Poemas a um Poeta Olavo Bilac

Longe do barulho e da insensatez da rua o poeta abri o coração trabalha em seus versos puros e singelos que encanta os sentimentos de dizeres carinhosos com a simples força de erguer o amor.
Como um templo grego sombrio, mais belo se mostra o simplíssimo modo de edificar o amor com uma bela paixão.
Pois os artifícios são em busca de um caminho cobiçado que se faz da simplicidade de verdade a felicidade.

O Poema Original

Original é o poeta
que se origina a si mesmo
que numa sílaba é seta
noutro pasmo ou cataclismo
o que se atira ao poema
como se fosse um abismo
e faz um filho ás palavras
na cama do romantismo.
Original é o poeta
capaz de escrever um sismo.

Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte faz
devorar um jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.

Original é o poeta
expulso do paraíso
por saber compreender
o que é o choro e o riso;
aquele que desce á rua
bebe copos quebra nozes
e ferra em quem tem juízo
versos brancos e ferozes.
Original é o poeta
que é gato de sete vozes.

Original é o poeta
que chegar ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.
Esse que despe a poesia
como se fosse uma mulher
e nela emprenha a alegria
de ser um homem qualquer.

POETA MINERAL
(ODE A JOÃO CABRAL DE MELO NETO)





Vicejara da sáfara, da pedra
Um girassol que se esconde
No túmulo do empedernido.


Odeia o transbordamento da cálida água:
Acha-a frívola;
Prefere a rasteira tapeçaria, o afagar
Da mão do cimento e a metálica alvenaria do parco gesto do engendro.


Pinta a grandeza da secura:
Exaltando a plasticidade que a molda;
O aquoso, mádido, translúcido e gélido fogo
Que flui na corrente sanguínea
Das estóicas coisas ou pessoas hialinas.


A poética da observação obsessiva,
Para ele,
É plena da mais sábia epifania:
Ela fica postada
No píncaro maior
Da visão cristalina, acuidosa, concisa, plástica, vítrea!














Não,
Ele não é exangue oceania.
Não,
Ele não é apenas a pétrea açucena que rebenta altiva.
Não,
Ele não é tão-só o penedo, o ferino espelho, o Cerrado,
A Caatinga, o Sertão sem lua nem estrelas, a acrimoniosa SINFONIA.



Não mesmo, meus queridos amigos.
Na verdade,
Embora ele, quando vivo, veementemente refutasse,
O líquido poeta degusta sim o lirismo:
O lirismo presente na contemplação sóbria,
Onde os indistintos matizes do invisível se realçam;
O lirismo contido na profundidade que aflora
Da imagem da viril leveza do andaluzo toureiro
Ou da acre imponência da pernambucana e betúmica cabra;
O lirismo que se denota na narrativa da fluência de um rio
Ou que se ressuma na fluidez da serena revolta
Ora dum povo severino, ora duma gente maganês,
Que ama, apesar da dureza da navalha,
Deverasmente a sua lavra.


Ah, mais do que nunca eu acredito
Que o árido bardo, compositor da ode ao sol albino,
É, de fato,
Um radioso e magnífico
Poeta lírico!

JESSÉ BARBOSA DE OLIVEIRA

Por que tenho que oprimir meu desejo de poeta?...talvez a covardia da incerteza tenha inundado minha alma. Deixei ser corrompida pelo o que os outros pensam...Suas ignorancias...
Tentei escapar ,
mas a força que a humanidade carrega pressionou minha sensibilidade...Não encontro em meu ser a fonte do prazer, dependo deles para sobreviver...E no entato esqueço de viver,
Onde está... ? onde poderei reencontrar o lugar que guadava meus sentimentos...se é que um dia fizeram parte de mim, se é que um dia os tive, se é que ao menos existem.

