Nos somos do Tecido que Sao Feitos nossos Sonhos

⁠“Como o tecido do universo é o mais perfeito e fruto do trabalho do mais sábio Criador, nada acontece no universo sem que alguma lei de máximo e mínimo apareça.”

⁠"...quando os fios se entrelaçam você pode estar se unindo ou se prendendo, o tecido da vida será construído de qualquer forma..."

Meu tecido é delicado e o pernilongo um ávido costureiro!

Estendo o tapete com o tecido
com os pedaços de ninhos,
contendo essências
de canto de pintassilgos.
Um canto que torna
minha fé inabalável, pois emudece
o mundo, inundando-o de beleza.

Protelei a ligar, vinte e duas
chamadas perdidas,
logo retornei, linha muda:
A cor do tecido,
a vista do horizonte,
o trajeto do trem,
o destino de um homem.

⁠A vida é uma oficina onde bordamos com a linha do tempo o tecido rendado das memórias.

Meia-noite

"Quando entrei em meu quarto, me deparei com uma luz que transpassava o tecido da cortina imóvel de uma noite quieta, havia sons que não eram externos"

O tecido do destino é composto por cada fio de suas decisões.

A CRIAÇÃO ATORMENTADA

Por baixo do fino tecido que envolve o meu travesseiro, ouço os ensurdecedores brados das letras que me perseguem incessantemente. Fragmentos de vozes fantasiosas, segredos do invisível e confidências do desconhecido, em falas soletradas pelo próprio sussurro do vento, fecundam-se no vago silêncio da madrugada, tornam-se vivas, constrangem os meus quereres, compelem a minha alma, dominam o meu corpo e clamam por liberdade. Frases anotadas no breu da memória, e blocos de anotações riscados dentro do meu multiverso letrado. E entre o mexido remexido do meu corpo contorcido, textos lidos, relidos e cravados, como quebra-cabeças rabiscados permeando as dobras do meu lençol amarrotado.
Rendo-me então aos gritos de vogais, aos ecos de consoantes, aos advérbios de tantas formas, e as mil formas de orações. Beijo a tortuosa face da noite, despeço-me do assossegado aconchego do meu cobertor, e entrego-me ao martírio mediúnico de trazer todo o desconhecido à tona.
Divido-me em infindáveis interrogações, espantosas exclamações, e escudo-me atrás dos imorredouros reticenciados três pontos, que se forjam dispostos paralelamente em uma linha, ladeando uma expressão qualquer. Entretanto, no vácuo apressado de parir vidas letradas, a perfeição do ensaiado faz-se sempre aberrante ao intento do parto: escrevo em tempos inexistentes, crio adjetivos fantasiosos, e nem sempre recorro aos artigos. Açodado, mastigo ditongos e anseio vômitos de tritongos, entre soluços de hiatos. Engulo vírgulas, regras e normas. Cuspo exclamações, pontos finais, reticências... Mas, sigo em jorros gráficos, emudecendo todos os traços fônicos que ressoavam dentro de mim até desvelar o desbalizado limite da criação.
Normalmente, é quando as mãos doem, a coluna grita, a vista embaça, e as ideias se decompõem na fadiga mental. Inobstante, adiante do esgotamento da carne, existe ainda o além. O ilimitável impulso de seguir adiante da digladiação física e extrafísica. Pois, quando se reduz aos apelos do corpo, não é o suficiente para os anelos da alma, e os músculos costumam se vingar em espasmos inquietantes na cama, formigamento nos pés, e pontadas finas na parte inferior do abdômen, envoltos ao reavivamento das vozes conclamando por novas palavras.
Vai-se o sono, o cigarro, o café e o sossego, enquanto a verve retorna ao oriundo centro do nada, e tenta – a cada afronte da tela em que os olhos ainda entreabrem – uma nova palavra. Vencido o cansaço, as pupilas reabrem, as ideias ressurgem, o dia clareia e o corpo inteiro em uma junção milimétrica dos dedos fazendo letras pelas mãos, e delas nascendo histórias, tornando-se uma extensão continua e sem emendas entre a fantasia, as palavras, a magia e o mistério divino do prazenteiro ato sofrível de escrever.
 

Eu sou um tecido de muito boa qualidade, para me deixar ser tratado como pano de chão.

TRAJES DO DIA

Cobriu-se do mesmo claro
Tecido fino, feito à mão
De uma teia que ninguém vê.
Começa agora
O dia a dar seus beijos
E a nubente
Despoja-se no campo branco.
E a vestimenta
Da primeira mostra
Vem como maré rasteira
O sol marcando as calçadas
Os campos desocupados.
A cor agora é outra.
Um tecido cor de ouro
Que os olhares ofusca
E reluzente enobrece a moça.
Na mudança do tempo um ser se manifesta:
“A felicidade é esta chama branda
Que não queima e vem do céu.
Dela se enfeitam
As colinas as campinas,
E bem repete o milagre
Que só Deus faz:
Ressuscitar a semente
Sob os escombros do tempo
Que ela se deu”.
Tinge-se o dia
De um cinzento
De fogo pigmentado.
E o preparo, é um agasalho.
Agora é a noite
Separada.

As respostas somem de dentro da minha boca,
alfinetes engolidos antes de espetar o tecido que seria vestido.
Furta a cor, cor roubada num lampejo, presa no tecido do vestido.
Verde. Fúsica. Magenta. Colbato. Sulferino.
Fósforo riscado, memória apagada.
Volto logo, espere á sombra.

A confiança não é como o tecido epitelial que se regenera, ela é como o SNC, uma vez lezionada causa consequências irreverssíveis.

O amor é tecido
de silêncios confiados...

O amor é confiado
na palma da mão aberta...

O amor é mão aberta
em ti pleno de graça...

O amor é graça
nos pés do mensageiro...

O amor é mensagem
do encontro comungado.

O Verbo, com um sopro no nada, rasgou o tecido do tempo e fez possivel a existência do tudo.

Você se acostumou em fingir que existe, quando que por trás do tecido não passa de pesadelo meu.

Acordei versos... sem necessidades das rimas... versos soltos e livres... tecido a base das palavras: harmonia, sentidos e intensidade...

O ser que há abaixo do tecido cutâneo se revela em uma série de colisões com o futuro não composto pelo somatório de tudo o que fomos e sim pelo vislumbre; por uma sensação profunda e de cunho espiritual. Vislumbrar o futuro não se converte em uma compreensão de um todo. Uma vez que se conecta a singularidade do passado com as sobreposições do futuro, sentirás que não é algo que você pode dominar. A vida é sólida e espontânea, não é algo que você está dominando. Viver é relembrar a esfera. Permanentemente redescobrir. Louisa Johnson podia dominar. E todo aquele poder a consumiu. As dificuldades que ela encontrou com a finalidade de realizar sua existência são precisamente o que desperta e mobiliza as suas ações. Ou foi o Medivh? Eu, acidentalmente, matei um gato: atropelando-o. Fiquei muito triste e chorei como quando o Mufasa morreu. O corpo só bebe a quantidade de almas que é imprescindível, nunca menos, nunca mais.

Frase do dia 31/10/2016

Ultimamente venho me frustrando em tingir um tecido branco com tinta branca, preciso diversificar melhor as cores com as quais venho pintando meu quadro interior.

O tempo não é apenas o senhor de tudo. Ele, o tempo, é o tecido majestoso do qual todas as coisas são feitas, é o nosso bem material mais precioso.