O Poeta e o Passarinho

Calma,
O poeta está dormindo.
Fale com ele amanhã,
Ou talvez num outro dia.

Se lá tem flores, algum poeta vive lá.

Se queres mesmo ser um poeta, aprende a cuidar das flores.

Não me maltrate se você não amou as flores; pois não sou eu o poeta, eu só as encontrei.

A alegria do poeta é entregar flores; é fazer versos, é beijá-la.

Que foi, poeta? Que olhar triste é esse? Cadê as flores? Cadê a lua? Cadê o sol? Anime-se, poeta!

Ser poeta é cuidar do teu próprio jardim; é saber amar.

Tirem tudo de um poeta, só não tirem dele as flores; e seus versos.

Amava aquela casinha, lá eu me sentia um poeta, um poeta!

Não sou eu o dono do jardim; eu sou a penas o poeta.

Se lá não tem flores, deixem o poeta dormir.

Tem horas que nem o poeta se aguenta, é teimosia demais.

Ser poeta não é só escrever um verso, mas enxergar o mundo.

Tentaram assassinar um poeta empurrando-o do desfiladeiro, em vão, pois já havia criado pontes com seus versos

O poeta tenta agarrar a poesia
Que abortada pelo choro
Não se deixou riscar pelo grafite.

Prisão do amor
O poeta conversa com o papel
Nos versos entre tintas e lágrimas é capaz de colocar a emoção em cada refrão
Fazendo da imaginação a sua prisão,
Sendo liberto ao partilhar das dores que sofre ou imagina,
Afinal essa é sua sina, transbordar a emoção até os confins da sua imaginação
Transportando todos os seus sentimentos a quem está lendo, para lhe falar o quanto é árduo amar por apenas um breve momento.
Quem experimenta do amor, que não lhe pertence.
Será minha a culpa de nascer na era errada?
Quero de volta o amor da folha parda.
Não quero migalhas virtuais, do tipo curtiu algo, vê tudo o que posto.
Quero bilhetes e anotações para nutrir de Fernando a Camões, os desejos de se expressar o coração com as mãos no lápis.
-
Leonardo Procopio
15 de Julho de 2024

O poeta não é um fingidor! Ninguém vê o que não é lembrado. Talvez o poeta é poeta pq tem varias vidas. O poeta é um tecedor. O poeta é um novelo de almas que se desenrola em versos. Sombras q só ganham forma na memória. E por isso a poesia é um portal para vidas paralelas, não inventadas, mas resgatadas do limbo do esquecimento.

Eu prefiro certamente falar com um gari, um encanador ou um chapeiro a falar com um poeta. Eles sabem mais dos problemas comuns e das alegrias comuns de se estar vivo.

O idioma de outono
é um dialeto secreto
entre o poeta e a chuva.

É preciso amor pra poder pulsar,
Disse o poeta.
E se não pulsa,
onde estará os vivos?