Textos que Falem eu Nao Vivo sem Voce

¿Quiere sabre dónde ENCONTRE mi Modelo? Un árbol crece arriba hacia, aguanta sus ramas y estás, sucesivamente, Ramitas sus estás y, uma Vez su, las hojas. CADA Y contraditório indivíduo ha Estado creciendo armoniosamente, magníficamente, después de Opaco Dios, el artista eis vinco..

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Antoni Gaudí

Será que ainda há esperança
porque passa anos e só piora
Será que vale a pena essa ânsia
porque o planeta chora

E o vírus que se espalha
se torna mais forte
com a ignorância falha
dos ditadores

Queimadas e guerras
ganância e descaso
poluição e motosserras
e o mar esgotado

As geleiras derretendo
em lágrimas
e o ser humano se entretendo
porque assim vai se esquecendo

se esquecendo de toda a dor
alimentando a mente
com fantasias inexistentes
por que a realidade

Ah! A realidade não é nada atraente!

⁠O mais incrível de amadurecer,
é que certas dores perdem campo.
Porque entendemos que remoer é esforço,
e que resultados amargos geram desinteresse.
E a gente vai morrendo de preguiça de fofocas
e discussões sem sentido.
E cada pessoa pesada é um tédio.
A solidão já não assusta tanto
quanto certas companhias.
A gente vai escolhendo o silêncio
e vai selecionando com quem irá rompê-lo.
A gente vai se esvaindo dos excessos,
e daquilo que é perda de tempo, largando o ócio.
E cada minuto de infelicidade é desperdício
e energia mal empregada.
A certeza de que satisfação é predileção,
e que viver melhor tem como primeiro ato,
decidir sem aguardar milagres no final.

⁠Porque tanta variedade de flores?
Tanta variedade de cores?
Tanta variedade de tamanhos?
Se as pessoas parecem que só enxergam
em preto e branco
e colocaram ordens nas formas
não tem graça sermos todos da mesma cor
não tem graça sermos todos da mesma forma
o que encanta são as diferenças
Qual seria a graça,
de correr por um jardim sem cores
ou qual a graça se todas frutas
tivesse os mesmos sabores?
Aceite as diferenças
ame as diferenças
porque você é diferente!

⁠Mulher de ir às alturas,
aprecia perder o fôlego
com paixões quentes.
Até o juízo de repente.
Desde que a loucura
faça diferença no coração.
Não reconhece o chão como lugar,
gosta mesmo é de sonhar.
Mesmo que por instantes seja tua,
ela é e será infinitamente dela.
Não aceita ofertas rasas
de gente que só transita a superfície,
ou de amores inúteis
que reinam no superficial.

⁠Saudades do mar
O mar sabe curar
as dores de amores
de corações partidos
com tons de azuis colores
Saudades do mar
ele lava a alma
abre os pulmões
a mente acalma
Sossega indagações
da fôlego e vida
encontro soluções
cura para minha ferida
Assim se não me afogue
que a onda não me atropele
o sal e o sol me não me queime
ou que eu não me apaixone
Eu amomar amar

⁠Envelheci uns 70 anos nesta quarentena. Este mundo todo parado. As pessoas trancadas em suas casas (as pessoas boas, né, porque as ruins estão nas ruas, com exceção de quem é obrigado por causa do trabalho), porra, está tudo fechado. O mundo ficou vazio. Chato. Desconfiado. Tudo é contagioso...
Não estou reclamando do comportamento de ninguém, nem da condição do isolamento. Não, pelo contrário. Acho que é necessário esse sacrifício e é natural que estejam assim com essa neurose. O problema é que não estávamos preparados para isso, principalmente para quem gosta de gente, de contato físico, calor humano. É difícil você ficar em casa preso, com tanta energia pulsando em ti, o mundo lá fora fervendo, as estradas, as ruas, a noite lhe convidando para sair, mas foda-se. As vontades precisam ser contidas, por enquanto (mas se puder vivê-las não hesite). O amanhã é incerto e os desejos não são eternos - assim como a gente também não é.

Texto: SirFoda (Apollo Narciso)

Vivemos tempos difíceis, em que um inimigo invisível fez ricos e pobres ficarem em casa, provou que ter milhões na conta ou quase nada, não te garante não ser infectado, não te garante a vida, fez famílias se unirem, pessoas estranhas ajudando umas as outras.

