Poetas Famosos
"Não se ensina a ninguém fazer poesia, todavia tenho orientado alguns poucos poetas, quando percebo a largueza de alma destes, o que não raro falta neles, apesar de talento, é encontrar seu caminho em seu próprio subterrâneo... E fico feliz quando eles começam a revelar seus caos e abismos, quando começam a escrever com sangue"
"Não há inferno nem paraíso para os mortais, apenas os poetas conseguem atrair a atenção de deuses e demônios. "
"Os bons poetas sabem que não poderiam suportar a fama em vida, muitos se tornariam infrutíferos e medíocres!"
Até mesmo alguns poetas bons, como Vinicius e outros que admiramos tanto, muitos caíram na fatalidade e no desespero para finalizar alguns poemas, que se não fosse pela apelação da última frase seriam poemas imortais...
Mas isso nos levar à confirmação da tese comum, a de que os humanos são atraídos mais pela beleza da tragédia do que pela sapiência da comédia.. Ainda sou pelo riso, mesmo que este riso seja de desdem pelo sofrimento humano!
Evan do Carmo
Sobre a vaidade dos poetas:
Todo poeta ruim pensa
que é melhor que os demais.
Todavia, o poeta bom
tem absoluta certeza!
"Não existe poeta bom nem poeta ruim. Há aqueles que são poetas e os que acreditam que são poetas..."
ÓPIO NEGRO
Café, ópio negro
que anima o coração
de tanta gente
...mas dos poetas
acalenta os dias frios
em que a poesia
não suporta a alma morna
do mundo, que delira
em recorrentes
calafrios...
Poetas, pensadores, escritores, boa parte deles está envolvida em luta ideológica, com isso perdem tempo com coisa sem valor, lutas efêmeras e sem importunância cultural. Este é o resultado da nossa pobreza poética-filosófica.
UM AMIGO
Poetas em erros e acertos
tentam descrever a amizade,
fazem comparações
entre um amigo e outras coisas
com severa vaidade.
Quando a vida nos arrasta
para um vendaval profundo
é normal pensar que tudo é vazio,
sem importância no mundo.
Aí surge um velho amigo,
que nos conhece tão bem
simplesmente diz: estou aqui
estende a mão e nos puxa
daquele poço sem fundo.
Poetas sempre ficarão devendo
a definição perfeita de um amigo
é coisa que vem do alto
palavras serão sempre curtas
ineficazes, falíveis
posto que um amigo
é um irmão, um ser invisível
como um sorriso de criança
mesmo que esteja ausente
pela simples lembrança de que ele existe
pode nos tirar do abismo
e nos acordar com um fio de esperança
Nos versos, ecoam vozes consagradas,
Dos poetas que enaltecem a emoção,
Em cada estrofe, a magia das palavras,
Cantando o amor, a dor, a inspiração.
Shakespeare, grande teatro e verso,
Com sua pena brilhante e sagaz,
Em sonetos eternizou o universo,
De Romeu e Julieta, amor audaz.
Camões, com sua epopeia grandiosa,
Deu voz às glórias e aos feitos heroicos,
Em Lusíadas, a história gloriosa
E Dante, nas profundezas do inferno,
Navegou em versos de divina rima,
Mostrando a jornada do ser eterno.
Nas letras de Pessoa, múltiplas vozes,
Revelam sentimentos tão diversos,
Álvaro de Campos, heterônimo feroz,
E Alberto Caeiro, pastor singelo e terso.
E não poderia faltar Vinicius,
Com seu lirismo e paixão desmedida,
Poeta das noites, do amor e da luz.
Assim, se entrelaçam esses mestres da arte,
Cantando a vida em versos imortais,
Seus nomes ecoam, deixam sua marca,
Em nossa alma, eternizados sinais.
Que seus poemas, como farol a guiar,
Inspirem novos versos a serem escritos,
Que a poesia, sempre a nos encantar,
Reflita os anseios, os sonhos mais bonitos.
Chá com os Poetas e a Moça Bonita
Quando ainda não vinha a noite,
Camões adentrou sobressaltado.
Tinha visto na Caravela,
O mar inteiro lamuriar-se.
Deixavam, pois, como aferira,
restos de tudo a enturvar as águas.
Logo em frente estava Quintana,
vindo de longe no vagão de um trem,
a confabular com uma andorinha,
que em frase pausada silabava:
- No ar há tanta fumaça,
que nem se pode mais voar sozinha.
Enquanto se aguardava o Mia
a descrever Um Rio Chamado Tempo,
perceberam Shakespeare acomodar-se,
frente ao sol que já não se via,
proclamando sem muito assombro:
- Falta humano no divino, mais virtude no humano.
O saber não deve destruir a vida,
feito punhal a ferir o coração dos homens.
