Poeta
O poeta que compactua com o sistema em que vivemos não é um poeta, é uma marioneta sentimental e literária.
Um certo dia o poeta estava buscando inspiração. Não viu nada que lhe inspirasse, parecia que a escrita o rejeitava, parecia que não era mais um poeta, não tinha sentimento, não tinha vontade, não tinha nada.
Um poeta escreve sobre o que sente, as vezes sente o que os outros sentem, sua sensibilidade é sempre muito aguçada. A música lhe emociona, a falsidade lhe causa raiva, a alegria dos outros lhe traz esperança, a tristeza lhe arranca lágrimas.
Mas naquele dia, não se sabe porque, nada, absolutamente nada, lhe trouxe inspiração.
Será que perdi a sensibilidade?
Pensou o poeta...
Amor de poeta: acontece de forma errada, na hora certa. Uma encruzilhada de sentimentos infinitos, rumando de encontro”um beijo em sua testa”. Romântico exagerado, aquele abraço apertado, sentindo o perfume dela. Amor de um amor único, que é todo pra ela.
Tenho sede de romance
Tenho fome de amor.
Sou um poeta que clamo
Por uma bela donzela
De cabelos lisos
Com aquele sorriso tímido
Gostoso
Único e hipnotizante
Que só ela sabe dar.
Sonho com aquela princesa
Que tem cheiro de rosas
Que tem cheiro de paixão.
Que exala fortemente
Suavemente
Delicadamente
Loucamente
Viciantemente
Aquele cheiro maravilhoso
De dona dos meus pensamentos
De dona do meu coração.
Clamo pela dona do meu eu
Pela proprietária do meu destino
Que me levará para o nosso
Paraíso particular.
Hoje à noite
Fechei os olhos e à vi
Eduarda é o seu nome.
A flor mais bonita do jardim de Deus.
Mas será que a força das minhas preces
Fará a flor Eduarda
Brotar no meu solitário jardim ?
Veremos nos próximos capítulos
Da mente insana do poeta
Que clama por um amor sem fim.
" Você conhece um mau critico porque ele começa a falar do poeta e não do poema, dependendo da circunstancias e situações isso soa como incapacidade de fazer ou desejo de estar no lugar daquela pessoa ; então eu ataco para diminuir ela na minha mente pequena gerando delírio de grandeza, assim sinto migalhas de prazer acreditando que sou grande ou que posso fazer melhor. "
Mesmo sem ter diploma de nada
sou poeta, pensador e artista plástico.
Sou o que alguns chamam de autodidata.
O poeta e o pensador
ocupam a mesma sala,
contemplando a vida
por janelas diferentes.
Ser poeta e pensador,
ser pensador e poeta,
mesmo que não queiram
ser isso suas metas,
mas seus dons, entre si,
coadunam, se completam.
É para rir o para chorar, o antigo poeta algum dia já disse isso, rimos da nossa insegurança,
rimos da falta de significância.
Rimos da desigualdade, rimos da atual realidade. Entra ano e saí ano e somos assaltados, pelos engravatados de caneta. Não doí tanto quando um tiro certeiro de um bandido maloqueiro, porém no bolso rola um desespero....
Sol da vida
Um poeta vive daquilo que o cerca,
do que viveu e dos sonhos que tem.
Ter em sua vida algo diferente e que
o inspire, é tudo.
Se o soprar do amor o alcançar, viverá
sem medos, mas com vontade de expor os
seus sentimentos.
Se ele tiver um norte aonde a certeza
more, viverá na busca dele e do sol
que ele trouxer.
Sol este que brilha e brilha tanto, que
ao notá-lo, seu coração e mente se iluminarão,
e o poeta viverá a este momento glorioso
de idéias de luz que o irão envolver.
Sol da vida, traga a luz que aquece o coração
do poeta que busca traduzir em palavras, esses
momentos esse presente.
Roldão Aires
Membro Honorário da Academia Cabista (Aclac)
Membro Honorário da A.L.B / São José do Rio Preto - SP
Membro Honorário da A.L.B / Votuporanga - SP
Membro da U.B.E
Recita tua poesia Poeta
às estrelas do firmamento
Canta e faz tua festa
na voz afinada dos ventos
Tua graça faz-se manifesta
por teu carinho e alento
Qual teu amor desembesta
e ecoa no firmamento
Ah poeta o teu poema nos presta
os mais puros sentimentos
E de uma forma modesta
tu mostras o teu talento
O teu poema orquestra
a voz do teu pensamento.
Certa vez alguém me perguntou; Poeta o
que é poesia? E eu respondi: A poesia é
simplesmente a forma poética do amor, de
dialogar poeticamente com o coração, os
sentimentos que vem da alma.
Quem me dera ser como foi Homero
Que fora filósofo e poeta
Coração grande e sincero
D'alma pura e inquieta.
Soneto Poesia de Homero...
Quem me dera ser como foi Homero
Que fora filósofo e poeta
Coração grande e sincero
D'alma pura e inquieta
Assim também eu espero
Ser um Sacerdote Asceta
Quero tudo com esmero
Quero minh'alma em alerta
Junto ao santíssimo Clero
Mesmo nessa lida incerta
A coisa que eu mais quero
É poder morar em Creta
Assim um dia eu espero
Viver a vida mais reta.
Eu sou o poeta das flores, que planta rosas, que colhe amores
Eu sou o poeta dos tempos, que colhe os ventos perdidos, na busca de uma linda ilusão
Eu sou o poeta dos mares, poeta de amores, poeta das dores
Eu sou o poeta da noite, poeta da meia noite, que contam estrelas, lembrando amores, e as minhas dores
Eu sou o poeta da vida, onde as mulheres sofridas e muito feridas, onde as mulheres totalmente sentidas, derramam lágrimas, derramam amores, desiludidas chorando as suas ilusões perdidas
Eu sou o poeta amigo de ombro forte, de mãos valentes, de palavras doces, de coração puro, onde os amigos choram mais forte
Eu sou o poeta da saudade daquela velha amizade que o tempo levou
Eu sou o poeta da tristeza com aquela certeza que o tempo passou, e não volta nunca mais
Eu sou o poeta dos sonhos, cheio de dores, sem nunca deixar de sonhar
Eu sou o poeta da amizade, que sente saudade, do amigo que passou
Eu sou um poeta perdido, na imensidão do mundo, cultivando amores, fazendo amigos, regando a flor.
