Poesia de agradecimento

Poesia-me

Discorra-me em cada linha do teu branco papel.
Conduza-me pelas rimas do teu gracioso cordel.
Em cada página, do texto ao tema,
Vista-me de poema.
Cubra-me de versos, enfeita-me com letras primorosas,
Em tuas escritas angustiantes ou prazerosas.
Em cada estrofe, defina-me com candura.
Poesia-me e transforma-me em literatura.

Autor.

O poema é uma sinfonia
escrita por linha reta
quem descreve a poesia
o amor tem como meta
quem lhe furta a autoria
não merece por um dia
ser chamado de poeta.

A poesia preenche o dia.
Sinto o vento nos cabelos soltos.
Vejo a esperança que nasce com sol.
Lembrança do sonho que faz a caminhada leve.
A escrita que transporta a outros mundos.
Que trás consigo o perfume das emoções.
Que como um rio percorre lugares.
Visita almas que se reconhecem.
Abraçam corações que batem na mesma sintonia.
Está no vento, nas nuvens,
Nas linhas nem escritas mas completamente decifradas.
Nos olhos que se encontram sem se verem.
Nos abraços sentidos mas não dados.
No arrepio da pele sem toque.
A poesia está na vida,
Às vezes nem vivida,
Mas nos versos de amor, tão sentida.

Escrevo uma carta onde as palavras soam com a sua voz. Todas elas compõem uma poesia de despedida indesejada. Daquelas que o nó não se limita garganta. Atinge o coração.
E cada vez que penso em como me fazer calar, sua voz invade meus pensamentos, como se fossem a caneta a conduzir a escrita da minha alma.
Não era assim, mas se tornou natural te fazer ressoar a partir do momento em que vc tocou em mim.
Mas acabou. Talvez não a tinta, que saem como lágrimas dos meus olhos, ou o papel que também chamo de vida, e sim sua voz que silenciou em meu peito.

Você é meu vicio favorito
Meu bec(o)sem saída
Meu caminho só de ida
Minha poesia e minha prosa
Minha erva venenosa
Venosa!

SAGRAS

Há os sonhos ocultos
dizer o que? Vultos...

Há a poesia derrocada
calhorda a sua fornada

O dedo em riste, olha
insiste, a alma desfolha

Não há poetar sonegado:
- o verso nunca é calado

Há desencontro na colisão
também o meu e seu perdão

O fado tem vida peculiar
o amor não, tem de amar!

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
25/09/2019
Araguari, Triângulo Mineiro

Ir ao teu encontro
Já me inebria
Não é apenas você e eu
É você
Eu
E a poesia!

Elisa Salles

A minha alma chora...
A poesia já não rima...
O céu perdeu a cor...
Minha vida bem mais vazia...
E a nossa música já não tem graça...
Porque vc sorriu um dia pra mim...
Hoje vc sorri pra outro..
E eu nunca mais consegui sorrir pra ninguém...

divagar

dentro do cerrado
criava a felicidade

escancarava a poesia
inventava banalidade
e ia ao mundo da fantasia

hoje a realidade!
sem divagar...
vou devagar!

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
setembro de 2019
Araguari, Triângulo Mineiro

⁠De todas as minhas escritas, vocês para sempre serão a poesia mais linda da minha essência.
O resto, só rascunho.

⁠VAMOS DE POESIA

Será proibido dizer que o céu é azul
Ou que sol brilha e nos aquece
Será que o Brasil merece
Mais escândalos e corrupção
Será que o poder judiciário
Com mordaça e chicote na mão
Cuspindo e batendo na cara
Cessará minha voz, minha fala
Em prol de um corrupto ladrão.

21/10/2022

O dia que eu morrer quero ser lembrada como alguém que vislumbrou a vida com uma bela poesia.

Alguém que sorriu, até quando os lábios estavam murchos de tristeza.

Porque meu sorriso provém da alma, e minhq alma é canção inverso de versos que compõe o poema da minha vida .

