Poemas a um Poeta Olavo Bilac

Sou eu Por Saik

Sou poeta, sou ator
Sou musico e inventor
Faço tudo com amor
De bom grado e com boa intenção

Vivo a vida sem pudor
Cada riso e cada dor
Contemplando o esplendor
Desta bela criação

Mas o destino me maltrata
Rio, choro e faço graça
Essa vida ainda me mata
Nesse mundo de ilusão

Amador por Saik

Sou poeta amador,
Escrevo luta, escrevo dor,
Escrevo tudo por amor
Para quem puder me ler.

Eu escrevo sem pudor.
Salve Princípio Criador!
Mas sinto que falta o esplendor,
Que um amador devia ter.

Mas eu escuto a emoção,
Escrevo ouvindo o coração,
O que me falta é direção
Pra escrita e pro viver.

SONETO AO POETA


Escrever?!... É ainda uma aventura desnecessária
que eu poderia substituir por qualquer outra mortalha.
Rabiscar palavras fingidas, que nada significam em
sua abrangência interpretada ao entendimento de ninguém.

Qual a razão deste culto clichê? O porquê da adorável função
dos sentidos impostos em entrelinhas que palpitam no coração?...
E quanto à transmissão da mensagem duramente planejada
e a necessidade de versificar estas palavras calejadas?...

Mas que é do suor escorrido que se desenham as belas letras,
as palavras – incógnitas desvendáveis –, e o sabor é diário;
o cotidiano que é indispensável ao bom gosto dos literários.

Pois as palavras não morrem, nem viram veredas.
Revivem-se a cada página virada, a cada minuto perdido;
escrever é dom da alma – que faz sorrir ao aflito.

Nada se compara à emoção do choro de uma paixão!

Poeta Dos Sonhos
(Amante da Liberdade)

Ô Liberdade, palavra que tem coração e alma!

(Amante da Liberdade)
Poeta Dos Sonhos

Lutando sempre, quebro mas não vergo, mesmo arriscando.


Poeta Dos Sonhos
(Amante da Liberdade)

A TRAMA DA POESIA III (B.A.S)

Alinhavando palavras, o poeta costura versos que entrelaçam temas universais, tornando a trama costurada uma manifestação de vida. Trabalhar com as palavras, transformando-as num encadeamento de versos, é a maneira que o poeta expressa o seu ponto de vista, ou a vista do ponto.
enfim, toda poesia e todo´poema são convites, trilhas à percorrer. Nesse caminho, todos são convidados a descortinar o belo em suas vidas.

Lua Bordada!

Bordada
em macramê,
pelas mãos do
poeta fotógrafo
Manoel Freitas...
Que mesmo sem tocá-la,
usa a imaginação.
Escreve poesia.
Faz uma oração.
E deixa no ar,
encantando a
nossa visão.
Deixa a lua,
vestida com
su'alma.
Em comunhão
com Deus.
Chama atenção,
para a vida.
Para a arte.
E nos causa emoção!
Tempera as nossas
noites de sonhos.
Fantasias.
Ilusões.
Somente um sensível
de alma.
Consegue grande feito.
E com respeito,
borda também
o nosso coração,
nessa linda noite
de lua cheia.
Nova...
Enquanto,
aguardamos o surgir
de um novo dia!

Ofício de poeta



poeta é assassino exímio

mata e oculta o cadáver sem deixar vestígios
depois, transforma o velório de caixão fechado
em evento espetacular de corpo ausente
dizendo tratar-se de uma homenagem ao morto.

No circo armado pelo poeta:
- O vento dança com as formigas
- As cigarras dançam com os cigarros
E a poesia reina soberana, enquanto impunemente segue pela vida

fazendo novas vítimas.

Na vida sou Comandante. Não abandono o barco!

