Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠Pedaços de todos nós!

Um dia imaginei sim ser poeta,
ou,talvez, um escritor de versos,
para exaltar a poesia parodiando
os sentimentos inspirados no coração.
Queria pautar em linhas as emoções mais íntimas;
metrificar alegrias,tristezas, dores e amores,
a solidão, a paixão, o medo, a frustação, a fé,
a esperança e a gratidão, enfim tudo,
que meus sentimentos pudessem exaltar.

Ao revelar-me em pedaços de mim,
tentando partilhar em versos toda inspiração,
queria passar para o leitoruma situação
ou um lugar, onde ele quem sabe,pudesse se identificar
ou se encontrar, congraçarque toda vida em pecado
deveria ser contida,que o alimento de um cristão
é a comunhão do pãoe que Jesus Cristo
é o caminho, a verdade e a vida.

(Airson Oliveira)

⁠''Miragem De Um Poeta"

Fechei os olhos e desafiei os espelhos
Apaguei a luz e desafiei os meus medos
Abandonei a arena para vencer
Encurtei a minha idade pra crescer

Miragem de um poeta
Descartei a praia pela margem
Isso não faz sentido!
E o que faz sentido?

Enganei os meus próprios olhos
E convenci a minha mente
Acção pouco precavida vindo de uma mente atrevida

Miragem de um poeta
Rasguei o papel e quebrei a caneta
Para que eu deixasse de ser um poeta

''Não faz sentido''
Ultimopensador

⁠''Destino de Um Poeta''

Tentei andar sobre as águas como Jesus
Tentei jogar-me no mar como a chuva
E quanto a oque consegui?
Não tenho resposta porque me afoguei num mundo de frustração

Estou preso num mundo que o amor não faz sentido
Apenas a dor e o ódio fazem sentido
A razão de todos nós estarmos deprimidos

Troquei um verso por uma estrofe
Substituí um poema por um soneto
Até que isso parou de fazer sentido
E quando peguei um papel e uma esferográfica
Tudo começou a fazer sentido porque o meu destino era ser um poeta

Não faz Sentido
Ultimopensador

⁠A arte de ser.

Me perguntaram oque eu sou, se sou um poeta ou um escritor?

Respondi, não sou poeta nem muito menos um escritor sou só um simples trabalhador, que simplesmente escreve no dias de paz e nós dias alegres.

As vezes num simples verso que escrevo têm muitas vezes meus segredos, muitos meus sentimentos e muito meus pensamentos.

Mesmo escrevendo algo que as vezes não faça sentindo só quero escrever oque realmente sinto.

Mais não me considero um escritor muito menos um poeta sou simplesmente um amante da época.

Sou poeta que canta com inspiração
a bela morena de beleza rara,
que traz um sorriso lindo na cara,
tem corpo atraente, pura sedução....
Minha rima tem peso e tem tradição.
Sou artista nessa arte de rimar.
Fazendo repente, gosto de mostrar
a cultura divina aqui do nordeste.
Sou Everton Lima:Um caba da peste,
nos dez de galope da beira do mar.

⁠O Drone Poeta



Usando minha imaginação,
Me apossei de um controle remoto,
Armei meu Drone,
E na ponta de cada hélice coloquei partes do alfabeto,
Por baixo,
Fixei uma filmadora,
Pelo sonho me dado,
Decidi solta-lo ao tempo,
Fui controlando seu vôo,
Uma emoção vinha em minh'alma,
Quanto mais alto ele voava,
Em uma folha separada eu ia anotando tudo o que meu drone capitava,
Fui aperfeiçoando as imagens e as minhas escritas....
Voar era o que ele mais queria,
O drone era eu,
A filmadora o meu olhar,
E as hélices eram minhas asas,
E nas voltas dadas pelo ar,
Fui deixando minhas lagrimas derramar,
Com o coração cheio de amor e esperança,
Comecei também a pensar,
Vagando nos céus
O Drone ficou no tempo.....
O sonho era o perdão que ele tanto esperava,
Consumindo as magoas que ficaram dissipadas,
Nesse voar fui também consumindo meus intensos pecados,
Achar uma direção não foi fácil,
Encontrando-me com os anjos eles me disseram,
Acalma-te ! Oh Drone Poeta!,
Acalma-te.
Eterniza-te com teus pensamentos,
Segue conforme os ventos,.
Nesse mundo real e irreal...
Não importa o que nele há,
Apenas não volte,
Continuar sendo esse Drone a voar, Enquanto os seus olhos estiverem abertos,
Vá,
Vá de verdade sem medo do nada e de tudo,
Inclusive da sua lealdade,
Respire fundo,
Vá até os confins que não tem fim,
Pois o universo é de todos,
E não aceite ficar fora desse infinito bonito....




Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

⁠Segredos de um Poeta


Na ambição,
Um singelo poema circular,
Em seu torno,
Um dispositivo deixo armado por um relógio,
Vou cromando e aniquilando,
No descontrole dos meus dedos,
Tento economizar tempo,
Mas a fome impera,
Ao dedilhar nessa ambiciosidade,
Separo um cofre,
Onde junto os segundos preciosos,
Na aplicação,
Vou vinculando tudo no que me agrada,
Também vou cobiçando o cintilante,
Em fino acabamento,
Expulso os tormentos,
Dou uma escovada para tirar a poeira,
No berço de ouro,
Arrumo um macio travesseiro,
Onde eu me apego,
E tento dormir direito,
Testifico esse prestígio,
E blindo esses versos,
Dou regras a eles,
Ofereço uma colônia para perfumar o ambiente,
Fragrância de lavanda e misturo com cheiro do Patchouli,
Um direito a vida,
Uma paz com fortuna,
Uma poesia robusta eu fixo nessa coluna,
Desse modo,
Provoco dentro de mim,
Um eixo elaborado,
Onde os organismos se retraem em uma junção única,
E o molde que era para ser o que muitos queriam que fossem,
Fica enjaulado,
E para arranca-lo,
Somente eu tenho a chave e o segredo de abri-lo ou viola-lo....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

O que é ser poeta?

É achar uma rima em cada esquina,
Uma ação em cada beco sem saída,
Um sentimento,
Um momento,
Um movimento,
Para sequer deixar de escrever
Para sequer deixar de sentir.

É saber lidar com suas palavras
E saber tamanho peso que possam ter,
Tamanha carga para ferir alguém.

É saber transformar choros em sentimentos esculpidos,
Sorrisos em êxtases no tempo,
Olhares difamados ao vento.

É retirar de pequenas caixas de papelão, lembranças, sorrisos, dores, emoções, presentes e tudo aquilo que já causou impacto em alguém, e colocar em pequenas caixas de cristal.

Estas, por vez, que deverão ser lapidadas, esculpidas, aperfeiçoadas. Pois, se não perfeitas, poderão acabar com inocentes leitores. Leitores que encontrarão emoções inversas das que procuram.

Caixinha de cristal:
Bonita, porém frágil.
Reluzente, porém obscura, em determinados aspectos.
Fácil de quebrar, porém impossível de consertar.

Ser poeta engloba tudo e todas as coisas.
É pegar aquela pequena flor desabrochada, uma flor morta que todos rejeitaram, e dar um novo recomeço a ela.
E então, inicia-se uma nova fase.
Fase esta em que a flor ganha uma nova vida, o poeta uma nova experiência, e o leitor uma nova poesia para compartilhar.

⁠Cada dia há um aprendizado
Pro poeta sempre há motivação
O Homem deve deixar seu legado
Que faça vibrar um coração.

Um poeta passageiro decha uma tristeza sem dor,
De momento em momento escreve com uma flor , e petala vai caindo realça o que tinha sorrindo e fica sem apagador.

Renova as esperanças sem nenhuma rivalidade ,
Pois com as palavras se faz um mundo de uma certa qualidade ,
e convencê o ingênuo que a pequena inteligência é que se faz e fala a verdade .

⁠Túnel do tempo de um Poeta

Tempos de ouro
Muitas conquistas
Inocentes momentos
No Vale do Mucuri
A fama dos holofotes

Tudo se perdeu no espaço
Na lógica temporal
Ficaram as boas lembranças
De um tempo marcado
Pelas paixões desenfreadas

Realizações que permanecem
Nas manchetes de jornais
Nas recordações literárias
Amores que deixaram lembranças
Impregnadas no tempo

No firmamento, as saudades
Um colorido de ternura
Reminiscências douradas
O diplomata do direito
De tanta sabedoria e sucesso

Guerreiro menino de marcas
Eternas e indeléveis
Que deixou escrito
Nos anais históricos
Momentos inesquecíveis

Tempo que o tempo
Jamais apagará
Dos extratos sociais
Das conquistas heroicas
De um homem resoluto

Os dias assistem a solidão
Saudades que um tempo
De outrora nas vielas
Do amor e fraternidade
Época de eterna paixão

O poeta imortal
De encantos e aplausos
Plantou momentos
De profundas recordações
Levará no ataúde marca infinita

No plano terrestre
Um legado de amor
Galhardia pela vida
Compromisso ético
No embornal da vida

E assim, um decálogo
De saudosas lembranças
De um herói social
Coração bondoso, lírico
Lhaneza na epiderme

⁠
O poeta diz o que sente
De forma que dá prazer
P'ro leitor é um presente
Que só tem de agradecer.

