Poemas a um Poeta Olavo Bilac
Sabe qual era minha meta?
Mudar meu coração de poeta,
Mas ele não muda jamais,
Vai ser sempre como é agora,
Tolo, fraco e incapaz.
Eu me machuco por sua causa,
Mas meu amor não vai embora,
Cada vez mais e mais, sem pausa
Ele insiste em retornar a toda hora
Os meus dias brilhantes,
E até mesmo as noites geladas,
Vão ser docemente esquentadas,
Pwlo seu sorriso contagiante.
A experiência que ganhei,
Depois de tudo que já passei,
Me fez ter uma força inacreditável,
Mas não serei capaz de dormir,
Vou virar essa noite sem parar de refletir,
Pois não importa, isso sempre vai se repetir,
As brigas sempre vão existir.
Revive de novo e de novo, porque é amor,
Você não pode culpar minha emoção,
Porque deveria saber que ela jamais desvanecerá,
Essa emoção jamais se acabará,
Já está bem presa no coração,
Não tem como arrancar...
Dê-me um sorriso e terei dias brilhantes,
Não seja indiferente tão de repente,
Não importa o quanto estejamos distantes
Com um sorriso seu, o frio vira quente.
Quanto eu tenho que fazer para te amar?
Todo dia ao me lembrar do nós, volto a me apaixonar...
As palavras dançam no ar,
E tudo que venho a poetizar,
É para poder te homenagiar.
Quanto mais me separo de você,
Mais eu percebo que você é preciosa para mim
E que tendo ou não um porquê,
Eu vou sempre estar errado no fim.
Toda vez que te procuro,
Te encontro dentro do meu coração,
E percebo que sem você não tem futuro,
Só o vazio da solidão.
Lágrima de poeta...
Entre pautas e pontos
Palavras, palavras...
Ocultas na emoção primeira,
Desvelam a parte escura
Que se perde dentro delas
Horas poeta, horas artista.
Idealista, é o que eu sou!
Sigo na pista em busca da conquista...
Conquista da superação.
Superação do velho, do novo.
Do que está por vir sem rejeição!
Sou Poeta ou Artista?
Estou tão indecisa.
Sou Poeta ou Artista?
A escrever por toda a vida.
Sou Poeta ou Artista?
A Pintar o que me ver.
Sou Poeta ou Artista?
A esperar reconhecer.
Sou Poeta ou Artista?
Da vida tão traíra.
Sou Poeta ou Artista?
Não vejo mais saída.
Sou poeta ou Artista?
Expressar é minha vida.
A poesia
Poesias não são palavras ao vento
Mas sim palavras que transpassam sentimento
O poeta retrata um mundo obtuso
Em palavras doces, sem abuso
A poesia é um jeito meigo de retratar a morte
Uma forma brusca de mostrar a vida
A poesia é a expressão de um desesperado
Que se vê angustiado, e que por ela é aliviado
A poesia pinta um mundo colorido
Não de rosas vermelhas que respingam sangue
Mas das infinitas cores que nossa imaginação cria
Para escapar dos infinitos problemas do dia-a dia
A poesia ecoa nas ruas gritos de desespero
Gritos de uma mãe que perde seu bebê pela violência
Do idoso mal tratado
Do jovem abandonado
Do homem escravizado
A poesia interpreta a vida
Finge ser realista
Faz-se moralista
Nos traz alegria
A poesia mata sentimentos
Acaba com a raiva, com o medo
Demonstra o amor
Mas nunca deixando de ser a simples poesia.
COMO EU GOSTO DE SER POETA
Ai, como eu gosto de ser poeta.
E ser o homem de andar reto,
Ter um caminho limpo à frente e atrás.
Poder dizer o que sinto, como verdades
Sem ferir, fazendo valer o lirismo
Como didática a que todos aprendam
Que a vida é boa, e é um ofício
Que a vida é para viver não para matar.
Ai, se meus filhos fossem como eu
Sonhadores, que perdem ou acham tempo
Brincando com as nuvens
Contando estrelas, arrepiados ao ver uma rosa
Valorizando os espinhos que a protegem.