Mostrou ao mundo toda sua fragilidade, a busca incessante pela fortuna deixa fraquezas, muitas vezes esquecemos de nossa saúde, e quem diria logo dela, hoje esta sendo protegida a qualquer maneira.

Países na mesma situação desenvolvidos ou não, lutando para defender seu povo, uma guerra com algo invisível a olho nu, nós fez olhar para nós mesmo e repensar atos, atitudes.

E pensar que precisou de uma pandemia, para ter noticias como a diminuição de poluição, noticias de pessoas se conscientizando, por outro lado vemos atitudes de muitos que não entendem a real situação.

Esse inimigo invisível vai deixar marcas na sociedade, e hora de pensar tudo, tudo ,tudo, um vírus conseguiu parar todo o globo, e hora de repensar como está sendo rumo da nossa vida.

Caso essa pandemia não deixa aprendizado, historias de evolução, nada adiantara, pois no futuro continuaremos desprotegidos e a espera de mais uma tragedia !.

Lá na roça

Na roça tem comida no fogão á lenha, gente boa e passeio de carroça.
Ah como gosto da vida no campo, que tem tudo e não esta prosa.

Como é bom ir para a roça, lá além de ter comida deliciosa e tudo fresquinho
feito com carinho e com amor e o que mais eu admiro, lá na roça
é a simplicidade de um povo acolhedor.
Por isso, que quando eu crescer ainda, vou comprar uma casinha, lá na roça.

Castelo de Areia



Esquecimento estendido.
O cheiro do sofrível,
Lançados há Natureza.
Batem as porta dos palácios.
E, as pontes elevadiças,
Não contem o cheiro
da humanidade lançadas e
esquecidas a própria sorte.
E, nem todos os tesouros ou
Arsenais.
Contem inimigo em comum,
tão Poderoso.
Que por ironia;
Pequeno e invisível.
Trazendo a luz,
No porão.
Aos tigres de papel
E nem por isso. Menos humano.
Que não escolhe , classe , raça
Ou gênero. E mistura-se,
Para realizar suas atribuições.
Despertando a humanidade adormecida.
Sentimentos de cuidados esquecidos.
Lembranças do que;
O humano não é gasto.
É investimento.
A Vida é mais importante.
Do que qualquer riqueza,
Supremacia de classe.
E direitos de nascimento.
Nenhum privilégio pode ficar,
Contido em fronteiras, casas e muros
De contenção.
Nenhuma conforto.
Justifica ou restitui o equilíbrio
Arrancado a fórcipes da Natureza.
E que; são características inerentes
Da Vida que habita esse planeta.
E que em determinado tempo.
Constituiu-se da ideia de humanidade.



Marcos fereS

(em tempo de corona vírus)

Quem dera Drummond ter me escutado
O nosso coração é sim maior que todo esse mundo
muito maior que todo esse universo
A diferença é como nós tratamos os sentimentos
amamos as nossa diferenças
cantamos poemas
que contam, que cantam e que confessam
amar de mais não explode corações
apenas cria versos.

⁠Que seja abençoado todo povo de fé
O que adora saia longa
O que adora grama no pé
O que prefere uma bela rosa
Ou prefere jasmim
Que seja assim.
Que seja puro e lindo todo amor
Assim como um grande jardineiro cultiva sua flor.
Que seja por opção cada qual escolher sua própria reza ou oração.
Que seja livre em paz
E com anseio nossas escolhas e desejos. Que seja.

⁠O amor...
É a lucidez do poeta, é a profecia do profeta.
É a clara e mais louca forma, de se enxergar.
É luz, é céu, é mar.
Ao contrário do que dizem não se tem só um.
Isso é paradoxo pra quem não sabe amar.
Não é infinito, é finito.
Por isso cada segundo conta.
Porque ao final de cada segundo, a magia do infinito reconta.

