Poemas a um Poeta Olavo Bilac
O poeta
Esculpi palavras no entardecer,
Para que o anoitecer seja poético.
Duvido que as estrelas não ouçam,
O canto solto dos meus versos.
Duvido que a alma não sinta,
O brilho lírico que eu desperto.
Esculpi olhares distantes, suspiros...
Suspiros instantes de amor.
Frescor de brisa quente,
Em cálida mente, sente.
Duvido que a noite escura não brancura.
Duvido que d’alma livre não flutua.
Esculpi amor em letras de inverno,
Para aquecer as palavras que profiro.
Duvido que a chuva não varra,
As pálidas gotas vazias de emoção.
Duvido que o poeta não tenha,
A esperança viva pro coração.
E de tanto esculpir sentimentos,
Vejo que ganho leveza ao tocar,
Em cada gesto que vem me abraçar,
Em cada paixão que se faz revelar.
Duvido que o poeta não faça do amor rima.
Duvido que a rima não seja do poeta a amar.
Onde a maioria vê o banal
O poeta estremece
O poeta vibra
O poeta enlouquece
A função do poeta?
É viver!
Fazendo do seu fardo
brincadeira sem querer
O poeta carrega a angústia
abençoada angústia
De enxergar demais
de querer explodir
Com cada ato do mundo
De não saber calcular
O que é raso ou profundo
Espera da vida, um momento só
de cada vez, como pedaços
do bolo, que um dia se vai
por inteiro, mas
fez cada mordida ser um
pedaço do belo e do desespero
de não saber se poderá provar
mais uma vez, cada tempero.
Difícil é ser poeta e não viver como tal.
Poetas se caracterizam pela pureza do sentimento na escrita, sendo ele de dor, de raiva ou amor..
Nós sentimos mais que todos, sentimos por todos, e sentimos tudo a nossa volta, sentimos todo desejo reprimido, sonhos destruídos...
Somos também puros quando amamos, puros... pois nos entregamos, como Julieta a seu Romeo, nos sacrificamos mais do que devemos, mais do que podemos...
Pela simples vontade do desejar o que é "meu"!
Em mim nasce a poesia como ramos, brota como flor...surge do nada.
Sou poeta, poesia..me deixo ser carregada pelas ondas, me deito em alto mar...viajo pelas estrelas, vou a qualquer lugar, chego onde chegar...
Quando quero me faço rosa, quando penso sou beija-flor... posso também ser borboleta, um cofrinho de amor...sou o que desejo, o que vivo e penso.
Posso ser peixe, posso ser mar...posso me fazer estrelas ou luar..
Também posso ser pássaro, voar, voar...se quiser me faço rio ou sereia a dançar...
Danço com o vento, com a chuva saio a bailar...rodopio, me invento !
Se quiser, vez em quando sou saudade, solidão...sou silêncio, sou palavras...claro ou escuridão, quando quero abraço cascatas, beijo água...tomo banho de vinho, me enxugo com a paixão. Sou festa, alegria...felicidade é minha casa, sorrisos minha mansão...sou castelo e magia, sou verso, sou canção.
A música é minha praia, você meu violão...te toco quando quero, te faço canção.
Alguns pensam que sou poeta porque escrevo poesias; sou poeta porque vivo o movimento do mar, a liberdade do vento, a beleza da flor e a importância do teu amor. No movimento do mar percebo os caminhos; na liberdade do vento sigo meu destino; na beleza da flor, a simplicidade e no teu amor, felicidade.
Sidney Poeta Dos Sonhos
(Amante da liberdade)
O poeta só é perfeito, quando sabe separar o que sente com o que escreve...pode escrever sorrisos chorando e pode escrever lágrimas sorrindo...
mel - ((*_*))
Posso não ser o homem mais bonito do mundo, o mais engraçado, o mais charmoso, o melhor poeta, o que sonhaste. Mas te amo. Sou o teu homem.
Já não quero revirar os lençóis, sem sentir tuas pernas. Já não quero achar um fio de cabelo, em meu travesseiro, que não seja o teu.
Me emprestou um livro. Li ele em menos de 24 horas. Li com a mesma voracidade e encanto, que te amo. Fiz minhas anotações. Escrevi minha poesia nele, e em ti.
Escrevi um trecho de música, onde diz que as luzes irão te guiar até em casa e incendiar seus ossos, mas eu tentarei consertar você. Você não tem defeito algum. Eu só quero reparar suas feridas e fazer com que não doam mais. Meu amor é o curativo que tenho. Torto, estranho, mas real, verdadeiro, ingênuo - como uma criança em sua primeira viagem - e inteiro.
Somos o máximo de luxo, com nossa simplicidade. Sorte que os deuses não existem. Eles não suportariam ver minha alegria.
Tua lágrima, teu sorriso, teu perfume, deram um novo rumo para essa moto envelhecida. A minha poesia já traz teu nome - mesmo que ela pareça insuficiente quando chega perto de ti.
Eu não sei muito sobre o amor. Ninguém sabe. Mas o cupido, de alguma forma, passou por aqui.
Não sei se o amor é isso. Se não for, não sei como chamar - talvez por teu nome.
