Sentido
A Poesia dos Grilos.
Tem horas que a vida
Não é que ela parece
Que perdeu todo sentido
Tem horas que eu olho pro mundo
E a impressão que eu tenho
É dela nunca ter tido
Minh'alma descalça e nua
Passeia em olhares perdidos
Por breves trechos, preces leves, tão compridas
Curtos pedaços da vida, uma viagem
Pelas ruas, pelo céu, pelo passado e presente
Perdidos no correr da vida
Outro dia, talvez a gente encontre algum sentido nela
Vou buscar na lembrança dos meus olhos
Um resto de olhares felizes
Eu me vejo quando embarco numa balsa e atravesso
Um pequeno espaço... tão vasto é este universo
Valsa a atmosfera
Meu olhar espera ao menos
Ver estrelas parecer felizes
Cá da terra as sei como são falsas meretrizes
Intocadas, infelizes
Inspirando aos grilos a mais linda poesia
Profundas como as jamais ouvidas
Deste meu lado da vida
Belas como aquelas
Que eu quis fazer e não fiz
Pode ser que por amor
Pode ser de solidão
Pode ser que de cansaço
Pode ser de pés no chão
Pode ser de limitada alma de gente
Tem horas que a bela vida
Não faz sentido
Eu disse só isso, somente
Como a terra abrisse a boca e me engolisse
Sobre a gente desistir?
Não, nada disso eu disse.
Edson Ricardo Paiva.
"Ser justo ou injusto com eles não faz sentido: eles não existem". Era preciso dar uma alma a essa matéria, criar-lhe uma vontade. (...) "Há que empurrá-los", pensava, "para uma vida forte que traga sofrimentos e alegrias, mas que é a única que conta"
A existência humana se estabelece num sentido único, de dentro para fora. Quando vivemos de maneira contrária a isto, causamos conflitos de proporções ontológicas.
O desejo pode ser sentido, as vezes pode ser dispensável ou ate mesmo poderá ser medido, mas nunca poderá ser controlado quando se sentido ao extremo.
...e o mundo está tão mágico que eu posso entender algumas coisas, como a de que há diversos sentidos para se viver, e quando são sentidos de amor, todos se somam.
(Ar polar, 2013)
[...] e de repente nos vemos deparados a grande necessidade de um fim épico, que traga sentido e memória a nossa insignificância. O fim então posto que já não justifica mais os meios, da razão ao início, ao começo e a centelha de nossa criação.
A melhor liberdade não é necessariamente aquela que nos faz voarmos sem sentido para qualquer lugar, mas a que até nos deixa decidir sermos menos livres por opção.
04:00
Madrugada turbulenta.
Insônia com sentido estrondante.
Dor ecoando e os sentimentos aos prantos.
Natureza crua e cruel desatada te amo..
Por minha vida... Feroz implacável e audaz no sentido desdém o querer...
Abraçando o início até o fim... Brando viver.
Na auge do clima lhe digo obrigado pela minha vida.
Você só vai perceber que a vida sempre fez sentido quando deixar de ouvir o que é dito pelas pessoas e seguir a tua vida em frente.
O escritor não é um profissional no sentido convencional, produzido por cursos acadêmicos. Mas alguém capaz de estabelecer uma comunicação enigmática que conquista e prende a atenção do seu leitor.
Acho que minha inocência foi tentar explicar o sentido, para quem não precisava dele e com tempo pago preço de estar aleatório e ao redor dessas ignorâncias...
No fundo do açude restou a esperança.
Quando a fé já desgastada não fazia mais sentido.
No fundo do açude restou a esperança.
Com o tempo o desgosto aumentando
E onde era água virou torrão.
Mas no fundo do açude ainda restava esperança.
Esperança na fé? De São José?
Ou seria uma fé movida por aquela velha esperança?
Do entusiasmo do pescador, agora, resta a dor.
Na sombra molhada da neblina.
Que molha o fundo do açude de esperança.
Do pescador não resta mais nada fazer.
Mas o pescador sertanejo ainda luta.
Ou seria o sertanejo pescador?
Que no fundo do açude ainda consegue encontrar a esperança.
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