Texto Poético

⁠POEMA, SONHADOR

E vamos assim: olhos cerrados, inspiração
em um sonho poético, encantado e gentio
prosas com asas, desatando a imaginação
e, na ilusão: a sensação e a criação no cio
Por entre as mãos, um versar apaixonado
sussurrante de amor, a muitas horas a fio
onde há de ter uma trova de terno agrado
e supremo aparato com um doce arrepio

Que feliz role o sonho, no poema sonhador
tal qual nas noites românticas com luares
resguardando o verso em um largo sorriso
E que nada altere a este talante sedutor
que seja sentimental apesar dos pesares
pois, sonho, pro poeta, é sempre preciso!

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
27 de abril, 2022, 19’36” – Araguari, MG

⁠Bom Retiro Poético

É no caminho aberto
pelo aguerrido Alferes
é ali que te quero
como tu me queres.

Nos campos do Bom
Retiro que foram
descobertos nasceu
uma cidade infinita,
Que amo apaixonada
esta tua gente bonita.

No Campo dos Padres
o teu brilho vejo ali
do alto e bem aqui
você está presente.

No Morro da Boa Vista
você é amado por mim
do início ao fim,
ali tu vieste querubim.

Nas belas cachoeiras
e cascatas pude
prever que tu vens
de um jeito matreiro,
Você sabe bem
que te amo inteiro.

No Morro da Cruz
onde o Sol, a Lua
e a tua fascinante luz
brindam a vida,
te amo infinitamente.

No Morro do Trombudo
meu amor profundo,
és raro tesouro poético
desta Serra Catarinense,
que por cada instante
e rincão só tu me rende

⁠Wittmarsum

Wittmarsum, adorada,
és o meu torrão poético
da nossa Pátria amada.

Descanso dos guerreiros
no jardim do príncipe,
Minha poesia sublime,
Nova África e estrela azul
talvez que amo a cada
dia mais mês a mês.

Wittmarsum, adorada,
és o meu torrão de ternura
da nossa Pátria amada.

Com apego as origens,
garra e união aqui
no nosso Vale Europeu
ergueram cidade
nesta Pátria sagrada
onde vive a liberdade.

Wittmarsum, adorada,
és o meu torrão de paixão
da nossa Pátria amada.

Reverencio a sua gente
que sabe ser acolhedora,
a Natureza embaladora
e os teus sabores bem
postos na mesa e tudo
aquilo que fostes, és e serás.

Wittmarsum, adorada,
és o meu torrão amor
da nossa Pátria amada.

⁠Força motriz


Com o sistema poético fragilizado, fiquei inoperante e desmaiei....
Dormi acordado, quase morri...
Sem saber, minha alma foi produzindo alguns efeitos.
Nulo dos holofotes, no meu profundo interior, sonhando continuei...
Copulei-me com outros versos, vi minhas asas pegarem forças, sem notar, voei alto...
No meu consciente, eu não existia mais.
No subconsciente, algo me fortalecia.
No superconsciente, super operacional me tornei...
Abrangido pela força divina, habilitei minha força motriz, simplifiquei a velocidade que me quis derrubar e a reduzi em pedaços, e as sapateei com meus pés...
Eletronicamente, recebi um nova vida, uma nova forma inspiradora eu ganhei..
Tentaram me desarmar, carregado de munições poéticas, reapareci...
Quiseram me fazer de inepto...
Mesmo incapaz, sobrevivi...
Um dom que muitos querem derrubar...
Mas, Deus é Deus,
Com ele na frente, não há pedras, não há montanhas...
Com artimanhas, as teias vão se desfazendo..
E o Poeta, continua escrevendo com sua mente sóbria e equilibrada sem os tormentos...



Autor: Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠⁠SONHO POÉTICO
A poesia possui corpo físico. Sente dor, alegria e tristeza.
Sobretudo é sentimento que freme.
Qualquer um pode escrever um poema porque isso é expressão de sentimento, intrínseco a qualquer ente. Quando adolescente toda mocinha, todo rapaz, guarda em seu diarinho algumas frases de amor, rebeldia e desilusão.
Embora mais tarde quando as encontra-las, quase esquecidas, amasse em bolinha e descarte. Ou talvez alguns guarde-as consigo para a posteridade. Mas a vida contemporânea nos torna produtos comercial. E isso nos desalenta da produção literária, quase que involuntariamente. Pois quando somos rotulados “responsáveis, racionais”, partimos em busca dos bens frívolos na intenção de uma suposta aceitação social.
- A poesia em sua essência, não!
- Essa subverte...
Porque a arte por si só não permite negócio.
Ela possui a magia de oferecer sentimentos e sentido às coisas.
Já dizia o poeta Leminski o ato de escrever
A linguagem da poesia é um ambiente de santidade.
De tal maneira a fazer aplacar ou indignar o sonho poético.
Eu estou muito cansado da vileza de tudo que não é natureza.
Porque a natureza é a representação da arte.
E a arte materialização do Deus imanente.
Nem mesmo a vasão dessa solidão que carrego sobre os ombros me alenta.
A potência e fragilidade da vida, o nada que a gente representa diante disso.
- A humildade diante de nossa condição frágil
- De nosso próprio espirito imperfeito assusta
- E com a prudência do sábio
Me refugiu na santidade da poesia como essência da vida.

