O Poeta e a poesia

"Epílogo"

Poeta de mão cheia
e bolso sempre vazio...
Adulado por mil tapinhas nas costas,
açodado por aplausos e elogios.
Na alcova, em cima da cama,
descansa enterrado vivo
sobre os fósseis amontoados
das capas de seus próprios livros.

VERDADE DO AMOR
(08.11.2018).

Verdade do amor,
Que expressa os sonhos,
De um poeta que anda
Na busca por uma alma.

A alma não muito semelhante,
Mas irradiante pelo mundo inteiro.
Cuja paz se infiltra em mim,
Como um verbo no tempo.

A saudade não passou,

O presente ainda machuca,

O futuro é um convite,

O poeta tem razão.



É de exuberância monumental,

- a minha vista é do quintal,

À espera da tua presença espiritual.



Lá em Isla Negra perdura

A saudade que você deixou,

O amor que ainda persiste

No rimário de encanto e sedução.



É uma espera sem igual,

- dizem que isso não é normal

Essa espera valerá a paz sem igual.



A saudade não vai passar

O presente irá te trazer,

O futuro irá nos pertencer

- E o poeta há de nos escrever! -

O poeta Ronaldo soube definir bem:

"...você é o medo que me falta.".

Por isso muitas vezes eu te evitei,

Agora, eu te juro com Cunha e Lima

Que não vou fugir dessa história,

Que secretamente me fascina,

Estou indo em letras para a nossa Paraíba...



Paraíba que é terra, fogo, ar, mar e poesia,

Que por algum motivo surgiu para mexer

Com a minha cabeça e com todo o meu ser...

Vou danadíssima te provocando com versos,

Inspirando para você me ter em parceria.

Com brilho nos olhos e um paraíso no peito,

Temos um carinho que já está ganhando jeito...



Destes teus lábios e coração emanam

Um sotaque perfeito, que me provocam

desejo de amanhecer atada em ti;

Escutando a tua deliciosa voz.

Porque eu te desejo sem metades,

Cobiço-te inteiro, e sem cessar;

Chegarei com a força do vento do sul

Anunciando que cheguei de vez para ficar.

Por mais que queiram impôr uma pena

capital à um poeta, na alma dele mora

a chama redentora do mundo celestial.

O poeta é o abolicionista, o inconfidente

essencial - e para ele não há umbral.



O Universo é o prêmio dos poetas,

- nele cabem Ariano e as letras...

O Universo é o boticário dos poetas,

- é nele que removemos a trama espinhenta...



Está no poeta o olho do furacão: ele é

o princípio e o fim de toda revolução.

É fato, que toda a poesia

nasceu para ser castigada - mas nada,

nada mesmo fará a alma do poeta fadigada.



O Universo é o mar dos poetas,

- com ele brincamos com as estrelas...

O Universo tem a força dos poetas,

- o cheiro de nós dois nele se intensa...



O Universo cabe no Sertão e faz lavoura

no Deserto, bobo é aquele que acha que

o poeta não tem nada de esperto...

O poeta finge que dorme, mas sempre

está com um olho fechado e outro aberto.



O Universo cabe na mão do poeta,

- só ele é domina a arte de semear a terra...

O Universo é o instante intacto da ternura,

- ele conhece bem a rota de fuga da amargura...



O prêmio do poeta sempre será o Universo,

- porque no nosso escrever

cabe o Universo inteiro...

O poeta finge que cansa, mas não

desiste nunca - o espírito do poeta é trigueiro,

o poeta arruma sempre um motim festeiro.



O Universo é a geografia dos poetas,

- é nele que abrimos estradas e somos lenda...

O Universo é a casa dos poetas,

- é nele que mora a felicidade imensa...



O poeta já nasceu sabendo

que nada desanima e que tudo desafia - a poesia.

E sempre haverá mil motivos para continuar

escrevendo a poesia.

O poeta conhece a dor, e sabe o quê é a alegria;

conhece o Universo da nostalgia, e o caminho

da galáxia que extasia - o Universo da Poesia.

O livro
O livro é o refugio do escritor,
É um lugar mágico,
A cabeça de um poeta,
É um esconderijo,
É o mundo dos covardes que acharam a coragem,
Não se empolgue ainda são medrosos atrás de uma capa.
Pode-se chamar de real, mas há um medo atrás
É uma historia de sua alma, mas não de seu coração.
Não há como saber se é minha ou sua historia, posso ler, posso escrever, mas jamais mostrar todas as faces de um escritor.
Mas ele com certeza é um medroso atrás de uma capa,
ou corajoso para muitos, não se engane ele tem coragem.

Outro poeta

O poeta sempre é outro
não esse que se propõe.
Não essa fissura aberta
no intermeio do verso,
não esse suposto vago.

O poeta é outro, sempre outro.

À parte da teogonia de Hesíodo,
só essa camada de fibras e folhas,
só um ser assim sem as premissas,
o poeta não é esse suposto e visto.

O poeta é outro, sempre novo.

É sempre esboço, tem de ser,
sempre garatuja que se mostra,
busca que se deixa exposta,
desencontro, aniquilamento.

O poeta não é todo sentimento,
às vezes ele é régua e compasso,
às vezes é aço, ferro e cimento,
pátio vazio, concreto em branco.

O poeta é outro, sempre torto.

Viés de caminho, voz de dentro,
oblíquo, adunco, gauche, penso.
A dissidência, a vida mundo, vida
poesia nos pedaços desse tempo.

