Poeta
A vida na ótica de um poeta
A vida sob o olhar de um poeta nem sempre será compreendida e aceita pelos demais. O poeta aponta a criação como algo novo aos seus olhos todos os dias. É como ser regenerado dia após dia. O dia quando apreciado pelo poeta pode se tornar noite, a noite como dia e as madrugadas como singelas manhãs. A vida mesmo sem graça passa a ter sentido. O sofrimento por mais que fira e cause transtornos, não lhe dá o devido direito de aceitar a situação como definida. Haverá outro amanhecer! As águas ainda continuarão a contornar as montanhas e pedras. Os mares seguirão seu percurso. Os rios ainda desaguarão nos mares. As estrelas não deixarão de brilhar. Os pássaros entoarão belas melodias e o vento as transmitirá. O sol jamais deixará de emitir seus raios reluzentes, para apontar a natureza finita. A chuva regará as flores como o sorriso em meio as lágrimas. O amor continuará sendo o único meio pelo qual as pessoas suportarão umas às outras e o perdão o único caminho para que o amor permaneça. As discussões e intrigas serão uma forma de aproximar e unir as pessoas mesmo que pareça impossível. Difícil entender a mente e aceitar os pensamentos de um poeta? Sim e não! Sim, porque a ótica do poeta vai além da imaginação comum do ser humano. Ele enxerga aquilo que ao olhar simples está oculto. Não, porque a beleza encontra-se nos detalhes. Basta apreciar aquilo que está a volta e entrar em sintonia com o silêncio.
Quanto a ótica na indignação de um poeta
As flores caem e percorrem o vasto campo dominado pelos ventos, os pássaros voam procurando refúgio em meio as densas nuvens embriagadas pela tormenta, os animais sem faro, seguem o aroma do luar. Os rios chorando transbordam para dentro da pequena cidade. Ao ponto de levarem a alegria que permeava o lugar. As crianças que brincavam sob a clareira, agora já não brincam mais. Os velhos que se encontravam nas praças e eventos, para conversa colocarem em dia, tempo não encontram mais. Os afazeres e a correria do dia a dia são suas maiores diversões. O bom diálogo, o afeto, a verbalização do amor, o saber ouvir, o estender as mãos, o ombro em prol das lagrimas dos que choram e as palavras doces como mel; já não fazem parte da composição do ser humano. Em um ritmo frenético e sem interrupção a natureza se rebela contra os apreciadores de ideias e sonhos egoístas. Os casais em busca de realizações egocêntricas se veem em meio ao que reflete o espelho do orgulho. A chuva que outrora caia sobre pobres e ricos, negros e brancos, gordos e magros, homens ou mulheres; hoje a mesma é controlada por organizações que se dizem possuir punhos de aço. Ao passo que a fidelidade, honestidade, integridade e o amor deixam de atuar: os princípios éticos e morais desaparecem. E as pessoas ficam vulneráveis e propensas ao engodo do mais terrível sentimento que apavora a alma meiga e serena da mais bela criança. Sendo assim, o poeta tão somente se indigna com a única fonte causadora de todas essas perturbações: o pecado.
Alma ou espírito perturbados na ótica de um poeta
Um sábio uma certa feita disse: “ Você não tem uma alma; você é uma alma. Você tem um corpo {...} eu descobri em mim mesmo desejos os quais nada nesta terra podem satisfazer, a única explicação lógica é que eu fui feito para um outro mundo ” (C.S. Lewis). Quantos vivem em busca destas respostas: o que faço aqui? Ou para ser mais preciso: por que nasci? Ou para ir um pouco mais adiante: para onde vou? O escritor irlandês citado tinha essas objeções, não sendo diferente de nós. Talvez a pergunta que devemos fazer seja esta: Já que nasci, estou aqui e não sei ainda para onde vou; o que tenho feito, qual o meu proposito em vida e as pessoas que estão a minha volta são gratas por me terem? Partindo dessa premissa temos não somente a indagação do autor citado, mas os questionamentos de toda uma vida que permeia o ser racional. A necessidade de obter essas respostas é tão válida que muitas pessoas chegam a partir desta existência sem que as mesmas sejam alcançadas. Não sendo plausível para algumas o desencontro das informações, elas começam a percorrer por caminhos sombrios e tortuosos pensando estarem no trajeto certo. O sábio Salomão afirma categoricamente em sua obra denominada Eclesiastes: “Tudo tem a sua ocasião própria, e há tempo para todo propósito debaixo do céu. Há tempo de nascer, e tempo de morrer; tempo de plantar, e tempo de arrancar o que se plantou; tempo de matar, e tempo de curar; tempo de derribar, e tempo de edificar; tempo de chorar, e tempo de rir; tempo de prantear, e tempo de dançar; tempo de espalhar pedras, e tempo de ajuntar pedras; tempo de abraçar, e tempo de abster-se de abraçar; tempo de buscar, e tempo de perder; tempo de guardar, e tempo de deitar fora; tempo de rasgar, e tempo de coser; tempo de estar calado, e tempo de falar; tempo de amar, e tempo de odiar; tempo de guerra, e tempo de paz.” O Mestre dos mestres Jesus, aponta com propriedade o oásis no deserto para o ser humano que está em busca dessas inquietações da vida, quando afirma: “Mas buscai primeiro o seu reino e a sua justiça, e todas estas coisas vos serão acrescentadas. Não vos inquieteis, pois, pelo dia de amanhã; porque o dia de amanhã cuidará de si mesmo. Basta a cada dia o seu mal. ” Os questionamentos da vida cessarão quando Cristo for o seu único bem maior!
