Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac
E se o momento de felicidade, amor e conquista for apenas por um instante, então não pisque, faça valer enquanto durar!
Ter coração mas não se importar com o amor é como sintonizar num canal ruim de TV e por preguiça de pegar o controle se convencer de que aquilo que está passando é bom.
Já disse a poetisa que "amor bom é o recíproco." Talvez por isso ("talvez" não, COM CERTEZA!) a vida me amou quando eu a amei primeiro. O espelho me amou quando eu o amei primeiro. Eu me amei por fora quando, antes, me amei por dentro.
O amor não tem fronteira, dessa maneira o coração diz, do jeito que for é melhor ter amor pra ser feliz.
Não venha jogar as coisas na minha cara. Temos uma conta de amor conjunta. Sou tão seu fã. Que pagaria até mensalidade."
Se não deu certo uma, não dá certo duas, se não deu certo duas, não dá certo nunca, escravo do amor foi o papel que eu fiz, paguei os meus pecados e fui muito infeliz.
Não existe trabalho perfeito, nem a profissão ideal; quando se faz algo com amor, respeito e dedicação, você encara os desafios e supera as dificuldades, porque sabe que aquela é sua vocação.
A amizade de pessoas que não acreditam no amor são desprezíveis para mim, visto que corações que desprezam o amor são campos férteis para o ódio.
É no sentir dos versos ainda não acabados, que o amor amadurece. Mas é na doçura do teu olhar, que a poesia se completa. Porque todo amor é poesia. Porque tudo em ti me faz (a)mar.
Querer fingir ignorar o amor (quando ele já tomou-nos de nós mesmos) é não somente burrice, mas também perda de tempo e de vida, porque ele vai ficar ali, adormecido em nosso peito, dissimulando-se de morto, esperando apenas uma oportunidade ou fraqueza da nossa parte para poder despertar ou ressurgir ainda mais vigoroso do que nunca.
ódio. é uma palavra muito forte, não acham? amor também, e o número de pessoas que tratam isto como se não fosse nada é exorbitante. amor é algo que vai além do ato de sentir, amor também é poesia. muitos acreditam que a poesia é algo banal, entretanto, muitos acreditam que a poesia é algo oportuno. muitas poesias terminam na dor, no sofrimento, na ruptura. na mesma proporção que outras acabam terminando na alegria, no amor, na cura. grande parte dos poetas, não acabam se dando bem, abdicando de continuar rapidamente. a outra parte, se torna perseverante, obstinando-se a continuar. a poesia é algo que vai além do escrito em um papel, poesia também é amor. a todos aqueles poetas que já se deram bem, ouso dizer que fora por sorte. eu reconheço ser um poeta afortunado, e você, a poesia mais linda que jamais pude escrever.
Tentei estudar o amor, mas não obtive resposta, apenas teorias sem explicação. Eu acredito que vem de Deus e brota dentro do coração.
as rosas não duram muito após serem tiradas da terra. o amor não dura muito após cortarem nossas asas.
“Meu amor tem cor, mais que apenas as sete do arco-íris... Meu amor tem coragem, mas não qualquer delas senão aquela encontrada no âmago dos vencedores... Meu amor tem tom, para além dos 50 tons de cinza do best seller... Meu amor tem corpo, que além de prestá-la a cortesia de conduzi-la aonde quer que vá, de um só tempo, ainda me permite o adesismo mais concupiscente só dado aos amantes que sucumbem ao ser amado.. por corolário, para que não me deixe ser tragado pelo espírito da prolixidade, Meu amor tem todas virtudes atribuídas àqueles que aderem à embarcação do amor como se fosse o último trem com destino à felicidade.”
quando você se anula, se deixa de lado, não estás recebendo Amor, pode ser qualquer coisa, menos Amor..
Com o amor-próprio entendi o que é o amor de verdade. Não é sobre me sacrificar para agradar a outra pessoa, mas me valorizar para não me contentar com pouco.
Que o senhor possa por no coração do Homem mais amor, pois ainda não são pazes de entender a dimensão desse Sentimento.
Acho que o amor ja morreu a muito tempo, não cheguei a conhecer, mas oque me sobrou foram só exemplos que estão morrendo também, sei lá, de repente o amor ficou preso nas cartas, seladas com batom vermelho e cheiro de cereja, de repente nas margaridas, compradas ao fim de tarde de uma quinta feira, ou então nas prosas, escritas por um coração seduzido. Quem é de amar que ame, ainda que por uma noite ou por uma mensagem descartável.
