Poesia os Dedos da minha Mao

Profissão poeta



Pensei em viver de poesia
mas nunca ouvi falar que ser poeta era profissão
e nem que escrever versos pudesse ser ofício de alguém.

E se ser poeta e escrever versos compusessem uma profissão
- a de ser poeta - quanto ganhariam?
Qual seria sua remuneração?
Ele teria os mesmos direitos trabalhistas que os outros trabalhadores?

Teriam direito a fundo de garantia por tempo de serviço,
vale transporte com seis por cento de desconto em folha,
vale refeição e alimentação,
plano de saúde e dentário,
participação nos lucros da empresa e festa para funcionários no natal?

A ele pra que serviriam esses benefícios?
E se tivesse direitos exclusivos devido ao estresse do exercício de seu ofício
quais seriam?
Subsídio lápis, subsídio papel com linhas e margens, auxílio borracha?

Já imagino até a cena:

O poeta na linha de produção de poesias
os milhares de versos se entrelaçando na esteira e ele pensativo,
tentando dar conta de todo aquele volume de ideias encaixotadas
seguindo em sua direção, uma a uma incessantemente.

Todas aquelas palavras desconexas, se acumulando no chão ao caírem da esteira
formando à revelia de sua vontade poesias sem sentido
em poemas disformes, sem métrica, sem rima.
Mas pra quê rima, métrica, forma, título...se a poesia pode ser livre?
Se você pode ser livre também!
Livre dos rótulos, das formas conformadas e das fôrmas sociais.

Arrumei um emprego informal!
Agora sou poeta, mas não em tempo integral, só quando quero.
É verdade que não tenho carteira assinada, nem INSS
mas ando feliz a beça com esse meu novo ofício.

Então nos esbarramos...
E a gente brinca de fazer Poesia.
Nesse pingue pongue de palavras,
Nossas Almas Poéticas se encontram,
Corações intensos trocam batidas descompassadas,
Mas a Vida Real chama...
E nos despedimos com uma troca de olhares
feita através de palavras... Palavras Mágicas,
daquelas que soam como um Toque suave no rosto.
E então cada um segue o seu caminho...
Porque a Vida Real não espera...

O VERDADEIRO NUNCA SERÁ EXPLICADO ELE TEM DIVERSAS FORMAS DE SER EXPRESADO. EM RITÍMO DE POESIA ELE
RIMA O REFRÃO. NA MELODIA DE UMA MUSICA ELE ATRAVESSA
A ALMA E SUSSURRA EM SEU SER.EM TUDO E EM TODAS AS COISAS ELE SEMPRE IRÁ VIVER. O AMOR NÃO ACABA TAMBEM NÃO TEM LIMITE. O AMOR NÃO MORRE, SIMPLESMENTE POR TER VIDA PROPRIA, O AMOR SEM VOCÊ É TUDO, VOCÊ SEM AMOR NÃO É NADA.COM AMOR CHEGAREMOS A QUALQUER LUGAR,ATRAVESSAMOS BARREIRAS,SALTAREMOS MONTANHAS,COM AMOR DERRUBAMOS MURALHAS.POR AMOR ALGUEM PASSOU POR TUDO ISTO. E POR AMOR FEZ MUITO MAIS. MORREU EM UMA CRUZ POR MIM E POR VOCÊ. LEMBRE-SE O AMOR NÃO MORREU E NEM JESUS, O AMOR FEZ PROEZA RESUCITANDO CRISTO AO TERCEIRO DIA.

Se o poema fosse barco
A caneta seria o remo
A folha seria o mar
E a poesia...
Seria com é
Pois o poeta
Cria o cenário
Metafórico,
Imaginário
Como quiser.