⁠O MANTO DA POESIA

Depois de uma poesia, outra poesia
Onde eu sei que criei porque é criado
Tendo a inspiração e o incito ao lado
Então, podendo ser real ou fantasia
Selvagem, nasce de ousada travessia
Infiltra-se-lhe um estímulo imaginado
E, assim, no recamo que o é decorado
Transcrevendo sentimento e a magia

E, traduz-se-me em um desejo liberto
Excarcerado pelas mãos. Ah! encantado
Toma fôlego, um significado e a direção...
Depois da poesia o entusiasmo certo
E, essa vitória se gloriaria tanto, tanto
Se no leitor despertar a devida emoção!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
21 outubro, 2022, 15’04” – Araguari, MG

⁠ Não preciso de palavra para ser uma poesia, não preciso de voz para você me ouvir, eu sou a voz e a palavra que escapuliu do sussurro da água.
eu sou um sussurro mau lembrado que vai ser esquecido, porem luto para viver, e ser lembrado, continuo e incessante, um pingar de segundos.
-chuva

⁠A experiência da poesia,
aquiesce a chama da esperança
avia-se, a vida a harmonia das cores
dialoga, com o sublime interior

⁠⁠Eu diria a qualquer pessoa que a poesia não se trata apenas das associações harmoniosas das palavras, ritmos e sentenças. Realizadas por meio de uma composição poética de pequena extensão.
Sob um olhar mais profundo, todos que se propõem a tentar sua real compreensão, acabam por perceber que a poesia é um chamado, uma vocação!
Ser poeta é amar a leitura, é amar o conhecimento, e acima de tudo é amar a si mesmo.
É ter fome de olhar para o mundo, e querer dar sentido- mesmo que por um momento na forma de um poema - ao Mundo.

⁠você diz que a minha poesia arde
mas se eu dissesse que ela queima porque ela é real
que ela deságua porque já foi mágoa
que ela transborda porque já foi rio
que chora porque hoje sorrio
você riria ou ainda a apreciaria?

se dissesse que ela grita porque meu coração que a amplifica
e toca porque minha alma personifica
que conforta porque é onde meu peito crava
e goza porque faço amor com cada palavra
você me chamaria de sádico ou amante?
de poeta ou farsante?

se dissesse que ela aprendeu a bater porque já foi surrada
que ela puxa o gatilho
mata em legítima defesa
ateia fogo nas querelas
despe, caça e se faz de presa
você chamaria a polícia ou queimaria comigo?
abraçaria minha sensibilidade
ou procuraria alguém mais raso e menos poético?

⁠Palavra nasce menina, poesia surge mulher.


às vezes não sei em que momento qual rajada de vento frio virá, e me encantara...... despenteando meu coração...qual gota vai beijar a velha chave na minha alma... me lembrando, tudo de novo... Eu sinto mais sua falta na chuva ... no sol ...na sombra ... na lua ... no vazio de minha cama ... na multidão na rua ...
Você realmente está em mim.

Você devia ser mais cuidadosa quando você se move minha linda ... olha o que voce faz ... derramando luar
no meu poema, com um mero
movimento de seus olhos.

Se eu começasse a desenhar eu mesmo longe de você ainda seríamos como duas cores misturadas de tinta impossível separar.

Um dia, minha senhora. "Digo eu, como dando um passo para o lado e permitindo que voce se junte a minha caminhada," Eu espero ter a sorte de ver uma reverência tão graciosa e sobrenatural de tua presença.

⁠_

Eu escrevi minhas dores,
Na poesia, eu me mostrei,
Mas o pranto aberto,
Para mim mesmo guardei,
Por falas, fui surrado, flagelado,
Porém, minhas aflições
Ficaram no peito, trancado,
Desenhei as lágrimas minhas,
Sofri em silêncio, calado,
Pois, eu vivi nas entrelinhas,
Escondendo o sofrimento meu,
Mas, ninguém me entendeu,
Fechei as corrinas, sair de cena,
Viajando na tinta da minha pena,
Pelas folhas de papel escorri,
E de tanto sofrer, cansei, morri.

⁠⁠Sou poesia

Todas as poesias
São como o som
Vindo de dentro de uma caixinha de música bem lá no fundo,
Que movimenta
Um lugar está lá dentro do meu eu
Que não percebemos,
Mas colocar
Até um pensamento de muitas
Imaginações!!

Sem palavras sou escrito
com palavras sou feito
De todas as maneiras
No papel

Em cada poesia definir
quem somos nós por dentro.
Quem sou eu, sou o que é simples palavras criada do nada

Lá estou eu percorrendo no meio de um caminhos de linhas escritas
num papel sem voltas.