Poesia sobre a Seca

Podes até ser Planalto, mas é aqui que meu coração sobe em suas batidas... Podes ser seca, mas é aqui que meus olhos umedecem sempre no aeroporto, ao ver seus néons ficando tão pequenos quanto o espaço do meu apertado coração, ao saber que faltam poucas horas até o fatídico e infame 'tchau' para o meu amor... Podes ser cerrado, mas as raízes que meu coração criaram em ti são dignas de Mata Atlântica... Amo-te por um fruto teu, capital, bela e distante Brasília... Que venha a ver teus néons cintilantes - breve.

chove forte agora, refresca a noite sem luar. Molha a terra seca, que sedenta suga a água, como néctar da vida que é. Imagino o seu abraço acalorado, como fonte pura e cristalina, em perfeita essência aos meus desejos mais secretos. Sem medo, sigo em frente, sem saber separar o que é real do sonho. Sigo pela imaginação do coração, mesmo porque, agora mais que nunca, meu coração imagina apenas você...

Amar é sentir como uma flor do deserto como se fosse a única naquela imensidão de areia seca, sem água.

"O caviar saboreado nos jardins e a carne-sêca digerida nas favelas, tornam-se amigos íntimos nas estações de tratamento de esgôto."

Paixão é igual fogo em plantação seca, parece que nunca vai terminar. Mas quando acaba... Não resta nada.

A seca em si é apropriada para o homem que tende a ser cantil, a fé dele esta nas coisas que praticamente pra muitos não são reais, mas mesmo ele tendo a fé que lhe sustenta, suas habilidades são inteiramente reais diante dos outros, nisso sua fé é contigo e suas obras tornam-se gloriosas, sendo ele luz cabe a ele produzir iluminados, sendo ele cantil cabe a ele conter água para os necessitados.

O sol nasce e se põe, a flor abre-se e desabroxa, logo seca e apodrece, tudo é questão de se existir e se achar no universo

"Ao transformar água em vinho Jesus fez o seu primeiro milagre. Ao transformar a vegetação seca do sertão nordestino em natureza viva ele fez o milagre da vida, que somente ele, não é dom do homem, pode fazer".

A fonte que mora no pensamento, taleto, não seca. Ela corre livremente pra que a gente também tenha o tempo correto de OBSERVAR, TRANSFORMAS, MUDAR e CRIAR algo novo. Antes de tinta, viola e inspiração, a arte exige dos artistas olhos atentos e boa audição.

A árvore da vida produz bons frutos; a árvore seca morre sem deixar sementes para reproduzir nas próximas estações.

Os canibais fazem a gente sentir vergonha do sertão, pois os canibais dizem que lá só tem seca e mizéria, desvie o pensamento dos canibais e você será um sabio

...e tem vez que a ferida vai doer...e não vai adiantar soprar... Vai ter que deixar doendo até secar, até criar casca, até fechar de vez! Até você entender de uma vez por todas, que não era a dor: era a cura!

Se sou retrógrado? Digo que sou como uma velha locomotiva a vapor, mas que gosta de uma sauna seca. Tenho no eucalipto o odor e no suor minha seiva.

A beleza física é como uma folha que se desprende de uma árvore morre, seca e se despedaça, mas a beleza interior dura por toda uma vida.

Um dia, deitado numa grama seca, não conseguia me levantar. Minha voz não saia, meus toques não faziam barulhos e nem ruídos, vi a morte se aproximando, aquele seria meu fim, abri meus braços pronto para se levado. Uma pequena folha, que havia numa árvore, a árvore mais alta daquele vale, não havia morrido, estava verde. O vento forte a assoprou, foi tirada e o vento a levou até meu rosto, seus toques eram suaves, sua cor era apreciada. verde como a grama, clara como os meus sonhos e linda como o sorriso daquela garota. No seu primeiro toque em mim, libertou-me, fez me feliz, corri por aquelas gramas mortas e meu sorriso foi aberto, a minha liberdade havia chegado, o meu sonho havia sido realizado, era o meu ponto tão esperado. Cada toque, uma cor, o mundo para mim floresceu e a cor, a alegria voltou, um motivo chegou, uma alegria mudou e a minha vida, ganhou. Passo a passo, uma flor, uma cor, uma vida. Tudo naquele vale se ressuscitou através daquela folha, pois a sua cor não desistiu, lutou e tudo o que queria, ganhou. Hoje conto está história, da folha que me salvou, por causa de sua cor. Verde, esperança. Meu motivo chegou, você apareceu, me salvou, me alegrou, me fez viver, me fez ganhar, me fez sonhar e me deu, seu amor. Hoje eu cuido dele, pois esse era o sonho daquela folhinha que da sua cor, nunca se ausentou. Ela é você, minha esperança, meu amor, minha vida e minha paz. De todas as rosas, preferi uma folha, pois verde é a minha esperança e você é meu viver, minha vida, minha mulher. A minha poesia, prazer, eu sou seu poeta.

Algumas pessoas são como feridas, basta você deixá-las, quietas, não mexer, que seca, sara e desaparece.

DESAPEGUE, de tudo aquilo que não produz frutos. De tudo que aquilo que seca, e tira o brilho da verdadeira felicidade, que o Senhor, quer derramar na sua vida.

E lá pelas tantas levantei-me da cama com a boca seca e enxuguei uma Skol que desceu redondamente, nossa que ressaca!

O sol não tem memórias, o sol invade a terra, atravessa os homens, escurece-os de sombras, seca-os.

Bebemos as nossas necessidades como um sedento se satisfaz num Oasis após uma jornada seca, onde até seus ossos estiveram ameaçados de se esfacelar. Minha garganta só grita as frases que ela aprendeu durante sua história. Enquanto os sonolentos dormem, é no meu palco que as apresentações acontecem. O show arranca suspiros, leva multidões a um delírio entorpecente de espasmos e contrações. O rosto se desmancha nocivo num balde de alívio que provoca consternações. Meu amigo está na hora de parar.