Poesia de Trabalho e Familia

Que a poesia,
ou outra forma de confissão escrita qualquer
- seja a forma ideal de dizer
aquilo que de outra maneira não diríamos...
Não há comunicação proveitosa no silêncio,
enganam-se os que calam-se
e ainda assim acreditam dizer alguma coisa
que mereça atenção.
Só o verbo pode se transformar em vida...
em carne,
em sangue,
em doce e sal!

Vácuo
No vácuo, na falta de som
De luz, de poesia,
No caos da antimatéria
No infinito querer, jaz a ilusão:
Um pensamento morto
Uma discussão, a retórica
A dialética socrático-aristotélica
A coisa em si Kantesca (Kant)
Metafísica antipoética de Pessoa
A natureza viva de Cabral de Melo
O discurso sistemático cartesiano
O enfado amoroso kierkegaardiano
A impossibilidade da “república”
A ineficácia da “política”
O fracasso didático de Foucault
O erro freudiano, o sonho de Jung
O desejo superado de Lacan.
No vácuo, onde outrora estava o saber
Nada habita, sumiu a consciência
Só a falta de ar como indulgência
O temor de perceber que tudo,
Tudo é vácuo, percepção niilista
Representação, angústia Sartreana
Depressão, abismo, Schopenhauer.
O anarquismo, desgoverno, Proudhon
Sem coerção mental, pensamento avulso.
Foge-me a organização de Marx
“As massas” não se unem
Não há revolução… Nem salvação.
Morte à metafísica, lógica sem ação.

Além da eternidade
existe a poesia do não existir.
O que há de eterno no mundo
são as contradições
O tempo ignora passivamente
os movimentos do teu corpo
enquanto o teu olhar especulativo
procura as causas e os efeitos
de alma viver exaustivamente
num experimentar contemplativo

HÁ POESIA EM QUASE TUDO.

Há poesia em quase tudo,
só não há poesia no beijo
nem no corpo da mulher mal-amada
nem no choro da criança
faminta, abandonada.

Há poesia em quase tudo
só não há poesia na falta de carinho
da mãe pelo filho inesperado.
Há poesia em quase tudo
no encontro dos amantes
proibidos, no afago da língua
sobre a rosa, no breve adeus
do poeta desta vida.

Há poesia em quase tudo
menos na falta de amor
do homem pelo homem
e na falta de fé no amanhã.

Há poesia nos lírios dos campos
quando catam, no pôr do sol
amarelado, há poesia na chuva
de outono, mas falta poesia
na primavera do oriente.

Há poesia em quase tudo
menos na falta de amor
do homem pelo homem
e na falta de fé no amanhã.

VOZ DOCE DA POESIA.

Amputaram-me os pés,
amputaram-me as mãos
depois furaram-me os olhos
em seguida amputaram-me a língua
perguntaram-me se ainda sentia dor.

Eu não podia andar, era fato,
nem podia ver, nem apalpar
contudo, meu melhor sentido
ainda permanecia, não se alterara
ainda podia ouvir o som do vento,
e a voz doce da poesia.

⁠#caetanoveloso

"Quanta luz e lucidez pode se extrair da poesia?
Caetano é um portal para um infinito azul de possibilidade."

⁠MEU VIOLÃO
Se meu violão falasse
Certamente diria
Em verso, em prosa em poesia
Coisas secretas de minha alma
Que nem cartola cantaria.
Sobre amores esperados
Nas esquinas da vida
Em noites vazias
De tantos desencontros
Em breves sussurros
Em tristes melodias.
Meu violão canta como eu
desafinado de melancolia
Sonhando o futuro glorioso
Esperançoso de paz e harmonia.
Meu violão, um amigo leal
O mais próximo do peito
Somos assim predestinados à solidão,
Vivemos esta grande ilusão
Que ninguém nos roubará este direito.

Poema para tantas coisas

poesia pra isso e aquilo
rima de coisa tola
desejo de falar
o que de fato não se faz
não é o motivo que justifica o poeta,
é a obra, se for única, autêntica..
Amar não é arte nem fingimento.

