Melhores textos

Todo brasileiro é mascavo
Pertencem a essa terra.
Vieram, de não sei onde;
Vieram, de não sei do que;
Vieram, não sei porque....
Mas vieram e construíram essa nação.
Melhor que isso. Só melado da cana.
Um bom churrasco. E amigos de montão.
Mistura do mundo novo.
Que se precipitou há nascer.
No solo dessa terra, brejeira.
Não se coloca tapume e fronteira.
Da cabeça. De quem aparecer.
Sabemos a cor de nossa bandeira.
Somos todos mascavos.
Viemos de todo lugar.
O pé no barro e olho no
Futuro. Para bons frutos
Plantar.
Respeito. Respeito.
Isso é preciso.
O dinheiro juntado no jarro.
Não fica na mão de bandido.
Verdadeiros ladrões da Nação.
Onde o canalha, se apropria.
Os pobres, gemendo fica.
Já são 500 anos.
Esta na hora de amadurecer.
Preconceito. Não se pode admitir.
Afinal , ninguém é tão perfeito.
No seu modo de agir.
Mas , somos todos mascavos.
E podemos encaminhar
Nossa nação.
Para o Novo Mundo emergir.
Marcos fereS
⁠

“Senhor, ensina-nos a ser hoje melhores do que ontem, a ver em cada problema oportunidade de crescimento, ensina-nos a nos enxergar no semelhante e a fazer o bem em cada passo trilhado, ensina-nos a ser gratos por tudo que somos, temos e teremos, ensina-nos a amar mais, perdoar mais, a ter sua força dentro de nós para superar e vencer os empecilhos da vida. Que a sua paz seja nossa companhia diária e que o bem precioso mais forte, pulsando, sem cessar nos corações seja o amor.”
Insta: @elidajeronimo

Coração Saudoso
O coração, depois de tanta saudade.
Fica saudoso.
Porque sabe: Que as correntes
da Vida, não irão provocar,
um reencontro.
Na mesma intensidade
da paixão que uniram
duas almas.
Ele senti que:
Restando apenas. Inventar um novo amor.
Mesmo que seja com a mesma pessoa.
marcos fereS⁠

⁠Penso em um dia ensolarado;

De céu azul, com nuvens que se transmuta.

Em morros verdejantes,;

Com flores silvestre.

Fontes de água cristalina;

Penso em ventos uivantes;

É! Eu penso em dias melhores;

Na esperança segura.

Penso no dia que as tempestade não serão devastadoras;

Que o barulho da chuva será uma doce melodia.

E Não a trilha sonora do terror.

Penso em harmonia, sem animosidade.

Em equilíbrio todo dia.

É! Eu penso num tempo florido.

Na doce candura.

Penso no dia que ninguém vai ocultar sua verdadeira face;

Quando todas as máscaras se dissolverão.

Penso no dia que todos serão humanos;

E o desumano só nos livros de história.

Penso em um lugar, vejo afinal o novo rebentão

É! Eu penso em "você"...

vejo sua figura.

Dia de sol...
Num país que desmatamento não tem fim.
Desmatamento é dinheiro é o final da da vida.
Pouco se sabe do final...
O lixo se acumula nas ruas e rios.
A chuva limpa até quando?
Inundações... Ocupações nos morros e leitos de represas, lagos, riachos, matas e mangues... Até quando o mundo aguenta.
Para onde olha uma mão de destruição.
Poucos se vê pela natureza...
Tudinho se transforma nada se cria.
O deserto da mente floresce rica bela.
Para se viver mais gado se cria e o gado fala e pensa e sonha pequeno e mesmo assim continua vivendo sobre domino da riqueza. Pouco a pouco nos damos conta que é tarde.
Mas esperança vive nas sombras da nova geração.
O brilho esplendoroso de dias melhores.
Momentos que reflita na perfeição do infinito apesar de demorar muito para que um dia seja melhor.
A beleza do vivemos nunca mais vai voltar. Mas no abismo que abrimos será fechado contornado pela evolução.
Mesmo que humanidade não esteja mais na face da terra...
Podemos melhorar.
A vida continua vivendo mesmo nos piores dias.

