Poemas de Morte

⁠"Os pombos voam em bandos, mas morrem sempre sós. Não é o destino, mas sim uma escolha "

⁠Desperto vagarosamente, sentindo o solo irregular. Noto a figura vestida ⁠de preto observando o resultado de sua procura, celebrando imóvel e silenciosamente a aniquilação realizada dentro do prazo. Por fim, o predador havia caído perante a presa, um cadáver.

A melhor forma de morrer é a mais demorada, pois só alcançamos o ápice da vida e do pensamento quando aceitamos que o fim é iminente e inevitável.

⁠Se tem algo que preciso fazer antes que minha vida acabe, é descobrir um motivo para que ela continue.

⁠A dor física, por mais desesperadora que seja, nunca vai se sobrepor a dor de saber que o seu próximo se importa insuficientemente ou não se importa com sua dor.

⁠O caminho da humildade está na compreensão sensata do que somos: Um ser finito, perecível e limitado ao tempo, espaço e circunstâncias.

Engraçado: toda vez que morro de rir, logo depois estou vivo e muito bem de saúde.

Todos nós somos dispensáveis. Sobretudo os que se acham insubstituíveis. É só consultar as leis da natureza para confirmar.

Quando eu morrer, quero ser cremado, embora apenas ligeiramente. É que nunca gostei de carne bem passada.

⁠Se até os dinossauros foram extintos, por que eu terei de suportar a Eternidade?

⁠Quando me dizem que estamos aqui de passagem, tento sempre remarcar o bilhete da volta.

⁠Cristo morreu para destruir as obras do Diabo. Portanto, aqueles que ainda permanecem sob a escravização da concupiscência e do poder do Diabo, continuam vivos para o pecado e morto para Deus.

⁠Cristo morreu por nosso pecado. Portanto, aquele que não morrer para o pecado, continua morto para Deus.

Entregues à sorte os nortes são sempre incertos; destinos são inconsequentes; abismos , decerto, perto e a morte sempre iminente"

Existem três tipos de homem : os que estão vivos , os mortos e ⁠aqueles que estão no mar .

Assim nos prenderam num sentimento de esperança enquanto o mal avança, que tudo passe depressa que a pactuar com a morte não tenho pressa, certo que andamos sempre com ela ao lado, mas nunca ora em tal estado.

⁠É na solidão que a desolação tem resposta, depois sentimos abandono, fastio, nostalgia, tantos sentimentos nos assolam, somos como flores efémeras, e no silêncio também é onde escutamos a morte que é tão velha como nós, vamos perdendo o ruma das palavras, fica a memória num labirinto, porém sempre a Poesia se impõe.

vou plantando palavras para sustentar a minha viva presença, o aroma da infância e para acalmar a espera abrupta da morte...

⁠As pessoas acreditam tanto no tribunal do céu que se resignam com as injustiças da terra.

Um dia acredito que minha dor irá acabar, só espero que nesse dia, as pessoas que um dia me deixaram assim, não sejam hipocritas em aparecer no meu funeral.