O Poeta e o Passarinho

#Em #um #jardim #de #flores #azuis...


Morava um poeta...

Amava o sol...amava a lua...

Sua tristeza era feita de alcasuz...

E na primavera ébria de cor...

Fazia do chão de sua casa...

Miríade de estrelas...

Revelando seu amor...

Tinha na fria madrugada...

Sua voz calada...

Em silêncio...sonhava...

Fazia da saudade a companhia...

Por ruas que caminhava...

Era pouco de falar nessas horas...

Não gostava de conversas de fato...

Sorria pouco...

Não era louco...

Falava o que pensava...

Sua verdade não era tão pura assim...

Mas acreditava que era a melhor forma de se conduzir...

Nos olhos e ternuras da vida...

Assim decorava sua alma...

Seus clamores para a quietude

da noite somente o olhar de Deus via...

Preso entre o espaço e o nada...

Em que cada detalhe fala...

Assim o poeta...

Junto à suas flores azuis...

Vivia...



Sandro Paschoal Nogueira

— em Conservatória Pousada Chic Chic.

"Quando um poeta morre
Sua existência é recitada pela eternidade
E a lembrança repousa nas páginas."

Eu sou poeta de bar
Sou malandro de mesa
Sou do lado de lá
Mas deixa, que eu vou te ligar
Quando tudo girar
E eu não me encontrar
Em mim

A pior parte em ser um poeta é sentir tudo com tamanha intensidade. A melhor parte? Idem.

Poeta não se limita,
e quem tenta limitar o poeta
é um antissemita...

Homem é bicho bobo! Para ganhar o amor de uma mulher,
é romântico, vira poeta, torna o corpo de um atleta,
e depois da conquista, volta a ser o que sempre foi.
Essências não mudam!

Para um poeta ser um poetaço,
tem que fazer um poemaço,
e de qualquer jeito eu traço,
e a rima não desfaço...

UM POEMAÇO
Marcial Salaverry

Sem muito embaraço,
a rima não desfaço,
e com um abraço,
peço aqui um espaço...
Deixo aqui meu traço,
feito sem cansaço...
Como um palhaço,
com o que faço,
com a mais pura cara de aço,
do problema me desembaraço,
e pergunto se estou aprovadaço...
E lá fora, está o mormaço,
que chega sem estardalhaço...
Assim uma rima eu caço,
e este poema eu traço...

O vida de um poeta, cuja sua maior inspiração é o amor,o amor pela arte, a arte do saber isso me leva ao prazer de aprender e viver e cada dia que passa,eu não desejo morrer.

A vida odeia o poeta
Pelo poeta odiar a vida
Por isso a vida castiga o poeta
Com mais anos de vida

Sou poeta
Digo o que penso...
E o que nao penso sai em um suspiro do coração...
Sou poeta e carrego na bagagem
Toda inspiração...

Eu sou um #poeta #vivo...
Escrevo porque preciso...
Porque no céu a lua tece...
O seu vagar...
Sua magia...
Que me faz sonhar...
A Deus agradecer...
O meu viver...

Escrevo juntando pedras...
Construindo poemas...
Recriando a vida...
Sempre, sempre...
Amando o silêncio...
Escutando o vento...
Vendo a flor crescer...
O arrebol despontar...
Madrugada chegar...
Sonhando com você...

Tenho alma para sentir...
Coração a entregar...
Deitar-me ao seu lado...
Pronto para lhe amar...

Ah pudesse eu...
Colher todas as estrelas...
E lhe enfeitar...
Doce são seus olhos...
Em seus lábios puro mel...
Prontos a me embriagar...

Seu cheiro me inebria...
Desperta em mim fantasia...
Fecho os olhos e sinto...
Que por ti, nessa hora...
Me entrego todo....
Alma e espírito...

Mesmo que você fuja de mim...
Sei que não deseja...
Saiba amor meu...
Que os poetas...
Podem ver na escuridão...