A noite existe, para que o poeta sonhe e no silêncio vago do coração triste. A saudade, o canto e a dor existem para que eu não durma para que nasçam versos, para que tudo possa. Talvez o anoitecer não seja para se ficar sozinho, seja destinado para se ganhar carinho, muito beijos e abraços mas antes um prazer atrasado do que uma amarga descoberta da mentira.
"Quando morre um Poeta, apaga-se uma luz no luminoso celeste. No entanto os Poetas vivos garantem com suas obras, a luminosidade do Universo(CCF)"
O maior poeta da amazônia não precisou de uma só palavra para encantar o Brasil, a caneta de Teixeira de Manaus foi seu sax e suas poesias seus solos maravilhosos.
O poeta é um artista, artesão das palavras...um surfista, desafiando as ondas; garimpeiro, trabalhando à lavra (12.11.17).
De um poeta amargurado .
Das noites em claro passadas
Dos sussurros aos monte venho escutado
Da vida de um rei de contos passados .
Um poeta clichê , tem seu valor
Mesmo jogado e empoeirado
Do seu âmago ao leitor
Da solidão de um dia ser folheado .
Ao poeta, um apelo...
Feito com zelo e carinho
Quando o poema escrever,
faça com todo jeitinho
Que flua da alma,
simples e original
Que tenha poesia,
que seja divinal!
Que fale direto ao coração.
e extravase a emoção!
O poeta é o mais frágil dos sonhadores, rabiscando entre linhas poesia, mostrando que tudo é infinito.
POEMIA
Poesia você vê na rua;
poesia dói.
O poeta não ri à toa;
o poeta mói.
Poesia não pousa, voa;
poesia flui.
O poeta não inventa, sua;
o poeta, ui!
Poesia não fala, soa;
poesia é paz.
O poeta não sofre, coa;
o poeta é jazz.
Poesia você não lê, sonha;
poesia é cais.
O poeta se dá na fronha;
o poeta é mais.
Um poeta escritor sempre deve agradecer ao Amigão
por te-lo aquinhoado com talento "escrivinhador", e
a seus leitores, que são a verdadeira alegria
de um poeta escritor...
AGRADECIMENTO DE UM POETA ESCRITOR
Marcial Salaverry
O poeta ao escrever,
coloca sua alma pra fora...
Manda a razão embora,
e fala pela sensibilidade...
Ora pela saudade,
ora pela felicidade...
Vê imensa beleza
até na tristeza...
Diz o que lhe vai no pensamento,
mesmo que seja um triste lamento...
De uma alegria,
faz feliz seu dia...
Assim é a alma poetal,
incapaz de querer mal,
pois sempre tem dentro de si,
a chama de um amor,
seja ele como for...
Ama a Natureza,
com seus erros e sua beleza...
Ama a vida,
vivendo-a como a quer vivida...
Principalmente, ama o Amor...
qualquer que seja sua manifestação ,
pois é o que dá vida ao coração...
Assim é o poeta escritor...
Na alegria, ou na dor...
Amante sempre amado,
sempre com um amor apaixonado...
"Um poeta no espaço"
Oiiiii eu vou ser sincero, não consegui dormir e decidi passar aqui para talvez falar de poesias ou talvez fazer uma nas entrelinhas dessa madrugada fria e instigante, tudo tão quieto e silencioso assim como observar você dormindo; Não sei se te levo para dar um rolê pela lua ou se te carrego daqui até o nascer do sol, os mares dessa casa estavam tão agitados até você chegar, a solidão era minha best até você ocupar todos os cômodos da casa... Cabelos longos, olhos sonhadores, sorriso corajoso e ainda assim contida a elogios, talvez minha falta de sono seja a vigilância, talvez seja você ou talvez os segredos que o silêncio da noite me conta ou mais provável que seja saudade não do corpo, não do sorriso mas da presença que faz tão bem... Talvez quando acorde isso tudo seja um sonho e você se encontre sentada na lua observando a terra de longe e se perguntando "Quando será que alguém virá me buscar?" e questiona o sol se o amor entre ele e a lua era tão verdadeiro quanto diziam mas como uma mensagem numa garrafa espero que esse poema chegue a você em forma de mistério, sem assinatura ou dedicatória e que lá no fundo você consiga ouvir a voz que diz "Ele está indo te buscar" e acredite... Ele já está chegando.
Para não ser indelicado, verifique se o parlamentar não é poeta antes de dizer: sua emenda foi pior do que o soneto.
