Chico Xavier Poesia de Amizade

Das flores quero a poesia
em cada pétala e perfume
da brisa quero a melodia
em sussurros ou queixumes

Das pedras quero a areia
que conta a estrada a história
e sempre, sempre lastreia
toda a sua trajetória

Do mar quero ser marola
em placidez e plenitude
em cada movimento que evola
suavidade e cantos de solitude

Desse poema sem jeito
sem contagem de métrica
vem a certeza que espreito
a vida é mesmo poética

Então da vida só quero
as linhas traçadas em emoção
versos que as vezes nem espero
mas que nascem no coração

O nome dessa poesia é,
Ananda,
Por onde ela passa,
Em meus olhos o encanto,
Linda,
Sua Alma dança,
Seu sorriso paralisa,
Ressalta,
Ressalva,
Reluz,
Relampeja minha sensatez,
Nome com sabor de poesia,
Inebria,
A maneira como apoia a mão sob a cintura,
Delicadamente,
Perco-me em encantamento,
Teu rosto,
Como queria saber teu gosto,
Ananda,
Nome de poesia,
Deve ter sabor de céu,
Céu da sua boca,
No dia mais estrelado que será,
Ainda que em sol à pino,
E se fora da janela trovejar,
Faço-te em mim um refúgio,
Ainda que o inverno insista em bater,
Na minha cama faço e refaço-te em verão,
Tu vais ver.
Tu é o Labirinto onde desejo me perder,
Em curvas,
Toques,
Retoques,
Quero engarrafar cada memória,
Cada micropartícula,
Cada sinal de eufória,
Quero ser Teu maior prazer,
Me chame de Oxitocina,
Tua,
Oxitocina
Exclusiva,
Me queira,
Me queima,
Menina do cabelo de fogo,
Te envolvo.

Não gostarem de poesia, que pena!!!!!!!!!!!!

Que pena sinto ao ver, não gostar;
Do nosso tão bonito, falar Da Alma;
Por ele, cá tão estar, pra a todos dar;
Todo o bom sabor, que há, na Dela Calma!

Calma tão tida em tudo o que anuncia;
Por neste a viver, morte, livre estar;
Em quem, bem soube ver, que Nela havia;
A Vida, para após esta gozar!

Que pena, em nós não exista o bom gostar;
Deste de nós tão bonito falar;
Deste de nós tão bonito fazer!...

Porque a tantos iria consolar;
Se à tal, dessem deles um olhar;
Pra verem, O tal ter, de seu dizer.

Com mágoa;

Há poesia em todos os olhares da natureza que solícita, se mostra de forma um tanto exigente, mas se esparrama de felicidade quando o homem compreende que sem ela, ele não saberia viver.
by/erotildes vittoria

A poesia inspira
A poesia transforma
A poesia respira
E ela também transborda
No coração para admirar
Na essência das palavras
Que ela também pode salvar.

Poesia: Egoísta
Autor: Weligton Costa

Enquanto não for digno
de todo meu amor
Guardarei todo esse
sentimento para mim.
Pois, prefiro ser
chamado de egoísta
Do que usá-lo de
maneira sem fim.
Sou um oceano
Imensurável
Minha profundidade
é incalculável
Pequenas pessoas rasas
não nadarão em mim.

Em cada nota da canção
certamente há poesia
nascida como cascata no coração
de quem compõe em harmonia

A música nos cura os males
da alma e ajuda a seguir o caminho
embalados em maviosos acordes
que soam aos ouvidos em carinho

Vem a saudade, vem a alegria
em cada compasso que insinua
o amor que se houvera um dia
sob o sorriso da faceira lua

Outros tempos, outras quimeras,
ou a esperança de algo melhor,
a melodia é sempre uma oferta
de vida plena soando amor

Antes de você minha poesia vagava
angustiada, dolorosa, melancólica,
inodora e incolor.
Você entrou sem pedir licença,
trazendo consigo cor, cheiro, forma e vida.
As noites antes vazias em meio à multidão
agora estão cheias entre nós dois.
Os fins de semana antes sem destino
agora encontra o caminho do seu carinho.
Você virou motivo de minha poesia
a primeira mensagem do dia
a última mensagem da noite
meu melhor bom dia
meu melhor boa noite
minha mais recente surpresa
dá vida que nos surpreende
pelo pedido bem feito
que tem efeito...
Pedi você, você veio
sossega em meu abraço
me acalmo em seu afago.
Que sorte a nossa!

