Poemas Góticos

⁠Nostalgia é falta de sabedoria, mas minha melancolia traz a nostalgia, em um ingênuo e disfarçado ato de bondade que me destrói e desgasta. Odeio não ter o controle das situações, não suporto minhas lembranças bobas. Se não fizer sentido, lembre-se, estou nostálgica.

⁠"No vazio das palavras não expressas, ecoa a melancolia dos sentimentos não compartilhados."

Existe uma linha tênue entre o prazer da solitude e a melancolia da solidão.⁠

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Ninguém nunca vai entender a melancolia que sinto toda noite, antes de dormir. Ás vezes, me pego imaginando por que ser assim. E por que minha vida sempre parece triste pra mim?

⁠⁠A melancolia do sentir, perante a incapacidade em meio ao caos; E a forma mais rápida e cruel de pesar.

✍️A desconstrução da confiança deixa no ser uma grande sensação de amargura e melancolia.
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"Eu comecei a entender que o sofrimento e as decepções e a melancolia estão lá para não nos frustrar ou nos depreciam ou nos privar da nossa dignidade, mas sim para nos amadurecer e nos transfigurar."

Violão,solidão,poesia,saudade,melancolía,fim de tarde e o mar,misture tudo e beba se nada acontecer beba de novo!

⁠Já não consigo mais conviver com a saudade, com essa melancolia que faz meus dias ficarem mais vazios. Não consigo conviver com as dores causadas pelo tempo. Não consigo viver esperando pelo dia que vou voltar a sorrir, minhas alegrias se foram como as memórias que não quero lembrar. Já não escrevo mais versos, pois a saudade me dói tanto, que até os poemas que declamei aos quatro ventos já se apagaram da minha mente; as lembranças se foram como todas as nossas juras de amor. Talvez o tempo tenha sido o culpado ou as lágrimas do passado tenham nos dados esse caminho. Lágrimas que caem até hoje ao lembrar-se de quando você se foi e agora está tão longe de mim.

⁠Algumas noites pedem macarrão ao alho e óleo, com cubinhos finos e fritos de bacon: a melancolia que se esconde na crocância.

⁠A cidade muda muito! Mas existem coisas que não mudam…, por exemplo, a melancolia. Não tem quem olhe uma cidade, sua arquitetura e história e não se sinta melancólico. Não gosto muito dessa sensação… e tu?

⁠O universo não responde à ansiedade, ao desespero ou à melancolia. Ele responde à confiança, entrega e ao equilíbrio. Por isso viva um dia de cada vez...

⁠Que os enganos do olhar jamais se tornem a melancolia da alma, nem se desfaçam em lágrimas no silêncio do coração.

⁠Desfrute da ignorância; depois amargure em melancolia. O que tento inserir em meus versos são goles de vida.

⁠No final só o que sobrou foi a dor, o choro, a desesperança, a angústia e a terrível melancolia. O final de relacionamento é destrutivo.

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É aquela velha sensação de novo. Aquela melancolia que surge simplesmente do nada. Aquela tristeza que transborda pelos olhos. Aquele amontoado de pensamentos desregulares que se tornam um labirinto sem saída. Aquele nó na garganta que faz o simples ato de engolir se tornar uma tortura. Aquele aperto tão intenso no coração que te faz pensar que o mesmo está sendo esmagado, destroçado. Aquele ar que parece não entrar em seus pulmões e, quando entra, arde tanto, machuca tanto que você tem a sensação de que há lâminas rasgando por baixo da sua pele. É desesperador, desolador, angustiante... e dói. Dói muito. A ansiedade dói como poucas coisas na vida serão capazes de doer. É uma dor que dura, que é feita para durar. E por mais que a gente tente, que a gente lute, ela permanecerá doendo, permanecerá nos adoecendo.

⁠E quando nos ataca a melancolia e a tristeza se apossa do nosso coração, quando aos sentimos lacerados e tristes, as recordações servem-nos de lenitivo e vivificam-nos, tal como o fresco orvalho que, após um dia de canícula, refrigera, na tarde húmida, as pobres flores murchas pelo ardor do sol, e lhes dá nova vida.

Agora entendo a melancolia profunda de Van Gogh ao morrer infeliz. Não era apenas transmitir aquele estado de tristeza para as suas obras mais perfeitas, mas sim a dolorosa percepção das imperfeições de suas mais belas obras sublimes, comparadas às obras divinas de Deus. Há alguns instantes, não reconhecia a minha própria infelicidade, mas agora reconheço que ela arde em peito e queima em meu coração. Minha infelicidade é não tê-la comigo nas minhas noites mais tristes, em sua ausência, não ter o meu abrigo.

Meu amor por você, um barco à deriva, sem rumo, sem porto, em um mar de melancolia, onde a esperança se afogou e morreu.

⁠No auge da melancolia, em meio à solidão, conheci a poesia, uma terapia que curou o meu coração.