⁠Viver exige coragem:⁣
⁣
Para continuar vivendo;⁣
⁣
Para enfrentar os desafios;⁣
⁣
Para vencer os medos;⁣
⁣
Para perseverar;⁣
⁣
Para caminhar com determinação;⁣
⁣
Para expressar uma opinião impopular;⁣
⁣
Para pedir ajuda;⁣
⁣
Para tentar alguma coisa nova;⁣
⁣
Para ser responsável;⁣
⁣
Para dar o primeiro passo na direção daquilo que você mais teme;⁣
⁣
Para admitir o problema;⁣
⁣
Para buscar ajuda profissional quando necessário;⁣
⁣
Para impor limites;⁣
⁣
Para dizer: “Eu não sei”;⁣
⁣
Para compreender e perdoar;⁣
⁣
Para pedir perdão;⁣
⁣
Para...⁣
⁣
Seja você mesma, mas sem que isso signifique ser medrosa ou insegura. Não há nada mais atraente do que a CORAGEM.

ÀS VEZES O NOSSO MAL É O NOSSO PRÓPRIO PENSAMENTO

Às vezes o nosso mal é o nosso proprio pensamento. Porque ele nos faz desistir sem antes tentar ...
ver um pouco de fraqueza e já quer desistir...

Ver algo dando errado e ja acha que não vai conseguir.

Caiu e já pensa que não vai conseguir levantar...

Se machucou, já pensa que nunca vai sarar.

Foi traída? Pensa que todos ao seu redor vai te trair também.

Quando nós alimentamos esse pensamento a gente fica presa à essas coisas negativas. Certo que nem tudo será fácil. Até porque não poderia ser. A gente não pode conquistar nada fácil, temos que lutar para ter tudo que queremos ter.

Instagram @textosdojones

INCOMPLETUDE

Fica-se sempre um copo pela metade
Uma canção jamais cantada
A promessa prometida
De uma jura desonrada

Fica-se sempre um beijo não beijado
Uma palavra por dizer
O amor contemplado
Meio desejo sem prazer

Fica-se sempre um verso não escrito,
De uma prosa não rimada.
O poema sem espírito.
Da poesia desalmada.

Fica-se sempre algum ressentimento
Pulsante no peito refutado
Toldado querer reprimido
Sentimento anelante despedaçado

Fica-se sempre uma vontade inacabada
Daquilo que não se pôde fazer
Meia falsa verdade justificando
O acaso incapaz de deter

Fica-se sempre uma fantasia amortecida
Fitando o mundo amuado
Lacunosa carência perdida
Dissabor do ser desamado

Fica-se sempre algum lamento
Aprisionado nos sonhos subtraídos
Menos esperançoso os anseios
Parcos quereres retraídos.

O SEMIÂNIME

Frívolo ser.
Morto antes do começo,
extenuado no tropeço,
que o acaso lhe fez ter.

Alma langorosa,
vivendo sem vida,
sem dor ou ferida,
que asquerosa secou.

Letárgico descrente
Lastimoso inativo
De querer impotente
Do desejo abolido.

Essência descorada
Espírito desditoso
Imanência despegada
Âmago ominoso

Reminiscência turvada
Pretérito clandestino
Rotina ceifada
Escopo sem destino

Moléstia sem crença,
a pior da doença,
que podes-te ter:
“Ser o pobre do ser,
num mundo medonho,
vivendo sem sonho,
fingindo viver”.

A LINGUAGEM DAS LÍNGUAS

Língua que fere e língua que fala.
Língua que morde e que cala.

Língua leviana e língua indecente.
Língua puritana e maldizente.

Língua benigna e língua praguenta.
Língua que afaga e que afugenta.

Lingua torpe e língua indiscreta.
Língua versada e direta.

Língua verbosa e língua platônica.
Língua imbricada e lacônica.

Língua que beija e língua ferina.
Língua que corta e que mina.

Língua complexa e língua prolixa
Língua concisa e simplista.

Língua que prova e língua que sente.
Língua com língua não mente.

Língua farsante e Língua aleivosa.
Língua amarga e teimosa.

Língua afiada e língua torta
Língua molhada e morta.

AS VARIAÇÕES DO AMOR

Amo o amor, e toda forma que dele descendeu.
Do mais ordinário amor previsível,
Ao amado amor que se perdeu.

Das sanhas do amor rancoroso,
Ao recalcado amor reprimido.
Dos contritos do amor pesaroso,
Ao magoado amor compungido.

