Escrever poesia

Calar o poeta...
(Nilo Ribeiro)

Para calar o poeta,
não precisa proibi-lo de escrever,
basta dizer que ele não tem ética,
basta em sua arte não crer

tudo está em sua entranha,
ele precisa expor,
para ele é uma façanha,
expressar seu profundo amor

só assim que ele manifesta,
quando se dedica a alguém,
mas se a pessoa o contesta,
sua inspiração vai pro além

pro além do nada,
pro além do inexpressivo,
não tem palavra,
não encontra motivo

se o poeta calar,
nenhuma falta vai fazer,
mas ele não vai suportar,
de paixão ele vai morrer

ele exalta a sua diva,
seu amor ele personaliza,
por ela ele dá vida,
por ela nunca mais ele poetiza

o poeta calado,
é como tesouro escondido,
se para sempre ficar guardado,
seu valor nunca terá servido...

Inseguro, mas verdadeiro
(Nilo Ribeiro)

Queria não mais escrever,
por ter tanta insegurança,
mas o que eu posso fazer,
se escrevo com esperança

tudo tão metafórico,
tudo tão verdadeiro,
meu coração eufórico,
é o meu conselheiro

felicidade de criança,
mundo de utopia,
meu coração te alcança,
quando escrevo poesia

nela tudo é perfeito,
sorrimos com o olhar,
nos guardamos no peito,
o amor podemos jurar

um amor idealizado,
é o que posso escrever,
um amor fecundado,
como Eros e Psique

talvez um amor impossível,
como o caderno e a caneta,
ou um mais crível,
como a Lua e um planeta

lúdico também pode ser,
como a rainha e o peão,
pois o amor que tenho por você,
não tem grau, nem classificação

mas a Dama e o Vagabundo,
a poesia tem que mencionar,
pois todo amor do mundo,
eu consegui para te entregar

a poesia é meu sustento,
a poesia me consola,
ela será meu alimento,
quando você for embora

a poesia é meu socorro,
é por ela que eu declamo:
- "sem teu amor eu morro,
pois você é tudo que amo"...

⁠⁠Já Era Tarde -

Apesar de escrever, naturalmente, desde sempre,
gostaria de ter me descoberto
poeta mais cedo:
talvez,
no início da adolescência.

Quem sabe assim teria
escrito coisas mais
leves,
mais lúdicas, mais
positivas.

Quando me descobri
poeta já era
tarde:
O amor havia perdido
a cor, o gosto,
o cheiro.

Minha escrita já estava revidando pancadas,
golpes violentos, covardemente
praticados.
Já andava meio amarga,
nostálgica e quase
sem esperança.

Hoje, inevitavelmente,
aceiteia condição:
Não há cura para quem
nasceu poeta.

Procurando a mais ínfima inspiração,
E não poder achar, pode ser um motivo a escrever!
Mas como te escrever sem a devida inspiração?
Não posso te entregar pobres palavras escritas por escrever!

Mas o que mais quero além do que te escrever
É ter você perto de mim...
Pedir a Deus que não te tire do meu ser,
E que o nosso amor nunca tenha o fim!

E peço a Santa Sabedoria...
Que não tire a minha alegria,
Oh! Hagia Sophia, não tire minha alegria!

Aos poucos as palavras se encaixam...
Aos poucos mostro um soneto de uma oração!
Deus e sua sabedoria, e a mercê meu coração


IGOR IMPROTTA FIGUEREDO

⁠A bailarina que pula tão pura
Observa com doçura
No poeta, sua candura
Ao escrever sua literatura.

Escrever

Minha vontade é só de escrever, escrever e escrever. Escrever sobre política, religião, preconceito, homofobia, intolerância, "injustiça que assola nosso país", e outros assuntos que alimenta a massa. Mas aí estarei escrevendo somente o que todos já sabem, apenas em um ponto de vista diferente. Então, a partir de hoje minha preferência vai ser escrever sobre mim, sobre os meus fracassos não confessados, as minhas dúvidas, os meus desesperos e angústia

Estatística

Escrever poemas não vale
um corpo caído no asfalto.
Sinais de sangue no sapato.
Riso apagado no ato.

Escrever poemas não vale
a memória dos inimigos da
horda jogados na caldeira
dos silêncios.

Escrever poemas não vale
a noite incômoda e feroz
dos que dormem cobertos
de luas e estrelas.

Escrever poemas não vale
um único segundo de um
dia inteiro penando
injustiças…

Escrever poemas não vale
a primeira sílaba da palavra
morte – derradeira dormida
do corpo e da alma.

Não vale o poema. Não
vale o silêncio sob o manto
dormente das milícias.

