Versos de 6 Linhas

'JOSÉ ERA SINOPSE'

José era sinopse,
linhas vazias,
extinção.
Apanhara estrelas,
sonhos avulsos.
Jogara com o destino.
Equilibrou partidas.
Abandonou-as.
Caiu,
levantou-se...

José era sinopse
Imbuíra melancólicas pressuposições,
caminhos tortuosos,
veredas.
Correra de encontro aos ventos,
equilibrando-se em cordas,
fumaredas.
Sem orações,
abraços,
ou reiterações...

José era sinopse,
mas transformou-se é compêndio,
documentários.
Fixou amor,
caracteres,
permanência.
Redige a própria história.
Com seus conglomerados temas,
tenta haurir reflexões,
escrever trajetórias,
poemas...

'PROSAICO'

Linhas trançadas e o azul meio amarelado amorna o infinito.
Acima das águas turvas, acinzentada com as mãos entrelaçadas no medo. Tenta gritar, mas ele afugenta-se.
Direciona-se à alma, espetando o sol sem reflexo.
Mutilado em pensamentos, o azul subterrâneo transforma-se ...

E a pausa, agora loucura, fez-se revoada.
O trilhar da esperança, face oculta dos sonhos, deixa a clarão do rosto sombria.
E a fantasia da felicidade, fez-se gelo.
Escorregadia rumo à mãe terra, esfacelando-se no ar.
Voltando de onde outrora saiu medonho.
É assim que direciono o teu rosto: prosaico e sem flores.

'MORFOLOGIA''

Olhar perfurante,
Cabelos negros,
Rio escaldante.
Aproxima essas linhas...

Nesse luar...
Quero você,
Baralhando paisagens,
Misturando essas frases...

Abraça-me com palavras,
Letras dos meus dias,
Metamorfose de magma.
Cria expressões...

Converte o presente:
Dor ausente!
Vem ser: vocabulário,
Meu dicionário de dados!

FLOR DE ALGODÃO...
⁠Sutileza na escultura, flocos, capucho, lã ou eflúvios em vapor?
Linhas tênues cirzidas em brancura...
Ou encaixou nuvens numa flor?

⁠Lua minguante é sorriso...
Beijo quando está cheia...
Não há linhas, traços, corrosão, melancolia, ondas, portos, holofotes ou equações...
Sol e lua vivem em chamas, galanteio em pleno cosmos, tempestade é condimento e zomba dos muros.

(Leonice Santos)

O balé dentro das quatro linhas

Movimentos que fazem o corpo flutuar sobre o verde e debaixo da luz do sol, que tem um céu azul e algumas nuvens a passar...

A trás da esfera que gira, voa e desliza na grama, homens com músculos forte como de um cavalo de corrida, corre para apanhá-la, e, passar adiante... Com os pés hábeis e o equilíbrio dos braços, o olhar fixo e um rápido raciocínio, conseguem efeitos que faz a voz chegar ao limite da adrenalina que corre nas veias destes jovens que tentam dar o seu máximo para ver a bola sendo engolida pela rede.

PARA VÊ-LA FELIZ

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Busco em sua expressão as mais fluentes linhas
de alegria e leveza, um caminhar seguro,
sem o muro de sombras que o mundo institui
para todos os rumos de quem se procura...
Quero tempo e jornada pra lhe ver completa,
ver a luz de su´alma sobre todo o rosto,
folhear em seus olhos uma linda história;
um agosto vencido pela primavera...
Todo sonho tem asas, procure as dos seus,
há um fogo escondido, remova essas cinzas
e verá quantas brasas aguardam seu sopro...
Meu amor não aceita não lhe ver feliz;
é a lei que despacho e tem que ser cumprida;
minha vida se apaga sem a luz da sua...

PRIVACIDADE

Que o cônjuge saiba
em linhas gerais,
o que você faz,
é transparência...
Se o cônjuge sabe
a cada vez,
o que você fez,
é imprudência...

"Eu venho e lhe escrevo.
Nessas linhas te vejo.
Em minhas palavras me perco.
Fito seus lábios, fantasio um beijo.
Peço-lhe uma chance, minha felicidade eu vejo.
Tua negação me veio.
A tristeza me pegou de um jeito.
A solidão é me um berço.
Me deito.
E na escuridão, perdido, só teu brilho eu vejo.
Sua alegria é meu desejo.
Por ti, grita meu peito.
E para tentar amenizar minha dor.
Eu venho e lhe escrevo..."

LINHAS DO TEMPO...

Asas invisíveis se debatem dentro de mim, tentando voar pra bem longe essa ventania de conflitos e sentimentos…
Enquanto isso, observo as linhas do tempo na palma da minha mão e fico tentando decifrar essa tempestiva confusão…

⁠Se eu tivesse a chance de dar razão
ao meu coração, eu escreveria as
linhas da minha história com mais
cautela e perfeição...

Deixaria tudo na medida, amaria
sem exageros... Programaria
todos os meus passos e não
deixaria nascer espaços para os erros;

Mas como não somos dono do próprio
coração, sigo adquirindo experiências
para evoluir com emoção os sentimentos
de paixão!