Amo o amor abnegado,
O amor sublime,
E o amor minguado.
O amor com prazer,
O amor sem paixão,
E o amor libertino.
O amor afetuoso,
O amor casual,
E o amor clandestino.

Amo o amor sem vontade,
O amor do mundano,
E o amor da castidade.
O amor comedido,
O amor puritano,
E o amor excedido.

O amor da vileza,
O amor carinhoso,
E o amor com pureza,
O amor proibido,
O amor lascivo,
E o amor consentido.

O amor conturbado,
O amor platônico,
E o amor imbricado.
O amor carismático,
O amor antagônico,
E o amor pragmático.

O amor indelicado,
O amor oportunista,
E o amor carente.
O amor com a fé do cristão,
E o cético amor do descrente.

Amo o amor com mentira,
O amor verdadeiro,
E o incerto amor do talvez.
O amor exagerado,
O amor da equivalência,
E o parco amor da escassez.

Amo todo ser indefinido,
Aquilo que não foi nomeado,
E o amor fementido.
Amo tudo que ainda se desconhece.
O amor açodado,
E o amor que nem a carne apetece.

O amor com angústia,
O amor libidinoso,
E o amor altruísta.
O amor com sentimento,
O amor jactancioso,
E o amor sem cabimento.

A CRIAÇÃO ATORMENTADA

Por baixo do fino tecido que envolve o meu travesseiro, ouço os ensurdecedores brados das letras que me perseguem incessantemente. Fragmentos de vozes fantasiosas, segredos do invisível e confidências do desconhecido, em falas soletradas pelo próprio sussurro do vento, fecundam-se no vago silêncio da madrugada, tornam-se vivas, constrangem os meus quereres, compelem a minha alma, dominam o meu corpo e clamam por liberdade. Frases anotadas no breu da memória, e blocos de anotações riscados dentro do meu multiverso letrado. E entre o mexido remexido do meu corpo contorcido, textos lidos, relidos e cravados, como quebra-cabeças rabiscados permeando as dobras do meu lençol amarrotado.
Rendo-me então aos gritos de vogais, aos ecos de consoantes, aos advérbios de tantas formas, e as mil formas de orações. Beijo a tortuosa face da noite, despeço-me do assossegado aconchego do meu cobertor, e entrego-me ao martírio mediúnico de trazer todo o desconhecido à tona.
Divido-me em infindáveis interrogações, espantosas exclamações, e escudo-me atrás dos imorredouros reticenciados três pontos, que se forjam dispostos paralelamente em uma linha, ladeando uma expressão qualquer. Entretanto, no vácuo apressado de parir vidas letradas, a perfeição do ensaiado faz-se sempre aberrante ao intento do parto: escrevo em tempos inexistentes, crio adjetivos fantasiosos, e nem sempre recorro aos artigos. Açodado, mastigo ditongos e anseio vômitos de tritongos, entre soluços de hiatos. Engulo vírgulas, regras e normas. Cuspo exclamações, pontos finais, reticências... Mas, sigo em jorros gráficos, emudecendo todos os traços fônicos que ressoavam dentro de mim até desvelar o desbalizado limite da criação.
Normalmente, é quando as mãos doem, a coluna grita, a vista embaça, e as ideias se decompõem na fadiga mental. Inobstante, adiante do esgotamento da carne, existe ainda o além. O ilimitável impulso de seguir adiante da digladiação física e extrafísica. Pois, quando se reduz aos apelos do corpo, não é o suficiente para os anelos da alma, e os músculos costumam se vingar em espasmos inquietantes na cama, formigamento nos pés, e pontadas finas na parte inferior do abdômen, envoltos ao reavivamento das vozes conclamando por novas palavras.
Vai-se o sono, o cigarro, o café e o sossego, enquanto a verve retorna ao oriundo centro do nada, e tenta – a cada afronte da tela em que os olhos ainda entreabrem – uma nova palavra. Vencido o cansaço, as pupilas reabrem, as ideias ressurgem, o dia clareia e o corpo inteiro em uma junção milimétrica dos dedos fazendo letras pelas mãos, e delas nascendo histórias, tornando-se uma extensão continua e sem emendas entre a fantasia, as palavras, a magia e o mistério divino do prazenteiro ato sofrível de escrever.