O Poeta e o Passarinho
Ser poeta é contemplar as estrelas, e com a sensibilidade do seu amor, admira-las, encantar-se com sua luminosidade em uma noite de insônia.
Um doente me dizia: “Para que sofro minhas dores se não sou poeta para vangloriar-me ou servir-me delas?”
Parafraseando o poeta Cesar Vallejo, um dos que mais admiro, há pessoas tão boas na vida, eu não sei!? São pessoas que colocam afetos acima de ideologias, confiança além de resultados, admiração em lugar de colunas Excel, a poesia acima da prosa cinza das segundas-feiras, a alegria dos encontros casuais muito acima dos compromissos agendados no celular.
Eu prefiro certamente falar com um gari, um encanador ou um chapeiro a falar com um poeta. Eles sabem mais dos problemas comuns e das alegrias comuns de se estar vivo.
[Habitantes do Ventrículo Esquerdo e o Manjar Diminuto em Banquete Gelado]
Como poeta era um ótimo filósofo
E como filósofo um ótimo poeta.
Isso significa dizer que nunca foi bom
Em nenhuma das duas coisas.
Mas a questão nunca foi ser bom
Em alguma coisa, a única questão
Que realmente importava, era ser.
Somente um rimante inescrupuloso
Pode especular estrofes
Sem receio de cair em prosa;
Um artífice premeditado da palavra,
Ou pós-ditado, aquele que diz,
Eis o ditador, um versenário,
Vil a cada oração;
Um expoeta que despétala, em camuflagem
Sorrateira, até ser lido e desferir o bote, certeiro,
Inflamado, fatal, injetando antídoto;
Um mero ente, alterado,
Que em algum súbito relance, havia tido o todo.
Então ele constata:
Um milhão e meio de razões para ir
Talvez uma ou meia motivações pra ficar.
Só tenho uma coisa a perder, a inspiração.
E se eu permanecer, ela se vai. Portanto,
Me vou, para que ela fique.
Espero um dia conseguir suportar a mim
E quem sabe muito esperançoso,
Conviver comigo mesmo.
Não precisa ser Esplêndido, mas às vezes é.
Não precisa ser Formidável e Magnífico, às vezes é.
Nossa ecolocalização capta
Os cardumes fartos em espiral
E o esquadrãovagalume
Inda pulsa estridente.
Ela era do tipo persistente insistente,
Não deixaria que nada a deixasse esfriar,
Ela era tipo encrenqueira valente,
Ficaria com tudo ou nada iria bastar.
(Michel F.M. - Pacífico em Brasas - Trilogia Mestre dos Pretextos - 2017)
Talvez em tais palavras Não seja possível saber,mas a ordem gramatical impede o poeta de escrever como se sente,mesmo que tente jamais será como em seu cérebro adolescente,que na juventude conheceu o amor e em seus versos busca saborear a memória que um dia o completou,sim todo poeta já se apaixonou,mas nem todos redijiram o seu amor,o mundo está cheio desses poetas,que sem palavras expressam o seu amor,me pergunte a utilidade do amor que eu lhe respondo que nunca amou.
Não tente impedir um romancista e poeta
de acreditar no amor. Será frustrante.
Pois ele acredita que o verdadeiro sentido da vida
é o amor.
Tentar destruir o que nele foi construído
e edificado como uma fortaleza
é uma luta perdida.
Um poeta romântico vê beleza em tudo,
até nas mínimas coisas
que para muitos nem existem.
Mas para ele, na sua profunda sensibilidade,
cada detalhe abre um universo de possibilidades.
É um olhar que nasce com o sol da manhã,
como um renovo cheio de esperança.
Ele sente a vida nos sons da natureza
e se enxerga nas outras espécies
como parte do todo,
onde nada está separado.
Assim é o olhar do romancista e do poeta:
ver além dos objetos
e encontrar o sentido do existir
em sua plena totalidade.
Um só
Marcio Melo
"Quando eu partir"
Um poeta me ensinou
que nada vai parar quando eu partir desta jornada.
Que a vida continuará como se nunca me tivesse conhecido.
A primavera virá,
e trará suas flores sem pedir licença.
O sol nascerá,
e pintará o mundo com cores que não me pertencem.