CONTRAÇÕES DA POESIA
E a hora quando chega tornam os partos bem tranquilos... Na paz e muitas vezes, solitários! Podendo vir carregados de beleza e cor! Nem pensar que pode haver complicações... Não! São simples e bem pensados, também podem chegar bem fantasiosos, contendo muito encanto e magia nos sentidos! E, se por algum desvio de prosas houver, podem ser alinhavados com várias rimas e versos costurados também, com alguns sonetos e fragmentos curtidos, seguindo as linhas da alma e bordando, não com muita certeza agora, nas frágeis curvas da minha razão!

SENTIMENTOS

Que a pureza dos nossos sentimentos retratada nas sagradas linhas da poesia, continue comandando nossos corações.

Existe uma poesia por detrás de cada gesto de sedução...
Felizes os intelectuais de alma que captam a leitura exata do momento

A Poesia
acalma
alivia
cura
extasia ...
Quem não consegue
mergulhar no seu profundo...
Um dia acaba afundando
em si mesmo.

Quem escreve, faz.
Faz amor com a poesia.
Faz pausas de alegria,
Faz hora, implora e até chora.
Mas não demora. O amor tem pressa.

Quem escreve, tem.
Tem um amor reprimido
Talvez o coração partido
Tem um porto seguro escondido
Tem medo. Ora, o medo superlativo.

Quem escreve, passa.
Passa fome de veneno
Passa horas olhando o vento
Desmancha-se, fragmenta-se, perde-se.
E precisa de apenas dois versos para encontrar seu caminho de volta.

Quem escreve, procura.
Procura uma nota musical na melodia daquele sorriso.
Procura sussurros em apuros de prazer, e urros.
Procura a paz de um abraço que pede pra se eternizar.
Quem escreve apenas está a se verbalizar.

[Pra se verbalizar]

Teus olhos tem poema
Encanto,
Sorrisos
Cheiro de rosas
Pássaros a cantar
Reluz
Sonhos,
Poesias
Versos
melodias
Trás o vento
Borboletas,
Tem magia
Feitiço
Sei lá...
Tem vontades
Que me ganha
Me canta,
Me enlouquece
Só de olhar
Tem luz
Seduz,
Estrelas
Purpurinas,
Alucina...
Tem pecado
Tem veneno
Tem um quê
De desejo
De amar
São flores
Vinho
Sol
Lua,
Mar.

Letras de sangue

Quando escrevo poesia
Não é só letras que gravo
É meu sangue que se esvazia
É uma grande luta que travo
Entre letras e linhas
Minha alma solta um brado
Um grito desesperado
Que só ouve quem lê
Quem tem sensibilidade
Aquele que além do superficial vê
Que minhas letras são meu sangue
É meu refúgio de toda insanidade
Que perpetua a humanidade.

Quero leveza
Suavidade na alma
Me vestir de poesia
todos os dias
Me inspirar em pensamentos
leves e soltos
Me despir das tristezas
Descrever o que sinto em plena harmonia
Esquecer a maldade desse mundo
e de todas as vezes que me ví no chão
Talvez assim...
Consiga minha cura
Minha paz
Minha libertação
Amenizando o que me pesa e essas
dores no meu coração.

um sopro de imortalidade

a função da poesia é:
descomplicar o complicado
explicar o inexplicável,
retratar o irretratável
revelar belezas invisíveis
abrir portas sobre as rochas
dar visão aos cegos incuráveis
conceder raciocínio ao instinto
e sorrir dos amores inrisíveis

entre tantas façanhas nada críveis
deslindar o segredo do universo
desta forma, aquele que primeiro
encontrou uma caneta resolveu
todo o enigma com um verso
"faça se a luz", em seguida tudo
veio às claras e homem se igualou
a Deus.

