Tag escrever
As distâncias são medidas pela distância entre um coração e outro; é ele quem determina o longe e o perto.
Eu sinto a tua falta, mesmo quando digo que não, quando finjo que não, fugindo do assunto, enquanto escrevo... já to sentindo de novo.
As sinapses me obrigam a escrever sem ao menos pedir licença, de repente, BUM! Lá estão elas, as ideias loucas.
Escrevo mas prefiro falar do que escrever. Por um livro talvez fosse explicar para muitos, que reconheceriam o pensamento até a leitura da próxima ideia escrita. Na fala não. Existe uma explicação e convencimento direto, que resulta em propagação da energia-ideia em vida. Alem disto não tenho fome de multidões a principio falo, penso e escrevo para mim mesmo.
Não quero ser como uma borracha e tentar apagar todos os dias tristes e suas feridas nessa vida, mas quero ser o lápis que te ajudará a reescrever todos os seus dias felizes de hoje em diante...
Maré de sorte
Se contigo eu tanto argumento,
É porque o mesmo tanto me atormenta.
Este tanto também é sentimento,
De uma pessoa que te contempla.
Se às vezes contigo lido mal,
É porque a mim não me sei lidar.
Coisas ditas são inválidas,
Porque no BEM nunca as iria expressar.
Se no bem e no mal tudo isto sempre existe,
E se o destino persiste.
Só nos resta uma opção:
Que tal aceitarmos sempre isto?
Por mim eu aceito!
É um "aceito" indeterminado.
Sei que ninguém é perfeito,
Mas estou perfeitamente apaixonado.
Perfeitamente eu explico,
Que és quantidade de qualidade.
É por isto que eu fico,
Mas que fique uma eternidade.
Os meus olhos são a foz
Minha face seus afluentes.
Se pudesse gritar o meu sentimento,
Com tanta intensidade ficaria sem voz.
O coração é a nascente do rio
Que agora se encontra vazio.
Suas margens transbordam de água...
Esta água é mágoa.
Jorrava ao papel
Abundantes palavras
Por vezes falhava
Teimando a caneta
Enlouquece o autor
Longe da mesa
No meio da mata
Sacode e assopra
Olha ao redor
Já impaciente
Lembra do lápis
Perdido no bolso
Um toco de nada
Salva o texto
Alegra e agrada
Feliz satisfeito
Retorna da caça
No caderninho amassado
Mais um poema está feito
Venha com as flores que vier...
Com as cores que tiver
Trabalhadas em detalhes
Consumados
Quero ser flor...
Ou serei fruto?
Sou amor quando é preciso
Sou queixume;
Sou ciúme...
Sou perfume,
em estado bruto
Sou cantiga...
Sou espiga ao nascer
No milharal,
Com cabelos coloridos
Vermelhos; roxos; lilases...
De cores tantas,
e lindas!
Que trazes,
porque enfim,
é primavera!
És bem-vinda!
Como escrever uma monografia, dissertação e tese, sem o recurso aos Arquivos como fontes fidedignas? Escrever sem visitar os Arquivos constitui um atendado para aqueles que dedicaram o seu precioso tempo para descobrir a "CIÊNCIA".
PRESENTE ESPERANÇA
Então vamos exercer
a nossa Democracia !
Nas areias do poder
nossa sorte escrever
De novo pagar pra ver...
Mostrarão sua presença
o sabido e o simplório
o feliz e o merencório
Independente da crença
vez que o voto é obrigatório
Então vamos dar demão
à nossa Cidadania !
