Tinta
Você tenta, vai, força, mancha, de tinta tudo que aparece pela frente, mas aquilo sai ilegível, pouco decifrável e tanto esforço, mão pintada, roupa suja, nunca lavada, sempre marcada pelos tons do preto? Azul? Para no fim, ninguém entender, compreender como se deve realmente te ler.
Vazio mal ocupado
Eu tenho essa sensibilidade de tinta velha.
Eu sempre tive isso aqui incorporando minhas veias em vez de sangue, e sempre que percebo que minha ave velha e triste inventa de sair pela garganta esmagando minhas tripas e sufocando meu ar, eu me seguro até encontrar um lugar vazio e escuro para engolir com uma dose forte de álcool a ave infeliz que tenta de alguma forma sair, demonstrando um outro eu que tão pouco existe, e sim ele existe.
Mas não, ele não ira sair,não é a hora de me desmanchar em lágrimas com plateia e falsos aplausos, num momento tão egoísta e tão meu.Tão seu, meu.
Agora sinto a garganta ardendo, invento uma gripe com a desculpa da inflamação, que joga fora uma grotesca dor de solidão, sim isso acontece quando se sufoca tudo dentro de si,sem arrependimentos ou reclamação volto pro meu quarto bebo um pouco de remédio querendo que cure a dor que machuca o meu coração, acendo um cigarro e paro por alguns segundos de sentir.
Já que em mim essa dor quase não para... e se para nem repara.
Sem Destino
Esta noite não consigo dormir
Os fantasmas rondam o meu espelho
Olhos azuis e tinta no cabelo
E já não faz mais sentido sorrir
Queria ter o mundo e não posso tê-lo
Preciso de um motivo para existir
Não posso tocar, mas posso sentir
E o olho azul passa a se tornar vermelho
Viver... E não conseguir respirar
É como morrer, e eu quero partir
Porque sei que aqui eu não vou mais ficar
Começo a correr sem ter um destino
Agora não tem como desistir
Vou buscar aquilo que estou sentindo...
A Escrita
Da poesia sai o verso
Do verso a construção
Da pena sai a tinta
Que expressa o coração.
Os dedos correm rápidos
O papel recebe o verso
O coração é o lápis
Escrevendo neste universo.
O poema exprime o sentimento
A mente vaga na imensidão
Os olhos escrevem no vento
Agradecendo a criação.
"Vou pintar Amor com gosto de pudim de leite,
Contorná-lo de tinta cereja,
Fazer Amor colorido,
Cobri-lo com calda de menta e roclete ,
Pintar Amor com barulhinho de chuva,
Apreciando teu sorriso de dia de sol"
Uma grande tela branca é entregue a cada um quando surge na existência, a tinta e os pinceis nos são entregues durante nosso dia e aos poucos vamos fazendo nossos traços e descrevendo nossa história a cada amanhecer. E como o escultor, cada um de nós esculpe sua própria história.
Frase do dia 31/10/2016
Ultimamente venho me frustrando em tingir um tecido branco com tinta branca, preciso diversificar melhor as cores com as quais venho pintando meu quadro interior.
VACANTE
Aquela caneta seca
jogada ao lixo sem valor
toda tinta d'ela se foi...
Rascunhando o nosso amor.
Hoje sem tinta, não escreve...
Romance poesia, não pinta
a felicidade, não torna visível...
O carinho camuflado em sonhos
nem esboça, lindas frases
d'aquele jardim medonho.
Aquela caneta seca,
jogada ao lixo sem nem um valor
toda tinta d'ela se foi...
Rascunhando o nosso amor.
Hoje sem tinta, não escreve...
Romance poesia, nem pinta,
aquela felicidade, ocultou-se
o carinho camuflado em sonhos
nem esboça aquelas lindas frases...
Fantasias de desejos medonho.
Antonio Montes
BRASEIRO
Quero tinta, tinteiro
para escrever ao mundo inteiro
colorir, esses desejos de amor.
Assim, tão puro e verdadeiro
vou rascunhando toda a felicidade
e atirando ao léu, toda forma de dor.
Não quero com isso...
Escrevinhar a tão falada esperança
e pontuar a verdadeiro botão de flor.
Com firmes pinceladas de confiança
desenharei orvalho e amanhecer do labor
e a goteira do oitão, serenando o coração.
Quero tinta, tinteiro
braseiro de um corpo inteiro
a queimar a volúpia de minha paixão.