Pela obra se conhece seu autor
a falta de zelo pela língua
o desleixo com a palavra
o exagero em adjetivos
não são motivos para representar algo singelo
como a beleza do mundo
que se encontra em ambos os sexos.

A poesia se expressa melhor em símbolos
na sutileza de quem deseja e não faz
na curva da estrada que dá medo
no olhar da mulher livre e sagaz.

⁠A poesia é mais doce que a loucura
de Dom Quixote,
mais afiada que a língua de Volraire, mais sublime que o verbo das crianças, mais fatal que a cicuta do Pagé...
A poesia, sem rima fere a alma sem disputa...

"A poesia é o mundo imarcescível, ⁠a beleza concreta de toda noção de eternidade"

Evan do Carmo

⁠Sem empatia não há amor... nem amizade, nem poesia.

Há muita poesia no subterrâneo dos homens, esperando um lampejo de luz pra vir ao mundo, falta a disposição de sofrer, aos poetas atuais.

O que sei sobre a esperança? Quase tudo, também já fui criança.

A esperança é uma boa bruxa que só faz mal à gente grande.

Se existisse justiça e inteligência no mundo não haveria guerras, nem protestos, nem homens, apenas computadores
Só há um modo eficaz de se libertar do gás mortífero que asfixia a maioria: saindo do meio dela.

Deve-se provocar a inteligência passiva com ferro e fogo, para afugentar a besta que domina o homem.

O homem indouto e covarde acha que está sempre à frente dos incrédulos, na dúvida reza pra Deus e acena sorridente para o diabo
De tanto repetir tolices nos tornamos perspicazes aos nossos próprios olhos
Ao olhar nos teus olhos, às vezes me confundo, se não estou diante do espelho.

⁠POESIA

Um ponto de vista
positivo sobre o caos
Exaltação da beleza
oculta na alma do homem
Um sopro de esperança
para quem não tem objetivo na vida

⁠Ser poeta não é escolha,
não se trata de opção,
ser poeta é uma condição
imposta pela poesia.
Não há liberdade de escolha,
ou somos poeta ou não.

⁠Ela nada sabia de filosofia,
nem de poesia
de Pessoa ou Drummond
Ela pouco sabia de democracia
de Sociologia,
de Foucault ou Proudhon.

⁠Sob forte tempestade,
daquelas que rasga o céu
quem escreve poesia
persiste em construir um abrigo
sobre uma ponte de papel.

⁠Se acaso eu não for pra lá
se por ventura a poesia
me desfiar para outro fim,
lembra-te de mim
quando chegares ao paraíso,
que eu, de onde estiver
desenharei o teu sorriso
com flores,

T⁠udo que o poeta come
é poesia
seja pão, macarrão
qual grão, melancia 🍉

Tudo que o poeta faz
é poesia
Seja arpão pra pescar
violão pra tocar
ou cordão que se fia.

Tudo que o poeta pensa
é poesia.

Quem diria
que um dia
eu vivesse
esta magia.

Tudo que o poeta fala
é poesia

Qualquer hora
Seja noite
Seja dia.

Tudo que o poeta quer é fantasia

Faz do sonho seu quinhão
Seu bordão de euforia.

A casa do poeta é a poesia
onde mora a liberdade
longe das amarras
da senzala
ele canta e nunca cala
sua ode à alegria

⁠Tudo que o poeta come
é poesia
seja pão, macarrão
qualquer grão, melancia 🍉
Tudo que o poeta faz
é poesia
Seja arpão pra pescar
violão pra tocar
ou cordão que se fia...
Tudo que o poeta faz
é poesia
Tudo que o poeta quer é fantasia
Faz do sonho seu quinhão
Seu bordão de euforia.
A casa em que o poeta mora é a poesia.
Conquistou liberdade
Sem pedir alforria

⁠Poesia acústica

"Quando pisquei
já era noite
Os planos feitos
Foram defeitos
De sonho vão
Não foram eleitos
Perderam a força
Quebraram as cordas
Do coração."

⁠Eu vos alimento
com poesia e desalento,
assim vos lembro
que a vida é curta,
que o céu é cinza
que aqui na terra
não há justiça
só temos certo,
morte e lamento.