Terra

⁠Quando comparo a vida atual do homem e da mulher na terra, com o período em que não tínhamos conhecimento, parece-me o voo rápido de um único pardal por um salão de banquetes num dia de inverno e primavera.
Após breves momentos de conforto, desaparece, e regressa ao mundo gélido de onde veio. A História prefere Lendas do que homens e mulheres.
O homem e a mulher caminha na terra por pouco tempo, mas daquilo que aconteceu antes da sua vida ou do que virá a seguir, não sabemos nada.
Também o homem e a mulher está na terra durante pouco tempo, mas nada sabemos do que sucedeu antes desta vida ou do que se seguirá!
A sabedoria aliada à simplicidade de um poeta.
A lenda de um rei e homem incomparável de um poeta aventureiro e romântico inesquecível e lendário.
De todas as perdas o tempo é o mais irrecuperável porque nunca se pode reaver.

⁠O LEÃO

Ruge alto o leão,
Dominante na savana,
Rei na terra africana,
Luta contra a extinção.
Na presa presta atenção,
Só a mata pra comer,
E assim sobreviver.
Já o homem, ser humano,
É o animal insano,
Mata por mero prazer.

⁠"Os homens do mar fizeram-se em terra"

⁠E o vazio? Ah, o vazio… É ele o verdadeiro solo onde as sementes residem ou a verdadeira terra onde nada jamais floresceu? Ele não é a ausência, como se o mundo estivesse perdido em sua falta, mas a morada de algo que ainda não se revelou. O vazio é como a noite, que não é apenas a ausência do dia, mas o espaço onde o dia se prepara para nascer. Ele não é, como muitos pensam, o fim das coisas, mas um momento íntimo e silencioso de espera. O vazio é o espaço do “ainda não”, do “quem sabe”, do “tudo é possível”.
No vazio, tudo repousa, mas não está inerte. Ele contém, em sua quietude, um potencial que se escapa às palavras, um potencial que escorre pelas frestas do ser e se infiltra nas mentes mais dispostas a questionar. O vazio não pede explicação, ele é um reflexo de nossa própria incapacidade de compreender sua verdadeira natureza. Ele não está vazio de significado, mas cheio de possibilidades que nunca se concretizarão, apenas fluirão para outras dimensões do ser.
Muitos se afastam do vazio, temendo ser consumidos por ele, mas o verdadeiro segredo está em habitar esse espaço, em não se apressar em preencher o que não pode ser preenchido. O vazio não é uma falha, mas uma obra incompleta; não é uma espera, mas uma criação em andamento. Quando nos aproximamos do vazio, há o risco de nos perdermos em suas infinitas camadas, mas também a chance de nos encontrarmos de maneiras que jamais imaginamos. O Arvoricionismo nos ensina que o vazio não deve ser temido, mas entendido como uma parte de um todo que não pode ser visto, mas deve ser experienciado.
Em cada passo no vazio, em cada movimento sem direção, há uma revelação. Mas que revelação é essa? Ela é um reflexo do que somos ou do que ainda podemos ser? O vazio é, talvez, a maior das mentiras e a mais pura das verdades. Ele é o eco do silêncio que responde nossas perguntas antes que as formemos. Ele não nos diz nada, e ao mesmo tempo, nos diz tudo. E assim, o vazio se torna a semente do nosso próprio entendimento — ou será que ele é a raiz do nosso esquecimento? Talvez nunca saibamos. Ou talvez, nunca precisemos saber.

⁠Que nossa jornada na Terra não se limite às coisas mundanas, mas seja uma busca constante pela verdadeira conexão e redenção de nossos pecados por meio de Cristo, pois essa é a essência do evangelho.

'Portanto, ponham em primeiro lugar na sua vida o Reino de Deus e aquilo que Deus quer, e ele lhes dará todas essas coisas. '
Mateus 6:33

⁠Sertanejo, raiz profunda,
Em terra de sol e ventania,
Com a força da natureza,
Constrói sua própria mania.

Sob um céu estrelado e imenso,
A esperança sempre renasce,
Nas mãos calejadas pelo trabalho,
A vida segue, não se avexa e nem se esmurece.

