Literatura de Cordel

A pior escolha foi o auto martírio para mascarar os abusos que causara na tentativa de desfrutar de "bom conceito" junto à plateia.
Ambição, egoísmo, cegueira e ódio regiam a autodestruição.
E a infeliz ainda contaminou as suas honestas moedas com a porção que não era sua, legalmente.
E agora come do suor dos inocentes após difamá-lo e condená-lo injustamente com as suas injúrias.
Se jogou mesmo na poça de lama! Que desfecho mais triste...

⁠E assim vem ao meu encontro, caminhando sorridente,
se virando feito um girassol, procurando o calor do sol.

Maliciosamente ela vem com o fogo do seu corpo,
se deita próximo ao meu caule, beija a minha boca pedindo que eu a ame
e sua linda flor se abrocha derramando seu néctar em desejo.
.

⁠"O homem triste é aquele que espera para sorrir na frente de alguém"

⁠"estive no inferno algumas vezes
perdi neurônios demais para lembrar dos detalhes.
pra quem não morreu
eu tô ótimo
pra quem tá ótimo
eu pareço péssimo."

⁠"sempre tem aquela hora em que a noite é mais escura
carrego comigo mil noites que jamais acabaram."

⁠entre a podadura
e o broto,
há o tempo.

⁠silenciosamente
no deleite de poucas palavras
nos olhares que revelam

⁠que no meio da correria
um passarinho apareça
trazendo sossego

⁠
ousar-se
nos trilhos
que são possíveis

Dentro do caos eu sou belo⁠

⁠Os três pilares de um lar feliz são: amor, boa música e bons livros.

⁠Ei ! Escuta surdo !
“Se a falta de amor e excesso de orgulho doentio , não faz você sentir raiva..
Você ainda não entende o poder espiritual.”.

Na minha experiência, a maior parte dos escritores não falam sobre seu ofício - apenas o praticam.

⁠Tenho muitas opiniões sobre a escrita, mas temo que todas elas não possam ser publicadas.

⁠El Desdichado

Eu sou o Tenebroso, – o Viúvo, – o Inconsolado,
O Senhor de Aquitânia à Torre da abulia:
Meu único Astro é morto, o meu alaúde iriado
Irradia o Sol negro da Melancolia.

Na noite Sepulcral, Tu que me hás consolado,
O Posílipo e o mar Itálico me envia,
A flor que tanto amava o meu ser desolado,
E a treliça onde a Vinha à Roseira se alia.

Sou Biron, Lusignan?… Febo ou Amor? Na fronte
Ainda o beijo da Rainha rubro me incendeia;
Eu sonhei na Caverna onde nada a Sereia…

E duas vezes cruzei vencedor o Aqueronte:
Modulando na cítara a Orfeu consagrada
Os suspiros da Santa e os arquejos da Fada.

⁠Versos Dourados

Céus! tudo é sensível
Pitágoras

Homem! livre pensador! serás o único que pensa
Neste mundo onde a vida cintila em cada ente?
De tuas forças tua liberdade dispõe naturalmente,
Mas teus conselhos todos o universo dispensa.

Honra na fera o espírito que fermenta…
Cada flor é uma alma em Natura nascente;
Um mistério de amor no metal reside dormente;
“Tudo é sensível!” E poderoso em teu ser se apresenta.

Receia, no muro cego, um olhar curioso:
À própria matéria encontra-se um verbo unido…
Não te sirvas dela para qualquer fim impiedoso!

Quase sempre no ser obscuro mora um Deus escondido.
E, como um olho novo coberto por suas pálpebras,
Um espírito puro medra sob a crosta das pedras!

Myrtho

Myrtho, divina, invoco a ti que encantos lanças,
Ao Pausílipo altivo em mil fogos luzente,
Em tua fronte imersa em brilhos do Oriente,
E uvas negras mescladas a esse ouro das tranças.

Também em tua taça eu bebi inconsciência,
E no clarão furtivo em teu olho ridente,
Enquanto aos pés de lacos vêm-me reverente,
Pois a Musa me fez como um filho da Grécia.

Sei porque lá adiante está o vulcão aberto…
Foi porque ontem tocaste-o com o pé intranquilo,
E de súbito em cinzas o horizonte incerto.

Desde que um duque destruiu deuses de argila,
Sempre, sob as ramagens, louros de Virgílio,
Uniu-se a hortênsia pálida à mirtácea verde!

Antêros

Perguntas-me por que no peito tal furor
Sobre o colo dobrado, o espírito indomado;
É porque pela raça de Anteu fui talhado,
Eu devolvo estes dardos ao deus vencedor.

Sim, sou um dos que inspiram esse Vingador,
Ele marcou-me a fronte com lábio irritado,
Na palidez de Abel, assim! ensanguentado,
Eu tenho de Cain o implacável rubor!

Jeová! último, vencido por tua mestria,
Do fundo dos infernos, grita: “Ó tirania!”
Será meu avô Belus ou meu pai Dagão…

Jogaram-me três vezes em água em Cocito,
E eu só a proteger a mãe Amalecita,
A seus pés planto os dentes do velho dragão.

Hórus

O deus Kneph tremendo abalava o universo:
Ísis, a mãe, então ergueu-se do seu leito,
Fez um gesto de ódio ao esposo contrafeito,
E ao verde olhar surgiu o antigo ardor imerso.

Disse ela: “Ei-lo que morre, este velho perverso,
Toda a geada do mundo em sua boca achou preito,
Amarrai seu pé torto, arriai o olho imperfeito,
Este é o deus dos vulcões e o rei do inverno adverso!

A águia passou, o novo espírito me impele,
Por ele eu me vesti com as roupas de Cibele…
É o bem-amado infante de Hermes e de Osíris!”

Fugira a deusa já em sua concha dourada,
O mar fazia rever sua imagem adorada,
E brilhavam os céus por sob o manto de Ísis.

⁠Os livros são a essência da vida. E nada como uma boa história para passar o tempo.