Poesias Escritas

⁠Querida C.L,

Venho aqui através de minhas escritas digitais, te oferecer a minha pergunta: posso te entender mais?

Você está sendo a única autora a me colocar no escuro e recomeçar desde o começo, no instante-já. Não peça para me entender, sendo que nem eu consegui me entender ainda... Acho que achei a resposta agora. Você ainda continua sendo misteriosa, incógnita, ao mesmo tempo explícita nos seus sentimentos (eu acho). Você provavelmente não vá ler, mas eu gostaria demasiadamente que você soubesse, tu continuas viva em mim, e sempre vai ser "It".

⁠Todas as palavras ditas
Estão escritas em meu corpo
Mais parecem necrose
Apodrecendo tudo de bom vivido.

Hoje eu estou aqui
Mais uma vez
Chorando pela traição que não cometi
Chorando pelo se
Se eu pudesse voltar
Se eu pudesse apagar
Se.....

E então me surge um pensamento
Bom/ruim
que faz parte de mim.
E Que nos destrói.

Tantas vezes tive oportunidade
De falar as mil coisas que não acho certo
E então olhei pra você
Abracei você
Repensei
E deixei pra lá.

Você me magoou profundamente
De uma maneira tão humilhante que já nem sei
Não sei o que faço
Não sei o que penso
Mas sei que todas vezes as vezes me veio na boca
Eu te amo
Guardei!

Guardei pq não sei o que será de nós
Pq não tenho certeza se você vai me tratar até nos dias maus.
Guardo pq meu amor não palco de humilhação
E se não me pedir perdão.
Adeus meu coração 💔

⁠Eu preciso concluir minha obra,
corpo e mente, traduzida em palavras escritas,
no papel, mas o que é uma obra se na dobra eu a abandonar?

A arte, sem um fim, não tem valor algum, um começo sem finalização, quem irá apreciá-la?
Ninguém, afinal é uma estrutura bruta, uma construção inacabada,
um grande lamento que precisa chegar ao fim, e se foi me dado o poder de concebê-la, eu a construirei, no tempo ou fora dele, não cabe a mim decidir, se no corpo ou fora dele, apenas Deus sabe.

O tempo não é mais meu inimigo, mas um aliado
que ainda me guiando em um caminho sem volta,
sigo trabalhando, em minha finitude, no infinito do tempo, repensando o meu pensar.

Com uma luz tênue, em silêncio,
trocando o teclados por folhas de papel, deixo-me guiar,
as palavras, que insistentemente me chamam,
da trama, um drama, mesmo na lama, continuarei a trabalhar.

Sem um fim, ou talvez no fim, eu não sei te dizer, mas com certeza irei concluir.

Ruisdael Maia - rescrevendo meus próprios textos

⁠Seu olhar e seu sorriso escrevem as mais belas poesias jamais escritas por nenhum poeta.
Impossível estar do teu lado e deixar de sentir a energia positiva que você transmite.

⁠
A POESIA
Sempre vem e nos fascina
Seja nas palavras ditas
Ou nas frases escritas
Ler é bom e nos anima...

Se feita por um bom narrador
As palavras adquirem vida
Somos transportados para outro mundo
Através da história do escritor...

Viramos personagens nas aventuras
Compartilhamos tristezas e alegrias
Desenhamos até a vida através da poesia…

Muitas parecem que falam da gente
Descrevem sonhos compartilhados
Nos leva ao riso ou até choramos...


Autoria- Irá Rodrigues
Santo Estevão- Bahia
Brasil

⁠Se pensarmos bem
da luz ao além
palavras escritas
tem mais valor
entrelinhas
que é de onde
surge teor da arte.
Quanto mais arte
mais Marte também.
Frases curtas são
feitas para se defender
deixando em branco
um grande vão
alvo álamo
da solidão.