⁠DEVANEIO POÉTICO

⁠A gente cresce e amadurece, pois, colocando na mesa o nosso passado, dizendo em voz alta como se fosse uma prece, observamos as minúcias da vida, o que já passamos e o que na atualidade ainda acontece.

Olhamos o nosso passado e percebemos as diversas bobagens que já realizamos, muitos fatos que não nos enobrece, mas que serviram de aprendizado para que pudéssemos evoluir, sendo superior a algo que já aconteceu, mas que atualmente ainda nos entristece.

Muita coisa absurda e exagerada, mas que no momento de lembrança até se torna engraçada, mesmo que no ridículo dos acontecimentos, de imaturidade entranhada, nos faça lembrar e dar muita risada.

Juventude abobada, de descobertas e adivinhações exacerbadas, de falas e certezas de tudo e de nada, de um jovem se achando adulto e sábio, mas que na inocência apresentada, tinha mesmo um certo conhecimento, mas não para ensinar aqueles que já estavam no mundo há décadas passadas...

Esta é a minha visão de alguns que ainda não viveram em sua plenitude, mas que se acham sábios e cheios de razão, que talvez até possam ensinar um ou outro cidadão, os que não viveram e não tiveram a mesma sensação.

Mas não se assuste, esta é a minha intenção, instigar, dizer que para ensinar com exatidão, é preciso possuir vivência e ter sentido na pele a dor da evolução.

⁠Observador Poético.


Em meus olhos...
Na minha alma...
Em meus tímpanos...
Em meus murmúrios...
Em meus pensamentos...
Tudo em mim...
Ah um imenso olhar de um observador poético...
Trago comigo...
Rasgaduras de algumas dores...
Rachaduras de alguns amores...
Fechaduras de tantos horrores...
Entre os espinhos e flores...
Também vivo em clamores...
Tralhei por essa vida...
Estradas...
Pintei por essa vida...
Linhas...
Manchei por essa vida...
Uma tecelagem...
E pelos mares...
Afundei barcos e canoas...
Voltei...
Escrevi...
Tentei ler o que deixei marcado...
Tentei achar os erros...
E na labuta me encontrei...
Achar ruim...
Jamais...
Não posso me dar o luxo de reclamar...
Agradecer...
Torna-se a vida mais eficaz...
Abrir a boca para citar...
Não...
O que posso...
É tentar quebrar as cordas do violão..
Mesmo faltando uma ou duas das cordas...
Posso fazer um refrão...
Do alfabeto informatizado...
Coletei e investi nas frases mais bonitas...
Umas encantadoras...
Outras não tão coloridas...
Injúrias...
Pensei nelas e amaldiçoei
E disse...
Vá pra bem longe de mim...
Do verde que tu me entregas...
Meus bois ja comeram o capim...
Do amarelo faço nascer e brilhar o Sol...
O azul me encanta e vem do céu...
Reflete no mar e envaidece...
A tardinha enaltece...
Das minhas preces clamadas...
Pedi a Deus o pão e o perdão...
Assim...
Meu instinto poético...
Termina mais essa canção...


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠
O pulsar de um coração poético



Tranças que tramam;
Inflamam a quem amam;
Resultado de um eletrocardiograma;
Difamam que até se esparramam.
Onde não há cronograma,
Sem medidas a quem proclamam.
Versos que vieram e acabaram na lama,
Reclamam das escamas.
Feridas que embalsamam
E tudo se acaba na cama sem a tal tão sonhada fama.
Não falo do Amor conjugal,
Falo do pacote de frases sem sal;
Que por anos estavam guardados na gaveta da minha existência.
Falo do poema, falo da poesia, falo da mídia, falo de mim e falo do verbo.
E seria capaz até de falar da "Vida".
Por final, falo da ilusão que um dia foi colossal,
Onde certos condimentos
Não são capazes de realçar o sabor,
Nas imaginações que perderam
A moral.
O agudo de minha voz,
Ecoa e não há quem diga que não doa.
No grave,
O bater das asas é rústico e amortece a mente do velho Poeta,
Até no voar das suas
Inspirações.......



