Poetas Modernos
#Poetas_também_Mentem part 2
Se os poetas mentem então imagina quem não é
Tentando ser um ser sem ser um ser humano
Palavras bonitas não definem ninguém
Pós sabemos que as aparências enganam cada alguém
Sonho de olhos abertos
Com medo que a incerteza tome conta da minha certeza
Com medo que a minha pobreza tome conta da minha riqueza
Não existe nenhum poeta que não mente
Fingir apreciar pra não criticar
Comparar pessoas com coisas sobrenaturais
E pobre manina acreditando em cada palavra
Estou fugindo dos poemas para não mentir
Manter-se distante de metáforas e anáforas
Estou jogando fora cada página agora
Só espero que ainda haja tempo
#Últimopensandor
#Prisioneiro_Do_Amor part 2
Pensei que os poetas fossem sobrenaturais
Mas a única coisa sobrenatural é o inexistente
Inexistência presa na mente de quem é persistente
Olha pra mim agora
será que você me reconhece?
Não responda porque eu sei que dirá sim
Porque você reconhece a minha voz e os meus olhos
E se soubesse como está meu coração
Acredito que nem fazer-me sofrer você faria
Prisioneiro Do Amor
Estou vendo versos e estrofes entrando em conflitos
Tentando entender quem é o melhor
E sabe oque eu descobri...?
Apenas quem era o pior
#Últimopensador
#A_dor_de_um_poeta
Ontem eu pensava que poetas apenas oram
Hoje eu descubro que eles também choram
Lágrimas tão triste e doloridas
Pronunciando palavras feriados que seriam versos
Qual seria a sensação de ser um poeta?
Chorar ao ver uma borboleta que não pode levitar
Zangar por não poder sorrir
Magoar-se por tudo e por nada
A dor de um poeta
Qual é a sensação de escrever um poema e ninguém o ler
Tão triste quanto um pássaro que tenta ver onde ninguém pode enxergar
A dor de um poeta
Ser comparado com uma estrela e jamais brilhar
Ser comparado com uma celebridade e jamais ser conhecido
#Últimopensandor
#Novamente
Dizem-se poetas os que escrevem poemas
E os que declamam?
Não posso mentir eu não sei o certo
Num mundo de incertezas a certeza é Absorvida
Coisas legais tornando-se ilegais
Num mundo onde os mortais tornam-se imortais
Hoje você abandonou o meu coração
Você preferiu partir e ir a avante
Pra você fui simplesmente um amante
Sofrimento espreitando mais com a lua no quarto minguante
Se calhar você não seja culpada
E talvez eu nessa história
Eu andei atrás de você noite e dia tentando te conquistar
E você fingiu corresponder enquanto não correspondia aliás nunca correspondeu
Hoje você quer voltar
Mas os meus braços já estão cobertos de solidão
Já não faz sentido
#Últimopensador
Crise
Não pensem que os poetas
são esses fantasiosos e lunáticos,
que andam com o corpo amortecido,
distantes da realidade, estáticos;
vivendo de escrever, com o copo sempre cheio,
declamando nas mesas dos bares, exigindo pouco de si
e do mundo pra viver.
(embora necessitem por só assim encontrarem-se)
Os poetas procuram imóveis
vão ao banco, apoiam partidos,
pegam ônibus, xingam no trânsito,
fazem monografia, estudam o trabalhismo;
leem jornais, vão ao supermercado,
querem ir a Porto Seguro, contam as moedas,
trabalham com os pais.
(embora só por necessidade encontrem-se assim)
Porque o poeta
é essa crise permanente
entre ganhar a vida
e perder-se nela.
O Precursor
Nós humanos, sem exceções,
produzimos sentimento,
os poetas traduzem esse sentimento,
e assim brota o escritor.
O que os poetas falam? Os poetas falam do que as pessoas querem ouvir. O que as pessoas querem ouvir? As pessoas querem ouvir de amor. E como se escuta o amor? Sobre o amor, a gente apenas sente.
