Contexto da Poesia Tecendo a Manha

⁠Hoje é mais um dia
Te vi e te admirei
Te dei almoço
E vc me deu café da manhã
Te beijei e senti
Disse te amo
Você também disse
Não te abracei
Porque a distância
Não permite
E mais um dia chorei
Porque eu fico triste
Pois quero muitas coisas
E muitas coisas eu não posso
Mas ao mesmo tempo
Estou feliz com você
Que tambem me ama tanto
Assim como eu te Amo
Mesmo com essa dolorida distância
Ainda assim nos desesjamos e
Nos amamos para sempre

⁠No meu silencio ainda tem você
De manhã até o anoitecer
Cada detalhe é grande demais
Seu sorriso, seus encantos
Ah medo cruel que destruiu
O que nem existiu, já partiu
Na morte que morri me iludi
Serpente somente é demente
Caus aqui e lá desencontro
Maldito limite imposto
Vagando na memória da dor
Sobrevivo a tempestade
Maldade, vaidade, veneno
Amargo nem me tomo, só olho
Dentro de mim e oco está ali
Caída nessa vida bandida
Entre silêncios olhares eu sigo
Vivendo sonhando querendo
Desnudar minha alma, mas pra que?
Roteiro que fere com medo não vive
Luciani Marcondes 11/02/2021

⁠Em todo tempo juntos, e juntos o tempo é curto
Pela manhã te perdia, e nas noites te encontrava
Em meus sonhos, o mundo era nosso
Em teu colo nada importava
No teu olhar vazio, a realidade se atrofia
Meu coração canta sem parar, e no meio de tudo, é o teu sorriso que me agrada
Nos teus olhos me perco e no teu sorriso eu me encontro

Rotina …..
Seu beijo
De manhã sabor café,
Meio dia sabor hortelã,
Entardecer sabor Mate,
Anoitecer sabor Cabernet,
Seu corpo,
De manhã sabor calmaria,
Meio dia sabor maçã,
Entardecer sabor pimenta,
Anoitecer queima a língua em brasa,
De manhã boca de café, com pernas em conchinha,
Meio dia, bala de hortelã e mordida na maçã,
De tardinha, trocamos chimarrão e suas entranhas tão picantes,
No breu da noite, vinho fresco em chamas acesas….

⁠SOL

Pela minha surpresa hoje o sol está radiante mais ainda é uma manhã fria, eu vi no seu olhar algo diferente você está amando ou odiando? Tentei olhar direto pra você mais a sua luz é muito forte, ela mesma me aquece e acompanha o meu dia! Faz o meu dia. É muito louco pensar que você pode-se ser comparado com a esperança, sempre que o mundo se prepara para receber uma tempestade, a única esperança é que depois dela você irá surgir. Eu gosto de pensa que você iluminará o meu dia, tens manhã que você não brilha mais você está lá, você surge tanto para as pessoas boas tanto para pessoas más, esse é o seu trabalho quem ira te criticar?
Grande estrela do amanhã você pega fogo sem cessar e transmite esse fogo pro meu coração, enquanto eu viver você estará lá e quanto eu morrer você ainda vai estar lá, você ficará razoável ou 7 vezes mais forte! Tu és precioso como o tempo e me faz separar o passado, o pressente e o futuro.
Não sei quantas páginas isso irá render, e eu nem sei o porquê eu escrevi sobre você, mais você faz eu querer começar mais um dia e hoje você foi a minha inspiração.