⁠Mar da minha solidão...
Nos desejos que me confronta...
Sobre o tempo que resume a natureza devastada.
Porque a política destrói o que existe antes de que humanidade tenha sua existência?
Os momentos finais da floresta será histórico.
Um deserto tomara o lugar da floresta.
A seca será permanente a vida deixará de existir.
A quem caberá a culpa dessa devastação provocada por que devia preservar.
A vida dos animais que vivem na floresta.
Suas mortes ate extinção toda vida da floresta.
Será um discurso sem responsabilidade.
Sem menor teor que ser humano faz parte desse mundo.
Será que seremos um mundo esquecido...?
Pena para que é responsável por essa devastação é a riqueza e uma boa vida.

Os nossos melhores SENTIRES…

Seguido do, de AMAR, em nós sentir;
Está, o da em nós, paz interior;
Por quer um, quer o outro em nós só advir;
Lá dO nosso Canto Lindo, dO AMOR!

Que bom, é tal sentir, em nós sentido;
Devido, a tanto DAR, haver em tal;
Nesse rico doar, por nós querido;
Mas tão esquecido, em nosso; fazer mal!

Vamos doar a tod@s, deste AMAR;
Enquanto cá andámos nesta vida;
Tão feita pra ver nosso semear!...

Pra que quando ela, em nós cá acabar;
Fiquemos VIV@s, na semente tida;
No de nós, por cá tanto a tod@s DAR.

Com a alegria, do por em mim, tal sentir;

⁠Enquanto a incerteza adorna os nossos pensamentos e o desânimo calça os nossos pés, os tolos brindam e brincam nas ruas.
Hoje estamos à merce do destino?
Não, estamos em busca da sanidade, da razão e da certeza de dias melhores.
Não seja o insensato que nada acredita e desafia, mas também não seja o cabresto que sem freios só faz o que consegue ver.
Amplie a mente e o coração e vislumbre o que Deus tem te dito em um doce sussurro: Tudo vai dar certo, meu filho. Não te amargures que o acalento sempre vem.

⁠Que possamos sair dessa pandemia mais criativos, mais amorosos, mais humanos, mais gratos pelas coisas simples da vida.
Quem diria que sair um pouquinho mesmo que só ir no supermercado e voltar sem máscara era tão bom?
Que reuniões até com aqueles que tu acha chato fazem falta?
Coisas comuns que éramos seletivos em fazer, agora nem escolher podemos.
Essas coisas tem outro sentido quando somos privados de fazer.
Seja grato pelas pequenas coisas e pq são nessas pequenas coisas que Deus se manifesta.
A vida é boa sim. Bora continuar acreditando que logo logo isso tudo terminará e poderemos voltar a fazer as coisas simples e corriqueiras do dia-a-dia(o que é muito bom).

Grade extra curricular
Nos tempos de escola.
Já desenvolvíamos pesquisas
em grafeno em carteiras.
Fazendo experiências da reflecção da
Luz. Nos arquivos que precisavam serem
Inseridos em testes para aferição do
QIs. Exigidos pela grade aferidora.
Também testes eólicos de alta pressão,
Em tubos geralmente transparente.
Composta de fibras trituradas e
Centrífugas. Para ensaio de impacto,
Em tecido rígido. Enquanto era
Delineada nos quadros, os objetivos
A serem transpassados pelos os alunos.
Na sala também era desenvolvido,
Experiência com a reflexão da luz.
Usando como régua de trinta centímetro.
Apoio, direcionamento , suportabilidade,
E resistência do campo de visão, do experenciado.
Que geralmente reclamava para a professora.
Exercícios de alto impacto, tentando
Pular o muro da escola. Alguns falhavam.
Corrida de fundos de até quinhentos,
Metros na saída da escola. Isso dependia,
De quem corria atrás.
Experiência, com espelhos colados em base
De borrachas e lonas que revestiam o pé.
Para identificação de cores variadas.
Em tecido geralmente confeccionado
Em linho de algodão. De cores leves. Aí se fosse pego....
Fiscalização pelo menos , duas vezes por dia.
Do perímetro sanitário, e certificação da qualidade,
Da agua servida na escola.
Controle de estoque , de epóxi mastigáveis.
Grudado em madeira retangular.
Onde cada um tinha o seu espaço.
Treinamento de economia e compartilhamento.
Decorrente da durabilidade, desse elemento.
Que podia de ser reutilizado depois de Amaciado .
E para isso. Era apenas fazer o controle tátil e ele sempre
Estava lá. Junto com outros. Os verdadeiros donos.
Nunca reconhecidos ate a presente data.
Designer e comunicação, sem necessidade
De taxas de entregas de correspondência,
Com o objetivo de estreitamento de diplomacia.
Entre os aficionados. Muitos deles.
Compuseram no decorrer dos anos
Entidade familiar de ajuda mutua.
Para a multiplicação da espécie.
Esses são algumas lembranças do tempo
De escola. Que pelas lembranças sou grato.
Mas inexistem palavras para expressar tanta,
Felicidade. De começar um livro novo.
Marcos fereS
⁠