Antonio Montes
Tinta de caneta num prisma de papel
Certo dia a caneta disse ao papel:
_Ei papel, eu sou melhor que você! Sabia?
O papel respondeu:
_Ah é! E porque você acha isso?
_É que eu sou o instrumento que os poetas usam para escrever o que estão sentindo. Palavras são só palavras se não tiverem tinta para serem vistas. Eu tenho a tinta que elas necessitam - o fluido necessário para a combustão.
_Muito bem minha querida caneta. Pode ate ser você quem da cor e vida às palavras dos poetas e dos profetas. Mas sou eu quem as eternizam. É em mim que as profecias ficam registradas. É em mim que as poesias são pinceladas. Sou em que os diversos dedos alheios tocam, pegam e levam-me à altura dos olhos. É você que eles enxergam, ou melhor, sua tinta; mas sou eu quem é dobrado com carinho e guardado lá no meio do livro, da bíblia ou do diário.
Rick Almeida Reis (17.04.12)
Moral: "Nós - canetas - escrevemos todos os dias no papel - a vida - que DEUS nos dá. Escolha bem as suas palavras, porque um dia a tinta pode acabar ou não haver mais espaço no papel"
SINTO MUITO,
eu apenas sinto,
e,
quando sinto,
o rio deságua,
a tinta atinge o chão
e é em meio a vermelhidão
que percebo que já não há mais palavras
que possam substituir essa ação.
A minha boca sangra,
pois ela deseja ser capaz de falar,
deseja ser capaz de se libertar,
deseja que ainda que por um momento
as palavras pudessem curar.
Sonho com um momento
em que a canção do rio
seja mais forte que sua correnteza,
e que ao lado do vento
seja capaz de em suas notas
transmitir minha tristeza,
que sirva de alimento.
E se eu pudesse falar,
se coubesse em palavras
e eu pudesse expressar,
que me perco desejando ser encontrado,
que meu medo
seja me deixar ser levado
por aquele que se reconhece terminado,
e que por implorar por um pouco de cor,
seja em branco que eu continue a ser banhado.
TINTA E PINTA
Maria da tinta
que pinta...
Pinta uma pinta,
uma pinta de tinta
ela pinta com tinta.
Pinta, trinta,
cento e trinta
com pinceis e rolos
com paletas e trinchas.
Maria da tinta
todavia distinta
pinta com a tinta
a sua pose e pinta,
Maria da tinta
pinta.
Antonio montes
CONTRAPARTIDA
Com seu gosto e sua tinta...
você pintou o meu rosto,
que desgosto, essa pinta!
Ver esse rosto, todo tingido
seus olhos blues, fingidos
quantos fados, o seu olhar atiça?
Os passos meus no contra passos desse amar
nesse terço n'essas pedras, não sei bailar.
Antonio Montes
Não posso deixar
De derramar
Um pouco da tinta no papal
Que não importa muito só que
A felicidade encontra seu rumo
Diante da alegria
Que se componi numa só canção
A canção do amor
Que já não grita por ter encontrado
Uma faringe no coração
Precisamos ser como a viuvá
Que deu até a ultima gota do azeite
Não temos nada só o que nos restou
Vamos dá o nosso azeite
Esta no amor que nos sobra
No nosso coração um coração
Que esta cheio e cheio de amor
Por esse motivo o amor é eterno
Ele se multiplica a cada segundo
O amor é como um casulo
Que se alimenta de corpos ou resido
O amor se alimenta do amor
Que quanto mas é dado mas se recebe
Em quanto tiver amor vamos da amor
para que ele continue se alimentando
Como um casulo
O casulo do amor
Não precisa de tomada
Para ligar o amor
Só basta alimentar com
O sentimento maior
O sentimento do coração
Háa amor
maria
MINHA PAREDE
A minha parede, tem verde,
assim como o horizonte..
parede secam, tinta verde
rede estendida, suave sede.
Na minha parede, tem sonho
nesse mundo assim medonho
sonhos que morrem tristonho
muito antes do abandono.
Na minha rede, tem teias
que no balango se estapeia
tantas peias em minhas veias
que minha vida encandeia.
Na minha parede, tem rede
que aos meus sonhos, laça
um dia eu sei minha parede
mudará essa minha raça.
Antonio Montes
Tinta verde.
Que a seca faminta
não tire o que veste
do couro e da sinta
do pouco que reste
antes que seja extinta
o verde da tinta
que pinta o nordeste.