O meu livro de instruções de poesia,
comprado num quiosque junto ao rio,

contém várias regras
sobre o que evitar e o que seguir.

Mais de duas pessoas num poema
é uma multidão, eis uma.

Mencionar que roupa usas
enquanto escreves, é outra.

Evitar a palavra vórtice,
a palavra aveludado, e a palavra cigarra.

À falta de um final,
coloca umas galinhas castanhas em plena chuva.

Nunca admitas que reves.
E – mantém sempre o teu poema numa só estação.

Tento estar atento,
mas nestes últimos dias de verão

sempre que elevo os olhos da página
e vejo uma mancha queimada de folhas amarelas,

penso nos ventos glaciais
que brevemente me atravessarão o casaco.

INTRODUÇÃO À POESIA

Peço a eles que peguem um poema
e o segurem à luz
como um negativo colorido

ou que aproximem o ouvido contra sua colméia.

Digo jogue um rato dentro do poema
e observe-o procurar a saída,

ou caminhe na sala do poema
tocando as paredes à procura do interruptor.

Quero que eles esquiem
sobre as águas do poema
acenando para o nome do autor à margem.

Mas tudo o que querem
é amarrar o poema a uma cadeira
e torturá-lo até obter uma confissão.

Eles começam a bater nele com a mangueira
para descobrir o que ele realmente significa.

Desjejum Virginal da Poesia



A metodologia de braços abertos
anota a edição narrativa do silêncio
pautando-se pelo som das ideias.

O desjejum virginal da poesia
alimenta-se dos meus dedos
e do prurido dos meus pensamentos.

O estrume das amórficas palavras
arranha o suor ébrio da memória
e aconchega-se ao sintético sonho.

A urgência de transbordar o Sol
ultrapassar os limites do Amor
para sentir o peso da inexistência.

HÁ POESIA EM QUASE TUDO.

Há poesia em quase tudo,
só não há poesia no beijo
nem no corpo da mulher mal-amada
nem no choro da criança
faminta, abandonada.

Há poesia em quase tudo
só não há poesia na falta de carinho
da mãe pelo filho inesperado.
Há poesia em quase tudo
no encontro dos amantes
proibidos, no afago da língua
sobre a rosa, no breve adeus
do poeta desta vida.

Há poesia em quase tudo
menos na falta de amor
do homem pelo homem
e na falta de fé no amanhã.

Há poesia nos lírios dos campos
quando catam, no pôr do sol
amarelado, há poesia na chuva
de outono, mas falta poesia
na primavera do oriente.

Há poesia em quase tudo
menos na falta de amor
do homem pelo homem
e na falta de fé no amanhã.

VOZ DOCE DA POESIA.

Amputaram-me os pés,
amputaram-me as mãos
depois furaram-me os olhos
em seguida amputaram-me a língua
perguntaram-me se ainda sentia dor.

Eu não podia andar, era fato,
nem podia ver, nem apalpar
contudo, meu melhor sentido
ainda permanecia, não se alterara
ainda podia ouvir o som do vento,
e a voz doce da poesia.

Feliz daquele que consegue viajar
Em uma reflexão,
Botar sua poesia numa refeição,
Forrar sua cama com uma doce paisagem,
E curtindo tudo numa miragem,
Adormece com o sono dos inocentes!

Ela

Menina, seu sorriso é poesia,
sua voz é melodia.
Canta a luz dos seus olhos
nos tons do dia.
Tu é dança, rima, poema, sinesia.

A dança, suas mil faces encanta, e canta somente com o falar.
O conjunto dessa obra
faz arrepiar.
Sinto o cheiro de seu ser,
delicadamente bruto
como gosta de ser.