As pessoas rirão, trabalharão, chorarão,
e seguirão vivendo
como se a ausência fosse apenas vento.
Minha ausência não mudará a rotina,
não quebrará o relógio,
não alterará o fluxo da vida.
As ruas continuarão cheias,
as mesas postas,
os dias contados sem o meu nome.
Ao deixar esta vida,
o único que deixará de existir aqui serei eu.
O mundo segue.
A terra gira.
O amor e a dor trocam de lugar em outros peitos.
Nada muda.
A vida continua.
Marcio Melo
Inspiração: “Quando vier a primavera”
de Fernando Pessoa
AS CORES VIVAS DOS IPÊS
Poeta Brithowisckys
Na secura do causticante de cerrado tom,
o chão ressequido se veste de marrom,
gramas secas clamam por uma gota,
imploram ao céu a dádiva da chuva.
das chuvas esparsas de Inverno
Eis que surgem onde as vistas alcança
os Ipês, milagres em pétalas coloridas,
roxos, rosas, amarelos e brancos,
pincelando de cores as avenidas,
W3, L2, e o Eixão interno, de lazer em festa.
Brasília se transforma em tela viva,
pintadas pelas mãos invisível do Criador
mesmo na estação mais triste e cruel,
os pássaros choram em cantos fervorosos,
um hino de esperança contra a aridez.
e os Ipês respondem com aromas e flores.
Meu Deus, que espetáculo é este!
A beleza exuberante e efêmera resiste,
floresce no deserto de arranha-céus urbanos,
entre vias e eixos vastos da capital.
E nos lembra até na seca sazonal
há poesia na brisa, há vida, há cores,
há esperança que pulsa e floresce…
O poeta é uma criatura essencialmente dramática, isto é, contraditória, isto é, verdadeira.
-Que diabos de poeta é você que não fala da beleza da rosa?
-Prefiro falar sobre como ela permanece de pé!
Se a poesia é a expressão do sentimento, já nasceste poeta?
_Estas a levitar na microgravidade. Não escrevo poema.
_Sinto muito!
_ Se sentes tanto assim, és poeta.
_ Poesia só poema tem, ou todo poema é puro poesia? Perscrute
230626
Um Poeta solitário
Um aventureiro
Busca maresias e sua amplitude
Palavras são como a vastidão dos ventos
Esse pulsar voraz por um norte
Singularidade de um sentir desolado.
A Caligrafia do Abismo
Nesse mundo de incerteza, sou um poeta.
Meu caderno é a vida escrevendo o tempo,
onde o meu próprio abismo se deita
e se confessa ao papel.
Em linhas tortas escrevo,
procurando a mais perfeita caligrafia.
Mas a perfeição é um espelho quebrado
que nenhum poeta consegue juntar.
Basta-me o verso que foi rascunhado
na urgência febril de não sufocar.
Amanhã o calvário retoma o seu curso,
e a vida me pede outra vez sacrifício.
Não busco o aplauso de nenhum discurso,
só a paz de quem vence o próprio hospício.
—Rodrigues BFK
O poeta é um ser tão egoísta, que mesmo quando ele dedica palavras à alguém, pode estar pensando apenas em si próprio. Ele sabe que soltar as palavras é o “Habeas Corpus” de algumas prisões.
Eu sou chamado de escritor e poeta
Venho até soar romântico
Escrevo tudo sobre o que eu penso
E o que escrevo se torna pra muitos
Uma resposta e uma solução.
Não tenho um discurso tão maduro nem experiência que mude minha direção, sou um poeta menino apaixonado acreditando na força do meu coração;
Meu assédio é literalmente impávido aos sentimentos que amo, baseando-se no seu coração com grandes observações;
Atordôo-me em ter as certezas de que te agradei com minhas palavras tão singelas e carinhosas, porém presenteado com o seu mais belo sorriso;
Por baixo de todo poeta com sentimentos a flor da pele sempre há um romântico lúcido e insano;
Um verdadeiro cavalheiro com honras ao mérito, merecedor de todo um coração carente que possa entender;
O ignorante tem certezas
O sábio tem dúvidas
E o poeta tem hipóteses
Cada um tem suas próprias verdades;