Não vale a outra face
navalhadano tapa. Não
vale a pele do mapa.

Não vale a trapaça
da dor, ferida aberta
na couraça.

Não escolhi escrever!
As palavras são assim, me tomam.
Quando encontram a melhor forma de sair, entram em combustão, incendeia e queima.
Então escrevo, não porque escolhi, mas minh'alma precisa falar.
O lápis se torna os lábios de onde saem palavras doentes e o papel... o ouvinte a ser curado.

ESCREVER DÓI

Escrever dói.
Não são as mãos.
É que a alma escapa
Pelas pontas dos dedos
E desembarca no papel
Através da caneta.
Sinto que é como
Se me tirassem um pedaço.

O POEMA PERFEITO

Escrever o poema perfeito,
Aah... Quem me dera...
Mas, para mim, os versos perfeitos não seriam os que caíssem na boca do povo,
Mas sim aquele que fosse recitado por ela,
Aah... Quem me dera,
Após recitá-lo, minha boca indo de encontro a dela.
Aah... Quem me dera...
Para mim, esse seria o verso bem feito,
O estrofe magistral, o poema perfeito.

Fui te escrever um poema, encarei seus olhos na foto e arrumei um problema.
Me cativou seu olhar, me colocou uma algema.
Então reclamei com a beleza, perguntei o que escrevia.
Mas me disse a natureza, que você é a real beleza e a mais linda poesia.
Uma linda mulher guria, que atende por nome Talia

Sementes da Alma
Escrever poesias, rimas, simples anotações, planos, criar, registrar tudo que vem da alma, pois somos parte da natureza conectados com o universo como um avatar.
Nossa passagem aqui e feita de pequenos gestos e atitudes e essa é a memória e o legado que podemos deixar como contribuição para um mundo melhor e sustentável. Portanto, pense e reflita.
O pensamento cria.
A reflexão planeja
E a atitude executa.
Depois é só contemplar o que a lei da natureza é capaz de fazer com aquilo que você criou no fundo da alma, no coração e na luz da mente.

⁠...PAI

Se eu pudesse escrever um poema
Duma história, nossa, verso a verso
Na melhor inspiração no melhor tema
De um pai reto, sério, bravo, diverso
No seu jeito amoroso, coração bondoso

Nestas singelas estrofes... pois, nada seria
Tão completo... grato, e tão mais generoso
Que tua proteção, pouco é a minha poesia
Pra te reverenciar e, tão valeroso!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
08/08/2021, 05’50” – Araguari, MG

Leituras tardias e perdidas

⁠não pude me escrever no seu doce coração
sangrei em escritos até tornar-me em sangue

até que cada parte de mim tornou-se em escritos
ainda assim o papel de seu coração rejeitou o todo de minhas palavras

recolheu-se ao silêncio do seu Amor
cobrindo-se com lágrimas de mágoas e ilusões, deixasses de olhar para mim

olharás no entanto, quando eu em cinzas ao vento
tornar-me o poema que todos esperavam

na minha morte, a morte dos escritos que me tornei
no dia do silêncio dos escritos que rasgavam meu Amor por ti

o sol nascerá, irá se por, e os arremedos estarão calados
a lua surgirá, irá embora e nenhuma palavra mais no papel

reconhecerás quem sabe meu Amor em letras mortas
de arremedos de poesias que seu coração desistiu de ler

que o silêncio dos meus escritos desvendará
quando enfim não houver uma gota sequer de sangue na pena

seus olhos fixos no vazio do penhasco, cinzas minhas ao vento
a porta do seu coração se abrirá ao contemplar a busca

tardiamente lerá em cinzas de escritos de palavras rotas
meu Amor ofuscado pelo seu olhar que dele se desviou e desistiu

verá o nada que dos meus sonhos restou
e neles todos enfim verá que buscavam te fazer feliz

minhas cinzas ao vento, leituras tardias e perdidas..

Escrever é abrir a alma,
diluindo o pensamento,
seja ficção ou realidade,
sempre será um alento

Escrever não é brincadeira,
rabiscar com ou sem meta,
um escritor age de maneira
à ser correto e esteta

