Poemas de Gostar
A paixão é uma Deontologia baseada na vítima, onde a vítima é o sujeito que diz estar amando: ele deseja para si todos os direitos, inclusive o de sequestrar e parasitar o outro como uma filial, transformando-o em uma franquia externa de suas angústias destinada a trabalhar incessantemente para quitar os débitos de sua própria miséria emocional.
Ao colocarmos o amor no centro de toda expressão emocional do imaginário popular, o transformamos em uma tela utópica onde estamos sempre projetando nossas querelas sentimentais e construindo dramas vívidos, sufocantes e muitas vezes inúteis que chamamos de “romance”.
Intimidade é convidar o outro para conhecer um pouco do seu “eu” mais interior, tornando-o uma mistura de consultório médico e confessionário.
Sempre que o Amor é vivenciado como uma resposta imunológica a uma delicadeza que nos fragiliza, ele deixa de ser aconchego e elegância e se converte em uma batalha cruel em um charco de flagelos.
O objetivo da vida é conhecer-se a si mesmo - e o Amor é um dos mais nobres caminhos para esta meta.
"É dentro de ti, apenas dentro de ti, que precisas explorar! E, como um incansável garimpeiro, deves procurar algum atributo de valor que te motive a gostar de quem realmente és".
E ela vem novamente, menina doce consequente teu jeito, sorrisos me Encantam apesar de crianças , crescer? Espero que nunca, porque criança tem á alma mais bela, mas não esqueça que eu sempre vou gostar de você, gostar o gosto que é difícil de se compreender mas se você parar para perceber não gosto; sim, gosto do suave que vem da alma ou simplesmente só da vaidade, vaidade é essa que carregamos no nosso dia, companhia amargas às vezes, sabiá e leve quando se quer ser.
Gostei de você sem te beijar, gostei do seu sorriso, da beleza física e intelectual, gostei muito e tenho medo de me apaixonar...
O teu sorriso, a forma que fala, que escreve, a tua alma. O teu caminhar e o teu jeito de amar. Seus cabelos, teus olhos, tua beleza, a forma de vestir que me faz querer vestir também, vestir teu riso, tua fala na tua escrita. Os teus... que andam tomando os meus, meus dias, minhas horas pensando como seria se tudo que é teu fosse eu também, como seria se os motivos fossem eu também. Da um gosto danado gostar de você. Pode parecer clichê, mas é por você. As vezes me pergunto porque não antes, porque sim agora. Não sei, mas tudo seu está aqui. Aqui os motivos pra amar, rir o teu riso com o meu. Não sei se já fomos algo em algum momento, mas sei que já tivemos o nosso instante. Também não sei como anda o seu coração, mas o meu está transbordando o que talvez te preencha, o que você pede em oração. Não sei se é amor, mas se for, que seja o amor mais bonito de se viver, de se ler, porque sim, vou escrever sobre você, talvez não hoje, talvez amanhã ou já tenha escrito nas entrelinhas prevendo que você seria quem eu iria me inspirar, poesia, talvez apenas uma frase, um textão ou um livro. Apenas escrevo o que o coração está cheio, e você o transborda. Teu sorriso consegue isso desde quando te vi, e nada além eu tenho pra te dar, a não ser o que transbordou em mim.
Que o amor nos acorde para os sonhos dos quais desejamos tecer em nossas vidas: fios de emoção, linhas douradas por um sentir terno, pontos firmes de um gostar profundo. Que o amor venha calmo, venha pronto, venha inteiro e me vista de sua beleza única e necessária; que ele me venha carregado de você.
Só eu acho que a palavra "Idiota" " Retardado" "Peste" é mais para demonstrar carinho do que xingamento?
Text of a "failure": I
É difícil de aceitar, aceitar que nem tudo vai ser como nós queremos, como nós pensamos, como nós imaginamos pra ser mais direto é difícil de aceitar que não vai ser eu o motivo do sorriso dela que não vai ser comigo que ela um dia vai namorar, noivar e um dia casar ter filhos e formar uma família dói mais ainda em saber que vou ter que esquecer ela saber que isso ta acontecendo mais uma vez mas com ela é diferente ela não é qualquer uma por isso sinto muito.
Meu pai tinha um grande viveiro, cheio de pássaros, de todos os tipos, de todos os modos de cantos. Era o hobby do velho – Criar pássaros. Ele ficava horas olhando os bichos. Quando a gente se aproximava pra chamar ele pra jantar, descrevia cada um deles - O modo como viviam na natureza, como cantavam, como se reproduziam. Eu ficava hipnotizado com as histórias do meu pai sobre os pássaros. Um dia ele abriu a porta do viveiro e deixou todos saírem. Os que não queriam sair, ele pôs para fora. Então ele passou a ir direto pra mesa, jantar. Ninguém falava no assunto. Um dia ele estava limpando o viveiro vazio. Eu fiquei olhando ele trabalhar. Ele me viu observando. Sorriu e me chamou pra perto e disse: Um dia, você também vai se cansar do que mais gosta na vida. É normal. Acontece.
Eu finjo estar falando brincando, e ela finge não saber de tudo, e assim vamos fingindo que não nos gostamos.
Não sei se isso é saudades, mas, é, querer saber como você está, o que tem feito, como anda sua vida, e o trabalho, o que você tem feito ultimamente? Não sei se isso é saudade, mas os espaços que fica entre nós dois, faz com que eu me aproxime mais de você, de maneiras diferentes, não no sentido de querer estar vinte e quatro horas juntos, mas, sim, no querer te ver feliz, realizado, com um sorriso estampado no rosto, me dói muito que nesses grandes espaços eu encontre o “nós” mas quando estamos juntos eu apenas me vejo, lutando para que, de alguma forme, que o que eu sinto por você, você também sinta na mesma intensidade por mim, para que nossos corpos se encontrem, e conectados por uma energia superior a nós, consigamos enfrentar as turbulências deste mundo e carregar um pouco um ao outro nos braços, eu não sei se isso é saudades, mas, talvez seja apenas um querer saber como você está.
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Gostava de passas, de futebol e de coisas malucas. Gostava de contar piadas sem graça e das coisas bem arrumadas. Gostava se estar só, mas acompanhada. Gostava do incomum por ser um campo não explorado pela multidão. Gostava de ter opiniões fortes e diferentes. Gostava de ser ela, mesmo que ninguém gostasse.
