Poeta
Ah... Se eu fosse um poeta de verdade
Encantaria com palavras e exaltaria toda sua majestade
Queria ser poeta romântico
Daqueles que quando se inspira, fala palavras que encantam
Queria despertar a emoção, sem pudor
Queria chamar a tua atenção e conquistar o seu amor
Ah... Se eu fosse poeta de verdade...
Iria desfazer os maus-entendidos e despertaria a cumplicidade!
E se eu fosse poeta de verdade...
Faria nascer rimas e versos, com certa facilidade, mas se poeta eu pudesse ser
Daqueles que desvia olhares... Me entregaria à você;
Andão dizendo que sou um poeta ,,
Que Minha rima é promessa,,
Mais Tudo tem o por que?🥰
Veja😍
Eu me apaixonei por você ,,😍
Por essa Garota ,,😍
😍que fez meus pensamentos acontecer😍😍
É pode crê,, tudo que ti digo é pra valer 😍😍
Descrever você é um prazer,,😍😍
Parte 1
O poeta e a tristeza.
Soneto simples dos dois maiores amigos !
Me perguntas o porquê de um título tão ofensivo, e sem nexo ,para um poema.
Pois digo agora em minhas frases o que o poeta finge .
A dor do poeta sempre será eterna ,e seus poemas de tristeza e de amores loucos ,sempre estarão presentes em sua vida ,mais existe a tal infelicidade ,que se torna um dos termos mais incompreensíveis para um mero poeta ,seja ele Machado de Assis, ou até mesmo eu .
Não estou me comparando a alguém tão nobre assim ,mais a tristeza presente na vida de um poeta é uma dor que nunca vai se embora ,embora eu digas que estou feliz, me sinto o vazio de tantas emoções que já se foram ,não digo de amores, ou amizades ,mais sim de um sentimento lindo que se chamava felicidade.
Te provo em palavras as minhas tristezas ,e tento passar com o máximo de clareza que quem escreve se sente só.
Como se fosse a lua em noite clara sem o brilho do sol ,sem graça, se cor ,sem admiradores.
A tristeza torna de dias azuis , a dias cinzas ,tomas cuidado com a solidão para que ela não se faça de" amiga " em seu coração, e se aloge por um bom tempo em sua vida .
Hoje faço desse pequeno "soneto "
A representação do dia mais tristes da minha vida .
SER POETA E SER POÉTICO
Ser poeta e ser poético dentro de um sonho de arte
Que, aureolando a melodia e harmonizando a prosa
Deixa aquele integral senso quando este se biparte
Em afeto e dor, numa só sensação, a sutileza da rosa
Emoção. Eis o que faz amar-te, eis o que fez apreciar-te
Inspiração pura, entregue ao criador de mão laboriosa
Que amplia, cria, que a manufatura e leva a toda parte
Do amor, intérprete do coração, lhano num esplendor
Talvez a imaginação é tanta, ante a tanta imaginação
Sente tanto sentimento, o travador, esse ser dialético
Que ri e chora, e que sempre está cheio de fascinação
Sussurros guaiam do estro, num entusiasmo frenético
Devaneios suspiram, respiram, e d’alma estruge ilusão
Dentro de um sonho de arte de ser poeta e ser poético
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
12, setembro, 2021, 11’27” – Araguari, MG
Palavras de um Poeta
O poeta é sensível
Sente de forma irrepreensível
Ele tenta descrever por meio dos versos
Mesmo sabendo que letra nenhuma conseguiria mostrar esse universo
Mas ele continua tentando achar
Alguma rima para poder se expressar
Ele usa a palavras mais tristes para descrever amor
As mais felizes para descrever a dor
Do falso amor nasce tristeza
Da verdadeira dor nasce aprendizado
É um ciclo de madureza
Que nos torna melhores soldados
Porque na guerra da vida
Temos que estar em alerta
Um dia será a nossa ida
Portanto viva em busca das palavras certas
Palavras de Poeta
O poeta é sensível
Sente tudo de forma irrepreensível
Ele tenta descrever o mundo e as emoções pelos versos
Mesmo sabendo que não são suficientes para descrever esse universo
Está sempre em busca de palavras que vão rimar
De forma que possa se expressar.
Usa palavras tristes para descrever o amor
E palavras alegres ao descrever a dor
Porque o amor falso causa tristeza
E a dor verdadeira traz aprendizado
E nesse ciclo de madureza
Nos tornamos ótimos soldados
Pois na guerra da vida
Precisamos estar alerta,
Um dia será a nossa ida.
Portanto, busque as palavras certas e veja o mundo como poeta.
POETA SEM PALAVRAS
Quando a poesia consegue calar o poeta
Roubar-lhe as palavras que se formam à garganta
Emudecer o que se queria dizer
O silêncio apresenta-se
Revela verdades
Dá forma a seus vazios
Responde perguntas não feitas
Suspende o tempo
Quando a poesia consegue calar o poeta
Deixa na boca o gosto das palavras não ditas
O silêncio invade suas cavernas vazias
Preenche o espírito
Um santuário para poesia se faz
No poeta sem palavras.
