Boa tarde de domingo
A palavra transforma
Em um belo dia em uma tarde de domingo
Vi-me sentado numa pedra em uma estrada vazia
Observando as versas de um velho bilhete de bingo
Que em meio a folhas secas em baixo de uma velha arvore jazia
Tentei entender o que nele estava escrito
Mas eram cálculos estranhos, não notáveis ao meu entendimento
Percebi então que abaixo dos cálculos tinha um pequeno manuscrito
Alguma coisa com “KALVAKIAS”, mas não entendi o complemento
Li reli e li de novo, e entendi que estava escrito em uma língua antiga
Língua perdida em meio ao passar do espaço tempo
Que como uma margarida cortada por uma formiga foi varrida
Esquecida, apagada e levada por um suave vento
“Latim” e logo deduzi que era um suposto encantamento
Só entendi a palavra que dizia “alleluia”
Logo imaginei que fosse um lamento
Dizia:
“Benedictiones Domini super te et augeat te et filios tuos quam. Alleluia”
Pesquisei, traduzi e então ficou:
“O Senhor vos aumente bênçãos mais e mais, sobre vós e sobre vossos filhos, Aleluia’’
Tão logo traduzi lembrei que KALVAKIAS é meu anjo protetor
Então percebi no mesmo instante que tal acontecido não era algo vão
Foi nesse momento de minha percepção que no meu ouvido ele cantou
Justamente aquelas palavras que deixaram meus pensamentos sãos:
“Veritatem cognoscere veritatem, quasi per errorem habita quod non accepit, sentire omnia in omnibus, et tantum non in omnibus intellectum”
Assustei-me no primeiro instante
Logo depois comecei a me tremer
No meu ouvido a melosa voz me dizia cante
Acalmei-me e fiz o que tinha de fazer
Cantei o que ele mandava-me
Maravilhado fiquei, mas não sabia o que dizia
Era algo que tocava-me
Eu sabia que o certo fazia:
“Veritatem cognoscere veritatem, quasi per errorem habita quod non accepit, sentire omnia in omnibus, et tantum non in omnibus intellectum”
O tempo passou e com ele entendi
O que anjo falou no dia em que o conheci
Segui os caminhos que ele me aconselhara
Pois nele já estava, mas o anjo me acrescentara
“Disse-me ele que o sábio aprende com o silencio
Tudo que creres mesmo que não exista passarás a existir
A alma não tem segredo que o comportamento não revele
O sábio não se exibe e vejam como é notado
Renuncia a si mesmo e jamais será apagado”
Observo fenecer a tarde de um domingo. Isso me faz refletir como ele iniciou!
Uma gélida madrugada me fez recorrer ao cobertor, onde aquecido adormeci. E ao despertar, notei o alvorecer de um dia límpido e ensolarado que, detrás a eficácia vital para quentar o aroma das flores, exalando por toda dimensão da orbe através da suave brisa da natureza.
Os pássaros entoavam os mais belos cânticos em forma de agradecimentos ao ALFA e o ÔMEGA.
A euforia tomava conta do meu ser, pela prerrogativa de acordar e poder apreciar tudo o que acontecia. Foi quando clamei Glória a DEUS!!!
A tarde se aproximou e as nuvens cobriram o grande astro, o sol fechou os olhos lentamente pintando de alaranjado o horizonte. Os pássaros começaram se esvoaçarem, aos poucos pousavam nas árvores, era fim de tarde, um silêncio a pairar...
Por fim, chegou a noite! Continuo a meditar, observando a escuridão cobrir a terra com seu manto multipontuado de estrelas cintilantes.
A lua surge nesse instante, assim começa a chona. E mais uma vez me sinto privilegiado por DEUS me conceder a oportunidade de estar aqui e lhe dizer "Boa Noite"!
Não quero falar de flores nem de amores perdidos,
Nem das tardes de domingos que eu não sabia onde ir.
O ator de 54 anos, Domingos Montagner, deixa mulher e três filhos. Morreu numa tarde de quinta-feira, após passar a manhã gravando cenas finais de uma das mais belas e densas novelas da Rede Globo, Velho Chico. Um mergulho em uma tarde de quinta-feira. Em uma folga, ao lado da companheira de trabalho, Camila Pitanga. Rápido como o estampido de um estouro. Segundos de distração nas correntezas de um rio carregado de misticismo e significado. Um rio onde, dias atrás, cenas da novela se desenrolavam no afogamento e resgaste do seu personagem.
Em um estampido. Daqueles que causam choque e que não sabemos se é tiro ou se é bomba. Talvez, em um tempo menor do que o barulho que nos causa a mente. A vida se esvai. Escapa das nossas mãos em uma dança melancólica de perplexidade, como declarava os repórteres globais ao anunciar a morte do colega de emissora. Perplexidade. A morte e seus significados. E essa mania de mexer com o coração da gente. Com o estomago da gente. Eu, que tanto tenho me irritado ultimamente. Que tenho estourado por tão pouco. Que tenho dito tantas coisas desnecessárias a gente que não vale a pena, e deixando de dizer tantas coisas que vale a pena as pessoas necessárias. Eu, que tenho pedido pro dia ter um pouco mais de tempo pra que eu possa dar conta de tanta coisa. Que tenho mantido com o café uma relação séria e essencial para manter os meus olhos abertos..
A morte e seus efeitos. O sentimento de tristeza é obvio. Um ator, protagonista de uma novela em reta final. Mas, o choque é por saber o quanto somos e estamos à mercê de morrer. Amanhã, daqui a uma semana. Ou agora. Brincamos de viver, achando que nunca vamos morrer. E quando acontece um fato desses, engolimos seco. A morte mostrando quem manda. E quem se habilita a desafia-la agora?
