História

⁠Das terras antigas, das sesmarias herdeiras,
À lei de terras que moldou o destino,
A história se tece com fios de luta,
Por um pedaço de chão, um pedaço divino.

⁠A história se entrelaça em uma teia de luta, desde as terras ancestrais até as leis que moldaram nosso destino, revelando a batalha por cada pedaço de chão, cada parcela divina.

⁠Você ficou no passado... Pra sempre... Nossa história ficou lá atrás numa gaveta bagunçada da alma .. onde guardo tudo que sonhei viver um dia e não vivi...
Você ficou num cantinho quieto por todos esses anos.. um cantinho do grito, do escuro, das paredes cinzas e das noites vazias e sombrias... O grito no peito tá agarrado até hoje e o choro preso me sufocando... Eu não esperava por isso... Aliás nunca esperei por aquele adeus ...aquela partida... Eu queria ser feliz e mal sabia que pagaria o preço pra sempre te vendo feliz com outra...
A vida passou e pra mim os dias nublados e cinzentos moram em mim até hoje... Eu quero esquecer, virar a página mas tá difícil são mais de 20 anos te guardando aqui dentro..mesmo tudo revirado, mesmo passando um tsunami em mim .. eu esqueci como te esquece pra sempre...

⁠Sob o manto do céu, na vastidão da lavoura, O MAPA desenha sonhos, tece a história que se prova. Entre sulcos e montanhas, nascer de sol a pino, É o ministério que floresce, é o guia do destino.

⁠Como páginas esquecidas da história, as terras devolutas e da União aguardam serem desvendadas, enquanto a sombra das sesmarias e a memória da Lei das Terras ecoam lembranças de um passado não compreendido, revelando que a verdadeira reforma agrária começa com o conhecimento e a justiça sobre qual solo é de todos, não apenas de alguns.

⁠DESAPRENDER

Na actual viragem da História ocidental encontramo-nos a desaprender de ser gente, para nos tornarmos massas funcionais de uma máquina global anónima.

⁠Cuidado com que fale de minha pessoa!
Eu sei como derrubar a sua história até o final de semana.
Em história de boi fazendeiro amola o facão.

Minha Janela

Lanços fulgurantes da minha história
Retalhos da minha infância
Guardado na memória
Quando ainda criança

Vividos com alegria
Pequeno uma doçura
Brincadeira e fantasia
Colo de mãe muita ternura

Adolescência fragilidade
Incertezas, procura e vaidade
No mundo de tanta gente
Primordial controlar a mente

O amadurecimento necessário
Colo n’outro lado do morro
Pouca roupa no armário
Sem alguém pra pedir socorro

Sementes novas lançadas regando todo dia
Renascendo a alegria
Um quadro pintado em aquarela
Suplício fechar a janela.

⁠"Almas infladas podem ler absolutamente toda a história da filosofia, mas nunca passarão de cães que vivem a ladrar.

⁠Sou uma casa sem paredes. Não enxergas nada, mas existo.

Sou uma história em branco. Sem passado, e um presente que versa angústias do futuro que sangro.

Sou o grito mudo, sem eco e sem rumo, da escuridão que me alimento, onde a dor vira cimento.

⁠
Eu fui
Não olhe para traz pois lá está nossa história e agora ela só existe na nossa memória.
Não olhe para trás pois foi lá que nos perdemos nesse eterno desencontro.
Não procure respostas, a verdade pode machucar
Agora olhe para mim e veja o que somos
O hoje existe por consequência do ontem, e convenhamos foi lindo.
Agora olhe, mas não muito, ainda tenho problema com meus olhos
os meus malditos olhos que me expõem de maneira cruel
Agora eu olho pra você e pergunto como vai sua vida e tudo não passará de “estou bem e você”
me deseje, mostre que sua alma ainda precisa da minha alma para sobreviver
mostre que ainda existe amor.
O amor nunca acaba, então você ainda me ama?

⁠Marx e o comunismo morreram na queda do muro de Berlim. O que resta desta história são políticos oportunistas que continuam instrumentalizando coletivos para proveito político pessoal.

⁠Os relatos do passado reflete o hoje é fato real, a história não será eterna o comportamento sim arrasta ao precipício.

⁠Em história de boi, fazendeiro amolar o facão.

⁠É inútil tentar atribuir um final diferente a uma história que já acabou.

⁠Linhas desoladas -

Se a vida tivesse sido outra
outra teria sido a nossa história,
agora, a memória é tão pouca,
triste, permanente, obrigatória.

Meus olhos de mágoa e leite
cheios de chuva, silêncios e cansaços
e a sombra do teu corpo num tapete
aconchegada nos meus braços.

A solidão ardendo ao pé do lume
o espelho sem reflexo nem paisagem
e a vontade de subir, chegar ao cume,
contemplando a tua imagem.

Que saudade de estarmos sempre assim
vestidos de paixão - doce, intacta,
hoje, escrevo versos sobre ti
nas linhas desoladas de uma carta.

⁠Nossos dias correm na velocidade da luz, seremos passagem de fase e rastros de historia criados por nossas ações.

⁠Nossa história é incrível e extraordinária, mesmo que as vezes parece não ser tão moderna se comparada aos dias atuais, mas o que não se pode negar é que só somos o que somos, devido termos passado, vivido e criado a nossa própria história, pois a cada capítulo uma nova versão de nós mesmos é apresentada.

⁠"A vida é só um sopro que descreve a sua historia na terra"

⁠Engraçado como as pessoas se movem por esse mundo deixando pequenos pedaços da sua história com aqueles que conhecem, para que eles possam carregá-la. Isso faz você se perguntar o que aconteceria se todas essas pessoas juntassem as suas peças do quebra-cabeça.