O poeta que socializa o verso, escreve pra todo mundo, alcança o professor e o operário. Faz versos como quem diz a todos, sem distinção, sem encastelamento, sem torre. Dissemina o verso, contamina a moça do caixa, o feirante, a balconista. Poesia não é só isso ou só aquilo, poesia é aquilo e isso junto.

Há poetas de comunicação e poetas de experimentalismos. Sou afinado e aprecio os do primeiro tipo. Não que os outros me desagradem, ou que eu tenha restrições em lê-los. Leio de tudo. Amo ler poesia.

Mas quando penso no poder que a poesia exerce em quem tenha habilidade de compreendê-la e se utilizar dela, penso igualmente em quem dela não se beneficie por ser demasiado hermética e reservada a uns poucos privilegiados.

Salvo a afirmação que brilhantemente Guimarães Rosa aponta "Antes o obscuro que o óbvio", há que se encontrar um equilíbrio. Um meio termo entre o que se dá sem nenhum desafio ao leitor e aquilo que se fecha tanto que o afasta.

Poesia tem que circular em muitos meios. Livre. Poesia, entre outras coisas, tem que comunicar.

A mente do poeta, por motivo da reflexão,
torna-se um santuário,
e neste santo laboratório,
seu coração fica de molho apurando versos, poesia e rimas...

Nada neste mundo tirará

o meu direito de ser poeta,

Nenhum infortúnio roubará

o teu direito de ver inteira:

- A poesia inabalável.

Nada neste lugar julgará

o nosso direito e leveza de ser

- unidos -

Pela poesia [inabalável;

Porque nada nos desamparará

do nosso dever romântico,

Que mesmo sem escrever

a inspiração não deixa abandonar,

O amor valente e [imensurável].





Os nossos olhares não se perderão,

Os dois estão presos pelo coração.



As nossas bocas sempre irão arder:

Os beijos jamais irão [esquecer].



Os nossos corpos não se desgrudarão,

Os dois jamais apagarão.



Os carinhos que ninguém há de negar,

As vontades jamais hão de [passar].



No fundo, sei que não se sente seguro,

porque confiava estando ao meu lado

Um protegia o outro do desdouro:

de todos, de tudo e do mundo.

No profundo de ti não sossegas,

sente muito a minha falta...,

Porque não sente sequer o teu sonho

velado com amor e toda a calma,

Sei também que estás sofrido,

carente, desprotegido e sem afago.

- Não te enganes mais! -

Sou o teu doido amor,

A chaga aberta e em chamas:

- Não cicatrizarei jamais!-

À procura de riqueza o poeta destinou o seu destino, ao sonhar com um caminho que parecia ser divino, sob a luz do luar enfrentou a sua sina, encontrou uma botija que sonhava desde menino.

Em uma madrugada de solidão, há anos estava guardado, escondido e acuado sua grande realização, o poeta reencontrou e por ali mesmo se debandou sem ter imaginado que teria encontrado o seu próprio coração.

Um fio
se liga
a outro, diz
o eletricista.
Uma palavra
se liga
a outra,
diz o poeta.
Um dia
se liga
a uma noite
e uma noite
se liga
a um dia.
É assim -
nos ensina
a poesia.
Sabem
o eletricista
e o poeta
que a luz
se projeta
com o fio. Mas com
palavras, desconfiam.

FELICIDADE

Quando “eu era feliz e não sabia”,
– como diz o poeta, na canção –
aos meus desejos, sempre, com ironia,
o meu destino respondia: não.

E tudo o que eu sonhava, a cada dia,
sempre ficava além da minha mão.
Se era feliz quem tinha o que queria
eu nunca pude ser feliz, então.

Hoje, afogado na realidade,
relembro a minha infância, com saudade,
não por ter sido um tempo em que eu sonhei,

mas porque, ainda envolto em fantasia,
eu não era feliz e não sabia,
como hoje não sou…mas hoje eu sei.

Poeta da madrugada

Ei...Psiu... Isso! você, mesmo, jovem poeta!!!
Que rima procuras nessa madrugada?

Que sentimento queres trazer às pobres almas que o leem?

Entre o amor correspondido e a solidão enrustida qual preferirás?

Trarás o mel ou o fel aos que o devorarem?

Será uma palavra de sapiência ou para quem tem paciência?

Decida-te.

o poeta é um guardador

guarda a diferença
guarda da indiferença

no incerto
guarda a certeza da voz

O que seria o poeta, sem sua melancolia, sem a tristeza? Esses que também são momentos de proeza.
Que vem do fundo do ser.
O SER é AMOR, o SER é SOFRER!

⁠o poeta nem sempre
sabe o que fazer
com a inspiração
por isso há versos
que não cabem num
poema
e transformam-se
em canção.

⁠A solidão do poeta.

A terrível solidão do poeta,
tornou-se tão concreta que
se constituiu em um muro.
Um passarinho miúdo, imaturo
pousou e cantou suave e doce.
O poeta ouviu. Sorriu.
Quanta gentileza e beleza,
pensou em sua fortaleza,
quebrou o muro,
saiu, andando,
com o passarinho voando.
Desapareceu na alegria,
em uma bruma de poesia.

Simples melodia

Cada dia é mais um dia,
que penso na melodia,
que, se poeta fosse, cantaria,
na pura forma da poesia.
Mas onde foi a alegria,
Pergunto à revelia?
Seria mais simples,
se mais simples fossemos,
e não nos esforçassemos
em lutas e guerras de foice,
e poemas de sangue à noite.

⁠

⁠POETAS
No fundo, todo poeta é um suicida
Se mata para expressar-se
Se mata para viver
Se mata para arrancar uma gota do oceano
Se mata aos poucos em cada dose
Se mata aos poucos em cada trago
Se mata!!!