Sentimento e Dor

⁠Do que adianta palavras bonitas?!
Se no fim, não vai ser nós....
Ainda todos os dias, lembro-me de sua risada,
Ecoando de maneira pura, como uma perfume que preenche uma sala.....
A lua que olhava-mos de minha janela,
Hoje brilha como um sorriso a me consumir
Lembrando-me intensamente das noites que perdi lhe vendo dormir.....
Hoje nada mais me encanta .....
Você era tudo que eu sonhava,
Hoje sonho, talvez ridiculamente,
Tentando esquecer que lhe amava.
Ouvi, de um sábio poeta, "amor quando é amor não definha, e até o final das eras há de aumentar"....
Mas se o que aqui eu digo foi um erro?!
Assim provarei do gosto amargo do engano....
Por fim eu nunca terei escrito ?!
Ou nunca ninguém terá amado?!
Você, no meu mais puro sentimento relutante,
Calei-me, em silêncio como os pássaros em dias chuvosos,
Não porque me faltam palavras,
Mas, pela primeira vez diante da forma como me via,
Eu não queria ser o poeta,
Mas sim,
A poesia.....

⁠Em uma tarde silenciosa, onde os raios dourados do sol dançavam suavemente pelas cortinas entreabertas, eu me encontrava perdido em minhas lembranças. Os ecos do passado ecoavam em minha mente, cada riso, cada lágrima, cada momento compartilhado contigo.

Meus olhos se perdiam no horizonte, buscando a calmaria que só a lembrança do seu sorriso me trazia. Era como se você ainda estivesse ali, entre as sombras suaves da tarde, sussurrando palavras de conforto e promessas de eternidade.

Eu me via envolto em uma mistura de amor e dor, uma sinfonia de sentimentos que parecia nunca ter fim. Cada batida do meu coração era um eco do passado, uma melodia que só nós dois conhecíamos.

Seu sorriso, eternizado em minha alma, era a luz que me guiava através das sombras da saudade. Mesmo na ausência física, você permanecia viva dentro de mim, como uma chama que nunca se apaga.

E assim, na quietude da tarde, eu descobria que o verdadeiro amor transcende o tempo e o espaço, deixando uma marca indelével no meu coração. Seu sorriso, seu amor, sua presença, seriam para sempre minha fonte de inspiração, minha razão de ser. E assim, eu seguia adiante, carregando comigo a esperança de que, onde quer que estejamos, nossos destinos estão entrelaçados para sempre.

⁠Um vazio no coração ecoa profundamente na alma, reverberando em cada canto do ser, afetando as pessoas de maneira dolorosa.

⁠Ah, saudade... Doce lembrança que acalenta a alma, mas ao mesmo tempo, açoite cruel que a distância desfere sem piedade.

Na balsa navegante dos sonhos, encontrei o jardim onde poderia colher as lindas rosas silvestres sem espinhos.
Pode ser ironia!
Más, sem espinhos!
Sem espinhos, a rosa eu arranquei e logo todas as pétalas caíram ao chão.
Aos prantos a roseira se derramou.
Hoje no vasto jardim de dores a roseira silvestre de espinhos eu encontrei.
A rosa não arranquei, o espinho se mostrou!
A linda rosa não chorou, abandonou meus sonhos, com gentileza desabrochou!

⁠⁠Não me sinto merecedora de absolutamente nada, nem de amor, nem de respeito, nem de reconhecimento.

Talvez grande parte desse sentimento seja pela culpa que meus erros causam, ou seja apenas a forma de como minha vida segue.

Quando penso que haverá uma mudança em minha realidade logo tudo volta ao mesmo ponto de onde parti. Tento ser mais feliz como as pessoas normais são, mais a felicidade parece ser tão difícil de se sentir e expressar.

