Quando as Coisas Estao Ruins
Quando eu morrer, serei apenas o meu nome: escrito e falado. Nas aulas, nas palestras, nas conversas, nas capas dos livros, nas imagens, nos cadernos e livros de escola, nos textos, nas frases... Serei até a assinatura que se transformará em meu logotipo, como uma marca própria. Permanecerá ao invés da imagem de morte, a imagem de vida, que em meu nome ainda existe e sempre existirá; e podem me tirar até a vida, mas jamais poderão tirar a incrível, simpática e admirável representação simbólica que terá o meu nome.
Quando a paixão está com a palavra: o importante é que sentimos um pelo outro, não pela atitude, escrita, imagem ou voz, mas pela sensibilidade e intuição que não se explicam.
Quando uma voz se cala.
O que dói mais um tapa na cara ou palavras hostis?
Quando seu filho te pressiona e te pede dinheiro toda hora.
Te pede para você fazer empréstimos e não lhe paga.
Pega toda a comida da sua casa e leva para a dele.
A quebra da confiança nas relações familiares.
Ou o ninho seguro, chamado de lar é sinônimo de fragilidade e dor.
Essa é a realidade de muitos idosos que sofrem como agressões e abandono pelo Brasil.
As agressões podem estar diante dos seus olhos, só não vemos por que não queremos.
Talvez por baixo de uma manga longa ou de uma calça comprida.
Muita, vezes, está estampada naquela roupa surrada e suja.
Que o idoso veste.
Mas pode está também encravada no coração.
Contusões, queimaduras, queda repetidas, desidratação e falta de higiene.
Medicamento inapropriado, ansiedade, depressão e medo.
Podem ser sinais de violência.
Vamos prestar atenção em nossos idosos e denuncie qualquer tipo de abuso.
Não deixe a voz se calar.
Poesia de"Sabino Tavares".
Escritor, Roteirista, Cineasta, Poeta, Diretor de cinema e ativista.
www.sabinartproductions.com.br
Não sei ao certo quantas vezes já fui usado na vida, sei que foram muitas, e o facto de ainda me tentarem usar diz-me que ainda se lembram de mim quando precisam, o que é sempre bom.
Tudo muda quando o mundo parece mudar, sem mudar coisa alguma. Quem são os poetas? Seres desventurados e de rebelião. Almas que não jogam em lotarias, totolotos, euromilhões ou raspadinhas, e as grandes filas permanecem quase iguais, sem se notar sequer a sua ausência. Fernando Pessoa pereceu louco, Florbela Espanca faleceu em desespero e Luís de Camões finou-se de fome. Os decretos sociais remetem os verdadeiros poetas para os mais modestos tugúrios, para os oportunismos em seu nome, para os trabalhos forçados, para os sapatos rotos, para as calças rasgadas e para as camisas laceradas pelo tempo, num tempo que não muda, nem nunca vai mudar.
Perdi a liberdade de expressão quando aprendi que meu pai dizia algumas palavras que eu não podia dizer.
✨ Às vezes, tudo que precisamos é de uma frase certa, no momento certo.
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