⁠A Porta e a Rosa

Se desamassar uma folha de papel, algumas palavras ainda poderão ser escritas nela, mas as marcas ainda permanecerão nela. Um coração partido pode ser concertado, mesmo que as cicatrizes estejam lá.
As vezes um coração partido é como uma velha casa que precisa reparar o que está quebrado. Seu único morador a concerta aos poucos em silêncio. Portas e janelas fechadas, para a sua própria proteção, mantendo o que ainda existe lá dentro a salvo. Mas sempre fica uma porta destrancada... Sempre fica uma porta entreaberta...
Pela porta entreaberta ela entrou, não se importou com o estado da casa, quis conhecer o seu interior, e lá dentro ela falou ao morador "Posso entrar? Gostaria de conhecer a sua casa", sua voz era suave, seu perfume sutil, um sorriso cativante um brilho no olhar. E ele respondeu "A casa está vazia, não sei se gostaria de conhecer...". E novamente ela falou "Me mostre sua casa aos poucos, assim voltarei outras vezes".
E assim aconteceu, uma primeira visita ela fez e por outras vezes ela voltou, a casa que outrora precisa de concerto, aos poucos o morador a reparou. Nem todos os dias ela o visitava, mas o morador sempre arrumava a casa esperando por sua vinda.
O morador ainda não mostrou toda a casa, há um lugar especial, há um jardim. Ele prepara o jardim, e será neste lugar que irá cuidar da sua Rosa...
Mas será ela a Rosa? O morador não tem certeza, mas ele deseja que sim...
Enquanto isso o morador vai deixar a mesma porta entreaberta, para que, se ela quiser, entre novamente e conheça o jardim...
No jardim do morador, Rosa se escreve com L ...

⁠se esconder em minhas escritas, é rebelar se contra a saniedade e a loucura, uma dor de não se manifestar um praser de desabafar. E para quem importa? E para que escrever e para que tudo isso ?
De nada presta se não em sentir o tempo se esvairar e levar toda minha juventude, e com ele a esperança de ter o que não se pode ter

⁠Amor
Quem me dera ser teu amor
Pra poder ter o teu carinho das frases de poesias escritas pelos astros.
Poesia.
Poeta.
Quem me dera ser um poeta
Quem me dera ser o seu poeta
Pra lhe escrever as coisas mais maravilhosas que penso em te ver.
Que imagino quando penso em você.
Ahh..
Quem me dera ser.

⁠Será que linhas como essa serão escritas por algum robô?
Extermine esse futuro como fez aquele tal ator
Enquanto máquinas evoluem
A humanidade sobrevive dias de terror…

...Pedaço de mim é poesia
Escritas em pedaços de vigor ou melancolia
Pedaço de mim é paixão
Nos pedaços do afeto onde sempre fiz alusão
Pedaço de mim é dor
Antagonizada nos pedaços da alma em louvor

Sou pedaços, parte, um todo no amor...

Uma sala de aula vazia é como uma folha branca.
Ali serão escritas muitas histórias de vida.
Principalmente, a do professor.

Rasguei capítulos da nossa história
Deletei memórias do que escrevi,
Páginas, escritas em vão
Folhas levadas pelo vento
Palavras perdidas,
Jogadas fora,
Letras não entendidas,
Joguei no mar,
Fiz barquinho de papel.

Razão de existir

Onde estão as belas frases lidas, escritas?
Lá, estão elas
Nos livros amarelados
Em cada objeto desgastado
No sentimento, congeladas.
É o que basta,
Estarem em algum lugar.

⁠Orações Escritas

Um Clamor de Filha – Encontro com o Divino

Ah, Deus, queria um encontro contigo, e ser digna dele.

Poder estar em Sua presença, mesmo em silêncio, poder olhar para Ti e ter a certeza de que estaria sendo compreendida em totalidade.

Não, eu não falo no sentido de "passar pano" para minhas falhas, digo no sentido de ser o único que pode dizer: "Eu sei quem tu és e como se sentes."