@s MELHORES do mundo…

Por tão ténue em nós ser, tal universo;
De nós, tal deveremos retirar;
Não de: o a tais querer ser, mas do pensar;
Que em nós, deixo gravado em este verso!

Pensar havido em tanta: nossa gente;
Incapaz, sequer de pra o lado olhar;
Daí, ter em si: tão rico julgar;
Que tão pobre, tanto põe, em tanto ausente!

Fazer: uma afirmação universal;
Sem de a tal, vermos provar, na evidência;
Tida em nós, já: quase oito mil milhões…

É fazermos a nós, afrontar tal;
Devido a essa em nós tal: maledicência;
Tão provar, nela o quão; somos morcões.

Com prudência;

"Metade do meu ser, sou eu.
A outra metade é o que eu gostaria que um dia eu fosse, ou melhor, é o que eu vejo em outros de bom, que de certo modo quero ter, possuir, ser. Não é inveja, apenas vontade. E, diga-se de passagem, é até um elogio às outras pessoas, pois há alguém que as admira.
Metade do que eu sou, é meu.
A outra metade é controlada, não por minha sanidade, conceitos, e princípios , mas por desejos, aqueles da carne. Desejos esses que me fazem errar, cair, sofrer, mas em contrapartida, me fazem ter em minha mente e coração as mais lisonjeiras, sublimes, e satisfatórias sensações e experiências.
Metade do meu ser, é errôneo.
A outra metade, esta tentando acertar.
Metade do meu ser, é o que querem que eu seja.
A outra metade, eu não posso contar, ou melhor, não saberia.
Metade do meu ser se preocupa com o próximo e se importa realmente de como estão, o que pensam e sentem.
A outra metade, fica cala e não segue ,muito menos se preocupa se está seguindo o politicamente correto.
Metade do meu ser, não sabe do que estou falando agora.
A outra metade, sabe e entende.
Metade do meu ser, se nega a aceitar a escrita deste texto.
A outra metade, anseia por isso.
Eu vivo em constante dúvida, presente divisão. Ou quero e não consigo, ou consigo, mas não quero.
Quero ser eu, mas faço o que esperam de mim. Não quero sofrer, mas escolho amar. E, infelizmente, essas são coisas que, em alguns casos, não podem estar juntas.”

"O que pode um ser, senão, ser?
Que outra missão de vida pode alguém, fadado a ser quem é, cumprir?
Como pode um ser, que não escolhe um dos elementos mais singulares da vida, que é a existência, lutar durante toda sua vida em busca de definir o que pode ou não ser concebido? Não deveria ele aceitar sua essência? Aceitar o que foi definido por uma ‘força’ maior, vindo dos cosmos em busca de estabelecer o que deve ou não vigorar?
Ou melhor, pensar que somos ínfimos, limitados ou restritos demais para sermos inclusos ou expulsos, de algo pélago demais para permitir que uma pequenez ( como nós) participe?
Dentre tantas contradições, diante de indagações com suas respostas negadas, o que pode um ser, ser além de si mesmo?
Somos uma acaso meramente sortudo de termos sido engendrados em um planeta como qualquer outro que nos possibilitaria a subsistência?
Ou, fazemos parte de um plano transcendente, milimetricamente redigido por um ser súpero afim de nos instruir uma missão a ser efetivada em nossa efêmera vida?
Somos seres redigidamente destinados ou fruto do mero acaso?
A resposta?
Ou nossa sina nos responde ou Deus nos mostra.”