"Lapidados"

Escravos do destino, pensamentos vagam em meio as linhas desalinhadas escondidas entre as verdades e as mentiras de uma vida deixadas no papel,
Explorados pelos sonhos, os pensamentos valem algo, eles flutuam na realidade,
Enquanto os sentimentos baterem, as promessas forem cumpridas, as idas e vindas continuarem aceitando as desculpas, então os pensamentos não serão tratados como abandonos ou sacrifícios em vão; ganharão cada vez mais o seu status principal de "LAPIDAÇÃO DE VALORES".

⁠Saudosa escrita


Através da janela aberta ventos saudosos chegaram,

Escrita em linhas tortas, versos sujam o papel,

Do celular, fotografias foram mergulhadas em sentimentos,

Na mesa, o café frio, a peça intima perfumada, rabiscos lacrimejantes,


Ventos fecham as janelas, muralhas crescem além da conta,

Amargos, são os detalhes da história recente,

Doces, são as migalhas das lembranças sem prosa,

As linhas, levam a uma estrada deserta abaladas pela saudade.

Poesia na veia

Poesia é um Pensamento criativo expressado em linhas claras e objetivas; as vezes nasce da passagem rápida de um trem bala mental; a principal exigência entre o lápis e o caderno é ter uma imaginação fértil e poderosa.
Pode ser um conto, um canto, a história de um abraço, um beijo ou até mesmo um engano; ela expressa a vida e a morte, a dor e a sorte, a paz e o amor, assim como o medo e o terror.
Na poesia, a cultura é ascendente, reluz energia positiva, cresce e pega formas diferentes em cada mente que aprecia; tem seu peso intelectual reconhecido; nos seus versos carregam a sabedoria de mentes fortes que imortalizam pessoas, situações, vivencias, sonhos, amores,etc.
Eu vivo, eu canto, eu danço, eu viajo, eu desejo, eu amo, eu acredito; então eu paro, penso e escrevo.

Só nos, sabemos!

Foi mágico, acompanhar as nossas linhas se cruzando com a permissão do Destino;
Foi lindo, vê a nossa fogueira crescendo no meio dos flocos intensos de neve que caiam sobre ela;
Foi profundo, quando a natureza viu ao anoitecer que a Lua brilhava menos que o nosso amor;
O nosso amor ultrapassa as razões da lei da física, ele é incompreendido pela ciência é um mistério. Apenas eu e você sabemos como ele é real e verdadeiro, puro e natural.

⁠Escuta, meu amor,
na boca do povo
o pranto da Wiphala,
nas linhas e cores
das veias do destino
tem sido escrito
o poemário do século
com latino-americanos
e todos sacrifícios
em nome da liberdade
e dolorosos fatos.

O perigo dos governos
autoproclamados,
com apoios de países
com vil interesse
é para semear
o genocídio e depois
fazer os seus
crimes apagados,
porque juridicamente
são menos do que ratos.

Escuta, meu amor,
não nos encontramos,
não sei nem se
um dia nos encontraremos,
peço que a tropa e o General
não os deixemos em nome
do que nós acreditamos;
Sofro a dor dos humildes
que os homens do golpismo
da Bolívia estão matando
e no Chile outros andam
o seu povo estão cegando.

⁠Em linhas culpadas antes
mesmo de terem nascido
nem um pouco lúcidas.

Sem ordem judicial,
bem cheias de tudo,
hipertextuais
e com toda a falação:
deseja saber demais.

Jogos sujos e brincadeiras
de nervos não há
quem os ature mais.

Como vai a saúde
da tropa e do general?
Quando virá a liberdade,
a augusta moção
e garantia da paz?

Em versos inconformados
e bem convictos segue
anão aceitação
de 'ditaduras'.
Ainda bem
que existe
um anjo que visita,
e trabalha legalmente
pelo fim do cativeiro
de quem é notório
inocente pelo mundo inteiro.

⁠Cante da Modista

Abrindo as janelas da memória
e o porta linhas da origem:
cinco são os fios da História
que seguem costurando o destino.

O rádio toca o Cante Alentejano
e o atelier da modista inunda
unido ao batuque da costura
de quem começou na vida cedo.

Relembrando a mocidade,
com o coração no ritmo da música
e a esperança formando a costura
para as Saias da nossa Cultura.

O Cante da Modista feito
da poesia que a rotina veste,
e para muitos simples parece:
vencendo com dedicação e prece.

O Cante da Modista feito da poesia que da esperança se enfeita
e de toda a tristeza do mundo rejeita:
uns sem ver o quão vibrante quê
vive enaltecendo uma região inteira.

⁠A poesia de outubro
pode ser escrita com
o maior amor do mundo
nas linhas do tesouro
do seu coração de ouro.

Escrita sobre linhas de ouro,

Tranquila em curvas e retas,

Revista na valsa das horas,

Exata como ilhas e terras.



Intensas veias cor de rubi,

Mexendo com as intenções,

Serenas intenções por ti,

Extasiando as intenções.



Consignada rubra estrela,

Brilhante no firmamento,

Flórea e bem vermelha,

Fiel eleita pela beleza.



Comungada com os astros,

Seguindo os teus passos,

Vou vivendo a sua espera,

Só para viver nos teus braços.



Para uns sou o veneno,

Eu te inebrio,

Para outros o remédio,

Eu te acordo,

Sou o mais fino vinho,

Jardim acetinado e vero,

Carrego a grande espera

Do tamanho de tudo e do mundo,

A minha alma não cede, é sincera;

Posso vir até sofrer, mas não em vão;

Nasci para te entregar o meu coração.