Cenário de luzes roxas,
Me desculpa, garota
Não consigo escrever sobre outras.
Nunca fui de impressionar pessoas
Você não era o que eu esperava,
Ainda bem que não,
De linhas tortas, já me basta
E como dias claros
Você me parece a forma
Certa, magicamente
Encaixa com todos meus
Lados
Te amo antes do tempo
Observava teus passos
Que iam muito além do espaço
Me reescreva,
Me impressiono como meu coração
Fala tão harmonicamente
Quando você é fonte das minhas
Letras
Em épocas apocalípticas
O deserto parece
Estradas, e eu as caminho
Em busca de orquídeas,
Enquanto teu vaso com água me espera
Em casa.
Será que eu me arrisco?
Tomará que sim,
Não me vejo não fazer nada
Sem bons motivos,
E você é o melhor sentido que tive
E com nenhum pingo de razão,
Minha alma foi folhada a emoção
Eu cansei,
Você sabe
Eu sei
Nosso amor vai além
E quanto as rachaduras da cama partem,
Não é culpa de ninguém,
Pode me trazer algo quente?
Não sei o que pretende,
Só faça ser bem evidente,
Como posso dizer?
Não sei onde
Meus valores estão
Sou daqueles que distorce a realidade
Com as próprias mãos,
E na ponta da língua
O paraíso
Não os de livros infantis,
Como de contos de fadas
São daqueles que mexem com a
Alma

Dia do Escritor

[...] A gente começa a escrever por que não pode ou não consegue falar, continua escrevendo por que não quer se calar, daí se percebe escrevendo por que internamente os monstros estão grandes demais, incontroláveis e impassíveis, eles se tornam verdadeiros devoradores de silêncios que nos consomem dia após dia vorazmente.

O desabafo do poeta

Sempre gostei de poemas, poesias e prosas, até que eu começasse a escrever as minhas próprias, de repente, tudo mudou, ganhei até um site de presente para publicação, onde não houvera uma só, pois nesse dia parei. 8 anos depois, e esses mesmos poemas, poesias e prosas vem até mim como um suspiro do meu coração, para lembrar do quão forte ele é capaz de bater, remetendo-se ao primeiro poema... E ao segundo, terceiro, quarto...todos aqueles que se perderam no tempo. Hoje, eu sou poesia, e isso me basta, cercado pela minha timidez, minha fidelidade às palavras, até pelo que chamo de dom, e sobretudo, o amor (e todas as suas traduções)

⁠⁠⁠⁠⁠⁠É Tão Fácil Escrever -

⁠Saiba que não há
aqui,
com isto de:
"é tão fácil escrever",
um descaso ou desdenhe
com a escrita.
E sim,
um louvor, uma devoção
entusiasmada com o
sentimento.

Digo,
distribuir palavras
no branco do papel,
ainda imaculado.

Despejar metáforas,
anáforas, ironias,
afim de alimentar desejos;
afim de iluminar sonhos;
afim de enxuguar lágrimas
ou chorá-las mais e
mais em versos:
celebrar!

Ganho, com isto,
coragem para confessar
aqui um caso,
quase um romance
com os advérbios.
Indubitavelmente eles
me acolhem,
me protegem,
me apontam para novos
sentidos, para novos rumos,
para novas direções.

É difícil viver num mundo
onde precisamos,
a todo custo, a todo
momento,
explicar, justificar
adjetivos.

(Que as interjeições não
me ouçam sobre os
advérbios: as quero
também).

Mas, neste
"caos-linguístico-poético",
difinitivamente,
não sou criatividade
em Pessoa
nem tenho a fineza
do corte preciso de
um Machado
nem mesmo a essência
disfarçada de Pássaro
Azul ou Corvo,
encoberta por uma
melancolia crônica
de escritores (genialmente
malditos), do
submundo.

(São as dúvidas que me
dominam e por elas
eu também escrevo).

Em certos dias,
tudo flui de maneira
orgânica, natural.
(Quase não procuro,
com tanto esforço,
as palavras, os
encontros).

Agora mesmo elas me
acham e eu não
tenho muito a
escolher,
a não ser sê-las.

Mas há dias que eu
perco a fala,
a ideia,
o pensamento.

Há dias em que sou
esquecido pelos deuses
ou pelo diabo,
não sei.

Há dias tão vazios,
ocos,
que nem a Poesia
me alcança.
Dias em que eu fico
por dizer, entalado,
sufocado...
pois, difícil mesmo,
extremamente complicado é,
com tanta coisa
por gritar:
calar-se - silenciar,
emudecer.

SUSPIRAR ENTRE AS ESTRELAS

Se eu soubesse escrever um poema
Como se um aconchego poético se tratasse
Nas linhas bordadas de tantos abraços
Viverei feliz nas folhas, cores feitas na alma
Suspirava por em estrelas cadentes
Daquelas que se vêm lá em cima nas fragas
Os lobos não deixaram de uivar
Inventaram rimas sentimentos entre a lua
Traços da serra colorida de espanto
Floríamos juntos no nevoeiro denso entre as fragas
Num suspirar entre as estrelas