⁠"O céu urgia em maltratar-me, nas primeiras horas da manhã, daquele dia chuvoso de inverno.
Dormira muito mal naquela noite; durante a madrugada, nos raros momentos em que a atroz tempestade, deu-me uma trégua, eu sonhei com ela.
Quando os trovões, rugiam sobre mim, eu despertava ao gritos, atônito, desesperado, procurando por ela, em meio a lençóis vazios.
Completamente encharcado, eu não sabia diferir, o que era chuva, o que era suor e o que era lágrima.
Mas em minha própria cama, eu me afogava.
Quisera eu, que meu afogamento, se desse pelas águas.
As lembranças, foram o que me afogara.
Cada beijo, cada toque, cada palavra.
Eu lembrava e mais, eu afundava.
Cada gota, que pingava do telhado do meu velho casebre, parecia, em demasia, com minhas lágrimas.
Lembravam a ampulheta da minha vida.
Cada gota, que no meu chão de madeirite se desfazia, a minha vontade de viver, com ela ia.
Perdão Deus, por não conseguir enfrentar as intempéries da minha vida.
Deverei ceifá-la, talvez seja essa minha missão, quiçá, minha sina.
Tentei o velho pescador, nem ele, sábio como és, conseguira desviar a minha finda.
Talvez, o melhor que posso deixar para esse mundo é minha morte, o amor que sinto por ela e minhas palavras vazias.
Logo hoje meu Pai, eu não merecia.
Mas a madrugada me maltratou tanto, e o céu urgia.
Não sou capaz de viver sentindo o cheiro dela, em cada flor, em cada perfume, em cada brisa.
Já me chamam, O Velho do Casebre, já deram sentido, à uma existência vazia.
Fui obrigado a abrir mão dela, então de bom grado, hoje, abro mão da minha vida.
Perdão Cristo, mas essa é a minha sina.
Espero que a corda, que agora amarro em meu teto, consiga suportar o peso, das minhas feridas..." - EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador - A Carta de Despedida

⁠Nesta manhã, despertei mais uma vez, mesmo sem desejar.

Os pássaros entoavam sua melodia, em um céu adornado por nuvens magníficas e belas.

Entretanto, algo dentro de mim se entristeceu ao ler uma notícia no jornal que me fez derramar lágrimas. "O mundo acabará amanhã. Quem és tu hoje?", questionava a manchete.

Fechei os olhos e as lágrimas desceram como tempestades celestiais. Não consigo recordar quem fui ontem e não sei quem sou hoje, sinto-me perdido como uma estrela em um vasto céu.

Ainda assim, a luz da minha vida me interessava. Ainda a procurava, aspirando um último encontro para expressar o derradeiro "eu te amo", encarar seus olhos pela última vez, mesmo que seu amor não me pertença mais.

A falta do seu amor me dilacerava, o desejo por tê-la novamente me fazia chorar. Perguntei se poderia me amar pela última vez, se me faria feliz no último dia, se poderíamos transcender de estranhos conhecidos.

Aquela noite foi a derradeira, contudo, a mais bela. Pereci como um herói na batalha, encontrando-me uma última vez em seus braços, sentindo o brilho dos seus olhos a me fitar, como de costume.

Poderá hoje ser o último dia. Irás aguardar o sinal para amar alguém? Eu, prefiro amar agora, pois o amor é urgente e precioso, e o tempo não espera. E tu, vais deixar o amor esperar ou aproveitar o presente instante para amar?

⁠Você é daquelas pessoas que levanta de manhã e só pensa em comprar roupas, jóias, acessórios e outros objetos para satisfazer sua ansiedade?

Na lata!! Isso pode ser "Oniomania" ou TCC (Transtorno da Compra Compulsiva).

Procure um profissional da área e viva livre deste problema.

⁠Praiana

E naquela manhã ela estava linda..
E eu mal arrumado, observando o ônibus dela encostar.
Ela é um encanto, e sua magia me fez voltar..
Nunca a contei o porquê de não demonstrar nada..
E De ser esse soldado, que você me descreveu.
Não expressei em palavras, o quanto se tornou importante para mim.
Ou o que despertou em mim..
Sua arte
Seu canto
Seu brilho
O seu balanço [proibido de ser balançado]
O seu sorriso e riso..

Ela transformou a lua das minhas noites em Amor
As canções em paixão
E as pinturas de Vicent, nas mais encantadoras artes que poderiam existir
Ela deu mais vida a todas as artes, todos os sentidos que tenho..
(...)

Como sempre, inacabado

⁠ECLIPSE

Sobre as nuvens da manhã, me ponho a repousar, a leveza em algodão, transparência ao teu olhar; mas, quem ver lá do chão, não consegue escutar, o barulho da evasão, do sentir sem falar.

Os ventos passeiam aos quatro cantos, as aves voam com encanto, o sol se cansa de brilhar, a lua vem a lhe buscar; pois, quem ver o amor, não consegue explicar, tamanha imensidão, ecoante no olhar.

⁠Caçada -

Pelos campos, na herdade,
saem galgos a correr,
manhã cedo, uma caçada;
é noite, na verdade,
e entre frio, a chover
desce ainda a madrugada!

Há um galgo branco e leve
a correr direito ao rio
entre a névoa densa e clara,
pelos campos uma lebre
que ao saltar cheia de frio
lhe parece jóia rara!