Ai, como doeria ser outra coisa
Ter outra vida que não esta...
Ter a vida em festa quando um velório passa,
Porque se assenta em minha cara
Que aquela alma não está perdida
Encontrou-se afinal, lá no édem
Nos confins dos céus, ao lado de Deus
Onde pulsa a verve do cantador
Do inventor dos sonhos.
Amo a poesia como amo o melhor de tudo...
O que se expõe aos meus ouvidos quando
Duvidosa, ela nos agasalha em seu regaço
Ai vida bela assim, ai ventura sem fim!
Ai, agora uma mulher dentro de mim.
Eu queria ser poeta ,
e queria poder escrever com palavras o tamanho da beleza da natureza .
Eu queria ser musico ,
para alegrar a vida das pessoas com alegres canções .
Eu queria ser pintora ,
para fazer um quadro onde nele tivesse expresso a minha paz.
Que queria ser médico ,
para pode salvar vidas e dar alguma esperança a quem perdeu a vontade de viver .
Mas na verdade eu queria ser escritor ,
e queria que você soubesse que tudo o que eu escrevo é pra você .
(Soul Caneta)
Não virei poeta pra ganhar dinheiro,não virei poeta pra falar de historias que poderiam ter dado certo,não virei poeta pra falar do exagero,não virei poeta pra dar concelhos,não virei poeta pra criticar pessoas,não virei poeta pra ter uma vida boa,não virei poeta pra falar de amor,não virei poeta pra esquecer a dor.
Não virei poeta pra expressar o que sinto,não virei poeta pra falar de sentimentos,não virei poeta pra falar de explosão atômica,não virei poeta pra falar da infância,não virei poeta pra falar do crime banal,não virei poeta pra ler meu nome em jornal.
Não virei poeta pra levantar e fugir,não virei poeta pra ficar e parti,não virei poeta com um garfo na mão,não virei poeta na mais simples situação,não virei poeta pra falar do assalto a banco,não virei poeta pra falar da lágrima caída,não virei poeta por quê eu quis,não virei poeta pra te fazer feliz.
Não virei poeta pra falar do Armagedom,não virei poeta pra cantar além do tom,não virei poeta pra falar da esperança,não virei poeta pra volta a ser criança,não virei poeta pra matar um pensamento,não virei poeta pra ficar no esquecimento.
Não virei poeta pra falar do ano inteiro,não virei poeta pra sair do desespero,não virei poeta assistindo funeral,não virei poeta pra falar de poesia,não virei poeta pra expressar a agonia.
Variei poeta apenas pra nunca ser esquecido e sempre ser lembrado pela folha de Papel que sempre me fez ser uma caneta feliz e até quando Deus quiser Minha vida vai escrever uma nova história,apenas para se lembrar que não virei poeta da noite pro dia,não virei.Com certeza não virei,sou caneta.
Ser poeta é...
Ir além das nuvens para aprender a voar
escrever letras lindas que se tornem música
é leiloar o coração, é aprender a amar
é tornar palavras vãs, em letra poética
esquecer do passado para viver o presente
é morrer por amor e morrer contente
é passar seu sentimento com emoção
é ensinar oque é amar para o coração
escrever uma canção para a pessoa amada
é viver intensamente até a madrugada
é emocionar sua gata e deixá-la apaixonada
é pelas palavras se apaixonar
PARA JOSÉ ALMADA
O poeta escrevia e refreava a inquietude
Para observar de uma posição doçura
Se o que havia feito eram versos ou pinturas.
O poeta catava das rosas o seu cheiro e ficava em êxtase,
Tirava das pétalas mais envelhecidas
Aquelas que fazem sombra ao galho
Suas tintas matizadas,
E aí compunha o resto do poema,
E sua escrita invariavelmente,
Era um contraponto no último nó
Na boca dos proclames das diferenças
Dos que contava nos dedos,
Proletário, bóia fria, indigente,
Negro alforriado, corações aperreados
Dos que têm sede, como ele sentia. Gente.