⁠Mulheres de coragem

Mulher que planta sonhos na terra dura,
rega com lágrimas e colhe ternura.
Mulher que tece a vida com linhas tortas,
mas faz delas caminhos, faz delas portas.

Mulher de sol e tempestade,
de riso aberto e serenidade.
Carrega o mundo em gesto singelo,
faz do pouco um amor tão belo.

Hoje é teu dia, mas sempre é tempo,
de exaltar tua força, teu brilho, teu vento.
Mulher que não para, mulher que reluz,
que enfrenta a vida e segue em luz.

Feliz Dia Internacional da Mulher.

POSTAL
.
.
⁠Carrego comigo um postal...
Lembrança da minha terra:
minha paisagem natal!
.
Debruçado sobre a Baía,
ou de braços estendidos
(não sei bem assim ao certo),
um Cristo de Pedra abençoa
o resto do mundo em pessoa.
.
Anoiteceu no retrato...
Casas e ruas cintilam:
só há luz, não há maltrato.
.
As misérias se apagaram;
pobrezas não há mais
(sutilezas fotográficas).
.
O morro tem um colar
de barracos que são pérolas,
a avenida tem formigas
coloridas que são gente,
e a sombra deita em praias
assoalhos diferentes.
.
Carrego comigo um postal...
Anoiteceu na gravura
que a perícia de um fotógrafo
fez de um momento imortal.
.
No retrato em que nasci,
não há seres infelizes;
só há luzes de mim sorrindo,
e ondas no mar suspensas.
.
Toda coisa ruim sumiu:
a câmara filtrou tudo
na beleza de um postal!
.
Aonde vou
carrego comigo o postal...
.
Mal se forma uma conversa
sobre pátrias e valores,
exibo aos estrangeiros
a beleza de um postal.
.
– um pouco envergonhado –
... não faz mal.
.
.
[José D'Assunção Barros.
Publicado na revista Nós, vol.10, nº2, 2025]

⁠O Agricultor tem parceria com a Terra, portanto ela produzirá aquilo que ele entregar a ela.

⁠Fecho os olhos
Tudo esquecido
Numa terra
Distante dos meus sonhos
De vontades e intenções
Tudo perdido
Num lugar
Distante de mim
Uma viagem sem volta
Num amor sem fim
Que abraça a alma
Na poesia da vida.

"Em que terra mulher é poupada de lágrimas e desilusões."

⁠O lavrador espera o precioso fruto da terra aguardando-o com paciência. Assim é o líder promissor ao saber que o desempenho de sua liderança será fértil e produtivo.

José Guaracir

⁠O sol voltou pro céu há um ano atrás, para terra o astro não voltará mais. Helena, descanse em paz. 🥹💔

Mulheres de Pano e Terra
Vieram de longe, cruzaram o mar,
trouxeram a cruz, o aço e a fome,
tomaram o chão, queimaram os nomes,
fizeram o sangue da terra jorrar.

Os povos caíram, as terras sangraram,
ergueram engenhos, correntes, senzalas,
o açúcar crescia, o latifúndio mandava,
e o povo do Nordeste aprendia a lutar.

Mas quando o homem partiu sem aviso,
quem ficou foi o ventre, a enxada e a dor.
Foram as mães que costuraram a vida,
fiando o tempo com linha e suor.

Lavadeiras de rio, rendeiras da sorte,
mãos que tecem, que lavram, que oram.
E enquanto o homem some na cidade,
elas seguram o sertão nos ombros.

O Nordeste é feito de suas pegadas,
de suas vozes, de suas lutas.
Se o passado arrancou-lhes a terra,
foram elas que ficaram — e criaram a vida.

⁠Gemendo, a terra inteira...
Por onde o sonhador passa...
Fizeste-me mil maldades...
Com que a sua alma se alimenta...

Porque verdadeiramente sentir é tão complicado?
Como o mal feito está feito...
Agora a ti...
Verei como degradado...

Que somente a mim...
Andando...
Fingindo-me enganado...
Sobrevivi...
A tua falta de cuidados...

