Prosa Poetica

"Poética, Retórica, Dialética e Analítica são quatro tipos de discurso, de pensamento discursivo, portanto também os nomes das ciências e técnicas respectivas. 'Estética' é o estudo de um universal abstrato, o 'Belo', e não de um tipo de discurso. Trocar Poética pela Estética é apenas um desejo arbitrário que destrói a coerência lógica da classificação aristotélica. Qualquer principiante tem a obrigação de perceber isso à primeira vista."

Acho necessário que a literatura seja poética. Pela formulação poética tento fazer com que o texto seja menos artificial, reflita a vida. Tento fazer com que as frases contenham mais do que as palavras que estão ali. É o que me motiva a escrever. O que quero contar sei de imediato. A questão é como contar.

Saibam senhores, que se o teu coração não se põe em inquietude poética a cada vez que aquele alguém vem ao teu encontro, é porque ainda não encontraste o amor da tua vida. Se os teus olhos não brilham todas as vezes que você o encontra, se o azul do céu ainda não te faz fechar os olhos e suspirar por lembrar daquele rosto, se ao cair a noite você não busca a primeira estrela do céu, só pra olhar e sorrir, é porque ainda não encontraste o amor da tua vida!

Um dia eu acordei e era você do meu lado. Era uma visão boa, poética, gostosa. Se meus olhos tirassem foto, seria daquele cenário. Aquele quarto com cheiro de cozinha. Aquela cama cheia de lençóis embolados. Aquelas malas com quase uma casa dentro, para apenas um final de semana. Éramos só você e eu, os problemas ficavam da porta para fora. E eu não lembro, exatamente, quando foi o dia que dormimos juntos pela primeira vez. Mas lembro bem o que eu senti antes de pegar no sono. Fixei no teto e mergulhei na dúvida sobre a sua intenção. Questionei a minha postura. Tive medo. Fiquei desconfiada por alguns segundos. Até que olhei pro lado e você já estava no décimo terceiro sonho. Tão vulnerável. Inofensivo. E, olhando pra você, já não consegui sentir outra coisa além de uma vontade enorme de te acordar e dizer que você era o cara mais especial que eu havia conhecido naqueles últimos dias. Que era por você que eu sempre perguntava. Que era você que eu procurava sempre que eu tinha um descanso. E era você comigo àquela noite. Naquela cama. Então tive uma sensação de nostalgia que me contaminou dos pés à cabeça. Mas era saudade de um futuro. De algo que me tirasse do chão e me fizesse seguir um caminho diferente. Que me quebrasse e me deixasse sem palavras. Então, você apareceu na minha vida. A visão que meus olhos não cansam de ter. A paisagem que eu preciso para poder ter um bom dia. Ah, se meus olhos tirassem foto...

Danço, canto , me mostro pra você da forma mais poética, e perfeita de se mostrar. Uso a linguagem da alma, do corpo, da mente e do olhar. Em silêncio me entrego, me desnudo, falo dos meus sentimentos e emoções, ao som de uma orquestra, de um piano, de um violino ou de um violão. Rodopiano sinto o fogo da paixão, da sedução...música e dança é como o encontro das ondas e o mar !

⁠⁠À noite somos reféns da saudade que, de dia, fingimos não sentir. Não há licença poética para ela surgir; ela surrupia o sono e, entre os lençóis, nos faz afundar em pensamentos que achávamos ter superado. Nem sempre a saudade brota de forma poética, muitas vezes, ela vem feito um trator de oito toneladas, faz sua ronda noturna dentro de nós e se despede de forma bruta.

A liberdade poética me autoriza a escrever sobre qualquer assunto, seja algo sério, bacana ou esdrúxulo, fatos engraçados, bobagens e metáforas... Mas se você quiser escrever sobre política, um conselho: "se for algo ridículo, a ponto de perder a sua credibilidade intelectual, mostrando a todos a sua incapacidade de entendimento, por favor, não escreva."

A escrita poética quando usada como ferramenta de mudança, esperança, troca de experiências, apresentação de sonhos e realidades, paixões e amores entre tantos outros temas significativos, pode e deve ser objetiva e subjetiva no compartilhamento e dissipação de conhecimentos empíricos ao grande público universal, desta forma sendo tratada como arte viva e pulsante nos corações e mentes dos escritores e leitores.

A simplicidade poética pertencente a Manoel de Barros, não está acessível aos que buscam impressionar com arroubos intelectuais, poesia não é ciência mundana que se apresenta nas academias a concorrer a prêmios e a comendas reais, a voz do poeta é como um canto espiritual de um rouxinol invisível, encantado!!!

⁠De acordo com uma compreensão poética após uma visão atenciosa, és uma estrela exuberante de cor intensa, grande destaque de uma noite calorosa, mostrando uma sutileza farta, alma liberta, compleição formosa, poesia de frases sinceras, amáveis, interessantes, alguns trechos de intensidade nas tuas formas e na tua essência, fôlego de vitalidade, uma emoção verdadeira, sedução de uma expressividade avassaladora, simplicidade esplêndida, atributos que fazem ignorar o avançar das horas, natureza muito singular, bênção que revigora.