TINHA QUE SÊ ANSIM !
(poeta Cumpadi Caipirinha)

E agora?
Qui façu eu da minha vida sem ocê?
Custei tantu a aprendê a vivê só
Mais issu foi antis de ti conhecê

Pru quê ocê tinha que chegá
Meu coração caipira conquistá
Dispois du amô em mim prantá
Dizia me amá toda hora
Agora ocê diz que vai imbora

Se tem que ir... vai,
Mais vai devagarinhu
Pra eu me acustumá
A vivê aqui sozinho

Num vai de uma veiz
A dô vai sê maió
Vai di vagá, sem fazê baruiu
Pra num ispantá
Os pobri passarinhu

Eles tudo se acustumáru
A vê ocê mais iêu
A cuidá desse cantinhu
Que nu tempu nois se perdeu

Inté, intão, vai com Deus
Chegô o dia da dispidida
Vô mi iscondê lá nas campina
Pra num vê sua partida

Vô ficânu aqui
Comu passarinhu seim asa
Cuns bicu machucadu
E a vida seim graça

Mais num vô recramá
Tenho a companhia di Deus
Se ele mandô issu pra mim
É que tinha que sê ansim

Seja Poeta:

Para escrever poesia, não precisa ser poeta...Basta apenas abrir o coração...Deixa ele: falar, brigar, reclamar ou simplesmente sorrir...Se as rimas chegarem? Que sejam bem vindas...Mas o importante é dar vazão a sensibilidade...Para compor versos, não precisa estar apaixonado, ser mestre, filosofo o ser doutorado...Mas sem amor, eles não conseguem tocar a alma...Seja no pedaço de papel velho, em um guardanapo ou até mesmo na mão...Escreva...Escreva... Sempre... A qualquer momento: de dia, á noite ou de madrugada...Não seja escravo do tempo...Se faltarem verbos, adjetivos não preocupe...Sentimento verdadeiro é mais ação do que palavras...Não deixe a timidez roubar o seu talento...Seja poeta, por um instante ou pela eternidade...A vida não é poesia, mas um verso de amor muda o sentido dela...Não despreze o poema...A palavra escrita ou falada tem PODER...Pena que nem todos, fazem o bom uso dela... Renata Saturnino

Sou poeta,
sou criador,
e faço tudo com muito amor,
minha emoção tento expor,
mostrando meu sentimento, minha dor.

Não existe povo sem nação.
Tampouco rei sem castelo.
Nem poeta se paixão.
Ou arco-iris sem o amarelo..

Me falta isnpiração.
Quando me vejo sem ela.
Sou poeta sem paixão.
Residencia sem janela..

PAZ

Paz, Paz, Paz... Quem diria!?
Coisas que qualquer poeta queria.
Uma palavra tão pequena
Com significados de valer á pena.

A Paz que é tão sonhada
Desejo de grande amor.
Tão pouco praticada
A causa de grande dor.

A Paz da garotada
A Paz que vem de DEUS.
A Paz, Ó Pátria amada
Ó Paz dos olhos teus.

Poeta e aquele que se expressa
de forma inteligente e inesperada
mudando conceito de ricos e pobres
brancos e negros, mais nem sempre
a poesia consegue mudar o coraçao
de muitas pessoas

Queria ser poeta,
mas poeta não consigo ser.
As palavras são tão difícies.
Escrever e passar
aquilo que tu queres,
aquilo que tu sentes,
aquilo que te sacias.
aquilo que te explica,
a tua essência.
Ok, palavras não são tão difícies,
são insuficientes.

Se eterno não conta tempo nem espaço e pode ser num flash...
Como diz o poeta...
Então só pode mesmo, ser o amor...
Um amor tão intenso que me deixa petrificada...
E nada pode destruí-lo...
Distorci todo o texto, só para te provocar...

Não aprendi a ser poeta, mas tentei falar belas frases de amor a minha amada.
E assim não precisou das frases que eu falei, e nem das outras que me esqueci de dizer.
Bastou apenas eu amá-la com o mais belo e puro sentimento que havia em meu coração, o verdadeiro amor.

Sou poeta
Pode dizer que não
Mas sou...
Sou porque quero
Sou porque sinto
E é a única coisa que gosto de fazer
Que me dá prazer...
Somente escrever
Tentar com aberrações
de palavras e sentidos...
Tudo que vejo e sinto pelo mundo.