Amigos que pensam confundir-me
Eu tenho pena...
Que tentam destruir-me...
O mal por si, aviso, não se sustenta...

De haver falhado em tudo...
Como tropeçar no capacho...
Que esconde as sujeiras do mundo...
Erro ao acaso...
Será o fado?

À imagem do meu próprio desejo...
Ser tolo é uma arte...
Abrigar fel no peito...
Até tanto que não sente...
Enquanto arde...

Pastoreando hei de viver...
E o diabo loiro, como me chamava...
Há de prevalecer...

Sou eu, eu mesmo...
De tudo qual resultei....
Fizeste por ti merecer...
Mudei...
Passei...
E sem ti descobri...
Que posso bem viver...

Sandro Paschoal Nogueira

⁠Não temamos, nós somos o maior propósito da terra!

18/03/2025

*"POEMA DA FORMIGA E O TAMANDUÁ"*

Em uma terra quente e seca,
Uma formiga pequena, mas corajosa, se via.
Ela estava sozinha, mas não se rendia,
Quando um tamanduá, com olhos famintos, se aproximava.

O tamanduá, com sua língua longa,
Tentava capturar a formiga, com uma mordida forte.
Mas a formiga, com sua força e astúcia,
Lutava com todas as suas forças, para não ser devorada.

Ela se escondia, em uma rachadura,
E o tamanduá, com sua língua, tentava alcançá-la.
Mas a formiga, com sua velocidade,
Escapava, e o tamanduá, ficava frustrado.

A luta continuava, por horas e horas,
Até que o tamanduá, cansado e faminto, desistia.
A formiga, vitoriosa, saía da rachadura,
E continuava sua jornada, com coragem e determinação.

Essa formiga pequena, mas corajosa,
Mostrou que mesmo os mais fracos, podem ser fortes.
E que a luta pela sobrevivência,
Pode ser vencida, com coragem e determinação.

A terra ensina, àqueles que escutam:
florescer não é destino,
é travessia.

Aos que Virão: V

A Terra não é herança, é empréstimo. Nossas mãos a rasgaram, envenenaram rios, sufocaram o ar com fumaça de ambição. Construímos desertos onde havia florestas; trocamos o canto dos pássaros pelo ronco de máquinas. Em nome do “progresso”, escrevemos o obituário de espécies inteiras.

Cuidado com a mentira de que destruir é desenvolver. Quem vende a natureza em pedaços não traz riqueza, traz dívida e vocês pagarão o preço. Os oceanos engasgam de plástico, o clima enlouquece, e o solo, exausto, já não nos sustenta e tudo isso enquanto aplaudíamos contas bancárias inchadas e corações vazios.

Não repitam nosso erro: a ganância veste terno, assina contratos, mas seu fim é canibal, ela devora montanhas, seca nascentes, envenena o amanhã.

Se ainda restar verde em seus olhos, protejam-no. A resistência começa quando se enxerga a vida como sagrado, não como recurso, plantem árvores onde deixamos cinzas; resgatem os rios que aprisionamos em concreto.

A natureza não pede perdão ela devolve, com juros, cada ferida. Salvem-se salvando-a. O futuro não é uma linha reta; é um círculo quebrado. Refazê-lo ou enterrá-lo: a escolha, agora, é de vocês.

⁠O dia em que as palavras se calaram

Hoje sou terra sem chuva, sem brisa,
um campo onde a semente se perde.
O verbo me olha de longe, indeciso,
e o silêncio, de súbito, me fere.

A máquina observa, ávida e fria,
cataloga, prevê, analisa.
Mas não há código que resgate o dia
em que a alma recusa a brisa.

Nenhum cálculo encontra o caminho
por onde o mistério da criação se lança.
Não há padrão que ensine o destino
do verso que nasce só na bonança.

Sem inspiração, sou sombra dispersa,
um eco no vácuo do próprio existir.
A IA me observa, mas segue imersa
num mar de dados sem me atingir.

Que descanse a pena, que cesse o intento,
não há atalhos para o renascer.
Pois só no abismo do desalento
é que a poesia volta a viver.