DEUS É O POETA
(21.01.2019)
O Deus da minha vida,
Toca-me intensamente,
Sendo uma poesia,
Construída através do amor.
E quando tudo termina,
Contempla a sua obra:
- Tudo está perfeito!
O Senhor sempre escreve delicadamente.
Banha-me com suas palavras,
Abre meu ser para o escutar.
Sim, este é o meu Deus!
Que não me desampara.
Um poeta segue o seu Mestre,
Assim, sou eu! Um seguidor de Cristo.
Com falhas, mas vive a encontrar a luz,
No qual desponta nos céus e, em mim.
Não sou poeta para agradar o mundo;
sou poeta para alertar o mundo
de sua enorme necessidade de amar.
Poeta romântico que pronúncias tuas bênçãos.
Não se acanha, fale com amor, fale com fervor.
Se inspire por favor.
No íntimo de seu amor, expanda o calor, que aquece com louvor, todo amante do amor!
FELICIDADE
Quando “eu era feliz e não sabia”,
– como diz o poeta, na canção –
aos meus desejos, sempre, com ironia,
o meu destino respondia: não.
E tudo o que eu sonhava, a cada dia,
sempre ficava além da minha mão.
Se era feliz quem tinha o que queria
eu nunca pude ser feliz, então.
Hoje, afogado na realidade,
relembro a minha infância, com saudade,
não por ter sido um tempo em que eu sonhei,
mas porque, ainda envolto em fantasia,
eu não era feliz e não sabia,
como hoje não sou…mas hoje eu sei.
Entendo o que é arte, ao te ver sambar
Teus belos movimentos em harmonia
A poesia do poeta que vive a rimar
A graça do palhaço que traz alegria
Teu belo rosto, tua pele mulata
O balanço do teu corpo, beleza nata
Sedução dos teus olhos, tua covardia
Olharia pra você até raiar o dia
Qual o teu nome, nunca vou saber
Em meus sonhos estarás, sem mesmo perceber
Negra de fato, daquelas que canta Aragão
Deixou vazio o meu coração
Esse fraco poeta, que se atreve a poetizar
Rimar o belo com feio, no mais doce amar
Transformar em fantasia, o que nem de perto é a realidade
A chance de com você estar, te beijar, te amar de verdade.
A batucada vazia, sem a companhia do violão
Põe fim ao meu sonho, ao samba , ao show
Ao lar retornar com aquela sensação
De olhar, sem parar, pra que nunca me olhou.
Que dom tem o poeta de transformar!
Em seu grau maior eleva o amor...
Empodera as pedras, o vento
que empodera as nuvens e as árvores
e, embeleza - mais ainda - a flor...
Minimiza, de todas as formas de morte,
a dor...
Que poder tem o poeta,
em seu dom transformador...!
O POETA MORREU
o poeta enfim morreu
quando a firme mão amoleceu
e a mente sã assim enlouqueceu
não está claro quando o claro escureceu
quando o olho viu somente o breu
mas toda a dor de mim esvaneceu
tanto quanto o amor que pereceu
se o sentimento vivo, por fim morreu
o poeta, que parecia, desapareceu
Deus é poeta por excelência,
Só compõe moda boa pra preencher nossa carência.
Ele compôs o amor que é ao homem inspirador.
Pra escrever uma sofrência.
O Poeta
Sou poeta
Não daquele que compõe
Sou Poeta!
Que sente, se acalma
Se distorce de uma vez só
Que não tem alegoria
Que canção, nunca mais
Sou poeta de razão
Sensitivo, perspicaz
Que se esquece do "amor"
E se presta a viver
Viver!
Seja como a vida for
Tu se cale, solidão
No silêncio estou cheio de razão
E sou louco, louco!
Enlouquece ter razão do que julgam invenção
E me calo
Pois se ouso, e falo
Eu sou louco!
Expurgar
O poeta tem que expurgar de si tudo o que lhe atrapalha...
Como tocar fogo na palha, do que resta do capim,
Explodir a sua ultima granada, se for preciso assim.
Se assim não for ou se for algo mais,
Não mais será o poeta e o escritor tão voraz!
O meu único problema é expurgar o que me atrapalha
Já que é você, minha amada, que não me deixar escrever!
Para ser poeta eu teria que também ser um pouco triste,
Mas a infelicidade não existe já que eu tenho você!
E sendo assim abro mão das minhas palavras,
Guardo-as em bolsas fechadas para ninguém mais ler...
Se um dia eu as abrir será para escrever a minha ultima sentença,
Pois descerei lá na arena, para com a morte lutar!
E se não for por isso, um dia abro e te digo,
Não mais amo quem tanto eu vivi a amar!
Tudo o que eu escrevo pode não acontecer,
Pois, meu amor, eu sou poeta e eu nasci para escrever!
IGOR IMPROTTA FIGUEREDO
Mundo virtual ... o único lugar onde plagiador(A)
é chamado de poeta.
Camões deve estar se revirando agora.
Alguém Salve a Poesia!
- Jovem Poeta -
- Sem nem pensar duas vezes, o garoto que caiu na escuridão em vez de tentar subir avança mais fundo no buraco e encontra uma luz do outro lado, uma porta para poder encontrar novas oportunidades.
- Quem é esse garoto?
- Um poeta.