No final tenho pena dos meus filhos pois eles quando conscientes podem sentir esse mesmo sentimento de insuficiência, não uma insuficiência comum como todo ser humano sente em determinado momento de sua breve passagem pela vida, mais como algo permanente algo tatuado em meu corpo e mente.

Considerando a doença mental da minha família por parte materna, isso obviamente deve ser um sintoma da mesma, mais me nego a me dopar e a me permitir que isso seja retirado de mim.

A dor é tão bela e verdadeira algo que não se pode compartilhar, já a felicidade é superficial. O mesmo motivo pode alegrar a todos, mas a dor é individual e muitas vezes impossível de se descrever.

Grande parte da minha lenta evolução é devido a essa falta de merecimento e a grande dor que insiste em estar ao meu lado, não tendo motivos ou justificativas para estar ali mais sempre se fazendo presente.

23 de Outubro de 2024

⁠Eu me anestesio das emoções que sinto e não externo.

⁠Sentir-me é como a maior peripécia da vida. Sou minha própria carrasca.

⁠⁠Amar não dói, desde que o amor seja correspondido. O que dói em uma relação amorosa não é o amor, é a carência dele por uma das partes envolvidas.

⁠"No abismo do meu limbo, cada sombra sussurra a promessa de um novo amanhecer, despertando a coragem para renascer em meio à escuridão."

O Verdadeiro Nome da Raiva

Há palavras que têm o poder de desarmar até as emoções mais densas. Quando li pela primeira vez que “eu sentei com minha raiva por tempo suficiente até que ela me disse que seu verdadeiro nome era dor”, senti um silêncio profundo se abrir dentro de mim. Essas palavras de C.S. Lewis não são apenas belas — são um convite à introspecção, à coragem de enfrentar aquilo que nos assombra.

Quantas vezes confundimos nossas emoções? A raiva, com seu grito e sua urgência, parece fácil de entender. Mas é uma máscara, uma armadura que cobre algo muito mais delicado: a dor. Por trás de cada explosão, de cada ressentimento, há uma ferida que clama por atenção, por cuidado.

Sentar com a raiva exige força. É um ato de coragem desacelerar o turbilhão, olhar para ela como quem olha nos olhos de uma fera, e perguntar: “Por que você está aqui?” No início, ela resiste. Berra, grita, tenta nos convencer de que está certa. Mas se permanecemos em silêncio, esperando, algo mágico acontece: ela começa a sussurrar a verdade.

E a verdade quase sempre dói. Dói porque a raiva não nasce no vazio. Ela é filha do abandono, da rejeição, da humilhação. Ela se alimenta de palavras não ditas, de abraços que não vieram, de expectativas desfeitas. Reconhecer isso não é fraqueza — é humanidade.

Lewis nos lembra que, muitas vezes, o que mais tememos não é a raiva em si, mas a vulnerabilidade que ela esconde. Afinal, é mais fácil gritar do que chorar. É mais simples culpar o mundo do que admitir que estamos feridos.

Mas, ao dar nome à nossa dor, começamos a nos libertar. Não porque ela desapareça, mas porque, ao reconhecê-la, começamos a cuidar dela. E, ao cuidar, transformamos.

Talvez a raiva, quando ouvida, possa se tornar compreensão. Talvez a dor, quando aceita, se transforme em força. E talvez, ao sentarmos com nossas emoções por tempo suficiente, possamos descobrir que seus verdadeiros nomes não são monstros, mas fragmentos de nós mesmos pedindo para serem amados.
✍🏼Sibéle Cristina Garcia

⁠Tua ausência fala palavras que não queria ouvir

⁠" Na vida prática não somos como as redes sociais como o facebook , instagram e whatsApp que tem item que dá opção de excluir, silenciar, bloquear, editar ou arquivar com facilidade
como nos aplicativos, não fomos feito para isso, somos dotados de sentimentos. Convivemos com pessoas ao nosso redor e de certo modo seja ruim ou bom elas de uma forma faz com que a gente cresça emocionalmente num período de dor e ou alegria e nada é definitivamente permanente."

