Rondo Poesia de Cora Coralina

Há uma poesia silenciosa no deságue das águas, um ritmo que não se apressa, mas que nunca para.


No abraço da tarde, a cascata se torna um véu de luz, onde cada gota que cai carrega consigo a promessa da renovação.


​Olhar esse movimento é aprender com a própria natureza: o segredo da vida não está em reter, mas em deixar fluir com a força da queda e a serenidade do destino.


Que a gente saiba ser água — forte o suficiente para moldar caminhos e leve o bastante para refletir o brilho do sol.

⁠Corpo de mulher...

Tem veredas sofregantes,
E delírios constantes
Tem a beleza da poesia,
À mais incrível fantasia

⁠A poesia tem essa magia
De nos levar pro q' passou
Eu daqui tão somente queria
Reviver o meu grande amor.

⁠Poesia

Tenho um cantinho no meu coração
Que não divido com mais ninguém
Ele está ornamentado de paixão
São amores que levarei para o além

Poesia

Tão lindo é o nosso amor
Tal qual o romper d'Aurora
Eu me envolvo nesse calor
E a vida passa sem demora

O galo não é despertador, é poesia,
Cantando o início de mais um lindo dia.
E o cheiro... ah, o cheiro! Café em brasa,
Se misturando ao perfume que mora na casa.
​O bolo de milho, de receita guardada,
Era a ponte doce da vida adoçada.
Mas nada, nada superava o calor
Do abraço da Vó, feito de puro amor.
​No colo macio, o tempo parava,
Tudo de ruim ali se apagava.
Saudade que pulsa, lembrança que fica,
Daquele tempo onde a vida era rica.

Escritório novo


escritório novo, poesia nova, pra varear, de novo
a cada mês um renovo, seja ele qual for
as vezes alegre, gentil, às vezes com dor
mas mesmo assim, apesar dos pesares, estou a seu dispor
não sei se você acreditaria, mas garanto que é verdade
você é meu tudo, minha deusa, minha calmaria e veracidade
mas no fim eu preciso assumir ao pra ti
eu não te amo, quando olhei pra você… não gostei do que vi
Eu sou um zumbi, mas é você quem devora meu coração
a cada dia perco um pedaço e um pouco de espaço
no final eu já aceitei, estou preso ao seu laço
está tudo quebrado, aos trapos e farrapos
e lá vem você me deixando pra baixo
parasita, és uma parasita, uma sanguessuga
sugou tudo que havia no meu corpo
agora sou apenas um moço, sem alma, sem gosto
eu te odeio, eu te odeio muito
por culpa sua, única e exclusivamente sua
eu me sinto com quem perde um parente todo dia
eterno luto.

Resistência

Resista poesia!
Sobreviva, mesmo que doa
Mesmo que custe a última letra
Mesmo escreva com sangue
Resista!
Não deixe - se convencer
Não acredite no ser triste
Naquele insensível
Certamente...
Não conhece o amor
Insista!
Mostre-se a ele
Seja você mesma
Faça o sentir
Toque o n'alma
Sendo apenas você
Bela poesia.

Hoje vejo a chuva em nostalgia
leve, devagar, lavando a terra
e trazendo nas gotas a poesia
que sempre ela nos oferece
Hoje, mas somente hoje,
parece que algo nela não é
e que sua melodia ate carece
daquela força e de fé...
O que acontece, não sei,
algo com ela se deu
parodiando o poeta, pensei,
ela mudou ou mudei eu?

Sou arquiteta de versos
e assim dentro de minha poesia
posso colher mil estrelas
que iluminam o caminho
dos que comigo vão,
vem, junte-se a mim,
toque meu rosto
como a brisa de verão,
fazendo isso, quero que saibas,
que tocarás meu coração...

A vida que floresce em poesia,
perfumando a alma de todos,
os poetas traduzem em harmonia,
a cada dia um verso novo

Com a alma presa
num poético e colorido laço,
com a poesia sempre andei
aos beijos e abraços...

Sou feita de fragmentos indomáveis,
de partes que sangram poesia e sobrevivem ao caos.
Não sou calma, sou mar em ressaca,lucidez após o excesso,
sou o que fica quando tudo vai.

Carrego amores mal resolvidos no bolso,
cigarros que nunca acendi, promessas quebradas no fundo do peito, feito cacos jogados no asfalto da memória.

Tem dias que me reconheço inteira no espelho,
noutros, só estilhaços.
Mas ainda assim eu vou
de salto, de risco, de coragem torta,
porque parar nunca foi opção.
Me perco fácil nos olhos de quem sente demais,
me encontro rápido na música alta,
num verso cru, num gole amargo,
num “fica” dito sem planejamento.
Sou feita de falhas bonitas,
de ruínas que aprenderam a florescer.
E mesmo em pedaços, eu ardo,
eu canto, eu erro, eu amo
porque ser inteira nunca foi sobre perfeição,
sempre foi sobre ser.

O viajante chega a terra da poesia⁠; saindo alguém ao seu encontro, disse-lhe:
-- Sr. viajante, aqui é tudo diferente, as leis são os hábitos,
e as linguagens são as árvores,
há um liturgia do amanhecer, uma liberdade no sentar
e uma honraria ao morrer

Aqui, ninguém é esquecido, sem que outro possa lhe tocar
não há lugar escuro, toda luz que brilha no céu
ilumina esse lugar..

O Viajante iluminado, na terra da poesia.

A terra da poesia é o oleiro que faz
O quadro é a imagem da arte e da paz
Beleza e mesa é lindo arvorar
filosofo com olhos de nuvens é ar.

Inventaram poesia porque enlouquecer em silêncio era insuportável demais.

Porque havia dores que não cabiam em conversa.
Perdas que não aceitavam nome.
Amores que queimavam sem fazer fumaça.

Então alguém escreveu.

E naquele instante, a humanidade descobriu que palavras também podiam sangrar.

Desde então, todo poeta é apenas uma pessoa tentando sobreviver ao excesso de sentir.

— Lucci Santz

A sexta-feira para muita
gente tem a sua magia
e sempre traz a sua poesia,
para perceber como
ela chega é só buscar
ter tranquilidade,
paz na cabeça e serenar
para enxergar o quê
faz bem para a alma,
e também ao coração
para nenhuma escolha
trazer nenhuma decepção. ⁠

Ele ama a Allah e ao povo
mais que à própria vida;
nele habita toda a poesia
que a minha inteira suspira,
de uma maneira invicta,
fazendo das palavras
a maior e mais fina joalheria.


Filho do cemitério dos impérios,
que vivo tentando sempre
decifrar em seus versos
os mais profundos mistérios,
como se passasse a noite
sob as estrelas majestosas
no ponto mais alto de Cabul.


Ele é todo feito de paz,
e não foge da guerra;
ele tem alma de primavera
que embelez a minha
e não conheço outro poeta
que ame mais a própria terra,
e sem que ele saiba, até que existo
toda a sua poesia sempre me empresta.

Quando as armas sempre se erguem,
a poesia se ergue muito mais acima
de toda a coragem que nem a morte,
com sua brutal censura, extermina.


Poesia não é sobre o que se escreve,
e sim sobre o que se vive e morre
sem medo e sem nenhum limite;
é tudo, menos sobre o que se fere.


É renascer em meio à destruição,
o florescer sobre os túmulos de Gaza
para consolar o coração de quem fica.


É ter a coragem de dizer não à guerra
contra qualquer nação e ao que encerra,
e, por fim, é o que se escreve ou sente.

A poesia que se escreve
é semente de Imbuia
que não é levada pelo vento,
Brota e cresce no peito,
enraizada no seu pensamento.