Poeta
Muito distante
de ser uma ilha
segundo o poeta
de Timboema
busquei por ti
para falar tudo
o quê eu senti
sobre o quê vi.
Desta vez foi
muito diferente
para nós dois,
não sei se foi
a Lua ou o quê
aconteceu,
(só sei que você
não saiu mais
da minha mente).
Transformaste
a tranquilidade
em inquietação,
meu precioso
(olhar de azeviche
e doçura insana
que me incendiou
de ciúme e gana).
Desta vez para
nós foi diferente,
pois não saí de ti
simplesmente;
a solidão não
é e nem nunca
foi feita para gente,
(você não tem
saído da mente).
Tornada a tua
Eta Aquarídeas,
a tal dançarina
em celebração,
divindade elegida,
no teu Universo
(não passageira,
ocupação sensorial,
romântica e etérea).
Você me chama
e só o tempo dirá
se de mãos dadas,
almas aninhadas
e idéias alinhadas
em tempo aberto
(abraçados e ternos
na Fortaleza de Santa
Cruz de Anhatomirim).
A saudade é cúmplice do poeta, A saudade faz verso,prosa e poesia, A saudade produz sinestesia, semeia e melhor do que ninguém - sintetiza.
Aprecie o artesão, o artista, o músico, o dançarino, o poeta, o escritor e o influencer da sua cidades, inspirar pessoas ajuda a manter a chama da cultura acesa.
A minha humanidade
de poeta sob a Lua,
não se entrega jamais
ao Deus da Guerra,
com a minha pluma
infinita invoco a paz
e o amor na Terra.
Os livros de romance
devem ser abertos
e as baladas de amor
devem ser cantadas
para que o melhor
para nós permaneça.
Confiante no giro
da orbe celeste,
Vou no ritmo
do peito o nome
do amor derradeiro.
O seu amor tem sabor
de Grumixama Amarela,
Foi ele quem me fez poeta
e nunca mais consegui
colocar os meus pés na terra.
Um poeta nunca morre nem mesmo depois de morto. A sociedade assassina mesmo são os sonhos de todos e dela própria. Sociedades sem sonhos vivem em guerras internas e distribuem guerras pelo mundo afora.
Não me peça conselhos
de amor porque sou
poeta e conselhos
de amor não sei como dar,
Prefiro ao som do tambor
dançar e se quiser
você pode me acompanhar.
Vamos de Jiquiaia para
que a tristeza não nos distraia,
Vamos de Serrador para
que a dor seja encerrada,
Vamos de Negro Velho para
que a sabedoria nos guie,
e nos encontre alegres
na vida o amor sem limite.
Ao som do tambor do destino,
no centro desta roda matreira,
Comigo no bom gingado,
eu quero que o teu coração
pelo meu se entregue apaixonado
dia após dia fascinado e a vida inteira.
"Road Trip Solaris"
O poeta da arte
se foi cedo
em uma road trip solaris
para o mundo misterioso
das cores
que levam o Esequibo
onde o sol nasce
da Pátria Amada;
Filho de oito estrelas
Que se espalhou
fazendo todos
os olhos brilhem porque
é sublime, imenso,
cheio de Humanidade
e eterno trovador
De todas as belezas.
(Tributo ao Artista Plástico e Poeta Visual Manuel Ghijem)
Rodeio é a Rota
Sendo a ligação
entre o Céu e a Terra
como grata poeta
desta cidade de Rodeio.
Celebro o meu amado
Brasil Brasileiro,
e no meu silêncio
agradeço por tudo.
Rodeio é a rota
das aves nômades
que pousam por
aqui neste recanto
do Médio Vale do Itajaí.
Nas asas dessas aves
nômades caroneio
em pensamento
no afã de viajar
mesmo aqui dentro
em busca do amor
que comigo deveria estar.
Você não precisa depender de ninguém para ser poeta ou artista. Você precisa de você mesmo, do material que você pode conseguir e da sua criatividade.
Ser poeta em plena
quarta-feira é fazer
da rotina a real poesia
do seu dia-a-dia,
Se não tiver caneta
e papel na mão,
Beba café e coma
um docinho gostoso
para alegrar o coração.
Propaganda de Guerra I
O mal do século é a solidão,
melhor mesmo ser poeta
que até sem sair do lugar
com a sua poesia sempre
acaba se entregando a multidão,
O poeta é quem acende
o lampião no meio da escuridão,
e está sempre presente
ao chamado para a rebelião.
Um poeta nunca fará nenhuma
guerra porque ele é a própria
guerra que com intimidade
chama o próprio Deus da Guerra
para dançar ou se afastar.