Desce o Sol no horizonte
e no meio da claridade,
voam tordos pelo ar;
a caçada vai a monte
no silêncio da herdade
correm galgos sem parar!

⁠Insónias de frio -

Outono, manhã cedo,
tarde quente, ensolarada,
eu dormindo sobre o medo
e tudo igual de madrugada.

Tudo igual na vida,
noite fria, nevoeiro,
minha esperança perdida
e da morte nem o cheiro.

Da morte nem a sombra
que passa por quem leva
e åi de quem se esconda
de um destino que não chega.

Sempre chega, sempre vem,
numa tarde ensolarada
pois a vida vai e vem
numa eterna madrugada.

O argumento

De manhã
lemos anestesiados
as notícias da guerra (qualquer uma),
uma manchete
bem merece alguns combates;
cada bando
quer demonstrar que Deus
está de seu lado
com o argumento definitivo;
nossos olhos percorrem
as páginas
– buscamos mais confirmações
de nossa derrota
e o jornal traz o que esperamos encontrar.

⁠Janeiro e Sol -

Janeiro, manhã cedo,
o Sol invade o horizonte
e a noite traz o medo
num poema dissonante.

Janeiro, tarde fria,
copas sem ramagem
vem a noite, vai o dia
e o amanhã é só miragem.

Num silêncio que me abriga
em tarde de mil escolhos
se é Janeiro alguém me diga!

E num Inverno que castiga
é Janeiro nos meus olhos
tão cansados pela Vida!

⁠"Naquela manhã de domingo eu acreditei que fosse o meu fim. O mundo inteiro estava conspirando para o pior. Levantei da cama e em seguida fiz a primeira oração. Tomei café, realizei os afazeres do dia e agradeci novamente por ter encontrado forças, mesmo passando pela "pior" fase.
Meses depois eu não reconhecia o motivo por ter ficado absolutamente magoada. Deus havia me curado e abençoado.
E é por isso que insisto em dizer que os tombos da vida nos tornam mais fortes e mostram quem sim e quem nunca."

