Um Estranho Impar Poesia

Conexão de ruas e praças vazias

É pelo canal de poesia
É pela foto do teu dia
É pela lua nova que brilha
E também o Sol que arde e irradia
Onde está minha conexão

É pela flor que gira
É pela frase repetida
É pela falta e agonia
À espera de uma declaração
Onde sinto um coração

É pelo café na xícara
É pelo perfume guia
É pela terra úmida e fria
Na chuva que amanhecia
Onde sinto ventar recordação

É pela vista insensata
Incansável e iludida
Encontrar-te em tudo
Pois uma vez
Tudo em ti já encontrei
Minha mente é guarnecida
Pela imagem desse sonho rei.

Não desejo mais nada que...
A poesia mais linda
No dia mais lindo
Nasçendo na minha raiz sagaz
Onde todo medo se desfaz.

"respeite a minha poesia
nela alguma coisa ainda valho
o que eu digo é só cortesia
pode até deixar escorrer pelo ralo
mas não pisa no meu calo
eu só minto quando falo."

Vai menina curiosa...
continue sua caminhada
faça dela uma boa prosa
ou uma poesia encantada...

mel

Poesia
Palavras
Com
Lembranças
Sentimento
De Amor
Saudades
Passageiras
Paixão
Sem amor
Vazio
Esquecido
Com lágrimas
De dor..

As rosas...
E as rosas,
se mostraram,
mas em forma
de uma poesia especial.
A sensibilidade de cada um
lerá em suas pétalas,
cada entrelinha
e interpretará
de uma forma muito especial,
aquilo que compreendeu.
by/erotildes vittoria

EM SEUS BRAÇOS DE POESIA

Ai, seu meu, me aperte em seus braços
Pois eu quero sentir
Meu corpo entre seu corpo
E meu coração bater

Me aperte bem forte em verso ou prosa
Não tema a dor do amor
Pois quero que você sinta
Meu coração TUM TUM TUM

Fale no meu ouvido
Que sua voz não treme, mas geme
Quando me diz frases gostosas
E Sublimes de amor em conto ou soneto

Ai, seu meu , me aperte em seus braços
Escute meu batimento TUM TAM TUM
Me aperte bem forte
Pois quero morrer de súbito assim

Me aperte em seus braços em rimas e pleonasmos
Pois eu quero sentir teu cheiro de homem
Meu corpo entre seu corpo num mix de odores
E meu coração bater, TUM TUM TUM

Me aperte bem forte
Entre teu ir e vir carmim em mim
Pois quero morrer de súbito assim...
Em teus braços na linguagem e roupagem do amor sem fim , enfim...seu meu amor
________________Norma Baker

Minha poesia anda meio triste
Vagando nos espinhos
Nadando in relentos
Alimentando-se de desvarios
Clamando por um leito
de amor e de carinho
Pedindo aos céus um canto
de repouso
por onde o vazio não
me seja encanto.

Por onde andam os girassóis
que um dia colhi no jardim
despido de mim?

A poesia dos dias sem sol.
A melancolia das nossas dores de estimação.
A fé indômita nas coisas que não possuímos ou vemos.
A indulgência aos nossos próprios crimes.
E ao paradoxo humano que ora nos santifica, ora nos dignifica ao fogo.

Dá-me mais poesia

Dá-me mais ilusão, pois a ilusão existe
entre tantos sonhos e quimeras
eu quero a sombra das coisas tristes

Dá-me mais tolerância, pois a união existe,
entre o ódio e amor,
vivem a paz e a esperança..

Dá-me mais fé, pois o mito existe
ele é tudo sendo nada, um deus
que permite sonhar e alcançar o impossível.

Dá-me mais poesia, pois a fantasia é tudo.
e o mundo é nada.

Evan do Carmo

Quase, ainda não!

Faz tempos eu não escrevo nenhuma poesia
Não consigo organizar as palavras com sintonia
Divago em pensamentos sem nenhuma magia
Alimentando minha alma com monotonia
Nem com o trago do cigarro eu me trago
Nem com o sopro do vento eu me embalo
Nem no silêncio da noite eu me acho
Nem no canto das cigarras eu viajo
Diante de mim, por mim e em mim
Reflito o marasmo que eu me permiti
Clamo o poeta que sucumbe nos trilhos
Incrédulo, desvairado, acuado e solitário
Que compadecido renasce em mim
E é por ele que eu não me calo.

Tudo vira poesia
Mas, nem toda a poesia
é bela e colorida.
Em sua grande maioria,
é árdua e sofrida.

MEL DE TI

Gosto imaginar-te na
Minha poesia escrita
Moldando-te em versos
Com as minhas mãos
Tecendo o teu corpo
Com os olhos da caligrafia
Esculpindo as tuas mãos
Em rosas de argila molhada
Cosendo a minha boca
Sentindo o calor dos teus lábios
Plantando jasmim perfumado
Na tua pele com a minha
Lírico poema de fogo que
Queima na minha doce alma
Escrevo com camélias que
O meu coração será sempre teu
Habitas no meu corpo
Na minha respiração, no meu ser
Imagino a poesia, apenas
Para possuir o mel da tua boca.
ڿڰۣ♥ڿڰۣڿڰۣ♥ڿڰۣڿڰۣ♥ڿڰۣ

Hoje quero mais que nunca
o tilintar ressoando calmaria em meu peito
e a poesia passeando sob as maresias
dos meus relentos.