Por direito e imposição
chancelar com precisão
esperança e comunhão
Firmarei pela vitória
antes das cinco da tarte
resoluto e sem alarde
minha parte nessa história
tão carente de verdade
Um bom texto não é para ser especulado. O que faz um texto se diferenciar de bom ou ruim são as emoções que ele desperta. Escritores e pseudo escritores que escrevem por paixão são sempre postos contra a parede pelo que escrevem. Embora a leitura hoje em dia, seja bastante democrática alguns leitores deveriam ser “privados” de algumas palavras simplesmente por não terem maturidade suficiente para digeri-las. Antoine de Saint Exupéry em seu livro: O pequeno príncipe, já falava a respeito dessa falta de maturidade intelectual que alguns adultos costumam ter para as artes. Ele sabiamente começa seu livro relatando a história de um aviador que quando criança sonhava em seguir carreira como desenhista ou pintor, mas, fora desencorajado por comentários mesquinhos de pessoas grandes que ao invés de incentiva-lo, diziam que seu dom não seria bom o suficiente para ser mostrado. Não entendiam seus desenhos e por isso se sentiam aptos a julga-lo como alguém sem talento para as artes. O que as pessoas por vezes não entendem é que a pequenez não está nos outros, mas, nelas mesmas. Um quadro de Picasso não é simplesmente um monte de figuras geométricas como alguns dizem por aí. Assim como, Romeu e Julieta não eram apenas um casal apaixonado que teve seu amor interrompido precocemente. E a cada traço na pintura, em cada combinação de cor, em cada elemento colocado e até mesmo na falta deles existe algo a ser comunicado. Na literatura por sua vez é do mesmo jeito. Se quisessem ser objetivos os autores usariam a linguagem presente nas bulas de remédios e por certo o mundo seria muito mais chato. Cada palavra usada ou omitida, a construção de cada frase e principalmente cada personagem não são meros frutos do acaso e existem por algum motivo sejam eles quais forem. Na literatura assim como nas artes visuais o abstrativismo se faz presente e demanda muitas vezes uma sutileza para a interpretação dos textos propostos. A variedade de assuntos que podem ser abordados em um texto é infinito uma vez que se compreende a mesma extensão que apresenta a mente humana. Autores tem assim a liberdade de criação para dissertarem a respeito do que quiserem e da forma que lhes convierem.
Como proceder numa situação
que pede que nossas lágrimas rolem?
Engula as lágrimas, e escreva.
Desabafe pelas palavras.
As palavras são uma infinita solução.
Servem para exaltar e afundar.
Servem para consolar e degradar.
Então, use as palavras a seu favor, escreva.
Escreva quando estiver feliz ou triste.
Nunca deixe de escrever.
A escrita te auxilia na vida, nas escolhas.
A escrita é sua solução em meio a depressão.
Quem escreve se livra de toda opressão.
Então, escreve e não deixe que o medo, te impeça
de viver, ou te impeça de escrever, porque para mim
escrever e viver, resumem meu ser.
A inadequada palavra veio à garganta e eu a prendi. A inadequada sílaba veio à língua e eu a cortei. Dei-me a arte de negar os versos que me rasgam a pele, que me encurralam entre a verdade e a nostalgia de um tempo sonhado. A palavra teima em sair e, fugitiva, encontra na transpiração a fuga do cárcere cruel em que a coloquei. Pondo-se por fim a evaporar, deixando com face de horror o meu silêncio.
E parece que nunca é a nossa vez, parece que todo mundo é chamado e a gente continua ali, de pé na estação. Estamos invisíveis, ficamos paralisados, o coração batendo rápido. Quando será que as coisas se desprenderão dessa corda manipulável para cair em nossas mãos? Quando será que os esforços, pedidos, gritos e lutas terão algum valor? Ou será que o mundo continuará a pisotear os nossos sonhos, sem nem mesmo parar para analisá-los?
Desenhei meus medos sobre as vidraças. Cada pesadelo está nas janelas do meu quarto. Hoje, quando olho através do vidro, todo o mundo me é medonho. Toda a certeza que tenho, se dissolve na luz do sol. Não sei o que é real.
Não somos todos escritores? Basta escrever o que pensamos. Se vão gostar ou não é outra história. Ninguém tem nada a ver com nosso legado, eles que escrevam o que pensam também e não se limitem a seguir a carruagem e sem vontade de fazer a mesma coisa, se arvorem a nossos críticos, que aliás, é até bom, pois algo despertou atenção neles. Os críticos não escrevem nada, não se aventuram a nada, apenas seguem a carruagem, latindo atrás.
Escrever tem sido um vício, e a vida tem sido a droga!
Que alimenta esse vício.
Alberto Ativista, escritor e poeta.
Pena de escrever
Segura de estar contigo
Forte, bem sucedida me sinto
Entre o polegar e o indicador
Esta é a minha sina
Dar poder ao transcritor
Minha silhueta põe-se a bailar
Tendo seu pensar como imutável par
Ao som que faz a vida
Cravejo com meu sangue o ar
Mesmo depois de tua partida
Os teus ecos hã de durar.
Enide Santos 08/02/15
