Poesias sobre o Corpo
A pior prisão
Não é aquela que trancafia nosso corpo físico.
São os grilhões que delimitam nossa consciência e nossa Alma.
BÚSSOLA QUEBRADA
[letra musica]
Corpo quente, mente em brasa
Olho seco, sigo inconstante
A estrada morde, eu não desvio
Cada queda fica na estante
Tempestade risca o asfalto
Eu atravesso sem pensar
Cicatriz, um mapa aberto
Me ensinando a continuar
Conta comigo
Três, dois, vai
A pressão sobe
E eu vou mais
Se o chão racha
Eu passo em pé
Se o medo chama
Eu digo: é
Não olhar pra trás
Não olhar pra trás
Bússola quebrada
Mas eu sigo em frente
Não reduzir a marcha
Não reduzir a marcha
Meu sonho na garganta
E o corpo em movimento
Noite longa, pulso alto
Freio nenhum no coração
Deserto acende lá na frente
Como um incêndio em combustão
Corrente prende, eu não paro
Faço do erro um empurrão
O que me corta vira estrada
O que me pesa vira chão
Conta comigo
Três, dois, vai
A pressão sobe
E eu vou mais
Se o chão racha
Eu passo em pé
Se o medo chama
Eu digo: é
Não olhar pra trás
Não olhar pra trás
Bússola quebrada
Mas eu sigo em frente
Não reduzir a marcha
Não reduzir a marcha
Meu sonho na garganta
E o corpo em movimento
Cansaço vem, eu deixo passar
Cicatriz vira direção
Se eu caí, foi pra levantar
Mais feroz no mesmo chão
Não olhar pra trás
Não olhar pra trás
Bússola quebrada
Mas eu sigo em frente
Não reduzir a marcha
Não reduzir a marcha
Meu sonho na garganta
E o corpo em movimento
Raiz que não se arranca
A terra não é chão:
é corpo antigo,
é pele marcada pelo sol e pela memória.
Cada passo indígena é um traço no mapa do tempo,
onde a raiz aprende a resistir
mesmo quando tentam
chamá-la de invasão.
A luta não grita
— permanece.
É flecha feita de direito,
é canto que demarca o invisível,
é sobrevivência plantada no hoje
para que o amanhã não seja um deserto sem nome, sem povo, sem origem.
Sete de fevereiro
Não é data: é vigília.
É a história de pé, sem pedir licença,
defendendo o que sempre foi seu.
Enquanto houver terra respirando,
haverá luta
—e ela nunca esteve sozinha.
Aqui o Brasil não é mapa —
é corpo em brasa.
A pele da terra rasga em fogo,
e a fumaça sobe como um grito antigo
que ninguém quis ouvir.
No peito, a bandeira ainda pulsa,
cercada por cinzas e promessas queimadas.
O verde virou carvão,
o azul resiste como céu ferido,
o amarelo tenta lembrar que já foi sol.
Cada labareda é uma história interrompida,
um rio que pede socorro,
uma floresta que reza sem língua.
O país arde, não por acaso,
mas por descuido,
ganância e silêncio.
Mesmo em chamas, há algo que não morre: a esperança teimosa que brota na rachadura.
Do fogo pode nascer semente —
se o povo acordar,
e decidir ser chuva.
Cada batida do peito
Meu corpo se desorganiza
quando você se aproxima,
como se cada batida do peito
perdesse o mapa do próprio rumo.
O silêncio pesa nas mãos,
elas tremem sem frio,
é o sentimento tentando escapar
antes mesmo de virar palavra.
O mundo fica lento demais,
meu fôlego falha,
e o coração aprende a errar
o compassosó para
acompanharo seu.
Não é susto, nem acaso,
é algo antigo me chamando por dentro:
meu coração descobrindo,
enfim, que sempre esteve
a caminho de você.
Linguagem da tua pele
Teu corpo me chama no silêncio,
e eu me perco na linguagem da tua pele, nesse calor que se aproxima devagar e ensina o desejo a respirar.
Suspiros se confundem no ar,
mãos aprendem caminhos sem nome, e o que nasce entre nós
já não aceita fronteiras.
Quando a pele encontra a pele,
o mundo recolhe a própria voz,
e só permanece esse fogo íntimo,
ardendo sem pedir permissão.
Que eu devo seguir
Eu sinto sua falta como quem
sente o corpo falhar,
não é saudade bonita,
é ausência que pesa.
Quero você de volta,
mas não aquele que prometia,
quero o que ficou preso nas lembranças
e não soube ficar.
Dizem que o tempo cura,
que eu devo seguir,
mas ninguém ensina como
soltar quem virou casa.
Como se abandona o riso
que salvava dias ruins,
os planos sussurrados no escuro,
o amor que parecia verdade?
Às vezes te amo com raiva,
outras com silêncio.
O ódio é só defesa para
não chamar seu nome.
Doeu acreditar, doeu mais
perceber que alguns
“eu te amo” não tinham raiz.
Se te deixei ir,
não foi por falta de amor,
foi por excesso de dor.
Amar também é escolher sobreviver,
mesmo que a escolha que fique
seja a que mais machuca.
Absorto no corpo material,pensando em termos de "Eu" e "meu", você experimenta somente atração e repulsão por coisas materiais tolas.
-Srila Bhaktivinoda Thakura
"Cuide de seu corpo como se fosse viver para sempre e da sua alma como se fosse morrer amanhã."