⁠Para ser um filósofo ou um poeta
não precisa de belas palavras, e sim,
ver o mundo com um bela oportunidade
de ser diferente dos demais

⁠Você não precisa dormir com a verdade; acordando com ela já é um progresso; tardio, mas o é.

Poeta Dos Sonhos.

Lápide Funérea -

⁠Aqui jaze
o corpo de um Poeta
que trocou as glórias
deste mundo
pelo Salão de Banquetes
da Eternidade ...

Aqui jaz
o corpo de um poeta
que foi ao encontro
da mulher da sua vida:
a morte!

⁠Versos jogados de um Poeta cansado


Esse ato de jogar versos pelo ar está me cansando,
Ah algo diferente em mim,
Não sei porque isso está me desgastando,
Não sei !
Cada verso escrito,
É um furo no peito que mancha meu leito,
É como se cada um estivesse me matando deitado ou me enterrando,
Saber o que está por trás disso tudo é quase impossível,
Tomado pela minha alma,
Os versos que escrevo causam-me um abalo sísmico,
São desmoronamentos e lesões profundas,
E cada um tem um modo diferente de doer em meus pensamentos,
Quando pinto minhas inspirações,
Elas voltam com suas cores como antes,
Se desbotam instantaneamente,
E em algum lugar ficam perdidas,
Esgotado estou,
Doces e selvagens palavras,
Que faz eu perder o sentido do Sol,
Cada manhã é uma luta,
Cada noite é uma tortura,
O sono me apedreja,
Me levanto e tomo um sonífero,
Mas é em vão para quem está dentro do seu quarto á deriva,
Inesperadamente minha imaginação vai me consumindo e me tirando até o fôlego,
Preciso manter-me em silêncio,
Respirar fundo,
E não sei se fico,
Ou vou embora,
Ou finjo que não ligo,
Escrever para alguém,
É bom para quem sabe de fato o significado de tudo que escrevo,
Más é em vão quem os ler,
E não sabe entender porque uma alma escreve e se cansa tanto,
Porque dia e noite meus versos choram e declamam,
Esse jogo de jogar versos está me torturando,
Comecei e não sei se acabará,
Ou sei lá se algum dia existiu,
Se fico escrevendo ao léu eu ainda não sei,
Ainda estou tentando descobrir se esse alguém existe,
E se existe,
Não sabe o quanto,
Eu á amo.....



Autor,Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠O poeta morreu

No entanto sobreviveu, a um cruel tirano,
que lhe fez encomenda, de narrativa heroica,
o poeta criou parábola, como homenagem
Aos tiranos sem coragem.
Este enfurecido ordenou a decapitação,
O poeta não tinha cabeça, tinha uma luz no coração
Brilhando...
Arrancaram-lhe o coração e deram aos cães,
Estranhamente a luz mais brilhava, iluminando a multidão
Que delirante sorria e dançava, festejando.
O tirano se retirando.
Largas passadas, seguido de sua guarda, que entoava a toada
Declamada do poeta.
O poeta viveu muitos anos, sem cabeça e sem corpo,
apenas com a luz brilhando, escrevendo poemas e rimando,
invisível, era visto em bares, iluminados pela luz.
Contam que um dia uma outra luz, surgiu,
e em harmonia, levou-o para ninguém sabe.
Sabe-se que até hoje,
a toada simples e ritmada,
é cantada.

⁠IMAGINAÇÃO

Um poeta, dizia:
Um dia, vou chorar de alegria!
E o poeta acreditou.

E eis que o dia chegou:
Mas o poeta nem riu nem chorou.
Porque esse não era o dia
Que ele pedia
Ou imaginou.

(Carlos De Castro, in Há Um livro Por Escrever, em 20-01-2023)

⁠Acorda, poeta!

Está voltando a claridade
um novo amanhecer
traz a oportunidade
de recuperar o prazer.

O sol traz dias quentes
e abrem novas portas
fecham velhas feridas
antes de sua partida

Venha ver o que sente
no ciclo, volta da noite
sonhos, brilhos, silêncios
tempo de viver intenso.

Sonha, poeta...

veja o que vem de dentro
separe do joio, o trigo
da flor, o espinho
do pranto, o riso...

(Bia Pardini)