RIO DE JANEIRO, 9 de dezembro de 1977 – dez e meia da manhã. Quando – em decorrência de um câncer e apenas um dia antes de completar o seu quinquagésimo sétimo aniversário – a prodigiosa escritora Clarice Lispector partia do transitório universo dos humanos, para perpetuar sua existência através das preciosas letras que transbordavam da sua complexa alma feminina, os inúmeros apreciadores daquela intrépida força de natureza sensível e pulsante ficavam órfãos das suas epifânicas palavras, enquanto o mundo literário, embora enriquecido pelos imorredouros legados que permaneceriam em seus contos, crônicas e romances, ficaria incompleto por não mais partilhar – nem mesmo através das obras póstumas – das histórias inéditas que desvaneciam junto com ela. Entretanto, tempos depois da sua morte, inúmeras polêmicas concernentes a sua vida privada vieram ao conhecimento público. Sobretudo, após ter sido inaugurado, em Setembro de 1987, o Arquivo Clarice Lispector do Museu de Literatura Brasileira da Fundação Casa de Rui Barbosa (FCRB/CL) – constituído por uma série de documentos pessoais da escritora – doados pelo seu filho, Paulo Gurgel Valente. E diante de cartões-postais, correspondências trocadas com amigos e parentes, trechos rabiscados de produções literárias, e outras tantas declarações escritas sobre fatos e acontecimentos, a confirmação de que entre agosto de 1959 a fevereiro de 1961, era ela quem assinava uma coluna no jornal Correio da Manhã sob o pseudônimo de Helen Palmer. Decerto, aquilo não seria um dos seus maiores segredos. Aliás, nem era algo tão ignoto assim. Muitos – principalmente os mais próximos – sabiam até mesmo que, no período de maio a outubro de 1952, a convite do cronista Rubem Braga ela havia usado a identidade falsa de Tereza Quadros para assinar uma coluna no tabloide Comício. Assim como já se conscientizavam também, que a partir de abril de 1960, a coluna intitulada Só para Mulheres, do Diário da Noite, era escrita por ela como Ghost Writer da modelo e atriz Ilka Soares. Mas, indubitavelmente, Clarice guardava algo bem mais adiante do que o seu lirismo introspectivo. Algo que fugiria da interpretação dos seus textos herméticos, e da revelação de seus Pseudos. Um mistério que a própria lógica desconheceria. Um enigma que persistiria afora daqueles seus oblíquos olhos melancólicos. Dizem, inclusive, que em Agosto de 1975, ela só teria aceitado participar do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria – em Bogotá, Colômbia – porque já estava completamente convencida de que aquela cíclica capacidade de renovação que lhe acompanhava, viria de algum poder supremo ao seu domínio, e bem mais intricado que os seus conflitos religiosos. Talvez seja mesmo verdade. Talvez não. Quem sabe descobriríamos mais a respeito, se nessa mesma ocasião – sob o pretexto de um súbito mal-estar – ela não tivesse, inexplicavelmente, desistido de ler o texto sobre magia que havia preparado para o instante da sua apresentação, e improvisado um Discurso Diferente. Queria ser enterrada no Cemitério São João Batista, mas – em deferência aos costumes judaicos relativos ao Shabat – só pode ser sepultada no dia 11, Domingo. Sabe-se hoje que o seu corpo repousa no túmulo 123 da fila G do Cemitério Comunal Israelita no bairro do Caju, Zona Norte do Rio de Janeiro. Coincidentemente, próximo ao local onde a sua personagem Macabéa gastava as horas vagas. No entanto, como todos os grandes extraordinários que fazem da vida um passeio de aprendizado, deduz-se que Clarice tenha mesmo levado consigo uma fração de ensinamentos irreveláveis. Possivelmente, os casos mais obscuros, tais como os episódios mais sigilosos, partiram pegados ao seu acervo incriado, e sem dúvida alguma, muita coisa envolta às suas sombras jamais seriam desvendados. Como por exemplo, o verdadeiro motivo que lhe incitou a adotar um daqueles pseudônimos. Sua existência foi insondável, e seus interesses tão antagônicos quanto vorazes: com ela, fé e ceticismo caminhavam ao lado do medo, e da angústia de viver. Sentia-se feliz por não chorar diante da tristeza, alegando que o choro a consolava. Era indiferente, mas humanista. Tediosa e intrigante; reservada e intimista; nativa e estrangeira; judia e cristã; lésbica e dona de casa; homem e mãe de família; bruxa e santa. Ucraniana, brasileira, nordestina e carioca. Autoridades asseguravam que ela era de direita, outras afirmavam que ela era comunista. Falava sete idiomas, porém sua nacionalidade era sempre questionada. Ao nascer, foi registrada com o nome de Chaya Pinkhasovna, e morreu como Clarice Lispector. Mas afinal de contas, por que a autora brasileira mais estudada em todo o mundo era conhecida pelo epíteto de A Grande Bruxa da Literatura Brasileira? Que espécie de vínculo Clarice teria estabelecido com o universo mágico da feitiçaria? Por que seu próprio amigo, o jornalista e escritor Otto Lara Resende advertia sempre alguns leitores: "Você deve tomar cuidado com Clarice. Não se trata apenas de literatura, mas de bruxaria”.
Certamente, ainda hoje, muitos desconheçam completamente, o estreito envolvimento que a escritora mantinha com práticas ligadas ao ocultismo, assim como o seu profundo interesse na magia cabalística. Para outros, inclusive, aquela sua participação em uma Convenção de Bruxas, seria apenas mais uma – entre as tantas invenções – que permeavam o imaginário fantasioso do seu nome. Inobstante, Clarice cultivava diferentes hábitos místicos. Principalmente, atrelados a crendices no poder de determinados números. Para ela, os números 5, 7 e 13, representavam um simbolismo mágico, uma espécie de identidade cármica. Durante o seu processo criativo, cafés, cigarros e a máquina de escrever sobre o colo, marcando sempre 7(sete) espaços entre cada parágrafo inicial. E, por diversas vezes, não hesitava em solicitar a amiga Olga Borelli para concluir os últimos parágrafos dos seus textos que, inevitavelmente, inteirassem as páginas de número 13. Ela própria escreveu: “O sete é o número do homem. A ferida mais profunda se cura em sete dias se o destruidor não estiver por perto [...] O número sete era meu número secreto e cabalístico”. Há sete notas com as quais podem ser compostas “todas as músicas que existem e que existirão”; e há uma recorrência de “adições teosóficas”, números que podem ser somados para revelar uma quantia mágica. O ano de 1978, por exemplo, tem um resultado final igual a sete: 1 + 9 + 7 + 8 = 25, e 2 + 5 = 7. “Eu vos afianço que 1978 será o verdadeiro ano cabalístico. Portanto, mandei lustrar os instantes do tempo, rebrilhar as estrelas, lavar a lua com leite, e o sol com ouro líquido. Cada ano que se inicia, começo eu a viver outra vida.” E, muito embora ela tenha morrido apenas algumas semanas antes de começar o então ano cabalístico, sem dúvida alguma, todos esses hábitos ritualísticos, esclareceram a verdadeira razão pela qual – aceitou com presteza e entusiasmo – o inusitado convite do então escritor e ocultista colombiano, Bruxo Simón, para participar – como palestrante/convidada – do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria organizado por ele. (Prefácio do livro: O Segredo de Clarice Lispector).