Não é qualquer um que coloca
um poeta no bolso
para dizer o quê é e o quê
não é propaganda de guerra,
Porque se escandalizar
com a violência, se solidarizar
com quem sofre ou pedir um
cessar-fogo jamais nesta
vida será propaganda de guerra.
Propaganda de Guerra II
Agora como poeta vou te explicar
o quê é propaganda de guerra:
a propaganda de guerra é criada para você
odiar o outro até pelo ar que ele respira,
ela faz acreditar que um país
invasor do outro está fazendo justiça.
A propaganda de guerra destrói
a sua humanidade para fazer
de você uma arma de carne osso
não importa onde esteja ela vai
primeiro destruir a sua cabeça
para fazer com que pense
que o desaparecimento total
de povos como se fosse algo normal.
Não importa quem ou quantos,
os argumentos ou os meios
que façam a propaganda de guerra,
porque propaganda de guerra
sempre será propaganda de guerra.
Propaganda de guerra sempre
será aquela que não pede
socorro para salvar vidas,
ela é aquela que busca justificar
paulatinamente para não
ser incomodada quando
decidir agir para extirpar vidas.
Quando se abre a porta
para a propaganda de guerra
você e nem ninguém escapa,
quando você abrir os olhos
não sobrará você e mais nada.
O final de quem se encanta
com a propaganda de guerra
é ver o Deus da Guerra
dançando sobre as cinzas
e delas se alimentando e bebendo
até conseguir fazê-las desaparecidas.
Longe de mim,
Proclamar-me poeta,
Eu não sei rimar,
Não sei o que é poesia,
- e muito menos diferenciar
A poesia de um poema,
Não sei se uma é melhor
Do que a outra,
É verdade! Eu sou doida!
Eu sou muito doida!
Porque quando escrevo
Faço uma confusão danada,
- e quase sempre -
Não sei quando uso a rima,
E a hora de fazer métrica;
Escrevo como uma fugitiva
Em nome da estética
E da razão que surge do nada,
Fugindo com a poesia nas costas.
Escrevo de forma bem atirada,
Do jeito que o Diabo gosta,
E deixa Deus bem corado...,
Estes versos sem propósito,
Seguindo pela rua desvairados,
Beijando doidamente,
Todas as bocas e aos bocados,
Eu realmente não sei escrever,
Longe de mim deixar-vos enganados...
A saudade não passou,
O presente ainda machuca,
O futuro é um convite,
O poeta tem razão.
É de exuberância monumental,
- a minha vista é do quintal,
À espera da tua presença espiritual.
Lá em Isla Negra perdura
A saudade que você deixou,
O amor que ainda persiste
No rimário de encanto e sedução.
É uma espera sem igual,
- dizem que isso não é normal
Essa espera valerá a paz sem igual.
A saudade não vai passar
O presente irá te trazer,
O futuro irá nos pertencer
- E o poeta há de nos escrever! -
Um poeta morre e nasce,
Sempre que escreve poesia,
E vai seguindo o curso da maré,
Ele reinventa,e sempre ressurge;
O poeta quando menos se espera,
- ele ressuscita
O poeta é feito de sangue, pó e ouro.
Um poeta se mata e ressuscita,
Sempre que declama poesia,
E vai seguindo o curso do rio,
Ele inventa, e surpreende;
O poeta não espera nada de ninguém,
- ele é eterno
O poeta é feito de amor, ódio e mistério.
Vocês não fazem a mínima ideia
do que é feito um poeta,
E muito menos como na vida
um poeta surge;
Portanto, desejo que todos vocês
vão para o Inferno!
O poeta Ronaldo soube definir bem:
"...você é o medo que me falta.".
Por isso muitas vezes eu te evitei,
Agora, eu te juro com Cunha e Lima
Que não vou fugir dessa história,
Que secretamente me fascina,
Estou indo em letras para a nossa Paraíba...
Paraíba que é terra, fogo, ar, mar e poesia,
Que por algum motivo surgiu para mexer
Com a minha cabeça e com todo o meu ser...
Vou danadíssima te provocando com versos,
Inspirando para você me ter em parceria.
Com brilho nos olhos e um paraíso no peito,
Temos um carinho que já está ganhando jeito...
Destes teus lábios e coração emanam
Um sotaque perfeito, que me provocam
desejo de amanhecer atada em ti;
Escutando a tua deliciosa voz.
Porque eu te desejo sem metades,
Cobiço-te inteiro, e sem cessar;
Chegarei com a força do vento do sul
Anunciando que cheguei de vez para ficar.
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