Inexistente

Não tinha poesia.
Não sabia sentir
Tudo era cru e nu
So sabia que existia
Tinha fome de almas
Se alimentava do amor
Da bondade
E cuspia e escanava
O que consumia
Era somente um coitado desprovido de alma

Rio e mar, se encontram nos olhos
Rio e mar, dançam nas flores
Rio e mar, se entregam na poesia
Rio e mar, se tocam na música
Rio e mar, se abraçam no vento
Rio e mar, lembram momentos
Rio e mar, recordam saudades
Rio e mar, viajam nas ondas
Rio e mar, brincam na areia
Rio e mar, sorriem de tudo
Rio e mar, vivem lembranças
Rio e mar, correm na praia
Rio e mar, se vestem de sonhos
Rio e mar, se fazem versos
Rio e mar, se perdem no olhar,
Rio e mar, desejam abraços
Rio e mar, rolam na chuva
Rio e mar, somos nós.

POEMA PARA O VIOLÃO:

A poesia que nasce
Das cordas do coração
É sentimento que freme
Num turbilhão de emoção
Confunde-se ao som da gaita
Ao oco da solidão.
É como se fosse a lira
De uma nova paixão
Repicada nos acordes
Desse comboio de cordas
Que se chama violão.

Poesia/Reflexão


Providências
Não tem como perder o que nunca foi seu, mas a maneiras de se manter o que realmente está ao seu lado.
A vida é um aprendizado diário com nossos erros nos tornamos mais fortes , com os acertos ganhamos coragem para continuar a buscar o que nos faz verdadeiramente bem.
A felicidade vem e bate a porta , mas ela só entra se você permitir. Dá um passo muitas das vezes é necessário e por medo muita gente deixa de ser feliz. O que é uma pena !
Não se prenda ao passado, ao que te faz mal, valorize o que tem. Respeite! Dê amor! Não espere que seja reciproco , apenas seja você e deixe que a vida trará ao seu encontro tudo o que é seu por direito. Viva com intensidade, procure ter sabedoria , peça perdão quando necessário , perdoe verdadeiramente,seja humilde em suas atitudes, tardio em falar principalmente se estiver com raiva. Quanto mais velhos mais propícios a cometer erros estamos por isso não julgue! Não seja você a atirar a primeira pedra em alguém. Viva seu presente com amor e deixe que o amanhã Deus proverá em sua vida.


Poetisa
Islene Souza Leite

Como Neruda

Quisera eu fazer poesia como Neruda
no entanto, que bandeira ei de erguer
com a minha poesia ativista?

Nas Américas de hoje não há mais luta
nem disputa, nem suor nem sangue
nem cicuta. Sobretudo na América
onde vivo, se respira um ar putrefato
de hipocrisia ideológica, a América Latina de hoje é uma latrina de corrupção fisiológica.

Então farei poesia de protesto
contra a falta de honra dos poetas
dos homens públicos e privados
este é o meu último desejo

Como dói, filosofá, cita uma poesia e não ter uma caneta e um papel para registra...
Dói profundamente expressa um sentimento, e não tê-lo como eternizar...
São como ventos maravilhosos que sentimos no momento.

Ah! Como dói...

Se ao menos eu lembrasse...
Mas, são como sentimentos, sentimos!
Mas, não eternizamos...
Esses são os melhores pensamentos,
As melhores poesias, filosofias,
Expressadas, faladas ao vento,
Ao universo... Só agradecimento.
Ele sim merecer ouvir.
Apreciar esse manifesto.

Mas dói...
Á...
Como dói.

Garota poesia

Bem cedo é muito bom,
Ver o amanhecer.
Nos olhos a irradiação,
Da beleza de sua aclamação,
Em cores.
Pés descalços pelos grãos de areias,
Seus cabelos ao vento,
Pele bronzeando à luz, suavemente,
Dentro d’agua, o corpo, como um peixe em movimento.
Abraça-me fortemente,
Arrepiando em pensamentos.
Desejos fortes só por você, em ter, em viver,
Meu sonho, meu grande ser,
Minha bela alma da alegria,
Meu sagrado ar,
Não quero perder tudo isto, garota.
Porque você já virou a minha poesia.

Marivaldo Pereira Souza, 27/03/2015(mperza)