A Alegria do Poeta!

É bom brincar com o amor, mas de uma forma muito criativa, e a criatividade que o amor exige encontra-se inserida em um dom quase divino, a dádiva de fazer do amor uma ferramenta onde todos possam se enquadrar, um caminho de flores em que seria possível qualquer um caminhar, uma poesia, um poema um poeta à recitar, uma lembrança de um lugar distante, um jardim florido, bonito, a felicidade.
Almejaste um carinho muito desejado, uma mulher, uma amante, um artista que faz de sua vida sua obra e de sua obra a esperança de muitos, o sonho de todos, todos os sonhos se encontram na melodia harmoniosa de um lindo poema, um coração que outrora fosse poesia, se fazendo maestria onde levaria consigo a esperança de muitos, alguns sofridos, outros aflitos, mas todos sentidos de um desejo ressentido, quem sabe um amor perdido ou nunca encontrado, meramente achado, mas que nunca conseguiu se aproximar.
A alegria poeta é isso, o dom misericordioso de um ser que traz ao nascer como bagagem um coração, que carrega dentro de seu interior muitos sonhos, os sonhos de uma sociedade que não se acostuma com a falta do amor, que vive ao lado do sofrimento e na sombra do desespero emocional de tentar viver um sonho encantado que muitas está ao lado, mas não consegue enxergar.
A alegria do poeta é isso, ser reconhecido, compreendido e como um ser dotado de uma alma normalmente comum, mas que em seu interior carrega o mais primordial dos sentidos, a essência do amor!!

Mais do que palavras.

De nada me valem as palavras
Se delas tu não fizeres parte.
Sou poeta inspirado por ti.
Mais bela que obra de arte.
Que pensa que se move,
Que me ache,
Que me dome,
Que me tome,
Que me ame.
E sobre teu aconchego me desmorone.
De bravo felino a pobre homem.
Sou gatinho manso em tuas mãos.
E não me atrevo de maneira alguma.
Ainda que não ouça coisa alguma.
A dizer uma só palavra.
E mesmo assim ter pronunciado todas.
Uma a uma, ditas pelo olhar.

O silêncio do poeta

Seu olhar está distante
Num ponto nenhum
A mente divaga sem destino
Por onde andará...vai saber
As mãos parecem inquietas
Sem "estrada" para percorrer
Esquálidas, suadas, desajeitadas
Ele apenas observa à sua volta
Não conversa com ninguém
Nem mesmo vê o que se passa
Parece uma estátua
Tão só...tão solitário
Por onde andará seu pensamento...
Seu silêncio parece arrogância
Aos que com ele falam, sem respostas
Mas no fundo é só um transe hipnótico
Que sem aviso, arrasta a sua alma
Deixando o corpo inanimado assim...calado
Quanto tempo levará...ninguém sabe
Mas o tempo necessário
De um poeta operário...
É uma ausência que se impõe
Na sua busca eterna por inspiração
E só sua respiração
Diz que ele está bem, vivo
Deixem o poeta em seu casulo
É só a sua paz que ele busca
Nas palavras que procura
Para expressar a sua arte
Não o julguem arrogante
Ou tão pouco em agonia
O silêncio do poeta
É o prefácio da poesia...

O poeta quando não descoberto
Deixa seu medo o controlar.
A outros olhos
O poeta é calmo é normal,
Mas ainda sim
Não se considera poeta.
Porque é louco é culto fechado
Esquecido.
O seu interior grita
Repudia.
Quer rir...
Chora... Não consegue correr de si.
Não sabe o que é aquilo,
E que confusão inebriante é aquela.
Não se solta
Não se diz! Não se mostra!
Odeia ser chamado de poeta.
Ele simplesmente se apaga!
Sufoca-se, esperneia, grita e geme.

Não sou poeta nem escritor, mas faço minhas frases com muito amor.
Amor que aprendi quando te conheci.
Conhecendo a ti conheci o amor.
Amor sem igual que me deixou assim: espirado para falar de ti. Te Amo Karol.