ALQUIMIA

Alquimia nas palavras cifradas,
almeja o vate que faz a poesia,
combina rimas como insumos,
mescla as sensações figuradas,
deixando o tempo em acinesia
transforma vidas em resumos.

SONETO COM QUIMERA

Estás onde, amor? O peito clama
a tua imagem nos desejos chora
a poesia sem ti assim vai embora
o leito está morno, e sem chama

Fico imaginando teu olhar agora
no meu olhar enflorar em rama
invadindo meu corpo, que flama
em afagos de tempos de outrora

Vem! Não me deixes aqui tão só
num tal vazio laço de um uno nó
e no silêncio que fere com solidão

É um amor tão ausente que dá dó
na afável emoção faz um forrobodó
e traz ganido no saudoso coração

Luciano Spagnol
Agosto de 2016
Cerrado goiano

Pensamento ,poesia,verso e prosa ...........

Eu sou o grito da poesia , sou a rima da canção , sou a voz q ecoa os sonoros e vibrantes sons q chegam ao coração .
Sou fagulha ascendente do seu desejo, sou a alegria,sou o gracejo ...
Sou a simplicidade da vida,sou a vida,sou a vida !
Sou amor q se esconde,q tem medo de aparecer ,
Sou este amor,amor q faz viver .
Sou de fácil aceitação,porém, difícil de descrever ...
Sou o sol q brilha, q traz luz ao dia , q reluz alegria,
Sou aquilo q traduz tudo q se aplica ,sou sinergia .
Sou a vida,sou o amor,eu sou a verdadeira poesia !

TRANSCRIÇÃO

Toda a poesia acumulada na alma de André
há de ser expelida.
Ainda que ela seja inútil e nunca seja lida,
resta-lhe a esperança de que em uma folha de caderno
seus sentimentos se tornem eternos.

Tem urgência em escrever
- ainda que sem inspiração-
pois, tem medo da morte,
de enlouquecer ao ver o seu amor partir,
de que a saudade aperte e não suporte,
de que a tristeza leve, como em uma correnteza de lágrimas, as palavras que sussurrou aos ouvidos de Estela.

Nunca quis ser poeta.
Considera o fardo muito pesado para um funcionário público, burocrata e tão racional.
Se fosse em sua adolescência, embriagar-se com versos não lhe faria mal,
mas já tem seus trinta e poucos anos,
é considerado um cara sério...
Foi um descuido amar tanto!

E agora, justo nessa hora, pensa em escrever o que sente.
Pensa que se Estela não o compreendeu, o mundo o compreenderá.
Quer desabafar com alguém,
Quer chorar em forma de versos, como seus poetas e compositores favoritos sempre fizeram.
Alguém, alguém há de compreendê-lo!
Alguém há de lhe dar razão!

Quer morrer, mas não deseja que esse amor morra junto.
Não quer levar para o túmulo algo tão bonito.
Só lhe consola a ideia de que alguém chame de poesia o que escreve tão desorientado.
Está convicto de que todo poeta desiludido já nasce modernista.
Desconhece a métrica, a rima pouco importa...
Para ele todo desabafo é poesia.

Mas como já eram três horas da madrugada,
a poesia permaneceu na alma de André,
sem transcrição.
Adormeceu o poeta,
adormeceu a poesia.
Trocou a ideia de escrever pela ideia de sonhar.
Amanhã não se sabe se terá ânimo para recomeçar,
parece que está mais a fim de implorar que Estela volte
do que continuar com a tola ideia de torna-se poeta.

Eu sou a poesia...
O sol? O que é o sol; o sol está tão distante...
A lua, as estrelas, a chuva, o vento, a tempestade..
Quatro paredes e um teto e você sai incólume
Mas a poesia... quem te protegerá da poesia...
quem te protegerá de ideologias patrióticas e tiranos
A bomba explodiu, uma das torres da mesquita ruiu
Velhos, mulheres e crianças entre as vítimas
Bagdah era um caos, mas ainda havia esperança...
O ar contaminado, o vento empoeirado
o horizonte fumaçado e translúcido...
um soldado metralhando o seu próprio medo
recebe um proj´etil na cabeça
esse é o meu verso, um poema macabro
Eu sou a poesia...
mas bem aventurado os que têm sede de justiça...
bem aventurado os mansos...
eu sou a poesia era um poema da namorada
no bolsinho da algibeira,
uma lembrança cabreira de um recruta tímido
sem a ideologia de morrer pela pátria
eu sou a poesia: um fuzil na destra, uma granada na esquerda,
o inimigo: qualquer movimento suspeito
e o que afrontasse a nossa ideologia
Bagdah era um inferno;
mulheres e velhos prostrados clamando por Allah...
o odor insuportável de cadáveres putrefatos,
gente ferida, gente agonizando...
e até ao final dos meus dezessete anos
caminhando entre as rosas e as samambaias
do jardim da minha casa
eu pensava que era poeta,
mas a namorada já dizia que eu era a poesia...

TROVA - 94

Minha alma era vazia,
Descorando os dias meus!
Encheu-se de poesia,
Perante os enlevos teus!