Eu Te conheço e Te entendo, mesmo que só pela troca de olhares. Queria estar face a face contigo.

Queria desfrutar daquilo que não tive: o cuidado de um pai.

É muita ousadia, sendo eu pequenina, imperfeita e mortal?

Eu sei, muita audácia minha, pedir ao grande Rei, Senhor dos senhores, e soberano, majestoso Deus, o grande "Eu Sou", o El Shaddai, Javé.

Mas me coloco no lugar de filha que sou, e que filha não precisa do colo e abraço do seu pai?

Qual filho não corre para o pai quando machucado e com medo?

Qual filho não deseja a segurança da presença e da proteção de seu pai?

Eu Te quero aqui, pertinho de mim, mesmo em silêncio.

Não, eu não ouso Te pedir nada, imagino quantos pedidos Tenhas que atender.

Eu agradeço por tudo, não sou merecedora de nada e, ainda assim, sei que cuidas de mim, mesmo que eu não compreenda essa tal de provação ou preparação.

Mesmo na dor, eu Te agradeço, mesmo sem conseguir louvar em Teu nome.

Fica aqui, meu Pai, não solta minha mão.

⁠
Orações Escritas
O Peso de Compreender – Entre a Razão e a Entrega

Ah, Senhor, sempre fui essa mínima que busca ter entendimento.
Que tento fazer uso da compreensão, que tenta se colocar no lugar de todos, mesmo quando falham comigo e me machucam.
Recolho-me em minha dor. Claro, sou humana, tenho o desejo de esbravejar, mas me calo e vou analisar, porque me pergunto: por que isso? Então saio de mim e me coloco no lugar do outro, tentando entender seus motivos e razões.
Assim, de uma perspectiva diferente, fazendo aquilo que o outro não se deu o trabalho de fazer, tentando justificar o outro para mim mesma.

Mas o que me justifica? Quem se coloca no meu lugar? Às vezes, quase sempre, me pergunto se estou fazendo o certo, o justo.
Mas como equilibrar, se muitas vezes falamos e agimos de maneira contraditória, querendo acertar? Se não falhamos com o outro, falhamos conosco.

Eu não tive tempo para errar, Deus, para aprender com os erros, constantemente cobrada, observada e manipulada a ser como sou.
Porque o direcionamento, na maioria das vezes, é isso: você segue caminhos, escolhas e toma decisões que nem sempre foram sua vontade.
Alguém plantou uma semente de medo, um desejo e até limites.

"E no fim, me pergunto: quem me justifica, quem me acolhe, quem me vê? Que ao menos Tu, Senhor, enxergues o que há em mim."

Dizem os fundamentalistas que leram em suas escritas e replicaram que no fim dos tempos, dirão os que chamam de profanos:
``Senhor, Senhor, não profetizamos em teu nome, e curamos e acolhemos os necessitados? ´´
E, dizem que os seres vis ouvirão do criador.
`` Afastai-vos de mim vós que praticais a iniquidade!´´.
Tal argumento ou tentava de explicação jamais ocorrerá, se não. Não seria um dialogo entre o criador e a criatura.

Não me iludo com belas imagens,
físicas ou mentais, escritas,
não raro feitas para atrair incautos.

É preciso esperar a lama baixar
daquilo que parece profundo.
Amas grandes não parecem grandes
na superfície...

⁠Do discurso do orador.

Existem obras escritas cujo conteúdo, assemelha-se muito a um discurso de um polido orador.
O livro representa o orador. O conteúdo escrito, representa seu discurso. E o leitor, a plateia a quem se dirige o discurso. É com acertado brilhantismo que disse o Poeta: "a minha língua é como a pena de um habilidoso escritor".


🦉

⁠"Considero uma enorme insensatez algumas palavras da língua portuguesa não serem escritas conforme são pronunciadas".

Anderson Silva