Hoje, ainda
muito cedo me chamou
Eu atendi e a vi
Brilhava linda no Céu
A Estrela da Manhã
Minha mística irmã
Reluzente em sua imagem
Trazendo
Uma holística mensagem
Procurei em mim
Aquilo que me liga a ela
E encontrei
A luz que brilha internamente
Aquilo que a gente
Abre a janela e não enxerga,
ignora, manda embora
e durante o resto da vida
Chora
Por não ouvir
A voz interna
Bonita
Que grita
No Fundo dos Mares
Nas cavernas
Nas entranhas das Montanhas
Na relva das colinas
No coração da gente
Nos cascalhos de corais
A enfeitarem,
As tranças dos cabelos das meninas
Rituais de danças pagãs
Entendi
Que estava tudo interligado
E a luz que brilha no espaço
Brilhava também
Do lado de dentro de mim
E assim eu procurei alguém
Que quisesse me ouvir
E também
Compreender tudo isso.
Estava todo mundo ocupado,
Cumprindo seus compromissos.
E eu não encontrei ninguém

Edson Ricardo Paiva

O último da terra.
Eu estava vindo de uma festa para casa, era 03h30 da manhã do sábado para o domingo, caía uma chuva bem fina, no para-brisa do carro, à noite e o dia todo foi de chuva e a pista estava úmida, dirigindo com calma, observei que em todo trajeto da saída do local em que estava, até em casa, um único carro eu não encontrei. Parecia que havia acontecido um apocalipse e o mundo estava vazio, tal qual acordou o xerife de Walking Dead – um mundo sem pessoas, sem carros. O céu fechado, com vontade de desabar desaforos a quem ousasse passar naquele instante.
Nessas horas dá pra pensar em muita coisa, inclusive esquecer a renite alérgica, que teimava em fechar a passagem de ar; uma hora ou outra a gente se pega só na vida e tem oportunidades de observar vazios, compreender silêncios e sentir saudades de coisas que se foram. Talvez seja a tal viagem que os escritores falam, que todo mundo devia se atirar. Um mundo assim tão só, pouco se vê em época de muito descontrole, gente demais, barulho sem fim. Talvez eu pudesse até lê pensamentos naquele momento. Os meus... eram todos audíveis – tocavam músicas antigas, avisavam de memórias passadas. Um dia talvez, eu possa de novo estar me sentido o último homem do mundo na terra, e quando eu chegar, saberei que não era mais o mesmo.

A brisa da manhã, os raios solares que atingem a terra.
O cantar dos pássaros fazendo uma melodia indiscriotivel.
O bom dia de quem passa, com um sorriso afirmando que será um bom o dia.
A chegada ao trabalho, a escola, os afazeres da casa.
Tudo contribui para que nossa oração de louvor ao Deus criador seja de agradecimento e de alegria por mais um dia.
Obrigado senhor por mais um hoje.

Leia

Leia pela manhã
Leia durante o dia
Leia durante a tarde
Leia ao anoitecer.

Leia em dias ensolarados
Leia em dias nublados
Leia em dias de chuva
Leia em dia de tempo indefinido.

Leia no açougue
Leia no ponto de ônibus
Leia em casa
Leia na padaria.

Leia na academia
Leia na escola
Leia na fila
Leia na praça de alimentação.

Leia romance
Leia drama
Leia clássicos
Leia poesias.

Leia receitas
Leia bulas
Leia equações
Leia letras de canções.

Leia agora
Leia hoje
Leia amanhã
Leia todo dia.

Edson Luiz Elo
20 de Setembro
#Diadelertododia