulou a seguinte frase em latim: “EST MODUS IN REBUS, SUNT CERTI DENIQUE FINES” que significa “haver uma justa medida em todas as coisas, existindo afinal, certos limites”. Ou então, simplesmente – modus in rebus, que é a moderação nas coisas.

Quinto Horácio Flaco, em latim Quintus Horatius Flaccus, (Venúsia, 8 de dezembro de 65 a.C. — Roma, 27 de novembro de 8 a.C.) foi um poeta lírico e satírico romano, além de filósofo. É conhecido por ser um dos maiores poetas da Roma Antiga.

⁠Sobre ser poeta

Ser poeta
não é escrever.
É sangrar sem ferida visível.
É andar entre os vivos
com os pés fincados no invisível.

Ser poeta
é ouvir o que não foi dito,
ler o que o tempo omitiu,
beber da fonte que seca os outros.

Não há descanso para o que vê demais.
Não há paz para o que sente em excesso.
Ser poeta é dormir com as cicatrizes abertas
e acordar com palavras grudadas nos olhos.

É saber que nada dura
e ainda assim amar —
como quem beija o rosto da água
antes que ela escorra.

Poeta não descreve.
Poeta desvela.
Poeta não tem vocação.
Tem maldição.

É escolhido pelo silêncio
pra dizer o que mata
e, ao dizer,
sobrevive.

⁠POETA

Ele, tem tanta poética e tanto segredo
O sentimento no seu encanto, riqueza
Nos teus versos aquela suave sutileza
Ritmo, do canto acalanto, um enredo
Tu, trovador, tão cheio de arremedo
Que roga, suspira e também a tristeza
Mas em sua alegria tem a doce leveza
Olhares, ilusões e aquele ímpar medo

Duma inspiração, sempre, sussurrante
Tirando a prosa de um poço profundo
D’alma, de maneira meiga e insinuante
Ah Poeta! Tudo, mais que um segundo
Uma imensidão, um vilão e um amante
Posto aos seus pés o devaneio fecundo!

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
05/09/2022, 13’37” – Araguari, MG

⁠Quando me lambuzo
nas suas delicias
sou alimento e comida
sou excesso e ousadia
sou poeta, sou poesia
Quando a poesia
não precisa ser escrita
sou páginas, sou vida
sou sede, sou bebida
sou cansaço e energia
sou fêmea, sou menina
sou sua, sou minha!

11/06/2022

Flor Morenna

Só pedir

⁠Para eu para você tem que pedir brotinho.
Você não vai matar seu poeta devagarinho.
É como violentar o espírito natural da existência do cosmo e do resnascer.
Sem poesia a alma não tem o que beber...

Você existe o poeta existe!
Você morre o poeta também!
Ele precisa da sua luz lilás coração bonito!
Para poder expressar
Coisas belas da própria alma o seu infinito.

O poeta fora das horas e do tempo...
Ele só deseja revelar acaso adormeça,
A sua beleza de mulher que não se encontra nos livros,
Porque é preciso olhar lá dentro do infinito do seu olhar e correr o risco de se apaixonar.