Escutaram-se ruídos vários, ao ouvir-se o abrir de portas.
Era Pessoa com Ricardo junto com os demais heterônimos.
Todos apóstolos frente ao pão, resolveram recitar Drummond,
que bem se diga, já havia previamente antecipado:
- Saí cedo de Itabira, vou embora para Pasárgada.
Quem sabe acho Bandeira, coberto num trono de palavras.
Neste instante chegou Vinícius e sua elegante diplomacia.
Asseverou solenemente. Trouxe-lhes taças e o vinho.
Não lhes privei do chá inglês, mas devem considerar com atenção.
Melhor é sorver o sentir com um espumante entre as mãos.
Já não se sabia mais as horas. O ar estava em cantoria.
A moça junto à janela que as primeiras letras fazia,
das palavras guardava afeto para se doar em cada livro.
Foi dela a sugestão que cada um deixasse de si, apenas um verso transcrito.
Eu, mero assistente, por obra de atrevimento, também fiz provocação.
Por que não escrever os poemas em simples folhas de pipas.
Soltaríamos as Pandorgas em cada um dos cantos do mundo.
E poderiam as mesmas se irem a procurar um novo dia.
Prontamente Camões assinalou:
"...Da alma e de quanto tiver,
quero que me despojeis,
contanto que me deixeis,
os olhos para vos ver.."
Em seguida chegou-se Mia a sentenciar num repente:
"... Deixo a paciência dos rios,
mas não levo,
mapa nem bússola,
porque andei sempre,
sobre meus pés,
e doeu-me às vezes viver.
Hei de inventar,
um verso que vos faça justiça".
Quintana com seu sotaque ergueu-se com voz doce e macia, a reverberar clarividente:
" ... Porque o tempo é uma invenção da morte:
Não o conhece a vida - a verdadeira -
em que basta um momento de poesia,
para nos dar a eternidade inteira..."
Vinicius após servir o vinho, pediu um aparte.
Moça com perfume de flor, por favor, escreva para mim:
"... A coisa mais bonita,
que há no mundo,
é viver cada segundo,
como se não fosse o fim..."
Alberto, ao lado de Pessoa, também se pronunciou:
"...Mesmo que o pão seja caro
e a liberdade pequena,
sei que a vida vale a pena,
quando a alma não é pequena.."
Já se adentrava a noite alta e as pandorgas versos partiam.
Foi quando fitei a moça que de olhos gris se vestia.
Então clamei a ela, antes que também se retirasse:
Agora que a lua cheia chegou,
como teus olhos em ternura,
borda-me entre o céu e a tua boca,
numa indelével tecitura.
A moça nada me disse, repousou na minha face.
Por ali ficamos embebidos de poetamento,
como se por um breve instante,
tivéssemos tocado o infinito.
Carlos Daniel Dojja
In Poemas Para Crianças Crescidas
Os poetas e as poetisas são artistas que "brincam" com as palavras e suas rimas viram as melhores canções.
A caneta dos poetas
escreve coração e o áudio dos batimentos vêm junto,
na tinta azul de uma caneta BIC
um arco-íris com suas sete cores deixa de ser uma palavra, um poema é uma experiência da vida...
e se um passarinho entra na cena, sua liberdade é o encanto...
na íris dos olhos a câmera mais moderna;
usar a função zoom das palavras
é uma tecnologia dos poetas...
A caneta dos poetas é semelhante a grande veleiro com ela é possível desbravar o ainda não pensado, frases içadas no papel trazidas pela força das ideias vencendo as ondas do branco que não perde a chance de assustar o capitão do veleiro... segue o pensamento levando movimento a palavra ainda não desbravada nesse contexto... a tripulação de versos assuntam o poema que descobrirão quando pisarem no ponto final, o capitão do veleiro sonha acordado nas imagens que a poesia conquista no texto...
a imaginação em alto pensamento segue a ideia do ainda não pensado... fincada a bandeira da autoria em frases que
acende a ideia da data de mil e quinhentos.
Regida pela lua, me deixo iluminar pelos raios do sol. Mas é a lua cheia dos poetas que chega ao brilho máximo influenciando a criação, o plantio, as águas e a beleza. Tenho fases e faces como a lua, nasci no dia 13 que é o ciclo perfeito lunar. A Deusa Mãe Lua Vermelha reside dentro de mim.
Matamos Poetas
É a era das trevas
Onde quem não tem o dom
Quer matar poetas
Como se...
Fossemos nós culpados
Pelos seus fracassos, sua falta de palavras e argumentação,
Pelos seus disturbios e falta de ética.
Mas nunca se esqueça
A poesia é que escreve a vida
Ja dizia a poetisa
Morre o poeta fica a poesia.
Thibor