Era uma comum tarde de domingo e eu estava deitado como de costume mas de repente você me veio a cabeça, senti seu corpo ao meu. Já faz tempo que acabou e eu ainda me sinto um condenado por não saber o que fazer pra te esquecer.
Fim de tarde em um domingo. Mas esse domingo era diferente, não havia sua presença, não havia brigas, não havia provocações. O silêncio dominava os 4 cantos da casa.
Estava estranho, estava tudo calmo coisa que nunca havia ocorrido antes.
Esse silêncio era tentador e prazeroso, nunca havia desfrutado dessa sensação de paz e liberdade.
Asas de borboletas pretas numa tarde de domingo,
Dinah Washington perfumando os ouvidos bem baixinho,
Risos molhados e paladar com gosto de camafeu numa longa noite,
Imagem na parede que fala como gente,
Meu mundo ou meus pensamento se perderam em alguma tarde de domingo, tarde essa que guarda a sete chaves o meu ser puro e genuíno.
Fim de domingo a tarde
Fim de domingo a tarde, a rua tá vazia só escuto o barulho das árvores,
lá no céu as nuvens estão passando correndo em ritmo de treino de academia,
a companhia mais agradável do mundo está ao meu lado me olhando eufórico louco pra sair na caminhada comigo, meu amigo peludo de olhos cor de mel é uma figura incrível,
cinco e quarenta e cinco, uns ventos bons chegam batendo palmas pedindo para participar do fim de tarde trazendo boas lembranças de dois domingos atrás e na velocidade da luz com a mesma magnitude dum presente recente pensamentos se misturam entre as nuvens e me fazem enxergar momentos mágicos vividos ao lado dela, a única que amei de verdade,
a noite chegou fechando as cortinas e repentinamente se abriram com a exposição de um lindo manto estrelado que tomou posse oferecendo esperanças, mais beleza e mais objetivos para o tempo presente.
"Poema: Canção de verão em Primavera
Era uma tarde de domingo na janela, e um menino espiava uma donzela - o nome dele: Verão, e o dela- linda princesa Primavera!
Verão por dentro trovejou de amor por ela - e a menina acenando da janela disse: -adeus Verão, pois já findou minha estação.
De onde vem este cantar tão só?
É de Verão que se apaixonou pela linda princesa Primavera!
Chora, chora, chora de dor! Lembra Primavera que partiu!
E no seu pranto brotou uma flor, lembrando primavera que partiu!
Canta, canta de amor!
Pois da Primavera, só restou uma flor! "
(Marcos Müzel- readaptado- festival de MPB Unesp-Ilha Solteira - 1998 )
No domingo você pensa
Que a vida é vagarosa
A manhã é sonolenta
E a tarde é ociosa
Não tem nada pra fazer
Mais parece que você
É pessoa preguiçosa
Melhor dia da semana
Não é sexta ou domingo
Não é sábado à tarde
Mesmo com o dia lindo
O melhor dia que há
É quando vou te encontrar
E você me vê sorrindo
Ele é como o sol se pondo a tarde de um domingo. Ele é um aconchego onde você pudesse deitar - se e se sentir pronta para adormecer ali, ele não sabe que ele é tudo isso. Mas eu sei que ele é, e mesmo eu tentando mandar sinais em dizer o que sinto ele não acreditaria. Ele tem uma risada estranha, que eu gosto de ouvir, amo as brincadeiras bobas, e palavras soltas nada haver, ele tem cheiro de simplicidade e eu acho que é isso que faz eu gostar dele, e o que eu acho mais engraçado, é que eu mesma não acreditando em príncipes ele mostra que é um todos os dias.
Mudanças
Fresca chuva de trovoada.
Tarde de domingo.
Novembro...
O sol escondido atrás das nuvens
não se deixou ver se pôr.
A noite se fez.
A escuridão assustou meus olhos.
Quatro paredes na penumbra.
Paredes novas.
Recém a mim apresentadas.
Mudar é como se nada fizesse sentido antes da mudança.
Adormeci.
A noite pariu o dia.
Um dia de um amarelado estranho surgiu...
Parecia que seria uma manhã calma.
Parecia que haveria mais paz na alma.
Foquei: ‘a vida é feita de andanças... vida:eternas mudanças’.
Um encontro nada afortunado
Uma tarde de domingo,
ela , bela e faceira
um encontro havia marcado
apenas com um detalhe : longe dos olhos do pai
ciumento e controlador
Nos pés uma bela sandália vermelha
delicada , mas imprópria
a caminhar por terrenos acidentados .
Cuidadosamente ela segue
ouvidos atentos a qualquer ruído
De repente um estalar atrás de si pensa ouvir
Não há tempo a perder
tudo pode acontecer
se com rapidez não agir
Desorientada se embrenha
na primeira brecha que encontra na balaústra
Oh, infortúnio dos infortúnios !
Na pressa não mensurou o espaço
Uma perna enroscada ficou
além da intensa dor
Também uma dúvida ficou:
Será que a sandália me denunciou ?
editelima 60
abril/2023
Um (des)brinde à vida
Chuva de trovoada relaxante.
Tarde de domingo.
Desordem desordenadamente na sala...
Tudo fora de lugar.
No porta-retratos teu sorriso quase apagado pelo tempo sorri triste.
Vivemos hoje um mundo que já não existe.
A casa cheia de memórias.
Uma linda história.
Um fim trágico.
Vislumbro dias tristes e sombrios.
Sinto na alma tanto frio.