Ah...
Tantas coisas lindas que eu gostaria de falar...
Queria lhe mostrar o mundo que tenho dentro de mim.
Descortinar seus sonhos e desejos...
Poder sentir...
Me permita lhe poder amar....
Ser só seu...

Sandro Paschoal Nogueira

Catador De Letrinhas


Dizem que sou poeta, mas acho que não, sou um catador de letrinhas, junto umas aqui, outras ali, também as que caíram no chão.

Nessa brincadeira, com elas todas juntinhas, vagueio entre os amores, as paixões, pinto sete, uno e separo corações.

Mergulho na alegria, me afogo na dor, no bailar das letrinhas, levo emoção, as vezes solidão, das lagrimas faço esperança, da tristeza canção.

Nessa magia louca, abro caminhos, fecho portas, escrevo por linhas tortas, sou catador de letrinhas, brincalhão, levo magia pra todos os lados, não esqueço do seu coração.

Seja lá onde for, sem elas, letrinhas danadas, nada faz sentido, é a menina sem laço de chita, o inverno sem cobertor, o poeta sem um amor.

Dizem que sou poeta, sou então, entre rimas, versos e prosas, deixo uma flor, no perfume, a paixão, no olhar da mulher amada, toda minha inspiração.


Autor
Ademir de O. Lima.

"Tempo, sobre flores murchas e um café frio, tempo que tem pressa, já dizia o poeta, ele quer almas, dores e flores, murchas ou não, o tempo não se acalma. Então deixe passar, café frio não satisfaz viciado, abraço vazio não alivia peito apertado."

Ela é uma menina sonhadora,
com um emocional de aprendiz...
Ela é poeta amadora,
com as "manha" de atriz...

ASSIM...

Poeta sem poemas,
sem versos,
sem poesia...

Toca a vida em dilemas.
Sem nexos,
sem alegria.

Melancólico, sua fala é...
queixosa,
vazia...

Por fim...

Troca o dia pela noite,
achando monótono
seu dia.

05.05.19

POETA SEM INSPIRAÇÃO...

Poeta sem inspiração
não respira um puro ar,
não vê o brilho do sol,
nem tem prazer de brincar;
com as palavras...

É um peixe fora d'água,
garimpeiro sem lavras,
rio sem mar.

Sente profundamente a dor,
de não se expressar,
poeticamente;
sonha com o retorno
da motivação,
ausente.

Poeta sem inspiração
é como ave sem penas,
tentando voar;
é gente sem pernas,
querendo andar.

Sem cabeça pra pensar,
falta-lhe, imaginação,alegria...
Lhe sobra pesar.

Poeta sem inspiração,
não tem o que dizer,
nem pode sentir,
o que olhos veem,

Sem chão...

Pede ao céus inspiração...
E, um coração pra bater.
Sem forças pra caminhar...
Não perde o gosto de viver.

Como um paciente
esperançoso,
em fase terminal,
insiste com a vida
apesar do mal.

30.06.16

"O pé torto do poeta
não tem pressa
nem se preocupa
a vida é curta."

O solitário,
pasmo da descoberta
conduziu-se de poeta
e, tentou salvar
a sua solidão.

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
10/06/2019
Cerrado goiano
Paráfrase Sérgio Santal

INVERNO ATEMPORAL

A aurora veio com os versos do poeta
Trazidos pelo frio invernal
E tudo era festa, porque o ventos
Batiam nos vestidos das meninas nas ruas
E então nas noites, pareciam nuas
Apesar de seus trajes de festas.

Nada é como antigamente
A aurora chega fremente
Com gosto de noites mal dormidas
A face um tanto amanhecida
De quem a esperou para olhar
Pela janela e ver no varal
Os vestidos da menina
Que não dançam mais pelas ruas.
Cansou-se, desbotou-se no inverno atemporal!

"Não sou poeta e tão pouco escritor, sou mais um mensageiro dos anjos ,nomeado como o Pensador, que escrevo e divulgo o que vem na inspiração sem nenhum temor e muitas vezes como eterno sonhador."