⁠Quando a tristeza é profunda nós a enterramos porque não conseguimos falar sobre ela. Mas, isso não resolve porque as ondas vem e tudo vem de volta para a superfície.

Dói.
Dói pelo amor que se vai.
Dói pelo costume da presença daquela pessoa na vida.
Dói⁠, pelas coisas que não vão ser mais vivenciadas a dois.
É como um leque que se contrai,
até fechar-se por completo,
tirando das vistas diversas ondulações de si mesmo, essas que ajudariam a soprar o futuro de um casal. O leque se fecha.
O leque não mais enfrenta o ar.
Não sopra nem ao menos uma ferida aberta.
Uma ferida que dói.
Cicatrizará um dia e deixará uma marca,
que servirá justamente para que se lembre
dos passos que levaram à ela.

⁠Na verdade, foi tentando machucar a mim que, sem quer, eu te feri… Nos curaremos um dia?

⁠Uma pessoa sempre tem tempo para o que é importante. Quem você ama está ocupado demais para você?

⁠um oceano preenchido com minhas lágrimas
não descreveria a extensão de minhas mágoas

Riz de Ferelas

Era uma vez um quase-amor...
Desses que não se nomeiam com facilidade, mas se sentem na pele, no peito e até nas pausas da respiração. Um sentimento que nasceu rápido demais, intenso demais — talvez demais para caber nos moldes do que se espera de um amor tranquilo.

Ele chegou como quem não queria nada, mas logo tomou tudo. Fez morada nas conversas, nos olhares trocados, nas entrelinhas não ditas. E ela, mesmo desconfiada, se entregou como quem reconhece uma alma antiga. Havia ali uma conexão que não precisava de explicação. Só existia.

Mas era um laço torto. Um passo à frente, dois atrás. Um carinho de manhã, um silêncio à noite. A ausência dele não era total, mas era constante o suficiente pra doer. Ele aparecia, mas não permanecia. Dizia muito, mas demonstrava pouco. E ela, ainda assim, insistia. Não por falta de amor-próprio, mas porque acreditava — talvez mais do que devia.

Ver o afeto dele derramado em outros cantos era como se olhar no espelho e não se reconhecer. Era se dar conta de que o espaço que ocupava era pequeno demais para o tamanho do que sentia. Ela saiu das redes dele, mas nunca conseguiu sair, de verdade, da memória. Porque amor que marca, marca até no silêncio.

E ele? Ele sentia. Sentia a falta, o peso da ausência dela, o vazio onde antes havia vida. Só não sabia — ou não conseguia — dizer. Talvez porque nunca aprendeu que o amor precisa ser assumido, não disfarçado. Que sentimento escondido vira ferida em quem espera.

No fim, ficaram os dois: ela com o peito cheio de palavras engolidas, ele com a alma carregada de tudo que não soube viver. Não houve briga, nem ponto final. Só um "quase" que doeu mais do que qualquer fim.

Porque há amores que não terminam, apenas se perdem.
E há pessoas que, mesmo indo embora, continuam morando em nós.
Feito eco.
Feito lição.
Feito eternidade disfarçada de acaso.

⁠COVARDIA (soneto)

Se, assim, de novo à minha emoção
Tocar, entediante, para o meu amor
Hei de revelar-lhe toda a sensação
Do coração, sussurrante e com dor
Pouco importa se for apenas ilusão
Não se faz surdo e cego este rancor
Pois bem, dói, não apenas na paixão
Nos suspiros, e tão cheios de temor

O soneto chora, ai! Sangra, se arruína
E, dentro do peito um vazio que arde
Fazendo de o amargo poetizar, rotina
Sôfrego... Suplicante... e tão aturdido
Me vem aquela fragilidade covarde
Fazendo o sentimento tão bandido.

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
13 maio, 2025, 05’06” – Araguari, MG