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Paraíso Poético.


Tua boca,
Meu olhar.
Teus olhos,
Meu luar.
Meu Paraíso Poético.
Submeto-me agora na ciência oculta.
Minha consciência é inexplicada.
Não te comparo com o tempo.
Mas é ele quem me faz isso escrever.
Minhas inspirações são conduzidas pelo vento.
Elas cambaleiam no sabor dos seus lábios.
Sou apenas um verso que ainda não começou.
E seu olhar me faz inspirar,
O verso mais puro do Amor....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Mundo Poético



No meu mundo Poético
Submeto-me à ciência oculta,
E em uma consciência inexplicada,
Não me comparo com o tempo.
O tempo é quem me leva.
Minhas inspirações são conduzidas pelo vento.
Cambaleiam até nas altas tempestades.
Sou apenas um verso que ainda não começou;
Sou um poema ainda não esperado;
Sou um pássaro em busca de um ninho;
Sou o cotovelo do mar agitado;
Sou uma criança que chora por nada.
Muitas vezes nem sei onde foi parar a postura.
Sou uma máquina que ainda não foi fabricada;
Sou o tear que tece a teia sem nela ter tocado;
Sou um acorde de uma melodia improvisada.
Repentista que tem nas veias um sangue que fervilha por dentro sem ser notado.
Os meus icebergs desmoronam.
Os pinguins fazem suas migrações.
E os cisnes,
Voam para outros continentes,
Em busca de um clima gelado.
Assim é esse Poeta...
Que escreve tudo sentado no próprio sonho de uma calçada.
Sentado ou caminhando eu sei que vou.
Sem destino e os desatinos deixo bem longe,
Por algum lugar dessa minha,
Jornada......



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Verso criminoso.

Sou pássaro voador
Quando um verso poético me machuca
Vou em busca de uma cura
Em seu ombro
Tenho o remédio que tanto preciso
Ah! Se não fosse ele
Voaria sem rumo para outro lugar
E o verso criminoso
Me perseguiria até que eu não mais te encontrar.......

Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Licença poético política
Não quero ser presidente,
"mamãe não quero ser prefeito"
como poderia eu lidar?
lidar com o dogma neoliberal
lidar com falácia libertal e tal qual?
lidar com a democracia bacanal
Quem quer carregar o peso?
Quanto mais conforto mais eu tô
ileso
e leso, lesado
Não podemos olhar pro outro lado
mas é tudo tão ligado
tá ligado?
pobre de direita
rico de esquerda
a revolução dos grupos
é a revisão da empresa
muita gente ilesa
muita gente lesada
antes fosse tudo isso
falácias.

⁠SONETO LÉS A LÉS

Ainda que não seja, assim, poético
Que falte o olhar, o afago, a beleza
És tu, poetar, ao meu olhar estético
Bem, sem importar com a grandeza

Não temo se me acharem cético
Cada verso tem a minha certeza
Das rimas e do cântico profético
Do amor, a mais pura candideza

Outras vezes soneteio sem preito
Ah, tão em vão, tão sem emoção
Tão fantasiosos e, tão imperfeito

Mas, certo é que na sensação
Tudo se torna o versar estreito
Quando se é ausente de paixão

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
26/10/2020 – Triângulo Mineiro

⁠Olhar Poético

Como um filme
Vejo cenas que marcaram a sociedade.
Como um filme,
Gostaria de rebobinar muitas cenas
Mudar alguns atores
Alguns lugares
Alguns roteiros.

O 11 de setembro por exemplo
Eu mudaria...
Colocaria meu olhar poético sobre aquelas primeiras horas do dia
Colocaria poesia na vida daqueles homens-bombas
E salvaria!

Tantas vidas
Tantos sonhos
Tantos filhos e pais
Amigos e irmãos.
Não voltaram para casa.
Não acenaram um adeus.
Tiveram suas vidas ceifadas
Pela secura das emoções
Pela amargura de um luta cruel.
Como um filme
Vejo cenas que marcaram a sociedade
E a poesia não estava lá.

⁠Nostálgicos eventos
Me deixam com saudade
Uma saudade distante
Distante idade
Um engasgo poético
Nessa fatídica sociedade

Seria um engasgo profético
Provocado pela dor aguda
De quem fora o vilão responsável
Por toda patética pontiaguda
A uma população que não aguenta mais
A idiotice de um Governo que não ajuda

E escreves por um pecado lastimável
Causado por um tresloucado
Que endoidecido das loucuras
Usa das palavras armamento pesado
Contra uma população indefesa
Condena um pobre desavisado

Que nesta próxima ação
Entre em cena a dor
A mesma vilania provocada
Que se ache no conforto o favor
Que se detone a mina explosiva
No colo do mais infame amor

⁠Nostálgico tempo lírico e poético dos românticos.
(Paulo Sales)

Olhando para o infinito,
Introverso aos sons das mais belas expressões,
Afetuosas promessas de amor,
Entusiasta o coração,
Por projetos e aspirações.