PRENDA
Diga a poesia! A poesia compreenderia
O prazer contido em um poeta a compor
A luz do olhar, da lua, o espectro da flor
Que faz nascer d’alma a imensa magia
Traz os sonhos na noite e doce utopia
A ensopar a prosa com beleza e sabor
Enchendo os versos com alumiada cor
Desenhando as quimeras de cada dia
A cada gota de inspiração, o encanto
Vida que rima com alegria e o pranto
Inda que a lágrima seja para disfarçar
Cala no coração o fascínio tão fundo
Dos mais e entre as graças do mundo
O afago de então, a prenda de poetar.
© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
11 dezembro, 2023, 15’47” – Araguari, MG
"O coração torna-se poeta, e cada desejo é um verso que ecoa no universo, clamando por respostas nas entrelinhas do destino; são as súplicas da alma."
Um poeta nem sempre escreve o que vive.
Vivemos buscando mais e mais emoção que sejam o bastante para nós suprir de inspiração.
Um poeta sofre sem sofrer pois é o sofrimento que alimenta nossa ânsia por escrever.
Minha dor e paixão está em um filme que eu nunca vou viver ou em um livro que eu posso apenas ler.
Errei fui poeta
Errei fui poeta
Errando, ou não errando
Aprendi que a dor Vira um dom
E o vazio vira um abrigo
E as cicatrizes se transformam
em um amigo
No mundo que existe herói
E sempre têm o vilão
Mas será que o bem realmente é um herói?
Ou mau realmente é um vilão?
Não sei o que acham
Porque heróis são lembrados
como vilões, e os vilões são
lembrados como os heróis....
Herói é aquele
que ajuda alguém mesmo
estando ferido por dentro…
Realmente não
Sei que vilão machuca às outras
Apesar de falarem de seu futuro
Não olham para seu passado
Pode ter nascido puro
Mas ter crescido,
fez dele ser corrompido
30 de junho
Começou em um início de tarde,
onde inspirado fiquei
com um coração de um poeta, que arde,
e o notebook eu peguei.
Disse ao tempo “me aguarde”,
e foi ali que finalmente comecei,
e por mais que a inspiração me retarde,
algumas poesias digitei.
Comecei falando de amor com toda a verdade,
retratei um pouco da vida com sinceridade
e tudo isso energiza meu punho.
Não cansava de falar com amabilidade
e escrevia com muita facilidade,
inspirado estava, em 30 de junho.
Um poeta faz-se de muita dor. E a sua alma é repleta do mais puro amor. A sua vida nunca é completa - pois ele é um eterno sonhador. Um poeta é o mais puro quimerista... Um incessante alquimista... Demiurgo de seu próprio mundo - Grande criador...um visionário,um idealista,um fantasiador,um realista... Às vezes um ser que parece invisível,sem cheiro,nem sabor... Um forjador imprevisível,ludibriador... - Sabe o poeta que algumas poesias é uma espécie de leitura fria . O poeta é a voz daquele que clama no deserto. E mesmo quando tudo é ilusão,ao escrever,ele consegue trazer aquilo que está longe para bem perto. Ora o poeta é uma alma feliz - Ora uma alma aflita. E mesmo quando calado,sua alma grita!!! O poeta é tão forte que ele escreve sobre a dor,a alegria,o amor,a morte,o medo,o vazio e a solidão que em seu mundo vaga. - Pois ele é a verdade e a mentira escrita que nem mesmo o tempo apaga!
ANJO-POETA
Raimundo era um homem simples,
– daqueles homens de fazimento –
com nome de santo,
que andarilhava pelo mundo
catando desperdícios em sacos de lixo.
Raimundo – que era filho do mundo –
tinha um trabalho invisivelmente nobre:
pobre, recolhia das lixeiras da sociedade
o entulho que a humanidade desprezava.
Catava entre velhas caixas de papelão
– e sacolas jogadas ao chão –
o lirismo do romantismo de outrora,
os cantos não percebidos dos passarinhos,
a beleza do nascer do dia (a aurora),
a imagem de Cristo no crucifixo,
as virtudes de amizades perdidas
que se amontoavam [no amor ferido do agora]
entre as sarjetas – das tantas ruas imundas –
que percorria durante os afazeres do dia.
E, das valas abertas que encontrava no caminho,
recolhia sempre, com muito carinho,
o silêncio das palavras carinhosas não ditas,
o perfume das flores reboladas ao solo,
o respeito vilipendiado, a coragem menosprezada,
a humildade e a perseverança desdenhadas,
a tolerância e a fé preteridas,
as rosas que cintilavam ao pôr do sol,
as palavras proferidas pelos girassóis amigos:
palavras que nunca foram ditas ou notadas
nos caminhos que se percorre na vida.
Ao final do clarão de um dia de trabalho,
Raimundo levava tudo para um terreno baldio,
e lá depositava em leiras tudo que recolhia.
Anos depois, Raimundo se foi...
Ele que não tinha nem beira, nem eira,
nem estudo, nem família,
morreu sem deixar um legado...
Ledo engano, velho desacerto!
Raimundo deixou um jardim plantado,
– um canteiro florido de amor alentado.
Foi ele um semeador
neste mundo louco em que se joga no lixo
a essência e a beleza da rosa-vida!
* * *
Falso poeta que fala de amor sem saber amar.
Falso pintor que mancha tela sem saber pintar.
Busco inspiração nos filmes clichê, pois sobre meus próprios amores não quero escrever.
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