E por vê-los gente
E só ele os via no dia e na noite,
Não largava a tinteira,
E com os dedos borrados de cores que não mais se distinguia,
De que rosa tritura foram extraídos,
Ele, almado, talvez o que mais expusesse a sua,
Lançava pela janela papéis com inícios malogrados,
Tintas com os tons mais misturados.
E lágrimas, vertidas da nascente de sua alma.
Traição
Poeta fiel, poeta enganado e traído
Seu amor que tanto amou e foi amado
Amor que nas sombras o feria, matava, brincava de mal
Perfurou seu coração com a lamina da traição.
Poeta que até em sonhos amava
Poeta que hoje não ama mais, não chora e não vive
Sua vida entortou, seu caminho saiu dos trilhos
Suas palavras, hoje são apenas escritas
Palavras estas que eram ditas ao seu amor
Aquele mesmo amor que o feriu e o fez sucumbir-se de amar.
Amor que o traiu, enganou, fez conhecer o que não queria
Poeta que não tem mais alegria, apenas escreve
Apenas vive, pois suas palavras não o tiram a vida
Poeta sem amor, amor que morreu nas palavras
Que se entristece com a dor, com as lembranças e com o que nunca viveu
Poeta fiel, poeta enganado e traído.
UMA HOMENAGEM AO POETA FAJUTO
Oh! Tu poeta fajuto,
que de rima nada entendes,
então porque tu pretendes,
vestir a arte de luto !
Larga disto vai embora,
cuida do simples agora,
pois poesia tem sua hora.
É riso da alegria,
lágrima de quem chora.
Pra poetar manda a regra,
tem compasso e harmonia,
além do som que a integra,
tem alma tem poesia.
segue ...
Fala de algo profundo,
tirado bem lá do fundo
tirado bem lá do fundo,
da alma do seu autor,
em que o ódio e cantado
ou é louvado o amor.
O poeta nasce feito,
quem não é não tem jeito.
Quem não é não tem jeito,
junta palavras vazias,
não sabe fazer direito,
ou só compõe porcarias...
Disse um tolo autor: *
" O poeta é um fingidor "
Aquele que sente a dor,
e que " deveras" a sente,
se sente logo não mente,
pois sente a dor realmente !!!
segue...
Versos são os pedaços,
tirados do coração
tirados do coração,
de quem sabe versejar.
O músico faz a canção,
o poeta vem então,
com o seu verso completar.
E depois de construído,
a obra que lhe aprouve,
é doce para o ouvido,
é arte para quem ouve.
E não adianta tentar,
só pode quebrar a rima,
aquele que vem de cima,
e que sabe versejar ...
* Fernando Pessoa
O homem se faz de escolhas
A palavra por observar
A criatividade por imaginar
E o poeta? Se as palavras o escolhem, a imaginação o ilude e os sentimentos o traem?
Amor é escolha.
Escolha é sensação.
Como diria meu poeta maldito,é sentir que existimos mesmo no sofrimento.
Sensação é o grande objetivo da vida.
É o que leva a fé, a guerra, a mentira, a bondade, as drogas,ao milagre, aos filhos, ao espetáculo, a solidão e invariavelmente até a verdade.
O Poeta fala muito, rima frases, encanta o leitor. Mas afinal de conta, o que conta? Como dizia Albert Einstein: " Nem tudo o que pode ser contado conta, e nem tudo o que conta pode ser contado". O romântico poeta não consegue dizer nada além dos seus sentimentos ou ressentimentos, são nas entre linhas que os segredos se revelam, mas quem entenderia se há tristeza ou alegria. O alfabeto chora, pois na construção das frases sabe... que ali mora um coração que grita, chama, reclama e exclama os versos de sua vida. E para quem lê... É só um escritor que busca um público, porém, público se torna o poema, e o poeta? Continua escrevendo.
Paulo Sérgio Krajewski.
14 de Janeiro de 2011.
Hoje minha vida é poesia
Sou poema, sou da vida, sou do amor
Numa vida tão sofrida sou poeta até na dor.
Desejo
Bom carater para pólitica.
Poeta para poesia;
Corruptos para cadeia,
como o Sol esta para o dia...