Dádiva
Não somos poetas de mentirinha,
Somos poetas de carteirinha.
Temos a poesia como dádiva.
É mágica! Um remédio eficaz contra toda mente sádica.
Dias atrás encontrei um caderno antigo cheio de poeira.
O que estava escrito não era nenhuma bobeira.
Dizia que os poetas são detectores de farsas
E que a poesia é imunizante que nos protege das desgraças.
Poesia é o movimento da vida em direção ao impossível. Ação que alguns chamam de loucura e os poetas, de realidade.
"Somos meros navegantes
Sobreviventes itinerantes
Artistas diletantes.
Poetas amantes
Dançarinos errantes.
Humoristas falantes
Românticos namoradores
Amigos constantes
Pares fascinantes
Artistas deslumbrantes
Paixões embriagantes
Saudades constantes."
(Juares de Marcos Jardim - Santo André / São Paulo - SP)
Direitos reservados.
✍
Diziam os mais antigos poetas e pensadores de outrora que quando se encontra inspiração para escrever, a vida se prolonga de acordo com o tamanho e intensidade da Inspiração. Olha, seguindo esse raciocínio, que para mim é muito lógico, tenho que confessar dizendo que escreverei um milhão de livros e viverei mais de mil anos...
Já o motivo de minha inspiração🌻, prefiro manter em segredo, mas para mim se compara as fontes de "Shangri-Lá" da obra literária de James Hilton que me proporciona igual teor de Felicidade e Vida Eterna, ouso apenas dizer que tal inspiração vem de uma bela flor e "Agraciada por Deus" é o significado de seu lindo nome...
POETAS
No fundo, todo poeta é um suicida
Se mata para expressar-se
Se mata para viver
Se mata para arrancar uma gota do oceano
Se mata aos poucos em cada dose
Se mata aos poucos em cada trago
Se mata!!!
Para muitos os poetas podem parecer loucos...
Palavras soltas ao vento.
Mas em alguém elas pousam ou fazem morada.
Poetas Baianos
De todos e tantos.
Relatos, fatos, encantos.
Jorge Amado, Gregório de Matos.
Castro Alves, Fagundes Varela.
Daqui regional Macarani, fatos.
Camilo de Jesus lima, estranho morto fatal.
Atropelado, estranho momentos dos coagidos.
Ditadura, figura de opressão infernal.
Liberdade subtendida, a voz reprimida.
O pensar, o livre arbítrio.
A ameaça, a loucura viva da inveja.
O mau não admite a miserabilidade.
Ser poeta, precisa ter coragem.
A expressão sincera atinge o engano.
De todo intento maligno debaixo do pano.
Vamos poetizar, Macarani, eu quero falar.
Nada tenho, nada sou, mas o céu tem pra dar.
Pelas promessas, pelo temor, eu estou a pactuar.
Clamo, chamo, invoco, suplico e humilho me.
Altíssimo da criação.
Da mente do céu, do DNA leite e mel
Do primogênito abençoado Israel.
Falas aqui a criança Brasil.
Uma voz no anonimato.
Que o homem não contemplou.
Mas o cântico altíssimo.
Pela cruz.
Veja se posso toar o teu louvor.
O cântico da paz sobre a terra.
A natureza a fluir.
Mais uma vez, a muralha do engano cair.
Sinais, sinais, sinais, de ouvidos abertos, diz ai.
Giovane Silva Santos
Todos que são solitários são poetas, dentro de si, dentre os poucos que tiram o ser de dentro, há belas poesias.
Em Preto e Branco 🖤🤍
Ass Inspirações dos poetas não nasce só nos coloridos da vida, mas começa no preto e branco de onde surge todas as cores, onde Inspira todos os amores e paixões da humanidade 🖤♥️🤍
é negado ao
poeta desistir
da poesia.
ele se sufoca
com seus próprios sentimentos.
poetas não deveriam se
comportar como jornalistas.
poetas não nasceram pra realidade.
ou não estariam
a reinventando
fazendo poesia.
