Poemas a um Poeta Olavo Bilac
O FUNDO DO POÇO
Poeta e compositor
Têm muito em comum
Expressam sentimentos
Celebram a beleza da vida
Mas também conhecem
O fundo do poço
Das suas criações
As que expressam tristeza
São as mais apreciadas
Isso quer dizer
Que todos nós conhecemos
O fundo do poço.
Deixe em paz meu coração de poeta
Deixe em paz meu coração de poeta
Que até aqui, só há pó
Solidão me queimando
E dizendo...
— Um pobre coração que ninguém tem dó
Quem sabe?
É melhor assim?
Ficar só?
Vou amargando as palavras
Numa página pálida e vazia
Bem mais pálida e vazia é a minha vida
Que por horas e horas
Me tranca no caos obscuro da alma.
Deixe em paz meu coração de poeta
Onde as minhas lágrimas
Me afogam, como uma onda silenciosa e mortal
E que no final, como uma rocha...
Elas se petrificam
Mas logo uma chuva de ilusão me rasga
É como quando alguém se apaixona
A ilusão te preenche e depois...
O amor te rasga pelo meio.
Deixe em paz meu coração de poeta
É que o amor é um naufrágio
Ele vai nos afundar no final
O amor é feito um vidro...
Que quando cai no chão se parte
E se transforma em cacos
Então, é isso, eu e você seremos cacos
Amor é nada, é uma chama que ascende e apaga
Acaba!
No fim tudo é solidão-lágrimas-dor
Não meu bem
Não adianta bancar a durona e fingir ser forte
Lá vem o amor nos rasgar pelo meio de novo.
Vida de Poeta
Ser poeta é escrever com o coração
Ser poeta é tentar descrever com rimas essa estranha imensidão
Ser poeta é ser julgado
Ser poeta é ser aplaudido
Ser poeta é dar a cada verso um pedaço da sua própria alma
Ser poeta é enlouquecer com cada rima, olhar a si mesmo no espelho e manter a calma
Ser poeta é tentar mostrar ao mundo o seu verdadeiro significado
Mas muitas vezes por sua arte acaba sendo menosprezado
Mas mesmo com tanta coisa ruim não desistimos de ser poeta
A gente pode não mudar o mundo, mas sempre haverá essa porta aberta
Não escolhi ser poeta, a poesia me escolheu
Para mostrar a todos o amor que o mundo lhe deu.
VOCÊ
Você não é romântico
Mas sabe ser carinhoso e atencioso
Não é poeta
Mas me conforta com sábias palavras
Busco no brilho dos seus olhos
A luz que ilumina o meu caminho
E no aconchego dos seus braços
Eu encontro a minha paz
Quando nos damos as mãos
Sinto transcender a matéria
E neste momento, juntos,
Percebo o quanto te amo!
FELIZ ANIVERSÁRIO
FORÇAS OCULTAS
(Bartolomeu Assis Souza)
Na arte do poeta somente devaneios
Na sua arte-sorte
A vida que traz justa medida de poesia
Forças ocultas do existir
Todo beleza vem do coração
Coração-doação que faz canção
Chama acesa-perene-de-inspiração
Isso é coração de poeta
A arte só produz versos
Só o coração é poeta
Poesia que vem do coração
Fábrica infinita de sonhos
ISBN 978 85 7893 909 0
Editora Biblioteca 24horas
POEMIA
Poesia você vê na rua;
poesia dói.
O poeta não ri à toa;
o poeta mói.
Poesia não pousa, voa;
poesia flui.
O poeta não inventa, sua;
o poeta, ui!
Poesia não fala, soa;
poesia é paz.
O poeta não sofre, coa;
o poeta é jazz.
Poesia você não lê, sonha;
poesia é cais.
O poeta se dá na fronha;
o poeta é mais.
MURMURAM...
(O Poeta e a Luz)
Como seres benditos que desceram
Sobre a terra dos pecados, malditos,
Vagueiam desesperados... E aflitos
Subjugam a santidade que perderam!
Anjos que às maldições se renderam!
Anjos que adormecem os espíritos
Em teus fólios de cristais, e fictos,
Sob a luz que desce me envolveram!
Julgam-se aos meus olhos claridade...
Por amor, e de paixão, e de vaidade,
Por trovador, embriagado, e absorto!
Os teus olhos são caídos à minh’alma...
Frios, por se esquentar a noite calma
Na falsa e morta luz do meu conforto!
Até logo
Sonolento, poeta? Deixe fluir! Deixe ir embora! que fuja... Que se vá em busca da frase, e que se volte com o verso!
E a folha poeta? Onde foi parar? Onde está escrito teu poema? E onde estão tuas poesias?
Cadê o teu lápis? cadê tua borracha? cadê teu entusiasmo?
Para onde foi tua sede?
Tua fonte secou? Bebeste do veneno que criaste? Não culpo a letra, nem o compasso… culpo o descaso!
Deixaste atingir-te pelo que tanto descreveste em fuga... Levanta! Faz-se presente novamente! Ergue tua mão, e monta da escrita tua corrente, tua alma...
Não se esqueças quem tu és! Não se valha de um pobre moribundo… apesar de tal, ser um retrato de teus contos oriundos.
Não é porque caíste em mera desgraça, que dela deva fazer teu fardo!
Tira-se do imundo o intuito, e do passageiro a direção! Ainda te lembras como se faz? Montas de novo em tua montaria!