Nenhuma ilusão é possível reter,
O triunfo da imortalidade,
Laurel do sentimento puro,
Sedutora afabilidade.

Raios mútuos,
De juras eternas,
Lunar que romantiza a paisagem,
Beijos tantos,
Calorosos,
E quantos,
Carinhosos abrigos.

Acorrentados a sonhos de felicidades,
Onde a razão precisa de auxilio,
Amantes que inspira e não comparte.

Corpos nunca vistos,
Desejos insofismáveis,
Sútil obra de arte,
Mas maleável e filtrado.

Ontem assim foi,
Românticos restaram,
Obsoletos ou ultrapassados,
Inafastável lembrança,
Atroz saudade.

⁠Poético silencioso
que se deslumbra numa noite branda
rodeada de olhares curiosos a se debandar.
Lua branca e clara como as ruas do entendimento
que me preenche de sentimento
deixando a mente livre querendo voar
novamente volto a escrever pensando em quando vou descansar
mesmo que a mente em rimas de momento não pare de pensar
para compor mais um pedaço da alma
um resquício que me acalma e me faz querer continuar.

⁠Palco Poético.





Por um lado,
Somos dramaturgos na escrita , na vida e etc...
Por outro lado,
Somos um melodrama com certos personagens que criamos em nós mesmos e com quem convivemos.
Somos colecionadores e telespetadores de cenas reais e irreais.
Dedico esse poema aos dramaturgos dos palcos teatrais.
Uma cena!
Uma palavra !
Uma atitude pode mudar o contexto de uma vida ou de uma peça de teatro.
Conflitos entre olhares.
Damos então vidas aos cenários principais.
Moças dramáticas nas verdades e nas ilusões.
Cortinas coloridas que nunca se fecham.
Modo automático no que faz.
Rapazes de boas competências.
Um atrito na comédia que merece aplausos.
Telenovelas vivas.
Significados de um jardim de jasmim em suas escritas.
O Poeta cênico escreve.
Na Alma cinematográfica corre um alfabeto nas veias.
Atua como membro acrobático que não é unilateral,
Suspense!
Drama, ação e terror.
Na vida que levamos no dia a dia.
Somos todos dramaturgos.
Nem que seja um pouquinho.
Somos sim.
Artistas, viventes nessa vida real.
Personagens vivos.
Somos nós mesmos.
Dono de cada texto ou peça teatral.
Na dramaturgia da vida.
E que não tem ,
Outra igual...



Autor :Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠
Departamento Poético.



Nos ombros,
Uma mochila.
Por dentro,
Uma alma poética.
No coração,
Uma administração conjunta com minh'alma.
No cérebro,
A inspiração explode a todo segundo,
E ele é um território inabitável.
Os olhos,
São os setores da minha ilusão.
As repartições administrativas causam-me uma subdivisão.
Cada fotografia a mim apresentada,
É um poema que coloco em ação.
No meu ramo investigativo,
Vou vasculhando a literatura de cabeça para baixo.
Uma seção eu reservo para subtrair as fragrâncias das flores.
Em uma sala específica,
Faço dela um laboratório de análise.
Entre outras,
São as que vivi , sorri e sofri.
Algumas são motivos de distrações.
A minoria vem das imagens que meus olhos filmaram nesse belo e imenso universo.
Cada setor tem suas diretrizes,
O meu serviço é esse !
É escrever dentro do distrito da minha imaginação.
Pois esse é,
O meu departamento poético......



Autor :Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠POESIA ETERNA

Poesia és dona de mim, prosa me pertence
E, nesse poético cativeiro, deliro por inteiro
Cá nos versos sinto sussurrar tão verdadeiro
Que nada me cabe no pensar, ou algo pense

Cada trovar meu, o versejar me convence
Que cada canto no seu canto é passageiro
E que num piscar o devaneio é tão ligeiro
E o destino, uma ilusão na arena circense

Mas, então, se tem sensação, então tem aba
Do desejo, a velha afeição, emoção sentida
Que em uma poesia, o poeta, então se gaba

Sonhos, as lágrimas, a chegada e a partida
Ah! se existe no coração fusão, nada acaba!
Pois, o amor que eterniza a poesia da vida...

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
17 setembro, 2021, 15’18” – Araguari, MG