DENTRO DO VERSO

Eu quis uma frase bonita pra colocar em meus versos
Um cheiro de saudade
Uma pitada de desejo
Uma pele molhada
Um gosto de quero mais
Um querer dolorido daqueles que nunca terminam

Acho que eu quis dentro do verso colocar você
Só não soube entender.

Elis Barroso

DESPOJAR

Carrego tanto ontem
Que o hoje não cabe em mim
Vou lançando no caminho
Fatias que guardei

Músicas que pararam de me tocar
Beijos que perderam o gosto
Amores que não mais encantam
Um passado amassado que não me veste mais
Um fui que já não me calça
Um pretérito em que não mais me reconheço

Vou lançando no caminho
Aliviando a bagagem.

MEMÓRIAS

Tentei guardar na retina aquela cena
O brilho da lua nova fazendo seu caminho dourado nas águas da Guanabara
O brilho das luzes da cidade
A ponte em estilo europeu do século passado
A arquitetura Imperial
E o sorriso dos seus olhos

Quis guardar aquela cena
Algo tão grande não coube em mim
Coloquei então no poema
Foi melhor assim

O sorriso dos seus olhos jamais terá fim.

Uma dica pra você,

Todos os dias faz suco verde,
Pra estar feliz contente,
Se isto lhe deixa maravilhosa Eu fico quente.

Uma dica pra você,

Quero a de quaisquer jeito,
Com suco ou sem suco,
Viver nossos melhores momentos junto.

Uma dica pra você !

Sua amizade faz feliz ser,
Podemos muito não se entreter,
São coisas de seu querer,
Ou pequeno Eu pra ti ser.

Helen Palmer - uma Sombra de Clarice Lispector (PREFÁCIO)

Rio de Janeiro, 9 de dezembro de 1977 – dez e meia da manhã. Quando – em decorrência de um câncer e apenas um dia antes de completar o seu quinquagésimo sétimo aniversário – a prodigiosa escritora Clarice Lispector partia do transitório universo dos humanos, para perpetuar sua existência através das preciosas letras que transbordavam da sua complexa alma feminina, os inúmeros apreciadores daquela intrépida força de natureza sensível e pulsante ficavam órfãos das suas epifânicas palavras, enquanto o mundo literário, embora enriquecido pelos imorredouros legados que permaneceriam em seus contos, crônicas e romances, ficaria incompleto por não mais partilhar – nem mesmo através das obras póstumas – das histórias inéditas que desvaneciam junto com ela.

Entretanto, tempos depois da sua morte, inúmeras polêmicas concernentes a sua vida privada vieram ao conhecimento público. Sobretudo, após ter sido inaugurado o Arquivo Clarice Lispector do Museu de Literatura Brasileira da Fundação Casa de Rui Barbosa (FCRB) – constituído por diversos documentos pessoais da escritora – doados por um de seus filhos. E diante de correspondências trocadas com amigos e parentes, trechos rabiscados de produções literárias, e algumas declarações escritas sobre fatos e acontecimentos, a confirmação de que entre agosto de 1959 a fevereiro de 1961, era ela quem assinava uma coluna no jornal Correio da Manhã sob o pseudônimo de Helen Palmer.

Decerto aquilo não seria um dos seus maiores segredos. Aliás, nem era algo tão ignoto assim. Muitos – principalmente os mais próximos – sabiam até mesmo que, no período de maio a outubro de 1952, a convite do cronista Rubem Braga ela havia usado a identidade falsa de Tereza Quadros para assinar uma coluna no tabloide Comício. Assim como já se conscientizavam também, que a partir de abril de 1960, a coluna intitulada Só para Mulheres, do Diário da Noite, era escrita por ela como Ghost writer da modelo e atriz Ilka Soares. Mas, indubitavelmente, Clarice guardava algo bem mais adiante do que o seu lirismo introspectivo. Algo que fugiria da interpretação dos seus textos herméticos, e da revelação de seus pseudos. Um mistério que a própria lógica desconheceria. Um enigma que persistiria afora dos seus oblíquos olhos melancólicos.

Dizem, inclusive, que em agosto de 1975, ela somente aceitou participar do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria – em Bogotá, Colômbia – porque já estava convencida de que aquela cíclica capacidade de renovação que lhe acompanhava, viria de um poder supremo ao seu domínio e bem mais intricado que os seus conflitos religiosos. Talvez seja mesmo verdade. Talvez não. Quem sabe descobriríamos mais a respeito, se nessa mesma ocasião, sob o pretexto de súbito um mal-estar ela não tivesse, inexplicavelmente, desistido de ler o verdadeiro texto sobre magia que havia preparado cuidadosamente para o instante da sua apresentação.