É rosa com espinho, pois é beleza que faz doer e no verde de seus olhos faz o homem esmorecer

Ele não se cansa de ti e só a ti, está a olhar, visa sua pele branca e delicada, chega a ter medo de tocar.

Sabe que és menina, mas sempre foi mulher, sabes que és rosa e de rosa nada é!

A'Kawaza

Pescador de Poesias.


Pescar poesia nesse mar de estrelas
Existente em teus olhos,
Será uma forma de vida para mim,
Assim como viver nessa poesia
Que foi nomeada de olhar.
Do mar aos rios, sair logo pela manhã
E pegar uma das grandes.
Fazer meu café
E me deliciar com cada palavra.
Pescar nesses dias turbulentos,
Não é nada fácil.
As estrelas se apagam,
As poesias se escondem
E não consigo pescar uma frase sequer.
O poder desse teu olhar sedutor
É o que me faz tão bom pescador,
Especialista em pescar no teu olhar.
Amo teus olhos moça, teu castanho luz
Me domina com um piscar de tuas pálpebras.
Estou no meu barquinho de papel,
À deriva na imensidão dos teus olhos,
Esperando que o dia amanheça.
Mas ao anoitecer, voltarei à este mar
E por mais que a noite seja longa e fria,
Pescarei uma boa poesia,
Que lhe dirá como eu me sinto.


Escrito por
Luan C.

@recite_ou_excite

FRÁGEIS ASAS ★

A poesia é um estilo
A vida é essencial
A morte é irremediável
A solidão é inútil
A mão suporta o tempo
Os ombros o mundo
Que a nossa revolta
Seja uma cascata dourada
E o caminho uma memória curta
Pois que frágeis são as asas
E nós que nem sabemos voar
Neste poema de vida
Da minha, da tua ou nossa existência
Onde a saudade deixa marcas de felicidade
Nas frágeis asas que nos deixam voar em sonhos

Uma poesia louca

Hoje eu li.
Ela era assim.
Se é que entendi.

Poesia mental.
Um sério problema.
Falar do sistema.
Do esquema.

Uma poesia louca.
Esquizofrênica.
Bipolar e epidêmica.
Não é vírus da boca.
É um careca de touca.
Não quer mostrar a cabeleira.
Amante estrangeira.

O sistema social.
Tira ela do normal.
Menina deprimida.
Pelo dinheiro que lida.

O sistema camarada.
É a charada.
Vírus com poder.
O olhar feiticeiro.
Amar sem dinheiro.
A peste está solta.
E eu
Faço uma poesia louca.

Giovane Silva Santos

Poeta louco, poesia delirante

Cada dia vejo uma feição.
A cara da poesia várias.
A pureza e sutileza emoção.

Também a eterna variação.
Frenético compasso.
Entre desatar o embaraço.
O grito, cai no laço.

Armadilha gostosa.
Poesia traiçoeira.
É o encanto dela gente.
Imperfeita maneira.

Preciso ser capacitado para amar.
Pois a bagagem de desatino reprime.
Sou pertencente a esse regime.
De louco a delirante.
Poeta e poesia.
Fantasia.
Alegoria.
Não posso contar esse segredo.
Pois até eu tenho medo.
Uma loucura todo dia.
Eu queria, será que ela contaria.
A louca revela, sou eu poesia.

Giovane Silva Santos

Dia mundial da POESIA…

Ó dia mundial da POESIA;
Ajuda-me a acordar: os maus políticos;
A deles serem, reais autocríticos;
Pra que deles, venha a nós; mais-valia!

Ajuda-me a pedir-lhes: não mintam;
A nós humanidade e Terra triste;
Onde a dos tais, pobreza, tanto insiste;
A TÃO MAL fazerem; e o não sintam!

Ajuda-me a acordar, a todos nós;
A exigir-lhes, franqueza e lealdade;
Que nos devem, por nossos governantes!...

Pra que, neles comece a nascer voz;
Que ENRIQUEÇA: a de NÓS sociedade;
E torne a Terra LIMPA, como dantes.

Com esperança;