Poeta
"Quando um poeta cultiva uma flor, dedica-lhe afeto, ternura e amor... Compartilha sua intimidade, nos versos e saudades de sua cumplicidade exalando seu doce amor."
AMOR
Como dizia o poeta,
Você é o ar que respiro
O alimento que me fortalece
A água que me sacia
O sol que clareia meus dias,
A lua que me faz brilhar
O escudo da escuridão
A guardiã do meu sono
Sua pele a blusa que me aquece
Seu sorriso o meu jardim
Você tem o cheiro da felicidade
Sua voz um musical
Que nosso amor não seja imortal
A sua vida é a minha vida
A sua morte será a minha também.
SEM PERFEIÇÃO
Muito desse poeta
Não é real
Escrevo o que penso
Nem sempre é verdadeiro.
Pinto uma casa de azul e branco
Na realidade ela é apenas vermelha
Se vejo uma cor rosa
Digo que ela é branca.
O sol nasce entre nuvens
Para mim ele está reluzente
Assim como vejo a lua minguante
E digo que ela é cheia.
Se o ditado diz
Que o mundo dá muitas voltas
Porque eu um ser mortal
Tenho que ser perfeito?
Poesia é o silêncio da alma traduzido em letras pelo coração do poeta com a sua caneta cheia de tintas líricas e de sentimentos.
O poeta Vicente de Carvalho, em 1917, afirma sobre a felicidade:
" Existe, sim : mas nós não a alcançamos
Porque está sempre apenas onde a pomos
E nunca a pomos onde nós estamos"
Nenhum poeta moderno ousou afirmar que a tal felicidade é processo, é caminhada, é a simplicidade da ingênua busca, é o esperar pela festa e não o evento em si, é o ritual de acordar todos os dias correndo atrás de uma força invisível que está exatamente ali, dentro de cada um.
Sou Poeta 1
Sou um poeta sem meta
Por escrever poesias
Que vos desperta
Transformo mundos em fantasias
Sou poeta!
Por ser poeta
Revelo vidas secretas com o poder da caneta
Sou poeta!
Em toda instância
Dou-vos esperança
Que o amor não correspondido
Possa vir a ser correspondido
Disso não tenho mentido
sou poeta!
Mas o poeta mente
Vezes há... que nem
Se quer sente.
Com minha caneta
Transmito sentimentos saindo apenas da minha mente
Sou poeta!
Por ser poeta
Pinto as estrelas
Dando luz a caminhos que vos fazem chegar a meta
Sou poeta!
SOU POETA 2
Aquele Que Te Inspira Com A Força Da Caneta, EU SOU POETA!
De Forma Distinta, Sem Tinta, Pinto Mundo Mundos Para Que Aquilo Que Sinto Tu Sintas, Eu SOU POETA!
Sou A Esperança De Uma Mente Vazia
A Luz De Que Precisa O Dia, Eu Sou Poeta!
O Valorizado Sem Valor
O Visualizado Sem Visor
O Humilde Sonhador
Que Passou De Mero Escritor
Para A Entidade Que Partilha A Mesma Dor, Eu SOU POETA!
Da Misérrima Prisão Consigo Fugir
e
Imaginações brilhantes faço ecolidir
Sentimentos Profundos A Minha Escrita Desperta
Em Mundos Alheios Ela Penetra
E Perguntam: Porquê?
Porque Eu SOU POETA!
"Aquele Que Te Inspira Com A Força Da Caneta"
ENQUANTO DORMEM OS HOMENS
Enquanto o mundo desmorona
o poeta ainda continua
construindo castelos
em frente ao mar do absurdo
das gueras.
Em sua solidão insone
ainda encontra motivo para criar.
Como barco à deriva
conta com a sorte
espera que o vento do caos
traga uma tempestade benfazeja
que desperte do sono os animais.
Como migalhas de pão à beira da estrada
deixa rastro de compaixão e lucidez
na ilusão sublime de UM demiurgo
que seu canto rouco atonal
possa recriar outra vez
um ser melhor que nós
uma invenção melhor que o racional.
Evan do Carmo 17/08/22
Quando eu era poeta, pensava
diferente.
A tudo dava cores, as noites
eram festivais de estrelas que
rodopiando encantavam meus
olhos, havia um gosto em todo
sentimento, como se a saudade
de uma fantasia fosse o deliciar
de tâmaras, o sofrimento com
certeza tinha um sabor de vinho
já aberto, minha visão era a
mais pura magia, eu poderia ser
uma bruxa, ou somente mulher,
quanto ao amor...
Esse com certeza era sempre
impossível e perfeito, eu
pensava diferente quando era
poeta.
Não sei mais escrever.
Talvez não seja poeta.
Mas tenho uma força incerta que se declara independente da hora.
Tenho muitas coisas a fazer.
Sou desmazelado e desafobado.
Talvez eu esqueça de morrer lembrando de viver o passado.
29/08/1980.
A liberdade 'e algo questionável; quando o poeta aprecia o cativeiro.
_Que sentido há, em buscando a liberdade perdê-la-á?! "
Esse louco poeta que está escrevendo, não gosta de convenções, não gosta que lhe digam o que fazer ou falar. Cuidem das vidas de vocês, ao invés de olhar para a vida dos outros. Sou livre como um furacão e intenso como uma tempestade de fogo que se alastra violenta pela superfície da Terra.
Um grande poeta não é aquele que escreve vários livros é aquele que consegue transmitir o que está no seu coração.
DICA DO EDITOR, QUE POR ACASO TAMBÉM É POETA.
A idade me ensinou verdades duras, verdades que não são fáceis de atingir os imaturos, que, no afã de se auto afirmar como artista, sobretudo como poeta, acham que escrever muitos livros ou ganhar concursos pode fazer sua obra se tornar grande e imortal.
Penso, hoje, que todos nós temos apenas um livro para ser escrito. Não será a quantidade produzida nem o reconhecimento contemporâneo que farar alguém imortal nessa seara.
Escrever poesia, com intuito de se tornar grande, rico, famoso, importante, por ter publicado tantos livros. Ah, meus caros irmãos, não é isso que busca um poeta consciente da sua humilde contribuição nesse campo. Apenas o tempo, através da história será capaz de julgar uma obra, quanto à sua importância Temos tantos exemplos para quem se interessa em estudar o tema.
O clássico, mesmo póstumo, muitas vezes só descoberto décadas depois da morte do seu autor, pode emergir para respirar entre os importais neste campo árido que é inserir a arte na alma humana para sempre.
Temos apenas um livro para escrever, então não gastemos nosso preciso temos em falar bobagens que não acrescenta nada ao que já foi dito pelos mestres; estudar e se recolher, pode ser a grande saída para quem sofre este mal, o mal de querer ser mais importante do que é. Quem sabe assim podemos encontrar nossa própria voz, lá no fundo da alma, onde até agora não tivemos coragem de entrar.
Evan do Carmo 18\02\2021
Hoje estou inspirado
Tô rimando urubu e meu loro
Você acha que eu sou poeta... Há... Poeta é meu ovo;
Se algum dia eu for poeta
Vou poetar para você, pensar que é pra amiga
Vou poetando com maior prazer;
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