Talvez

⁠Campo Erê Poética

Talvez nem mesmo
o tempo poderá
na verdade dizer
o motivo do muro
dos indígenas
erguido no tempo
e na Rota dos Incas.

Campo Erê poética,
misteriosa e minha
cainguangue de nome,
Em ti as araucárias
do destino e a tua
gentil erva-mate
seguem resistindo.

Muro dos indígenas
incas ou guarani
trocas de mensagens
a longa distância,
ou marco de uma
talvez pacificação,
vou na trilha expedição.

Para te ver de perto
que não há outra tu
no Caminho do Peabiru.

⁠" Passar pela reafirmaçao positiva da auto-imagem deveria ser libertador. Talvez seja, mas... por quanto tempo?"

⁠Literata.......

Eu me livro
Para que você me leia
E talvez eu me torne
Seu livro de cabeceira.

Ju Job_2016

⁠Sobreviver e viver sobre
Sou ao meu modo de quase todas as maneiras.
Talvez me falte sentir o quanto de mim perco nesses instantes,
Nesse jardim excessivo que me vigia,
Vestindo-me de ventos e formas imaginárias.

Sou o pé que não pisou a nitidez da escarpa,
Que dançou com todas as coisas que não tive,
Com cada seixo perdido nos extremos indivisos.
Cada viagem é um retorno, um extremo flamejante,
Como se fosse possível possuir uma fração do universo
E, essa fração, fosse a totalidade infinita.

Meu espírito sente que não há solidão nem término
Nesse pequeno abismo disposto em degraus, em espirais,
Onde as criaturas todas clamam pelo mesmo Deus,
Distante da matéria, próximo do mistério,
Do grandioso silêncio que surge sereno e solitário,
E vem ensopar de sulcos
As migalhas espalhadas nas florações.

Sei que nada possuo para aproximar-me
Do invisível, do sucessivo embaraço onde não me encontro.

O manto despido dos vales e montes murmura:
Ainda há pedras à tua frente
E tumulto no mundo submisso, vago e diverso
Como um rio anterior às chuvas,
Quase exausto de tanto ser rio.
[Cada ser é uma escultura filarmônica e simbólica].

No meu peito uma lívida linguagem soluça,
Um cantar sinuoso suspende-me as pálpebras dormentes,
Como um ciclone simultâneo.
Durmo e já não vejo como me via.
Adentro no que é tudo,
Na mínima festa que passa dentro das noites melancólicas.

As cascatas ocluem o choro das rochas,
As tessituras feitas de teias abandonam o limbo,
Para além das urgentes estrelas que não alcanço
E me vivem, e me sustentam quase metaforicamente, me circundam.

Sou as vegetações em desequilíbrio,
As veladuras,
O vazio aquecido e dúctil,
A fosforescência,
A muda eternidade.

Sou uma alma que transborda pela arca dos signos
E não mais sustenta a visão que me subverte e me corrompe
Nem me sabe antes que, como um novo e absoluto nascimento,
Louca, intensa e imperfeitamente, eu a saiba – igual a mim.

A VIDA IN VITRO

⁠Talvez não seja preciso decifrar tanto a vida...
Apenas executá-la
transitando entre conjecturas com cara de ciência,
o irracional dos sentidos
e o pragmatismo do fazer.
Talvez.

Talvez nisso esteja a verdadeira conservação da espécie, em perpetuar até a última geração de humanos as neuroses de nossos antepassados, as feridas que vamos herdando como uma segunda carga genética.

⁠Não saber, ou melhor, saber que a incerteza é certa e que o amanhã talvez não venha
Sentir que o caminho a ser trilhado, mesmo sabendo que apenas exista esse, não nos leve ao lugar esperado
A Vida tem disso, ou melhor, a vida é composta apenas disso
Esperar o incerto e saborear a certeza da sua chegada

Lembro-me de a memória me ter falhado em certas ocasiões da minha vida. Talvez seja este um dos casos. Acontece a qualquer um. Não é nenhuma tragédia. Há quem viva fazendo de conta que não tem memória. Certamente uma grande tragédia.

⁠Talvez se nos encontrarmos denovo,
em outro tempo e lugar,
e seu coração calmo
"estiver nevando"
nos apaixonamos outra vez...
...ou não.

⁠Pra quem mora no caos, é libertador visitar a calmaria, mas pra quem mora na calmaria, talvez seja mais libertador visitar o caos.

⁠O amor é o como trabalho artístico,
requer atenção, tempo, dedicação,
sentimento e talvez, alguns sacrifícios,
então, poucos estão aptos e dispostos para arte de amar,
um dom divino que precisa ser trabalhado e contínuamente exercitado.
Curiosamente, encontro este preparo claramente no teu olhar
semelhante a água cristalina,
portanto, posso constatar
que és de fato uma preciosa artista.

⁠Um parágrafo por vez; talvez apenas uma linha ou palavra, não importa.
No fim de um capítulo sempre haverá outro, a não ser que seja o fim do livro.

⁠Talvez tenha que rasgar a pele, para que lhe surjam as asas, para que haja uma revelação do que se escondeu no exterior das pedras e, só então, decodificar as nervuras, o olhar duro das magnólias, por não desconhecer as feridas geradas pelo aprendizado. E entender. Porque é preciso saber do solo antes de alcançar a amplidão absoluta do céu.

⁠Talvez esse tal de amor eterno, seja o
vilão do meu tédio!

Queria poder ser estrela, e brilhar longe.
Talvez assim entenderia eu.

Talvez essas dores,
São as dores da vida,
Que eu causei em alguém,
Que me Amou na vida.

⁠Só arrependo- me
Do que
Não fiz,
Parece arrogância
Talvez venha
Mesmo a ser,
Agora
É chegada
A hora
De se auto-conhecer,
Até que escreva- se
Por extenso
Mais de um milhão
De vezes
E fique-se ciente
Desse ciência
Que desafia
A massa cinzenta,
Pra depois poder
Lavar as mãos.

⁠#LABIRINTO

Talvez houvesse uma flor...
Ai de mim, que nem pressinto...
O labirinto que habito...

O peso das estrelas me é leve...
Onde hoje me sentei a perguntar...
Que vale a pena esperar?

E aguardo os sonhos...
Enquanto secretamente moro em meu jardim...
Pedras e trepadeiras se enroscam...
Pássaros, borboletas e beija-flores...
Perfume de jasmim...

Como ontem já não sou mais...
Tempo fugaz...
Vida tão passageira...
As nuvens, uma a uma...
Passando a correr...

Renovo o fogo que perdi...
Mas o que sou nem eu sei…
Deserto de águas sem fim...

O céu azul, chamarei de meu…
Enquanto tudo mais passa...
Sob o vento triste...
Que espalha as folhas abandonadas...

Sandro Paschoal Nogueira

facebook.com/conservatoria.poemas

INDIFERENTE OU TALVEZ SEMPRE TRISTE

⁠A tristeza inventa sabores de doçura
E se o triste diz isso a alguém contente
Sempre de frente ou com ar diferente
O outro lhe responde ser loucura.

Tão triste é ser triste já sem cura
Aos olhos malignos de satânica gente
Que nunca sentiu e jamais sente
A alegria de ser triste com ternura.

Tantas vezes sonhei ser sorridente
Cantar e dançar nos palcos do mundo
No rir só por rir tão indiferente.

Arrependi-me logo em tom profundo
Do alegre de ser dessa obscura gente
Prefiro ser triste que alegre ser imundo.

⁠Diga sempre Obrigado, Obrigada!
Talvez só tenhamos o agora,
e hoje.
Gratidão Vida!
N A M A S T Ê