- Santo Agostinho
Meu desejo
O bom seria deixar meu corpo, escrever no teu corpo,
um poema cujo os anjos fossem obrigados a desacelerar o tempo,
para observarem nós dois dando cordas ao relógio do mundo,
deixando gravado na história,
como se adora o que de fato deseja.
Eu me entreguei. Dei o meu melhor. Joguei-me de corpo e alma. Mas você me tratou como um objeto descartável.
Sabe aquela versão amorosa e carinhosa de mim que você conheceu? Ela se foi… Foi embora junto com você.
Estou oficialmente aposentado do amor.
"Telefone celular tem que ser igual calcinha e cueca (em uso). Tem que estar no corpo, nunca largado por aí!"
Frase Minha 0324, Criada no Ano 2009
USE, MAS DÊ BOM EXEMPLO.
CITE A FONTE E O AUTOR:
thudocomh.blogspot.com
Sinta-se hóspede do corpo da vida e Seja gentil dando a elas o seu melhor, inclusive bons pensamentos!
Elas retribuirão igualitariamente...
Por que matamos o corpo, se o que vai restar será apenas pó?
Em vez de apenas aprender e ensinar, evoluir e compartilhar…
( ) Olhar a roupa com os olhos da mente.
( ) Ver o corpo com os olhos da terra.
(X) Enxergar a alma com os olhos de Deus.
Nós viramos escultores de fantasmas. Passamos duas, três horas por dia cavando o próprio corpo na academia, empurrando ferro para construir uma armadura que, no fundo, só serve para proteger um ego que está morrendo de medo. É a maior hipocrisia da nossa era: o sujeito gasta uma energia brutal para desenhar um abdômen perfeito, mas não aguenta cinco minutos de conversa profunda sem precisar olhar para a tela do celular em busca de validação.
Formatamos o corpo para caber no feed, mas a alma está deformada, atrofiada por falta de uso. De que adianta erguer 100 quilos no supino se o peso da sua própria mediocridade esmaga a sua humanidade? A beleza virou um produto de prateleira, e quem só consome isso acaba virando apenas uma embalagem bonita cheia de nada dentro.
Se desfaz a razão para se crer maior que o outro pois, na verdadeira união, somos um só corpo, um só contexto.
Ali, ninguém se sobressai e ninguém
se apequena."
Ro Matos
O ECO QUE ECOA
A noite acende o absinto na mesa fria,
Onde o corpo decai e o delírio governa.
O tédio se estende em versos de agonia,
Na busca feroz de uma flor esguia.
O inferno do mundo e o próprio fracasso,
Rimando o vício com a lucidez da dor.
Chora a garoa que cai no cinza do asfalto,
Enquanto o abismo ecoa o canto de assalto.
Caminhamos na margem que o mundo rejeita,
Bebendo a coragem que a vertigem ajeita.
Na sombra da alma onde o grito destoa,
O passo perdido é o eco que ecoa.
Incendeia-se a barca no rio mais mudo,
Vidente perdido na febre do alucinado.
Desfaz o que é certo, interroga tudo,
Com a fúria de quem já nasceu culpado.
O tempo é trágico, o passo é errante,
Correndo o risco de nunca mais voltar.
Mas a arte é o fogo que arde adiante,
O único porto onde o caos ousa parar.
Quando ergue o copo
Anuncia a vinda
De quem quis cruzar sempre a linha.
O embrulho embaixo
Do braço tenso
É o último ato
De desejo fiel e pungente.
Caminhamos na margem que o mundo rejeita,
Bebendo a coragem que a vertigem ajeita.
Na sombra da alma onde o grito destoa,
O passo perdido é o eco que ecoa.
O corpo humano é uma máquina. Poucos estudam seus manuais; muitos culpam o azar
pelos próprios defeitos.
O Que Fica do Que Fomos
William Contraponto
Se um dia eu cruzar a noite inteira
e o corpo cansar do próprio som,
não esperarei por luz ou fronteira;
apenas o rastro do que ainda sou.
Porque além da morte não há segredo,
não há espírito buscando um lar.
Há só memória vencendo o medo
e o que deixamos no fundo do olhar.
O que fica do que fomos é o gesto,
é o nome lançado ao vento incerto.
Não é alma pairando em algum lugar,
é a lembrança que insiste em continuar.
E se eu não voltar, que seja assim:
no que construí, no que vive em ti.
Quando a última porta se fechar,
não haverá juízo nem muralha.
A vida é um barco que aprende a passar,
e cada travessia ensina – e falha.
O que chamam alma, eu chamo história:
a voz simples do que se amou.
É a cicatriz guardando a memória
de cada luta que alguém lutou.
O que fica do que fomos é o gesto,
é o nome lançado ao vento incerto.
Não é alma pairando em algum lugar,
é a lembrança que insiste em continuar.
E se eu não voltar, que seja assim:
no que construí, no que vive em ti.
Se deixo um verso solto pela rua,
que seja luz pra quem quiser seguir.
Não há mistério entre sombra e lua:
há só a marca do que se quis sentir.
E quem nos guarda não é o além,
é quem repousa o nosso bem.
No silêncio que sucede o último passo,
ninguém nos chama para salvação.
O tempo recolhe o nosso espaço
e entrega aos outros a continuação.
Se algo vive depois do adeus,
não são anjos nem eternidade:
é o que plantamos no chão dos seus,
a parte nossa que vira verdade.
O que fica do que fomos é o gesto,
é o nome lançado ao vento incerto.
Não é alma pairando em algum lugar,
é a lembrança que insiste em continuar.
E se eu não voltar, que seja assim:
no que construí,
no que vive em ti,
no que chamam fim
e que eu chamo de existir.