Poeta Dos Sonhos
(Amante da Liberdade)

Ser poeta e uma arte
Arte e ser poeta
Como gosto de poesia
Ser poeta é minha meta

Observar, questionar, procurar respostas.
Torno-me poeta de histórias verídicas.
Contos de drama, capítulos de um livro ou uma coletânea gigantesca sobre depressão e decepção.
Ouve-se falar sobre felicidade mas, quando ela realmente chegará?
Em plena profundidade, afogo-me lentamente. Não só de lágrimas é feito este mar, mas do mal de amar.

Desmancho-me
Em palavras
Transformando-me
em poeta
Escrevo,
Seja por fuga
Ou paixão
Ou também por diversão
Se me calo
Desmancho-me
Em lagrimas
Escrever me consola
Dá-me asas
Quando escrevo
Sou livre

Poeta? não,
só digo o que acho que devo,
e se a pessoa em questão
merece ouvir aquilo que escrevo

Poéticas pinturas

Sílabas em abstração vivem no poeta em átimos de tempo
Visão num espectro de frequências luminosas da luz
Há muito mais que isso:
O ultravioleta, o infravermelho, os raios x e gama
Quiçá a astronômica matéria escura
Num prisma espiritual decanta-se o que o visual mostra
O poeta enxerga tudo diferente, emana singularidade
Tem a licença poética para captar o que lhe é necessário
Uma mulher pode ser matéria poética sem saber, sem notar
Sem se dar conta, pode ser-lhe o único bem num dia ruim
Quando tudo são flores, dentre elas é a musa a mais bela
E o poema pode ter uma paleta de manifestações sensoriais
Matizes, nuances, gradações, luminosidade, temperatura
Aromas, sonoridade, delineios na plasticidade verbal
O pincel das letras, a tintura semântica, a tela semiótica
As curvas da mulher se desenvolvem no manejo frasal
Estrofes se seguem, como a alternar o foco anatômico
Os maneirismos dela evocam interpretação literária
Transformação da contemplação pela versificação
Cai um véu, despe-se o manancial da inspiração
As mãos imaginadas ganham amplitude de ação
Face a face, já os olhos são insuficientes
Um ser tão vasto e misterioso, tateado em Poesia
Flertando mutuamente, num instante quase hipnótico
Pode um poema já ser lido enquanto é gerado
Sem papel, formatação, tinta, ou mesmo esboço prévio
Mas corpo, alma e coração convertidos instantaneamente
São relativos a extensão e o tamanho, densidade é tudo
E nessas percepções poéticas, tudo é intensidade.

Poeta

Persigo os meus medos,
desvendo os meus atos,
pressinto a vertente,
que nasce aos pedaços.

Escrevo a poesia,
e desato os laços.
Me enredo em sentimentos,
me expresso ao acaso.

Faz parte de mim,
passar a vida escrevendo.
Não me faltarão palavras,
para expressar um momento.

(César Jardim)

Poeta e Poesia

Poeta não cala, apenas silencia pra ouvir as palavras,
que na voragem tempestuosa dos pensamentos
trazem traços invisíveis, taciturnos, inspiração que
na sutileza misteriosa dos versos, dão vida a
cândidos poemas.

A MORTE DO POETA

Aos poucos se matam,
Aos poucos se morre
Convencionalmente
Feliz,vivido,esquecido
Ao que servia e já não é mais lembrado.

Jamais falou
Jamais julgou
Agora colhe o que plantou

A Beira da morte
Quando se foge da realidade ultraje
entre a vida e a arte
E apenas um elo fraco
Que ninguém se lembrará
Mais jamais esquecerão

Não se foi Com veneno
Nem arrependido
Magoado
Acoado
Ou torturado

Sujeito honrado
Porém vago
Em si próprio
Não se via Em medo
Em peso

Apenas o brilho
De quem já foi menino
E vagamente se perdeu
E jamais achou.

Depois da meia noite
Sou mais poeta
Viro mais poeta
Enquanto a poesia
Me vira.

Amizade...

Enquanto houver uma louca, uma carente, uma inocente, uma poeta, uma psicóloga e uma amante, haverá risos soltos no ar.