E dela redija novamente o teu caminho. Desistir poeta? Para que? E por que? Sonolento ainda poeta? Que pena...
Foram apresentados
Ele poeta
Ela pintora
O encontro foi breve
No verão de 1996
Susan vivia numa simpática casa
junto a serra da mantiqueira
um local paradisíaco
Foi por essa altura
que ela começou a receber a visita regular
daquele poeta que conhecera três anos antes
Ficavam abraçados no tapete da sala
bebiam chá
e ficavam a olhar um para o outro
calados ou falavam de coisas da vida
trocavam idéias...
Desses encontros nasceu o amor
O poeta absorvido na sua maneira de falar, de andar,
o jeito de vestir
Ouvi-a em silêncio
lia seus pensamentos
Entre elas havia uma comunhão de almas
O tempo passou
O poeta ficou famoso
As duas almas que em tempos se amaram
separaram-se
Ela foi sucumbindo e ficou no esquecimento
Ficou as lembranças do passado
de momentos eternos
de um entendimento profundo e de uma tristeza e nostalgia
encontrados na poesia
"Poeta"
O poeta nunca morrerá
A poesia sempre será eterna
Vá para praia e escuta junto com as ondas e as areias aquele verso de música que você já viveu,chore junto com as ondas por lembrar daquela música que foi seu único refúgio na pior fase da sua vida
Cada palavra de um parágrafo,cada letra de uma composição,cada poema de um poeta foi uma lembrança que você já viveu quando era criança,quando morava na cadadidizinha do seu coração,ou agora nesse momento da sua vida que não sei qual é,o poema,a música,não conhece sua face mas conhece sua vida,a vida de um poeta e o leitor,a vida de um compositor e seu ouvinte são pouco iguais,ambos já sofreram por amor,já viveram um pouco de solidão,até suas dores são parecidas e tantas outras coisas
O poeta já escreveu coisas que nunca será lida,o poeta já fez muitas bolinhas de papel e jogou fora as letras contidas nesse papel amassado porque não poderia ser lidas por todos
Tem aqueles que encontram inspiração na madrugada,inspiração naquele amor não correspondido,inspiração naquela meiga menina dos olhos castanhos,e escreve em seu caderno as suas vivências e sempre é parecida a de quem lê ou ouve,olha aí você lembrando de tudo aquilo que já viveu,lembrou até as coisas que nunca viveu,e quer esquecer de algumas coisas que já viveu
O poeta nunca morrerá
A poesia sempre será eterna
ENVAIDECER
É como o poeta dizia,
pirilim, lulin, lulin...
As flores d'aquele dia
soltaram pétalas para mim,
os ponteiros do relógio
pulou suas horas sem fim.
As falas do oratório
oraram rezas de pasquim...
Os grãos da ampulheta
Pirulin, lulin, lulin!
Se os ventos não me levam
Oh vida, me deixe aqui!
Me deixe aqui assistindo vermes
entalar-se com silicone
essa invenção que envaidece
criada pela mãos dos homens.
Antonio Montes
INSPIRAÇÃO
Para qualquer poeta , uma formiga ajudando a outra já é uma forma de inspiração...
Um cão pedindo comida é um exemplo de atitude do próximo.. uma ação beneficente é método de você escrever a ousadia do temperamento de quem é bom , de quem ajuda, de quem tem amor...
O espelho do poeta é o mundo, é as pessoas , são os gestos maravilhados ou inconsequentes de tudo aquilo que ele vê.
E Assim vai vivendo ...
Do amor e escrevendo..
Diego Bosso
Nem sempre a poesia traduz o que o poeta está sentindo. Às vezes, quando escrevemos, damos vida a sentimentos nunca experimentados por nós ou fazemos nascer sensações que gostaríamos de vivenciar.
Somente as nossas poesias dialogam conosco, nos desnudam, mesmo diante da mais forte das armaduras, ao mesmo tempo em que vão camuflando as várias realidades que derivam de nós.
No silêncio dos nossos segredos, com a sensibilidade e percepção que temos, até "roubamos" as experiências e frustrações alheias.
Temos esse poder de, a cada explosão de sentimentos, nos revelarmos de uma vez ou de nos cobrirmos de mistérios.
Você é poesia
Que não precisa de rima.
Você é poesia
Que não precisa de poeta
Pra ser bem escrita.
Você é ímpar
Como poesia.
“O poeta findou”
Hoje não tem
Poesia.
O poeta esta com a alma
Vazia.
Sem inspiração
O poeta findou.
Emoções que estão
Escondidas
Reprimidas
Não entendidas.
A esperança já não mais
Existe.
Nenhuma estrada
Nenhum caminho.
Hoje o tempo passou
Mas a pergunta e sempre igual
No fim o que ficou?O sonho acabou.
“O poeta findou.”
Musa
Afinal, qual maior privilégio?
Ser poeta, que descreve, sentimento,
desejo e divagação?
Ou ser a musa?
Razão, motivo e princípio
da minha inspiração?
Hoje eu tive uma Lembraça sonhei que eu era poeta tinha
Confiança me falavam que eu tinha semelhança com
Mc xamã diferença que eu nao sou vendedor de amendoim
Rimando em um Jardim interesseiros me chamaram
para sair nao estou afim me trataram muito
mal falavam que eu nao iria ser ninguem hoje eu ignoro
eles acham ruim só irei da valor a aqueles que acreditaram
em mim