Em deferência aos costumes judaicos quanto ao Shabat, Clarice só pode ser sepultada no dia 11, domingo. Sabe-se hoje que o seu corpo repousa no túmulo 123 da fila G do Cemitério Comunal Israelita no bairro do Caju, Zona Norte da cidade do Rio de Janeiro. Coincidentemente, próximo ao local onde a sua personagem Macabéa gastava as horas vagas. No entanto, como quase todos os extraordinários que fazem da vida um passeio de aprendizado, deduz-se que Clarice tenha mesmo levado consigo uma fração de ensinamentos irreveláveis. Certamente, os casos mais obscuros, tais como os episódios mais sigilosos, partiram pegados ao seu acervo incriado, e sem dúvida alguma, muita coisa envolta às suas sombras não seriam confidenciadas. Como por exemplo, o verdadeiro motivo que lhe inspirou a adotar um daqueles pseudônimos (...)

Barroqueira do Agreste – Bahia
(Fevereiro de 1934)

A grande distância da realidade dos centros urbanos, longe de qualquer vestígio de progresso e imensamente afastada de tudo aquilo que poderia ser compreendido como civilização, Lea Leopoldina era mais uma pobre cambembe emprenhada, prestes a parir mais um predestinado sertanejo azarento. À sua volta, pouquíssima história para ser contada e nenhum tipo de adornos para enfeitar o seu xexelento pardieiro de barro batido: três cuias de água salobra, brotos de palmas estorricadas e um saco de farinha de mandioca dividiam o apertado espaço na mesa de madeira crua com sabão de sapomina, folhas de macambira e um desusado pilão emborcado numa arredondada bacineta de pedra, guardando ainda as raspas das rapaduras trazidas pelos mascates dos canaviais das circunvizinhanças.

Acima dos caibros e das varas que faziam a parede engradada de taipa, o maljeitoso telhado de ripas, com uma tira grossa de embira amarrada ao centro da cumeeira, segurava num só laço de nó um leocádio apagado bem na direção do velho fogão de lenha. E presa na memória dos seus parcos pertences espalhados naqueles quatro cantos de extrema vileza, a triste lembrança de seu companheiro: Nestor a tivera abandonado, inexplicavelmente, após tomar conhecimento da sua inesperada gravidez.

Do lado de fora, onde fumaça manava em vez de flores e onde nada germinava pelas estreitas fendas cravadas na superfície do chão estéril, pouca coisa sobrevivia da crueldade de uma duradoura estiagem. Rodeados por xiquexiques, quipás, seixos, pederneiras, juazeiros e mandacarus, formigas, besouros, calangos e lagartos escondiam-se num devastado matagal pálido e amortecido. Ao redor deles, pedregosas areias de rios secos, cisternas vazias, lavouras abolidas e ossos de animais mortos eram sobrevoados por outros tantos insetos invictos e descorados.

Caia mais um fim de tarde e o céu avermelhava-se por inteiro, levando consigo as minguadas sombras dos resistentes pés de umbu, jataí e jericó. Parecia mais um entardecer inexpressivo – como todos os outros marasmados e silentes daquele lugarejo fosco – não fossem aquelas repentinas vozes cantarolando mais alto que os cadenciados apitos das cigarras entocadas nos calhaus dos roçados e trauteando mais modestas que os finos gorjeios dos cinzentos pássaros que voavam rumo ao infindo horizonte de mato desbotado: "Nós somos as parteiras tradicionais que em grupo vamos trabalhar! Todas juntas sempre unidas, muitas vidas vamos salvar..." (Helen Palmer - Uma Sombra de Clarice Lispector (Capítulo 3).

Seu Vulto!

Esse
vulto é
inesquecível...
Ainda o guardo
em minhas
lembranças...
Pelos feitos.
Carinhos.
Entregas.
E os melhores sonhos
que de você
a mim chegaram.
Sua partida...
Não justifica
que eu precise
te esquecer...
Você em mim plantou ,
divinos momentos.
Por isso,
eles ainda
vivem em mim!