Na minha mente poética, sempre em atividade, a sua presença se torna uma beleza estática, expondo a naturalidade da renascença, ⁠forte e delicada, serena de muita vivacidade, uma poesia a partir da sua essência, versos com a sua integridade, um vislumbre da sua alma, uma arte emocionante, texturas e palavras, linhas e cores, um toque simples de romance, onde o amor poeticamente se propaga em seus lindos pormenores, assim, pelos meus pensamentos, é calorosamente abraçada, presente poético, exultação demasiada.

⁠Fonte poética, ocasião dourada, na suavidade de uma tarde atípica, enriquecida através da viveza de um charme inconfundível, olhar amoroso, essência fervorosa, expressiva, coração que inspira a liberdade, pele de uma arte esplêndida, cuja matéria prima foi o amor que por alguns instantes foi como a pétala de uma flor rara, sendo iluminada com gentileza pelos raios de sol, portanto, sua sublimidade é grandiosa, impactante, que demonstra uma emoção farta, motivada pela simplicidade, por coisas que o dinheiro não paga, uma vida baseada na profundidade, avivada pelas interações que toquem primeiro a sua alma.

A poesia digital também é poesia, é a manifestação poética livre do papel e que conta com os recursos disponíveis no mundo digital. A poesia digital faz parte da nossa cultura e da mesma forma da cultura de outros países, é não é menos poesia do que a poesia impressa, e vem se tornando alvo de investigação acadêmica.

procurar o foco, o auge de nós mesmos, a plenitude. conseguir garimpar tão fundo a nossa solidão, a ponto de encontrar tesouros vislumbrantes. encontrar em nós mesmos os motivos de ficar, e os de partir sem chorar. aprender o devir, os teoremas, as teorias, os desesperos. o foco é conversar com o medo. ser transparente o bastante pra chorar sem manipular nossa alma, sem corromper nossos desejos. o foco é sentar junto com nossos demônios e fumar tomando café e chegando a um acordo maduro. o foco é não ter força quando precisamos ser fracos e recorrer a um amigo, é não levantar quando o chão for mais atrativo. correr e tropeçar quando for preciso. poupe seus olhos de muralhas e veja a bela tempestade que vem vindo, tão quieta… e o que a gente faz? ossos do ofício: dançamos aos olhos da tragédia. tudo que somos não é mais, e economizar a vida é o maior dos desperdícios.

O poliglota analfabeto, de tanto virar o mundo, ver as coisas e falar os papos, parou para pensar ao pé de uma montanha. Assaltaram-no dois pensamentos. Um na língua materna, outro em língua estrangeira. O primeiro fez a pergunta, o outro respondeu. Resultado: sou pai de minhas perguntas e filho de minhas respostas.

"...irmão das coisas fugidias..." como a poetisa assim me vejo , assim me sinto. Percorro caminhos ladeados de incertezas e sonhos. E, as coisas efêmeras como as nuvens , os raios de sol e o tempo acalentam meus passos por aí . Incessantemente vou querer muito mais do que vejo, do que aspiro. Vou sempre buscar flores e céus azuis pelo tempo que eu existir, olhar além do que pode ser visto . Sentir o aroma de jasmim dentro de mim mesmo sendo inverno. Quero palavras que possam clarear o dia pintado de cinza , quero corações abertos para o amor , quero canções brilhantes de sol e luar , quero a poesia nossa de cada dia por toda a eternidade, amém !

Não há como sentir-se grande coisa perante a imensidão aqui fora, tudo é infinitamente distante de qualquer ponto posto ou imaginado. Horizontes que tremulam ao longe enroscando-se com o céu numa forte paixão dos dois amantes febris insaciáveis como suas grandezas colossais. Em pleno meio dia o celeste infinito se joga sobre o solo escaldante num frenesi amoroso qual dura até entardecer, quado carinhosamente esperam deitados juntos o surgir das estrelas, testemunhas das carícias noturnas deste isolado recanto abandonado.

A felicidade depende apenas de minha própria decisão. Se está frio, agradeço por poder usar aquele casaco que há muito não usava. Se faz calor, agradeço e uso aquele vestido florido e bonito, pois acho que me fica tão bem. Se chove, agradeço pelo verde e pelas flores que exuberantes exalam o perfume da alegria. Se faz seca, agradeço pelo céu azul que deixa meus olhos e minha alma lavados pela imensidão. Ser feliz, depende apenas de mim.

Algumas pessoas me perguntam porque estou sempre sorrindo. Acho que a vida é algo para levarmos em consideração. Por isso, não procuro maldade nas pessoas, não olho para o lado feio das coisas, agradeço a Deus todos os dias por todos os pequenos ou grandes acontecimentos, que fazem os momentos do meu viver neste planeta, serem especiais. Me afasto de pessoas que querem me prejudicar, e tento entender, a meu modo, tudo o que acontece. Não vejo motivo para me precipitar nas decisões, para que menos erros aconteçam. Pois percebi, que os erros cometidos por decisões apressadas, são muito difíceis de consertar, ou impossíveis. Não existe uma regra para sorrir sempre, apenas sorrir, pois sei que terei um sorriso de volta.

Zé o poeta burro, sem saber ler e escrever vivia sentado ao muro, ouvindo da noite seus murmúrios, apaixonado o poeta burro, sem palavras ou sussurros, de atos calados e astutos, confiante e de olhar distante, zé burro assim como era chamado, afastado de tudo e influenciado por nada, assim me lembro dele e da poesia calada que fazia e eu digo burro mesmo é quem não lhe entendia